Substance Abuse

I become convinced of the itinerant
congestion of filled out hollows.
Boards propose wefts, largely
inured of (for) baskets.
Forget these chilly masquerades.
I feel (felt) stripped by these
changes. Who takes me in
different directions and therefore
I do not let got. These clip
these oasis.

So these sorrows pronounce themselves
in rhymes before my eyes, but
no easier way arrives in which
to predict—to predicate—allusion’s
sentimental anorexia. You who, while …

I proffer the usual explanations for
this less than desirable behavior.
At this point I’m months behind.

I make this point because your gazing
at a so projected grouping “at a
distance” clouds your view—
I’d be reluctant, practices vary,
& certainly even out of the normal,
to include for instance, as
would be appropriate. This
is not avoidance behavior, the
very project cannot be reduced
to its least interesting motivation /
realization / abuse. Personally, I
don’t know what I recieved and what
I was shut up with.

These break at having mend
which wails absently as
substantial people rely on
ice. So long strokes in,
swabbed by ego’s reply,
adjacent but always curtained
off of what ruffles
and rumples.

I feel like a very nervous man. The
moments do not compel my compliance
to either your fugitive fear of
expiation or fever’s last embalming
of my own falsification. One
guise disguises itself within myself,
the other within my text.

Everything I write, in some mood, sounds
bad to me. It reads like gibberish—
unnecessary rhymes, repetitions, careless
constructions—a loss of conviction. Whether
I am content to want to let those
orders I find speak for themselves, if
it is the orders as I make them that
I want to compel my own lost recognition.
No matter how the slack is removed
I can see through it. Rough
cuts satisfy, intrinsically, no more
than seamless webs. “A person
must make their own occasions.” &
what are occasions than cross-hatched
projections of ‘person’ onto ‘event’. There
are, according to our lights, neither
one or the other. Michael said to me
the other day … & now I sit here and
the recollection is far more occasioned
than at the time itself. That solitude is
the most public place of all: not
institutions (for the “advancement of
the public”). The individual mind
is the “Divine parasite” (the phrase
is Christopher Dewdney’s) of the body
of us-all—the trick, then, to
keep the channel open both
ways. Nor is this simply a conjuring of
phenomena, or simply its production—
since we are inside of phenomena at all time
and move from the nodal point of the self
back and forth to the omnimorphic and
acentric locus of our collectivity
and our desires.

To move from moment to moment without
Break is the ideal from which there is no
Escape. But isn’t what is wanted to
Stop and hover, go back and forth at mea-
Sured speed, to dwell everywhere or only as
Chosen. Such reflections candy our lives
With conditional Appalachias, the
Real facts about which are as hazy as beet soup.

There’s no sport in supposing an
even bent to be resistant to.

I’m at a bit of a loss, but have never
figured out a system such that everything
is out of the way and where to go to. To
think I can plug sections into, cut-up,
detain. Or I just gobble conscious morsels
and am discorporated within them. “Edit
is act” but why waste time on sputter. Intense
bluing of the sky. Left-over concepts, hard
edged ingratiation. A gift so parsimonious
in its intent that there are immediately
blandishments on the part of forays. I don’t
even own a scale.

Nothing tires a vision more than sundry attacks
in the manner of enclosure. My thoughts toss
trippingly on the tongue—an immense excuse
for proportion [perforation]. What I am saying
here will only come out in joinings:
but to loosen the mind, limber it for
bounding. What does ear contain
that norming senses lack? A resolution
in the air.

I find the nature and tone
of your question to be
extremely discouraging, and to
reflect an alarming lack of
understanding of the nature
of our activities. You have
unilaterally and arbitrarily
determined new evaluative
criteria without regard
for the fact that current
documentation procedures do not
pertain to these new criteria.

In fact, the statistics upon
which you base your “analysis”
tell more about your attitudes
than our program.

The depths of consciousness can never be fully sounded, death is
the only apparent limit.

Trial impressions leave you perfectly
ordered. (Totally amniostatic sludge:
buzz, buff …) Everbody comes to
a stop in their own time; look at
each other, starts coughing. Which
tires very much wake up, snarl.
Gold plums plunge: better batter
better.

What hand hides
pleasures only suggest—
a glimpse of
its morsel, postcards
from the subjectless
static:
make-believe enchantments
in the erstwhile
gaze of a buzz
a milieu fades
rapidly into.

They only start slowly
who occasions
without chance of
redress. A while
warns its
first displacements.
Ongoing / undoing.
Fumbles with
fondled alacrity
without which
thumbs do not
choose a
staked equation.
Put oneself,
desperately, in the
neck of premature
going-on-ness.

leans
looms
remains
dwindling
fade
fumbling, quivering
pull
shade
dreary
slates
splits
record

Can a person who has never been bored be described as smug, or
mereley unsettled.

“It’s supposed to be pulverized.”

A frame of
some letting
wakes whatever
wagers contest.
To challenge,
pull behind.

Nominations demure in the receding music of stringed violet.

