XIAO Kaiyu

Ⅰ

Dies ist ein anderes China.
Wozu existiert es?
Niemand antwortet, auch nicht
mehr mit einem Echo.
Dies ist ein anderes China.

Dasselbe, drei Generationen unter einem Dach,
reduziertes Privatleben
kommt Schauspielerei gleich; die nächste Generation
wird von der Grausamkeit der Norm herausgeformt,
Dösen heisst, Mutter
und Vater gegenüber Dankbarkeit empfinden und sich gleichzeitig
in der Fertigkeit üben, zu seinem Vergnügen zu kommen, aber so wie ein Schulbuch
eine laute Tirade des Lehrers wiederholt;
ach, dasselbe, Mensch und Ochse
ziehen in den Feldern Pflug und Egge,
als hiesse Leben Dulden;

dies ist ein anderes China.
  Chinesisch wird einzig um der Scham willen gesprochen,
nur dass, wenn uns wie Bier der Schaum
uralter Sprache überläuft, wir weder
Erniedrigung empfinden, noch dass es uns zu Ruhm gereicht.
Zahnpasta, Pfannkuchen, Neologismen,
Zitate und idiotische Titel von der Art
„Menschheitselite“ haben den Geschmack im Mund
verändert, wer wüsste,
ob das nicht Gou Jians List ist?

Die vertraute Stadt wird zu
einer anderen Stadt, identische
Häusergruppen, mit
kleinflächigen Narben (in die Flüsschen der Vorstädte
strömt das verdorbene Blut provisorischer Häfen),
in den Fernsehern aller Haushalte läuft eine Serie,
ein paar Menschen töten Menschen, ohne
Sinn für Gerechtigkeit aber mit Humor.
(Apropos „Menschlichkeit“, der Polizist meint,
es sei Zeit für ein Nickerchen.)
Ob nun die List die Hoffnungslosigkeit,
von der wir sprechen und die wir gewohnt sind, verneinen wird,
so liegen in den Ämtern die optimalen Gründe bereit,
damit Freude in den Tabellen herrscht.

Ach, in den grauen Strudeln
von Hebei, dem Yangzi und Shanghai –
Stromausfall, Heizungsstopp, Wassersperre –
habe ich den Aufenthalt der Unsterblichen ausgemacht,
voller Verachtung und Respekt war ich wie verhext,
ich habe einen anderen Menschen gesehen.
Das flammende Rot der Strassen züngelte an ihm,
fleischliches Reisig bezeugte mit aller Kraft:
dies ist ein anderes China.
Zur Not könnte es als Relikt von „China“ gelten.
Aber auf den Gemüsemärkten, vor den Zeitungsaushängen und an anderen
zweitrangigen Schauplätzen verbindet – wie ein Wunder –
der Glaube ans Leben
die Untertanen zweier China;
auf der einen Seite machen Männer die Näharbeiten.

Eure Tagebücher lese ich nicht
und prangere eure Nöte an,
(Blumen züchten, Unsinn reden)
die vom Unrecht jener Überlebenden angeklagte Anmut
bildete einen betörenden Richtspruch,
„Satzbau, kraftvoller Stil“,
nichts als Schlamm. Ich verabscheue
euer erfundenes China, ein schmutziges
mit Bummelzügen zusammengeflicktes Land,
das sich vor dem Spiegel sein Gesicht verwüstet, jeder
fühlt sich bedroht, im Einklang mit der Belohnung,
(der Zug ist eingefahren)

Die von Ferngläsern auf Bergen und Hausdächern
vergrösserten Ausschnitte des Leids
machen mich hitziger als du – auf der Strasse
quengle ich vor einem alten Mann: Gib uns,
was du uns angeblich schon gegeben hast!
Geben? Einfach geben. Die alten Köpfe
und die alte Wirklichkeit, ohne
Kompromisse, keine Ausflüchte.
Womit ich konfrontiert bin, ist zugleich was mir fehlt,
Staat, Bestimmung, irgendein Tag
und die Fähigkeit zur Freiheit.

Der Spatzen Abenddämmerungstheorien können aufhören!
Die Philosophie vom schwebenden Dinosaurier
muss dem Chinesen der neunziger Jahre  
verzeihen, er kann nicht das Schweigen anhimmeln.
Übersetzen gleicht einem Nesselfieber.
Schielende Augen sind angemessen,
angemessen und dazu wachsam. O, hin- und hergerissen
zwischen Gram und Verwirrung, auf dem schlammigen Boden
vor der Tür sitzend: Kinder
gehen lärmend vorüber; die spitzen Pfiffe des Schicksals
kontrollieren das Wachstum. Vor dem Schlafen
wird die „Menschliche Komödie“ gelesen.

