Jordi Llavina i Murgadas

You know you have lost the last few hands,
but in life, luck is a mystery.
And it is like when you say that your hands are split
and it is not just the skin that is split.
Brutish by manner, slippery, a brother of the poor,
Those who never know where they will awake.
Now you feel a naked existence, and you collect the leftovers
from what you have been, despite never doing a eulogy.
You are, more than ever, your hands, and skin
to warm yourself by the fire, along with the joy of writing.
Do you see, in the mirror, an old man in training?
It is also the image of a free spirit.
A bellicose heart made you, along with hope
—that which is always far and is approaching.

Sabes que has perdido las últimas jugadas,
pero la suerte de la vida es un arcano.
Y es como decir: “tengo las manos cortadas”,
cuando es solo su piel la que lo está.
Huraño por naturaleza, esquivo, hermano de los pobres
que siempre ignoran dónde van a amanecer.
Sientes tu ser desnudo, y recoges los restos
de lo que fuiste, mas sin lamento.
Que ahora, más que nunca, eres tus manos, y piel
que calentar al fuego, y el goce de escribir.
¿En el espejo ves a un aprendiz de viejo?
No es menos la imagen de un espíritu libre.
Te hizo un corazón brioso y la esperanza
—aquello que, tan lejos, no deja de acercarse.

Tu sais que tu as perdu tes derniers coups,
mais le sort de la vie est un arcane.
Et c’est comme dire : « J’ai les mains tranchées »
quand il n’y a que la peau qui est coupée.

Naturellement revêche, farouche, frère des pauvres,
qui ignorent où est-ce qu’ils vont se lever.
Maintenant tu sens ton être nu, tu ramasses les restes
de ce que tu as été, or, tu ne t’en plaints pas.

C’est que maintenant, plus que jamais, tu es tes mains, et de la peau
pour te chauffer devant le feu, et le bonheur d’écrire.
Tu vois, dans la glace, un apprenti de vieux ?
C’est aussi l’image d’un esprit libre.

Tu es fait d’un cœur fougueux, et d’espoir
- ce que, toujours si loin, n’arrête pas de s’approcher.

Du weißt, du hast die letzten Runden nur gelitten,
wobei das Glück doch unergründlich ist.
Und wenn du sagst, dir sind die Hände abgeschnitten,
dann ist es bloß die Haut, die du vermisst.
Ungehobelt, mürrisch, ein Bruder der Armen,
die niemals wissen, wo sie wieder aufstehen werden.
Nun fühlst du dich ganz nackt und sparst dir doch das Barmen
über die Reste dessen, was du mal warst auf Erden.
Mehr denn je bist du deine Hände, deine Haut,
zu wärmen dich am Feuer und an der Lust zu schreiben.
Siehst du im Spiegel einen, der sich zu altern traut?
Es wird zugleich das Bild von einem Freigeist bleiben.
Ein Brunftherz und die Hoffnung haben dich erzeugt
– all das, was, unerreichbar, sich dennoch zu dir beugt.