(frühes Frühjahr 2007)

Wir traten vors Tor in Florenz in den blauen Regen,
der summend in einem Perlenhaarnetz hing –
wie eine Bienenwolke, wie eine halbweibliche Luft,
wie einen Atem geholt, und ich kann ihn schon nicht mehr hegen.

So sang das zwischen den Wolken verplätscherte Zinn,
so flennten die Häupter der Bäume bestäubt mit Mehl,
und eines nackten Herzens heiterer Abglanz flog
über den zusammengerollten Leib dem halbmännlichen Fluß,
so ließ die quarkene Himmelsfeste ihr Regenschwärmchen zur Luft –

das innehielt zu warten bis ich meinen Atem holte
Erzengel mit Flügeln wie der Deckel eines Flügels, demnach der Flügelflügel,
welcher ein italienisches Fenster querte schräg schwebend.