Jean-Marc Desgent
[Tu fais le déconstruit, je suis l’inhabité]
Tu fais le déconstruit, je suis l’inhabité avec l’insupportable de mes anges petits pourris (vieilleries sexuelles qu’on ne peut plus ressusciter), anges révulsés par ma langue, moi, simplement hanté par toutes les fins : fins premières, causes premières et communions premières avec la mort, fins secondes d’après-midi où je suis tombé amoureux d’un sniper aux saintes ailes de fer-blanc tout autour, fins tertiaires qui disent nos poussières sous les tumulus sans y songer, mais dissimulent le maelström de toute ma tête, taches noires et cœur panique. Toi, moi, les dépouilles; il aurait pourtant fallu nous récupérer avant que nous disparaissions sans laisser de traces ou nous recoudre afin de nous donner une quelconque dignité ou une certaine fermeté ou nous absoudre pour ne pas que nous finissions dans la mauvaise mémoire de certains livres de comptes ou certains cadastres délimitant aussi bien la pensée que notre nervosité sans arrêt.
***
Toi embarrassé, parfois moi débarrassé de ma chair parallèle et jetée au hasard, toi, la fosse, moi, le manque d’histoire, on est les enfants dont on saisit le poignet du bras gauche, qu’on fait tourner vite, vite, et qu’on brise sur les murs des villes récemment bombardées air-sol: murs de brique dentelés à leur partie supérieure, murs de béton aux tiges de fer en torsions serpentines, murs ici, murs, là…
Toi, un mur, moi, au mur et, quand ça mitraille, ça fait le repos bien mérité.