la notte di san bartolomeo mi nascosi sotto al fieno

non ero di altra fede né avevo nessuna opinione

quelli certo sono i peggiori e non possono attendersi

né la grazia di dio né di comprarsi le indulgenze

più spesso si aggirano nel podere rigovernano

gli animali rastrellano il fieno o lavorano

in ufficio incollano lettere con la lingua

non finii bruciato poiché i fatti avvennero

nella piazza del mercato vicino alla chiesa

illuminandosi con le fiaccole i giusti eseguirono

il ballo di san vito gli infedeli sanguinavano lamentavano

come sempre d’esser in meno il vento afferrò una fiamma

la agitò sopra i tetti fu bello come nella notte dei morti

al cimitero la rivoluzione passò

in una notte o forse a me sembrò così

forse trascorse mezzo secolo

forse i giusti invecchiarono e lasciarono spazio

ai loro figli quelli son comunque diversi come sempre

hanno studiato a oxford e a monmartre

la fede dei padri la rispettano ma loro ormai no

sbucai dal mucchio di fieno al mattino

nell’aria c’era un aroma di nuova fede

forse mi sembrò forse erano solo resti fumanti

il loro aroma com’è noto abbandona le case per ultimo