Il diritto di accendere la luce della stanza,
di notte, e di passeggiare avanti e indietro mezza nuda
senza tirare le tende né abbassare le persiane
e, nel frattempo, osservarla da lontano attraverso
i finestroni.
La voglia di sapere cosa ne sarà
di lei tra molti anni, quando tutti noi saremmo «altri».

Il pretesto per rimanere immobile dietro i vetri,
non provocare alcun cambio né mettere nulla in ordine.

Il male che fa «vedere» senza poter «sapere».
Conosce l'amante di Lady Chatterley? Va al teatro?
Cerca d'essere felice? Soffre depressioni?

La destrezza ad immaginarsela come un'astuta silfide
distesa con retrogusto classico su di un fresco suolo claustrale,
quasi poetizzata da Pere Serafí.

Il vantaggio di essere colpito furtivamente
dall'emozione in cambio di un disinganno certo.

Lo sforzo di sentire il brusio laddove non si sente alcun suono,
per percepire affaccendamenti in seno al nonnulla.
Il timore di guardare fissamente così come si guardano
corpuscoli, uccelli, e non ottenere risposte.

La propensione a credere in tutto ciò che si vede quando tutto,
per regola generale, ha il tanfo dell'impostura.