Trinidad Gan

Auf dem nassen Boden des Blatts
betrete ich die verlängerten Kanten
eines verschütteten Lichts, das ich verfolge.
Es ist schwer, doch ich gehe in die Nacht:
die endlose Reihe der Erinnerung
entzieht mir die Straßen der Gewohnheit,
aufeinanderfolgende Wortpupillen
fallen senkrecht auf den Asphalt.
Ich überhöre den leeren Vers, der
von den Leuchtschilder auf der Straße gesungen wird
und vom plötzlichen Blinken der Autos,
die sich kreuzen wie eine Strophe auf der Flucht.
Mein Körper drückt sich fest
gegen die Mauern und ihre Schatten.
Ich komme nachhause.
Ein Prankenhieb, ein dunkler Schlag,
der es nicht einmal vermag, genau zu treffen,
schlägt mich nieder,
und fast blindlings entzündet sich
das neue Ufer eines Gedichtes.

Sul suolo bagnato della pagina
calpesto i bordi dilatati
di una luce sparsa che inseguo.
È difficile, ma cammino nella notte:
la filiera infinita del ricordo
mi cancella i sentieri abituali,
successive pupille di parole
cadono a picco su questo asfalto.
Non odo il verso, vuoto, che
cantano le insegne luminose sul viale
e il subitaneo brillare delle auto
che s’intrecciano come una strofa in fuga.
Il mio corpo, veemente, si addossa
ai muri e alle loro ombre.
Rientro a casa.
Una zampata, un oscuro colpo,
che neppure riesce a esser preciso,
mi atterra,
quasi a tentoni accende
la nuova riva di un poema.