En rostig tunna i trädgården, halvvägs mellan huset och
sjön. Rädslan för vattnet i den rostiga tunnan, ett rent
minne som blivit en dunkel drift. Något rör sig på botten av
den mörka massan. Det är morgon, två män stoppar ner en
mal i tunnan. Det är kväll, och den är inte längre möjlig att
föreställa sig som fisk. Något vill trots allt leva i det rostiga
vattnet, men kan inte sträcka ut sig, utan vrider sig i cirklar.
Cirklar runt och skrapar mot tunnans insida.