Carlos Soto Román
Querido torturador:
Querido torturador:
Cuando me golpeas a mano limpia
Puedo ver el cielo en tus ojos
Hay algo acerca
Del sonido de mis huesos quebrándose
Que me hace sentir más cerca de la verdad
Hay un cierto tipo de inspiración
Que solo viene del dolor y la angustia
Una mandíbula dislocada quizá
Un par de uñas arrancadas de raíz
O algunos dientes
Esparcidos por el suelo
Son solo signos aislados de lo /inevitable/
Un cuerpo colgando es solo un tipo de retorica
Cuando ni siquiera el látigo de la electricidad
Estremeciendo toda mi estructura
Golpeando mi propia esencia
Puede cambiar este raro humor en el que me encuentro
El sonido mudo de los golpes
Aterrizando como rocas en la arena
Está destinado a ser parte del secreto
Es solo otro ejemplo
De nuestra única intimidad posible
El lenguaje de la violencia
Tiene aseveraciones tan obvias
El lenguaje de la violencia
Es de una claridad abrumadora