Why have I shied away from
this purposiveless actitivity, as
if the investigation of
purposivelessness were all
a thing of the past & was
no more to be visited upon
me?

I seem to be out-of-sorts with everyone
lately—after each interaction begin to
rethink it, where did I, (s)he go wrong?
You’ve gone all the further in appointing
me to your undoing; I only wish it were
mine.

Anxious and waiting for something, but not
definable—amorphous. What pans out?
I’m afraid to set it down, to contend with
the medium at hand. Or not
to be nice: reassuring. LOSE ALL
TOUCH. Return to base one. Do
the dishes again. Shopping for ashes.

“I’m all washed up”: i.e., come ashore.

© Charles Bernstein
Extrait de: All the Whiskey in Heaven
New York: Farrar Straus & Giroux, 2011
Production audio: Literaturwerkstatt Berlin, 2015

Substanzenmissbrauch

Ich lass mich überzeugen von der streunenden
Stauung gestopfter Hohlräume.
Vorsitzende raten zu Schussfäden, meist
stumpf gegen (für) Körbe.
Lass diese schaurigen Verkleidungen.
Ich fühle (fühlte) mich entblößt von diesen
Änderungen. Wer führt mich ein, in
differente Richtungen und deswegen
lass ich nicht los. Diese stutzen
diese Oase.

So tragen diese Sorgen sich
in Reimen vor mein Angesicht, doch
kommt kein leichterer Weg, auf dem
man prognostiziert – prädiziert – der Bedeutung
schmalzige Anorexie. Sie, der, während …

Ich schiebe die gewohnten Erklärungen vor
dieses mehr als unerwünschte Verhalten.
Hier liege ich Monate schon zurück.

Ich streife diesen Punkt, weil Ihr prüfender Blick
auf eine Gruppierung projiziert »auf
Distanz« umnebelt Ihre Aussicht –
Ich wäre unwillig, Ansätze sind verschieden,
& bestimmt gerade außerhalb der Norm,
um beispielsweise einzuschließen, wie
es angemessen wäre. Dies hier
ist keine Vermeidungsstrategie, das
gesamte Projekt lässt sich nicht kleinreden
auf seine unoriginellste Motivation /
Umsetzung / Misshandlung. Ich persönlich
weiß nicht, was ich empfangen habe und was es war,
womit man mich verstopfte.

Diese Brüche bei Reperatur erfahren,
was selbstverloren wimmert wie
substantielle Personen süchtig
auf Eis. Auf bald verbreitet sich,
gewischt von der Antwort des Ich,
daneben, aber immer durch einen Vorhang
von was getrennt, das aufwühlt
und zerknirscht.

Ich bin ein aufgekratzter Mann. Die
Augenblicke erzwingen mein Einverständnis
weder zu Ihrer flüchtigen Furcht vor
Buße noch vor dem letzten Fieberwickeln
meiner eigenen Widerlegung. Eine
Verkleidung, die sich verkleidet in mir,
das andere in meinem Text.

Alles, was ich in einer Stimmung schreibe, stimmt
nicht. Es klingt wie Kauderwelsch –
unnötige Reime, Wiederholungen, leichtfertige
Konstruktionen – wer’s glaubt, wird selig. Selbst
wenn ich zufrieden bin, diese Ordnungen,
die ich finde, für sich sprechen zu lassen, sollten
es die Ordnungen sein, die ich selbst mache, so
dass ich mein vermasseltes Ich-Gefühl dazu verdonnere.
Ganz gleich, wie man es verschleiert,
ich kann es durchschauen. Rohe
Schnitte, an sich, bestechen nicht mehr
als nahtlose Texturen. »Ein Individuum muss sich
selbst Gelegenheiten schaffen«, &
was wären Gelegenheiten sonst als kreuzschraffierte
Projektionen von »Individuum« auf »Ereignis«. Dabei
gibt es, so wie wir es sehen, weder
das eine noch das andere. So sagte mir Michael
letzthin … & jetzt sitze ich hier und
die Erinnerung ist viel stärker hervorgerufen
als zur besagten Zeit. Diese Einsamkeit ist
der öffentlichste Ort von allen: nicht
die Institutionen (für den »Fortschritt des allgemeinen
Wohls«). Das einzelne Bewusstsein
ist der »Göttliche Parasit« (eine Formulierung
von Christopher Dewdney) in ebendiesem Körper
von uns allen – der Trick also,
den Kanal offen zu halten für beide
Richtungen. Ebensowenig ist dies nur die Beschwörung
der Phänomene oder nur deren Bildung –
da wir uns zu jeder Zeit in den Phänomenen aufhalten
und selbst vom Knotenpunkt des Selbst aus bewegen 
fort und zurück zum omnimorphischen sowie
azentrischen Ort unserer Gesamtheit
und unserer Sehnsüchte.

Überzugehen von einem Moment zum nächsten ohne
Bruch ist das Ideal, woraus es unmöglich wird zu
Weichen. Doch nicht das gewollte, das
Stoppt und schwankt, springt hin und her in zurück-
Gehaltener Geschwindigkeit, überall zu sein oder nur wie
Erwählt. Solche Betrachtungen versüßen uns das Leben
Mit konditionalen Appalachen, deren
Harte Fakten darüber wie Rote Bete nebulösen.

