Stratis Paschalis (Στρατής Πασχάλης)

Spätabends am Ostersamstag in einem Haus am Berg,
nicht mit den Freunden mitgegangen
in das Dorf gegenüber zum Fest der Auferstehung,
schaute ich, das Fenster offen, auf das Land.

Der finstere Abhang füllte sich langsam mit dem Licht der Kerzen
und die Psalmen hallten her,
und als der Mond aufging, Andacht erheischend,
schienen die Wälder geheimnisvoller,
die Steine zeigten sich, ockerfarben im Schnee.

Nah war die Stunde, daß sie ihn drüben auferstehen ließen
(sie, die vielen, ein Bienenstock aus Flammen,
ich hier, allein, für mich, um zuzuschauen),
als plötzlich
draußen vor dem Haus etwas zu hören war,
Zweige scharrten, Schritte streiften durch das Gras,
und ehe ich mich umwenden, mich fürchten konnte,
stand im Zimmer (die Tür war offen)
ein merkwürdiger Kerl.

Jung, klein und kräftig – wie Bauern sind – ,
zerwühlt die schwarzen Haare,
das Gesicht verbraucht,
die Augen glänzten, blickten, unstetig
suchend, rings umher.
       Er sagte in der Sprache derer, die in den Bergen wohnen:
„Mein Freund, ich bin der Giorgis.“

Da fiel es mir wieder ein, das Nachbarhaus,
der Hirte, der dort leben sollte
mit dem verrückten Sohn
(sie hatten uns davon erzählt, am Abend unserer Ankunft,
als in der Nähe irgendwo zu hören waren
Schreie und Grunzen, dumpfe Geräusche dann und Flüche,
und die Hunde fingen an zu heulen),

da fiel es mir wieder ein und ich erstarrte. Er sah mich an
in seiner rauhen Gestalt,
ein Fels von einem Gesicht, das lächelte,
und hockte sich blitzschnell zum Feuer,
und aufrecht blickte ich ihn an, ohne zu sprechen, kaum atmend.

Er stotterte von neuem: „Mein Freund, ich bin der Giorgis,
der hat in einer Nacht wie heute den Teufel
stürzen sehen und fallen
in den Abgrund wie ein Stein.
Er erschien im Licht des Mondes
wie Christus selber, schwang sich
im roten Umhang
dort oben zu den Pässen
über den wenigen Schnee; erlosch drauf in der Schlucht
wie ein zerstörter Stern.
                                 Den Abend vor der Auferstehung,
den fürchte ich, vor dem erbebe ich . . .“

Von drüben war das Knallen wahrzunehmen
der Feuerwerkskörper, das Aufsprühen der Lichter,
und er sprang hoch, gejagt, ganz außer sich, grässlich anzusehen,
und wie der Donner ein wildes hingeducktes Tier aufschreckt,
verschwand er so plötzlich in der Wildnis, wie er gekommen
war.

Wieder allein, blieb ich
am offenen Fenster,
stumm und in mich versunken; und als die andern kamen,
ließ ich nichts verlauten. In den Tagen danach
zeigte er sich nicht mehr,
und wir nahmen den Weg zur Stadt zurück . . .

Erst eine ganze Zeitlang später,
sagte man mir, daß man erfahren habe,
wie der verstörte Sohn des Hirten
dort oben jetzt umhergehe
und jedem sage,
am Abend jenes Ostersamstags, an dem wir droben waren auf dem Berg,
habe er in einem einsamen Haus
am offenen Fenster
den Teufel stehen sehen,
der nach drüben blickte, zur Auferstehung,
glühend vor Wut.