Nikola Madzirov (Никола Маџиров)

Weit entfernt sind alle Häuser, von denen ich träume,
weit entfernt ist die Stimme meiner Mutter, die mich
zum Abendbrot ruft, doch ich renne auf die Weizenfelder zu.

Weit entfernt sind wir wie ein Ball, der das Tor verfehlt
und zum Himmel hinauffliegt, lebendig sind wir
wie ein Thermometer, das nur dann genau ist, wenn
wir zu ihm hinsehen.

Die weit entfernte Wirklichkeit fragt mich täglich aus
wie ein fremder Reisender, der mich auf halber Strecke weckt
mit der Frage „Ist das der richtige Bus?“,
und ich antworte mit „Ja“, denke aber „Ich weiß nicht“,
ich weiß nicht, wo die Städte deiner Vorväter sind,
die alle bekannten Krankheiten und die Gebete
hinter sich lassen wollen.

Ich träume von einem Haus auf dem Berg unserer Sehnsüchte,
um zuzusehen, wie die Wellen des Meeres das Kardiogramm
unserer Niederlagen und Lieben zeichnen,
wie die Menschen glauben, um nicht unterzugehen,
und schreiten, um nicht in Vergessenheit zu geraten.

Weit entfernt sind alle Hütten, in denen wir uns vor dem Regen versteckten
und vor dem Schmerz der Rehe, die vor den Augen der Jägern starben,
deren Einsamkeit größer war als ihr Hunger.

Der weit entfernte Augenblick stellt mir täglich eine Frage,
„Ist das das Fenster? Ist das das Leben?“, und ich sage zu ihm
„Ja“, und eigentlich „Ich weiß nicht“, ich weiß nicht, ob
die Vögel zu sprechen beginnen werden, ohne „Himmel“ zu sagen.

Daleke su sve kuće koje sanjam,
daleko su glasovi moje majke koja me
na večeru zove, a ja trčim prema žitnim poljima.

Daleki smo kao lopta što promašuje gol
i leti u nebo, živi smo
kao termometar koji je točan samo kad
pogledamo prema njemu.

Daleka stvarnost svaki me dan ispituje
kao nepoznati putnik koji me budi na polovici puta
pitanjem „Je li ovo taj autobus?“,
a ja mu kažem „Da“, iako mislim „Ne znam“,
ne znam gdje su gradovi tvojih djedova
koji žele napustiti sve otkrivene bolesti
i molitve.

Sanjam o kući na brijegu naših čežnja,
da gledam kako morski valovi iscrtavaju
kardiogram naših padova i ljubavi,
kako ljudi vjeruju da neće potonuti
i koračaju da ne bi bili zaboravljeni.

Daleke su sve kolibe u kojima smo se skrivali od kiše
i od boli srna koje su umirale pred očima lovaca
koji su više bili osamljeni nego gladni.

Daleki trenutak postavlja mi svaki dan pitanje
„Je li ovo taj prozor? Je li ovo taj život?“, a ja mu kažem
„Da“, a ustvari „Ne znam“, ne znam kad će
ptice progovoriti, a da ne kažu „Nebo“.

Långt borta i alla hus som jag drömmer om,
långt borta är min mors röst som
kallar mig till kvällsmat,
men jag springer mot vetefälten.

Vi är långt borta,
liksom bollen som missar målet
och far mot himlen,
vi lever likt en termometer som är exakt
bara när vi kastar ett öga på den.

Den fjärran verkligheten frågar ut mig varje dag,
som en främmande resenär
som väcker mig på halva vägen
med frågan ”är det den här bussen?”,
och jag säger ”ja” men menar ”jag vet inte”,
jag vet inte var dina förfäders städer finns
som de vill lämna med alla upptäckta sjukdomar
och böner.

Jag drömmer om huset på av vår längtans kulle,
att se hur havets vågor ritar
diagram över vår kärlek
hur människorna tror för att inte drunkna
och stegar fram för att inte bli bortglömda.

Borta är alla skjul
där vi gömde oss för regnet
och för de döende rådjurens smärta
inför ögonen på jägarna, mer ensamma än hungriga.

Blinkningen från fjärran ställer dag efter dag samma fråga
”är det det här som är fönstret?” ”är det det här som är livet”,
och jag säger ”ja”, men egentligen ”vet inte”,
jag vet inte
när fåglarna kommer att börja tala
utan att säga ”himmel”.