Sylvia Geist

Z triesky sa stal trám, píše Mahler
po návrate domov, kamkoľvek (New York
zostáva na dosah) a Freud zasa v pochybnosti
ako po záludnej rozprave
akoby tá tuhosť mohla vypovedať
o architektúre, z ktorej ju náhle vytrhli.
 
Táto bolesť už nemá smer,
z tohto Leidenu sa do nového sveta vracia,
gestami krotiteľa nad hĺbkou,
ktorá sa chystá vyznieť. Všetko krátko,

čoskoro nový rok, zrazu apríl,
čo dvíha Atlantik. Na ňom
tancuje démon
tancuje so mnou, vábi ma

za okraj známych nôt,
kde miznú vznešené koncepty, Tak ďaleko nesiaha
ani tajná moc bolesti, objaviteľské vlny sa vracajú,
v zápale srdce už dávno zhorelo,
no vták v predklone privádza celý kŕdeľ,
sťahovavú rozkolísanosť, loď v búrke  
ktorej horúčka vniká pod rebrá, do hĺbky, a končí v šťastí.

Voilà la paille devenue poutre, écrit Mahler après son retour,
où que ce soit (New York n'est plus loin ) mais Freud reste
en rade, perplexe, comme sous l'effet d'un troc illicite, à
croire que cette poutre se trouvait maintenant dans son
cabinet et parlait d'architecture, sujet dont il était violemment écarté.

Il ne s'agit pas de douleur, personne ici ne peut avoir été là-bas,
qu'on observe seulement l'idée d'une attitude contrôlée face
à la fosse, qui, elle déjà, joint sa voix au malade. Ce n'est pas loin,

le Nouvel An est pour bientôt, avril aussi
sur l'Atlantique
danse le diable, le diable
qui le danse avec moi, qui se tient là

en marge des projets
de projets effacés. La douleur n'a plus alors d'importance,
vaine aussi la traversée, depuis longtemps le coeur était atteint
par la cardite, mais ce qui réussit, c'est la vision du retour des
oiseaux migrateurs et de la fièvre qui, tel le bateau donnant
de la gîte, tombe sous le bordé.

Straw brings forth beams of wood, writes Mahler, after
returning home again, no matter to where (New York
is no longer distant), though Freud is still as restive as
after an unsavory barter, as though the beam
were now lying in the consulting room
and would speak.

It doesn't have anything to do with Leiden. No one here
can ever have been there. You only take on the mental
picture, the taming posture before the orchestra pit,
itself already beginning to chime in. It isn't far-

soon it will be New Year's, soon April,
while out on the Atlantic
the devil dances, the devil
is dancing with me, stands

on the edge of rough drafts,
deleted drafts. Leiden is no longer
of any consequence, the crossing is to no avail,
long ago, the heart became inflamed
imagining the return of migratory birds and how,
in the heeling of the ship, the fever sinks beneath its ribs,
somehow bearing good fortune.