Man bekommt keinen Pokal für die Annahme, etwas
gerade krumm, sei resistent dafür.

Ich bin ein bisschen ratlos, doch hab nie
ein System so fassen können, dass alles
aus dem Weg und dorthin ist, wohin man geht. Zu
glauben, ich könnte Abschnitte einfügen, trennen,
vorenthalten. Oder bewusste Happen runterschlingen
und in ihnen selbstentkörpert werden. »Schneiden
ist Handeln«, doch was Zeit vergeuden mit Gestotter. Tiefe
Blautönung des Himmels. Konzeptrückstände, hart-
neckiges Schmeicheln. Ein Präsent so geizig
in seiner Intention, dass es augenblicklich
Schmeicheleien zu den Abstechern gibt. Ich hab
nicht mal ein Maß.

Nichts ramponiert eine Vorstellung mehr als die Attacke
allseitiger Eingrenzung. Meine Gedanken wälzen sich
tröpfelnd auf die Zunge – eine gewaltige Ausrede
für Proportion [Perforation]. Was ich behaupte,
wird hier nur an den Schnittstellen sichtbar:
doch den Verstand zu lösen, zu lockern für
Sprünge. Was enthält das Ohr
das normierenden Sinnen fehlt? Eine Resolution
liegt in der Luft.

Ich empfinde Wesen und Ton
Ihrer Frage, die da wäre
äußerst entmutigend, als
wiese sie bedenkliche Defizite auf
für das Verstehen der Natur
unserer Aktivitäten. Sie dekretierten
auf beliebige Weise und einseitig
neue Analyse-
kritierien ohne Rücksicht
auf die Tatsache, dass gegenwärtig
kein Dokumentierungablauf mehr
passt zu diesen neuen Kriterien.

Tatsächlich zeigt sich, dass die Tabellen
die Sie Ihrer »Analyse« zugrunde legen
mehr über Ihre Ansichten sagen
als unser Programm.

Der Graben des Bewusstseins kann nie voll ausgelotet werden, das Grab ist
die einzige sichtbare Grenze.

Mit Gratisdosen bleiben Sie perfekt
in Ordnung. (Absolut amniostatischer Matsch:
Schwirr, Schwabbel …). Jeder kommt zu
seiner Zeit an ein Ende; sieht ein-
ander an, setzt Husten ein. Welches
rädert klar wach auf, fauch.
Goldpflaumen taumeln: frische Fische
Fischer.

Was die Hand versteckt
von Freuden nur entdeckt –
ein Erhaschen
ihrer Happen, Postkarten
aus der subjektlosen
Stase:
illudierte Zauberei
in dem einstmals
schwirren Starren
schwindet ein Milieu
rapide.

Sie starten nur schleppend
wer hervorruft
ohne Chance auf
Wiederherstellung. Eine Weile
warnt sie vor
erst Verschiebungen.
Über Los / Ins Gefängnis
Fummeln mit
gestreicheltem Eifer
ohne den sich
Daumen nicht
entschlossen
zur Debatte stellen.
Sich selbst setzen,
verbissen, in den Nacken
des frühreifen
Weitersomachens.

Rauslehnen
Drohen
Reste
Schwinden
Blassen
Tasten, Flackern
Schatten
Ziehen
Düster
Schiefern
Spalten
Akte

Darf man einen Menschen, dem die Zeit nie lang geworden ist, satt nennen oder
nur ruhelos.

»Das gehört fein vermahlen.«

Ein Rahmen von
einigem Spielraum
weckt was immer
Einsätze wetteifern.
Herausfordern,
Nachziehen.

Zuschreibungen halten Abstand in fliehender Musik – violett besaitet.

Wieso schreckte ich zurück vor
diese unzweckmäßige Handlung, als
wäre die Untersuchung der
Zwecklosigkeit alles in allem
etwas Vergangenes & hätte
seitdem unerreichbar zu sein für
mein ich?

Neuerdings bin ich scheinbar gegenüber jedem schlecht
aufgelegt – nach jeder Interaktion fange ich damit an,
sie zu hinterfragen, wo war ich, er/sie schief gewickelt?
Sie hatten mehr Konsequenz darin, mich Ihrer Demontage
zuzuweisen; ich wollte nur, es wäre
meine.

Aus der Ruhe und ohne Geduld auf etwas, doch ist nichts
Definitives – Amorphes. Was springt raus?
Ich hab Angst es festzulegen, auszufechten mit
dem Medium vor mir. Oder nicht
nett zu sein: beruhigend. VERLIERE
JEDES GEFÜHL. Alles auf Anfang. Los,
nochmal durchspülen. Nach leeren Flaschen fischen.

»Bin ganz abgeschrieben«: also werde angespült.

Aus dem Amerikanischen übersetzt von Tobias Amslinger und Norbert Lange