Kathrin Schmidt
kleine claqueursherzen
kleine claqueursherzen
noch einmal. und wieder. wie vordem,
als im schleppnetz des lehrers die zöpfe der mädchen
zappelten, hüpften, ehe sie auf die straße schlugen,
sie abzogen, ihr schliff kickte harmloses
märzblond aufs pflaster.
unversehens gaukelten sanfte, seifige blasen
im licht, die pfützenspiegel vibrierten, brachen,
ein scherbentropfen sprang mir ins spielbein,
köchelt noch heute, wenn lehrer sprechen.
manche der jungen schnappten mit hellen händen
nach mädchenspeichel, rieben den duft heraus
zwischen hemd und schicksalslinie, lachten,
lachten zur dreizehnuhrsirene am mittwoch,
zum ende des ausflugs, ehe die spucke
im gelben kartoffelbrei stockte.
hörst du? in den brustbeuteln, ununterbrochen,
klappern die kleinen claqueursherzen,
klappern -