Liāna Langa

Du sagst mir: Sommer? Hör auf! Zu viele glühende Körper, glänzend
graue Lichter auf den Lidern, fauliger Geruch alter Melonen. Vielleicht
ins Kino, didel didum? Heißa, hopsa, vielleicht in die Antarktis?
Ärgere dich nicht. Die Flucht heilt, aber nur auf Zeit, bis das Blut schwarz wird
und sich absetzt in den Gefäßen der Sanduhr wie in den Schichtungen der Quallen.

Danach, wie du weißt, kehrt der Sand in uns zurück, um weiter Sklave zu sein.

Wer sagt uns, wohin wir uns wenden sollen? Die Straßen, die werden uns weiter führen
als unsere ach so sicheren eigenen Schritte. Die körnigen Asphaltteppiche werden sich die
gesenkten Blicke zu Wappen verweben, das verspannte Licht der Muskeln der Passanten, die
Tusche, welche die Schatten verschütten. Die Stadt wird sich wälzen
in der Hitze und die Einwohner bitten, den Arzt zu rufen.

Haarsträhnen zwischen den Absätzen der Friseure, in eben gekauften Kinderwagen,
in Blicken, die sich augenblicks treffen und anschwellen wie Ödeme,
dort wohnt die Zeit. Wer schreibt uns vor, wohin wir uns zu wenden haben?

An einem drückend heißen Nachmittag auf dem Markt schiebt des Metzgers
schneeweißer Ellenbogen die Sanduhr aus Versehen von der Theke.

Schmale Scherben spleißen die saftigen Venen des Sommers.

Jetzt siehst du, wie neue Reime geboren werden –

ein schwachsichtiger Herr hält die Welt am Faden,
ein fünfjähriger Wolfgang dirigiert ein Blütenstaubballet,
Kraniche füttern Kranichjunge,
Erz wird ehern.

Tu sakai man - vasara? Liaukis! Per daug aistringų kūnų ir pūvančių melionų kvapo,
ir ant vokų pilkos ir žvilgančious šviesos. Galbūt
į kiną, tapu, tapu? Tripu, trepu galbūt į Antarktidą?
Nepyk. Bėgimas gydo, bet tik trumpą laiką, kolei
pajuosta kraujas ir sugula medūzų sluoksniais į smėlio laikrodžių indus.

Po to, kaip tu žinai, smėlis į mus sugrįžta, vergaudamas toliau.

Kas pasakys, kur gi mums eiti? Vien gatvės, jos nuves toliau,
nei pats save drąsiausiais žingsniais. Grūdėtosios asfalto dangos įaus
nuleistus žemiau negu žemai žvilgznių herbus, pėčiųjų raumenų
suspaustą šviestą, tušą, kurio šešėliai apstaškyti. Ir karštinėj vartysis
miestas, piliečiams prašant gydytoją kad iškviestų.

Nukirpti plaukai po kirpėjo kojomis, prieš akimirką nupirktame
naujagimio vežimėly, žvilgsniuose, kurie staiga susitinka ir pritvinksta vandens,
ten laikas gyvena. Kas mums pasufleruos, kur eiti?

Vieną tvankų pusiaudienį turguj nuo mėsininko prekystalio
sniego baltumo alkūnė smėlio laikrodį nustūmė visai netyčia.

Plonos šukės perrėžė vasaros sultingas venas.

Dabar matai, kaip gimsta nauji rimai -

silpnaregis dėdulė į giją įvijo pasaulį,
penkiametis Volfgangas diriguoja dulkių baletą,
gervės maitina gervinus,
rūda virsta į rūdą.

Ты говоришь мне - лето? Брось! Слишком много пылающей плоти,
стеклянно-серого света на веках, запаха дынь гниющих.
Может в кино, тарам-дидам? Может быть, в Антарктиду?
Не сердись. Бегство лечит, но только на время, пока черная кровь
слоями медуз ложится в песочных часах.

Потом, как ты знаешь, песок возвращается в нас, чтобы рабствовать
дальше.

Кто скажет, куда мы идем? Улицы, те заведут дальше самых смелых
шагов. Асфальт растворяет в себе гербы опущенных взглядов, свет
напряженный движений прохожих, тушь, что тенями расплескана.
Город в горячке мечется и горожан умоляет, чтоб вызвали доктора.

В локонах под каблуком парикмахера, в только что купленной
детской коляске, взглядах, что быстро встречаются и расширяются
словно отеки – время живет. Кто наперед может сказать, куда мы
идем?

В душный полдень на рынке с большого прилавка мясника локоть
белый как снег нечаянно сбросит склянку песочных часов.

