Yolanda Castaño

Esa nostalgia, las violetas,
una rúbrica tan ajena a nuestras lenguas,
estar de viaje, Armenia, signos extranjeros,
la capa carnosa que cubre mi sensación.
Un país que no existe, la tierra rara septuagésima,
en vastas extensiones el mínimo elemento para la cópula.
Todo el varón que hay en mí,
a veces tú, y yo otras,
no tengo ninguna palabra de nueve letras.
Víctima y verdugo abrazados en una sola lengua,
horizontes a los que lanzarnos: al mar, a Portugal, a España.
El sendero impracticable del tao, jaulas aladas en los 70,
el rojo de las pantallas, algunos metales plateados.
El punto de tu vida en el que no sabes qué decisión tomar,
tres líneas iguales, soñando un pacto,
la memoria escura de la nación terrible.
La violación de mi nombre, lo último que te escribo.
La juventud, corriéndonos entre los dedos en distintas direcciones.
Cuando abrimos la puerta del cuarto de baño de la poesía
encontramos al padre convertido en una roca.
La mera ocurrencia de que pueda ser un yugo ese sur,
yo-lan-da-cas-ta-ño repetido hasta que no significa nada.
Según algunos códigos, mi número inevitable,
la simultánea prole de una isla que implora,
el tormento del modisto, los escombros del Medievo.
El respetado capricho de los nacionales patriarcas,
los desvelos del aislamiento en una aldea de Suecia,
el bendito sabor de las uvas de Corinto,
merced de tus labios en una hora futura
y, entre las piernas, mi sexo
que también empieza
por Y.

That nostalgia, the violets,
a rubric so alien to our languages,
being on a trip, Armenia, foreign signs,
the fleshy layer that covers my sensation.
A country that doesn't exist, the seventieth rare earth element,
the smallest copula in broad regions.
All that is male within me,
sometimes you, and others I,
I don't have a nine-letter word.
Victim and executioner embraced in a single language,
horizons to launch ourselves toward: to the sea, to Portugal, to Spain.
The impracticable path of the Tao, winged jails in the seventies,
the red of display screens, some silvery metals.
The point of your life at which you don't know what decision to take,
three equal lines dreaming a pact,
the dark memory of the terrible nation.
The violation of my name, the last thing I write to you.
Youth, running between our fingers in different directions.
When we open the door to poetry's bathroom
and find our father turned into a rock.
The mere idea that that south could be a yoke,
yo-lan-da-cas-ta-ño repeated until it doesn't mean anything.
According to some codes, my inevitable number,
the current generation from an island that begs,
the tailor's torment, debris from the Middle Ages.
The respected whim of the national patriarchs,
the sleepless isolation in a Swedish village,
the blessed taste of the grapes of Corinth,
mercy from your lips at a future time
and, between my legs, my sex
which also begins
with Y.

Cette nostalgie, les violettes,
une signature si étrangère à nos langues,
être en voyage, Arménie, signes étrangers,
la couche charnue qui recouvre ma sensation.
Un pays qui n'existe pas, la soixante-dizième terre rare,
en de vastes extensions l'élément minime pour l'accouplement.
Tout le mâle qui est en moi,
parfois toi, et moi d'autres,
je n'ai aucun mot de neuf lettres.
Victime et bourreau embrassés dans une seule langue,
horizons où nous lancer : à la mer, au Portugal, à l'Espagne.
Le sentier impraticable du tao, cages ailées des années '70,
le rouge des écrans, quelques métaux argentés.
Le point de ta vie où tu ne sais quelle décision prendre,
trois lignes égales, rêvant d'un pacte,
la mémoire obscure de la terrible nation.
Le viol de mon nom, ce qu’en dernier je t'écris.
La jeunesse, nous courant entre les doigts en diverses directions.
Quand nous ouvrons la porte de la salle-de-bain de la poésie
nous voyons le père transformé en rocher.
La simple idée que ce Sud puisse être joug,
yo-lan-da-cas-ta-ño répété jusqu'à ne signifier rien.
Selon certains codes, mon nombre inévitable,
la génération simultanée d'une île qui implore,
le tourment du couturier, les décombres du Moyen-Âge.
Le caprice respecté des patriarches nationaux,
les insomnies de l'isolement dans un hameau de Suède,
la saveur bénie des raisins de Corinthe,
grâce de tes lèvres dans une heure future
et, entre les jambes, mon sexe
qui aussi commence
par Y.

Ta nostalgija, ljubičice,
Potpis tako tuđ našim jezicima,
biti na putu, Jermenija, strani znaci,
mesnati sloj koji prekriva moj utisak.
Zemlja koja ne postoji, retka zemlja sedamdeseta,
na širokim prostranstvima najmanji element za spajanje.
Muškarac u meni,
nekada ti, a nekada ja,
nemam nijednu reč od devet slova.
Žrtva i mučitelj zagrljeni u jednom jeziku,
horizonti u koje jurišamo: more, Portugalija, Španija.
Neprohodne staze taoa, krilati kavezi sedamdesetih,
Crvenilo ekrana, neki posrebreni metali.
Tačka u životu kad ne znaš koju odluku da doneseš,
Tri iste linije, sanjajući pakt,
Mračno sećanje strašne nacije.
Skrnavljenje mog imena, poslednje što ti pišem.
Mladost, svršavamo među prstima u različitim pravcima.
Kad otvorimo vrata kupatila poezije,
nadjemo oca pretvorenog u kamen.
Sama pomisao da taj jug može biti jaram,
yo-lan-da-cas-ta-ño ponovljeno do besmisla.
Prema nekim pravilima, moj neizbežan broj,
Istovremeno potomstvo ostrva koje moli,
Krojačeve muke, srednjevekovne ruševine.
Poštovani hir očeva naroda,
Nesanice zbog usamljenosti u jednom švedskom selu,
Božanstveni ukus grožđica,
Milost tvojih usana u nekoj budućnosti
i, između nogu, moj pol
koji takođe počinje
jednim Y.