Was für Leute waren das, die solche

Straßen bauten, solche Häuser,

wo aus den Mauern immer nur neue Mauern kommen,

Dächer, die sich übereinander neigen,

darunter schläfrige Fenster, die

auf die Wasserpumpen am Straßenrand glotzen.

Wer waren sie, die mit Hacke und Schaufel,

die mit dem Lineal all diese Sachen bauten?

Wenn es für sie selber gewesen wäre,

dann hätten sie es sicher anders gemacht,

dann würde, wenn du das Fenster öffnest,

hell der ganze Himmel hereinfallen,

oder ein grünes Meer, Blumen mit süßem Duft,

handgroße Schmetterlinge

und unbeschreibliche Stille, die dich innen

behaglich wärmt. So

würden sie es gewollt haben.

Die Häuser, die dich in der Naunynstraße ansehn,

drehn dir mit der Vorderfront den Hintern zu,

wie stumpf gewordene Transportarbeiter.

Erst wenn du in die Hinterhöfe trittst, dann

fühlst du, dann schmeckst du, dann riechst du,

was da in der Luft liegt.

Dann merkst du – eher als

in den Neubauvierteln draußen,

wo ihre Isolierung größer ist –

daß hier die Klasse wohnt, die

diese Gesellschaft regeln zerschlagen auswischen

und neu bauen wird.

Was da in der Luft liegt,

verschlingt alle sauren Schimmelgerüche.

[…]