Тонкие осколки вскроют сочные вены лета.

И ты видишь теперь как рождаются новые рифмы-

Полуслепой дядюшка держит на ниточке мир,
пятилетний Вольфганг дирижирует балетом пылинок,
журавль журавлят своих кормит,
руда рудою становится.

Du säger mig - sommar? Lägg av! För mycket av glödande hud, glasaktigt
gråljus på ögonlocken, lukt av rutten melon. Kanske går vi på bio,
tam ta dam_ Dadadam, dadam, kanske är vi på väg till Antarktis?
Bli inte arg. Flykt helar, men bara för en begränsad tid, medan blodet
ännu svartnar, skiktar sig i maneter och lägger sig i timglasens höljen.

Efteråt, det vet du, återvänder sanden i oss för att slava vidare.

Vem kan säga vart vi ska bege oss? Gatorns, de leder oss längre bort
än våra egna till synes bestämda steg. Korniga asfaltmattor väver in i sig
själva de djupt djupt sänkta blickarnas vapen, fotgängarnas musklers
spända ljus, tusch, som skuggorna hällt ut. Staden vältrar sig
i ferberfrossa, medborgarna ber att någon ska ringa efter doktorn.

I hårlockar vid frisörers hälar, i nyligen köpta barnvagnar,
i blickar, som plötsligt möts och sväller upp som varbölder,
bor tiden. Vem kan säga oss vart vi borde gå?

En tryckande efetrmiddag på marknaden har slaktarens
snövita armbåge oavsiktlig ner timglaset.

De tunna skärvorna sliter upp sommarens saftiga vener.

Nu ser du de nya rimmen födas -

en farbror med nedsatt syn håller världen i en tråd,
den femårige Volfgang dirigerar frömjölsbaletten,
tranorna matar sina ungar,
malmen blir malm.

You say to me – summer? Stop! Too much of glowing flesh, glassy
grey light on eyelids, the odour of decaying melons. Maybe
a movie, ditam, ditam? Dipetti, dipetti, perhaps to the Antarctic?
Don’t be angry. Escape heals, but only for a space of time, just until
the blood blackens and medusa stratas layer the hourglass vessels.

Afterward, as you know, the sand returns in us,
so we may slave further.

Who shall say where we should head? The streets shall lead
further than our own seemingly sure steps. The grainy asphalt
rugs will weave into themselves the coat-of-arms
of cast-down glances, the tense light
of a walker’s muscles, the Indian ink
shed by shadows. The city will wallow fevered, it will beg
its inhabitants to call a doctor.

In hair locks shed around a hairdresser’s high heels, recently-bought
a baby carriage, glances, which meet suddenly and swell
like an edema – this is where time lives. Who will instruct us
where we should head?

On a sultry afternoon in a market from a butcher’s counter
a snow-white elbow accidentally knocks down an hourglass.

Fine glass slivers slash summer’s juicy veins.

Now you see how new rhymes are born –

a short-sighted uncle holds the world by a thread,
five-year old Wolfgang conducts a pollen ballet,
cranes feed their cranelings,
ore becomes ore.

Říkáš - léto? Mně? Přestaň! Příliš rozpálených těl,
skelně šedého
světla na víčkách, příliš pachu hnijících melounů.
Co takhle
zajít do kina, tra-la-la? Tra-di-dam, tra-da-dam, a co
jet na Antarktidu?
Nezlob se. Útěk léčí, ale jen určitou dobu, jen
dokud krev černá
a ve vrstvách medúz se usazuje do misek přesýpacích
hodin.

Potom, jak víš, se písek do nás vrací, aby dál
otročil.

Kdo řekne, kam se vydat? Ulice, ty nás zavedou dál,
než naše celkem jisté kroky. Zrnité koberce asfaltu
do sebe vplétají erby nízko sklopených pohledů,
napjaté světlo
svalů chodců, tuš rozlévanou stíny. Město se bude
zmítat
v horečce a bude prosit občany, aby zavolali
doktora.

Ve smotcích vlasů kolem podpatků kadeřníka,
v právě koupeném
dětském kočárku, v pohledech, které se nečekaně
setkávají a puchnou jak otok,
žije čas. Kdo napoví, kam se vydat?

Jednoho dusného odpoledne na tržišti řezníkův
sněhobílý loket
náhodou shazuje z pultu přesýpací hodiny.
Tenké střepy otevírají šťavnaté žíly léta.

Teď vidíš, jak se rodí nové rýmy -
napůl slepý strýček na nitce drží svět,
pětiletý Wolfgang diriguje balet zrnek pylu,
jeřábi krmí mláďata,
ruda se stává rudou.