Farhad Showghi
[Ich meine, dass im Garten die Schubkarre steht.]
Ich meine, dass im Garten die Schubkarre steht. Mit Regenwasser, wenn sie nicht links am Holzstapel lehnt. Ich sage, Lichtwechsel dreht mir das Wort im Mund herum. Wie Sicht auf die Zunge. Und alles, was leicht vereitelt wird. Auch die Ähnlichkeit der Regentonne mit Redeweise und Zeitgewinn. Erst vorhin hob ich den Kopf, lachte in eine Ferne hinein. Will ich mein Zögern nicht gegenstandslos lassen, trage ich einen Eimer über den Rasen, verzichte nicht auf mein ganzes Gesicht. Wer denkt schon ständig nur an Nase und Lippe, wenn die Wolken ziehen. Die Rufweite ist gerade oben an der Straße. Ein Anflug von Auftauchen und wieder Verschwinden, Frage nach Zweigart und Schere vielleicht. Noch keine herumführende Gartengestaltung. Ein Blick in den Himmel kann unterhalten. Es gibt Zuspruch und Kletterblumen. Auch das leuchtende Ding der Unmöglichkeit. Im Rücken staut sich ein Autofahren, schiebt Hausverlassen mit Bienen nach rechts. Ich vernehme ein Rasseln, das rascheln will und feststampfen. Irgendwo reparieren.