Antonis Fostieris (Αντώνης Φωστιέρης)

Drei Stunden reichen aus, um ein schönes Gedicht zu schreiben,
Dreißig Jahre genügen nicht, um ein Gedicht zu schreiben,
So sehr du dich bemühst; soviel du dafür opferst. Der Frühling ist,
Wie ich begriffen habe, eine Sache der Routine für die Natur,
Die den Geist verabscheut und das Unvergängliche entehrt.
Überlege gut: jede Art Unsterblichkeit widerspricht
Dem Sinn des Daseins. Die Ferse der Zeit,
Zermalmt mit großem Schritt und Sohlen aus Granit
Jeden Gegensatz, den Verdacht auf Gegenwart
Erhebt sie
Und verbrennt
Das Reisig der Taten in kupfernen Flammen, die zum Himmel reichen,
Wo Gegenwart
Nur die Vergangenheit der Zukunft meint
Oder besser die Zukunft einer anderen Vergangenheit,
Indem, soweit ich weiß, es noch nicht möglich ist,
Einen Augenblick von Dauer zu schaffen.
Wie unersättlich
Waren wir, na wirklich, wie zügellos
In unsrer Gier nach Geld. Wer wird denn glauben,
Dass wir das Wenige an Ewigkeit, das uns zuteil wird, vergeudet haben,
Verloren in einer Wüstenei von Worten, indes wir säten,
Die neue Frucht erwartend, dass sie dem Keim entsprießt,
Indes wir die gereifte Frucht verfaulen ließen.
                                                             Also wirklich, wie untätig sind,
Wie ungelehrig der Unsterblichkeit die Sterblichen.