J’aimerais posséder une maison
sur la rive morte d’une mer vivante,
où le cuivre du ciel au-dessus des vagues gémit,
quand Notos et Borée, se disputant,
frôlent les cloches aériennes,
où il fait tantôt chaud tantôt froid, jamais tiède.

Les yeux faibles profitent du couchant doré,
rose, turquoise et la Voie lactée
prémunit contre les maladies,
domptant ma raison, mon ouïe fine ne s’effarouchera pas
le moins du monde du rugissement
de l’abîme mélodieux au verbe prolixe.

Depuis l’enfance chacun de ses appels m’est familier,
à moi, rare porteur de deux idiomes, celui des sommets
que ma langue déforme quelque peu, tentant
d’exprimer ce que le dialecte humain ne peut rendre,
qui parle en chantant, bouleverse, inverse
l’agencement des mots et les étale.

Que faire ? Ce parler ardu n’est pas compris
des vallées, et ma voix résonne dans le vide, s’altérant,
se sauver à moitié, vivre à moitié, servir
les habitants des principes frontières,
les oiseaux qui nagent, les poissons volants,
dans ma propre maison en marge du temps.