Håkan Sandell

Der Rücken fängt die erste Überraschung auf;
der Schlag erreicht einen - blinde Pfeile,
gegen alles und niemanden gerichtet.
Tastende kleine knabenhafte Stile
durchsuchen die Straße nach Größe.
Sie haben den Anfänger losgeschickt,
gefolgt von Prüferblicken aus dem Chor,
der auf das Solo wartet, vor dem Halbring.
Der zweite Schlag kommt wie erwartet
von der Seite, mein linker Arm blockt ab
und schon folgt der rechte geschmeidig
wie eine Raubtiertatze, schockierend,
ein Knirschen und der Laut hallt wie Espenlaub,
geknickte Äste, durch das Rudel wider.
Ich vergelte nun Leid mit Leid
und es gibt keine andere Art zu lernen.
Jetzt spürt er, sozusagen auf der Rückseite
der Welt, eine unerbittliche Nähe,
wie die Wärme in seine Adidas sickert,
Urin und Blut, und wie das die Stufen
einer jeden Verwandlung trägt, rieselnd
von breiten Strömen zu einem Rinnsal,
wo man trotz allem ein Teil ist von
der heimlicher Gemeinschaft der Demütigung.
So neu, verwirrend, die liebevolle Nachgiebigkeit
des Körpers jetzt kennenzulernen
und wie es über den Augenbrauen plötzlich
brennt - verblüffend - ein Faustschlag,
wo eine glückliche Allmacht alle Hindernisse
für das Wallen im Ich hätte niederreißen sollen,
gibt das Opfer ungefragt das Korrektiv.
Fünf Mann hinter sich, aber die Kleinheit des Kerls
am Fuße der Nacht, seine zarten Züge
und das Zucken in der Spannung dieser Rosenhaut
wecken vor allem die Lust, ihm über
die Wangen zu streichen: Ich schwöre bei
Samsons Blindheit, bei der Lampe, mit der Psyche
den nackten Flügel untersuchte; Gethsemane
mit Petrus' Schwert, und bei Brutus' Messer,
daß ich mir ein anderes Geschehen wünschte
und ohne auch nur einem Tröpfchen Wut
den nächsten schweren Schlag austeilte.
Ist das ein Grund, daß man lebend
aus Widrigkeiten kommt, und Schwäche
einen gerne tötet? Aber das Leben
des Lammes, ist es nicht lieber inkarniert in
dem Körper des Jungen, der hier plötzlich erbebt,
ein gefälltes Wild, dem der Speichel
von den weißen, ebenen Zähnen tropft?
Kann ich niederfallen und die Schuhbänder lösen,
oder - Meister! - die geschundenen Hände küssen,
ohne daß der nächste Mann mir mitten auf die Stirn,
den schmutzigen Stern seines Schuhabdrucks setzt?
Ist das der Sinn der Sache, daß der hohe Schädelknochen
und die weiche Füllung des Gehirnes,
die mit zarten Fäden die Identität webten,
wie eine Seifenblase im Nichts zerspringen?