Dies ist ein anderes China.
Nur um der Existenz willen.
Nicht bürokratisch, sondern anti-bürokratisch.
Unser Leben duckt sich
wie wir selbst, aber unser
Ziel ist nicht das Leid, auch nicht
sich deswegen zu verbeugen, vor sich hin
murmelnd: „Und ... du?“


August 1995

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Du Fu (712–770) lebte in der Tang-Zeit (618–907), während der die klassische chinesische Lyrik ihre Hochblüte erlebte. Er gilt allgemein als der grösste chinesische Dichter, dem es wie keinem anderen gelang, in seinen Gedichten persönliche Erlebnisse und Empfindungen mit sozialem und politischem Verantwortungsbewusstsein zu verbinden. 

Die List des Gou Jian ist die sprichwörtliche Bezeichnung für die Strategie, den Feind durch Unterwürfigkeit in Sicherheit zu wiegen, um später Rache zu nehmen. 

Hebei ist der Name jener nordchinesischen Provinz, in deren Gebiet sich Peking befindet.

This is another China.
            For what does it exist?
Nobody answered, not even an
echo of an answer either.
            This is another China.

It’s the same, three generations to a room,
            living in reduced privacy amounts to
            a performance; the next generation
is fashioned from a certain measured cruelty.
            Dozing is a much-appreciated
            shared time for mother and father
to learn the skill of pleasure, but it’s like a teacher
            reciting from the textbook in a string of bellows;
Alas, it’s the same, people and cattle
            in the field pulling the plow, tilling the land,
            life is like enduring.

This is another China.
            To speak Chinese only to be ashamed,
When we are like beer, with ancient words
            frothing up, it’s just
that there’s no sense of humiliation, and no honor either.
            Toothpaste, meat pie, the text
            of new words and the essence of humanity
are idiotic titles just to swap out the taste
            in the mouth. Who can say for sure
            that this is not just a cheap trick?

The familiar city is changing
            into another city, with the same
            clumps of buildings, keeping
the minute scars (which from makeshift docks
            are oozing with rotted blood)
A soap opera is broadcast on TV in each and every home.
            A few people kill another; it lacks
            a sense of justice but it’s funny.
 (Speaking of “human nature,” the police believe,
            one must sleep for a while, soundly.)
            As for disclaiming the trick,
there’s no hope for what we’ve said and are accustomed to;
            the authorities have prepared the most exquisite reasons
            to allow joy to rule the paperwork.

Alas, the grey swirls around me in Hebei,
            Shanghai, and the Yangtze River -- --
            The electricity goes off, the heat goes off, the water goes off -- --
Identifying the tracks of gods and immortals,
            I’m lost in a trance of disdain and reverence.
            I see another person.
Flames of red on the street are licking and devouring him.
            That sexy kindling safely proves
this is another China.
            If pressed, we could call it the remnants of “China.”
But in the vegetable market, in front of the newspaper stands, in other
            areas of secondary importance -- -- as if a miracle -- --
                        the belief in life
gets two Chinese
            On the side one man does needlework.

Not reading your diaries,
            I condemn your muted anguish,
             (cutting flowers, growing grass, talking nonsense)
That elegance, a survivor’s accusation of being wronged,
            Becomes a seductive verdict,
            “Syntax, style,”
It’s simply muck. I’m disgusted by
            the China you invented, a slow, lurching train,
            A patchwork of a filthy nation,
a shattered countenance in the mirror, all the people
            endangering themselves, rising to the accolades,
             (The train passes by)
The partial magnification of suffering seen
            through binoculars from atop mountains and roofs
makes me fiercer than you ---- on the street
            I whine to the old man:
            Give us what you said you already gave us!
Give? That’s right, give. The old man leads
            the old reality, refusing
            compromise, there’s no other way.
What I am facing is actually what I am lacking,
            country, control, one day,
            and the ability to be free

The twilight reasoning of the sparrows can cease!
            The philosophy of gliding dinosaurs,
            One must make allowances for the Chinese
Of the 1990s.  They can’t worship silence.
            Translation is like a rash.
            It’s appropriate to avert the eyes,
Appropriate and still unnerving.  Eh, the congregants
            Are melancholy and muddled, sitting in the dirt
            In front of the door; the children scream
As they go by; the shrill whistle of destiny
            Stifles their growth.  Before they sleep,
            They read Comédie Humaine.

This is another China.
            It’s only for survival.
It’s not bureaucratic, in fact its anti-bureaucratic.
            In our lives it seems we
            Are hiding, but our
Goal is not to toil, and it’s not
            Therefore bending at the waist, talking to ourselves,
            Murmuring, “You, and how about you?”