Håkan Sandell

I see you at times, Asli, in the shape of a dog.
The spell – the curse still lingers on.
With old wounds, new ones freshly dried,
worn out and weary, and your body
in its final intractable cat’s life;
a bewitched talking dog or one of  those
poison green-eyed cats of the night.
Then you rise, your golden brown calf
reaches out and slenderly your shoulders
fill out the gold embroidered blouse.
Your voice it dreams -– as Scheherazade’s
the words ooze forth in woozy sleep
in an even mellow stream of  well-to-be.
Untroubled you continue into the dawn light,
while Scheherazade hastily fell silent to the sound
of sleeping snuffles from Shahryar.
I myself have only my deviant dictation
cowering over cotton-white writing paper.
Against the snoring old man’s hatred
(I call him old although he’s our age)
I’ve nothing to oppose, nor towards death
that hounds you from within, or the violence
it’s born with. For all I make myself blind,
and this new boundless helplessness of mine
before your heart and reddish wounds
destroy me, Oh generous story-teller!,
and echoes empty all the way throughout
the years, back to times when I was nothing.

Ich seh dich zuweilen, Asli, in Form eines Hundes.
Die Verzauberung-Verwünschung hält an.
Mit alten Wunden und frischem Schorf,
übermüdet und abgerissen, ein Leib
in seinem letzten widerspenstigen Katzenleben;
ein sprechender verhexter Hund oder eine der
nächtlich starren giftgrünäugigen Katzen der Stadt.
Du aber erhebst dich, deine goldbraune Wade
streckt sich und hohe Schultern hast du
die eine goldbestickte Bluse spannen.
Die Stimme träumt sanft – wie die Scheherezades
perlt die Wörter hervor wie Schlaf oder Rausch
in ruhigem glattem Strom voller Wohlbehagen.
Ungerührt gehst du fort in den Morgendämmer,
wenn Scheherezade beim Tyrannen Scharijar
jäh verstummte vor den Atemzügen des Schlafenden.
Ich selbst hab nur mein ungereimtes Diktat
über weite baumwollweiße Schreibbögen gebeugt.
Wider den Haß des schnarchenden Greises
(ich sage Greis, obwohl unseren Alters)
vermag ich nichts, nichts gegen den Tod
der dich von innen bedroht, oder die Gewalt
die ihm angehört. Für alles mach ich
mich blind, und diese große Ohnmacht
angesichts deines Herzens und deiner roten Wunden
verheert mich, großzügige Erzählerin!
und verhallt leer durch all meine Jahre
zurück in die Zeit als ich nichts war.