Överfallet

Ryggen fångar upp en första överraskning;
slaget når en - blinda pilar
riktade mot allt och ingen.
Trevande små pojkaktiga stilar
genomsöker gatan efter storhet.
De har skickat fram nybörjarkillen,
följd av granskarblickarna hos koret
som väntar solot, framför halvringen.
Det andra slaget kommer in från sidan
som väntat, min vänsterarm blockerar
och där följer högern smidigt
som en kattdjurstass, chockerande,
ett krasande och ljudet ekar vidare
som asplöv, knäckta grenar, genom flocken.
Jag skänker lidande tillbaka för lidande
och det finns inget annat sätt att lära.
Nu känner han, liksom på baksidan
av världen, obönhörlig närhet,
värmen sippra ner i hans adidas,
urin och blod, och hur det bär ens
steg i en förvandling, strilande
från stora floder till en ränna
där man ändå är en del av
förudmjukelsens hemliga gemenskap.
Så nytt, förvirrande, att lära känna
kroppens kärleksfulla eftergivenhet
och över ögonbrynen hur det bränner
till - förunderligt - ett knytnävsslag,
där en lycklig allmakt skulle rivet
alla hinder för svallningen i jaget
ger offret otillfrågad korrektivet.
Fem man bakom sig,men killens litenhet
vid nattens fot, hans sköra drag
och ryckningarna i rosenhudens spändhet
inger mest av allt en lust att stryka
honom över kinden: Jag svär vid
Samsons blindhet, vid lampan Psyke
synade den nakna vingen; Getsemene
med Petrus svärd, och Brutus kniv,
att jag önskade mig ett annat skeende
och utan ens en droppe raseri
fördelade det uppföljande tunga slaget.
Är det ett skäl, att komma levande
ur obehagligheter, och att svaghet
gärna dräper en? Men lammets liv
är det inte hellre inkarnerat i
den pojkkropp som här rystit till,
ett nedfällt vilddjur med droppande saliv
från de vita jämna tänderna?
Kan jag falla ner och lossa skobanden,
eller - Mästare! - kyssa de skrapade händerna,
utan att näste man, mittöver min panna
sätter ett skoavtrycks solkiga stjärna?
Är det meningen, att det höga skallbenet
och den mjuka fyllningen i hjärnan
som med sköra trådar vävde identitet
ska spricka som en såpbubbla i intet?

© Håkan Sandell
Extrait de: unveröffentlichtem Manuskript / unpublished
Production audio: 2001 M.Mechner, literaturWERKstatt berlin

Der Überfall

Der Rücken fängt die erste Überraschung auf;
der Schlag erreicht einen - blinde Pfeile,
gegen alles und niemanden gerichtet.
Tastende kleine knabenhafte Stile
durchsuchen die Straße nach Größe.
Sie haben den Anfänger losgeschickt,
gefolgt von Prüferblicken aus dem Chor,
der auf das Solo wartet, vor dem Halbring.
Der zweite Schlag kommt wie erwartet
von der Seite, mein linker Arm blockt ab
und schon folgt der rechte geschmeidig
wie eine Raubtiertatze, schockierend,
ein Knirschen und der Laut hallt wie Espenlaub,
geknickte Äste, durch das Rudel wider.
Ich vergelte nun Leid mit Leid
und es gibt keine andere Art zu lernen.
Jetzt spürt er, sozusagen auf der Rückseite
der Welt, eine unerbittliche Nähe,
wie die Wärme in seine Adidas sickert,
Urin und Blut, und wie das die Stufen
einer jeden Verwandlung trägt, rieselnd
von breiten Strömen zu einem Rinnsal,
wo man trotz allem ein Teil ist von
der heimlicher Gemeinschaft der Demütigung.
So neu, verwirrend, die liebevolle Nachgiebigkeit
des Körpers jetzt kennenzulernen
und wie es über den Augenbrauen plötzlich
brennt - verblüffend - ein Faustschlag,
wo eine glückliche Allmacht alle Hindernisse
für das Wallen im Ich hätte niederreißen sollen,
gibt das Opfer ungefragt das Korrektiv.
Fünf Mann hinter sich, aber die Kleinheit des Kerls
am Fuße der Nacht, seine zarten Züge
und das Zucken in der Spannung dieser Rosenhaut
wecken vor allem die Lust, ihm über
die Wangen zu streichen: Ich schwöre bei
Samsons Blindheit, bei der Lampe, mit der Psyche
den nackten Flügel untersuchte; Gethsemane
mit Petrus' Schwert, und bei Brutus' Messer,
daß ich mir ein anderes Geschehen wünschte
und ohne auch nur einem Tröpfchen Wut
den nächsten schweren Schlag austeilte.
Ist das ein Grund, daß man lebend
aus Widrigkeiten kommt, und Schwäche
einen gerne tötet? Aber das Leben
des Lammes, ist es nicht lieber inkarniert in
dem Körper des Jungen, der hier plötzlich erbebt,
ein gefälltes Wild, dem der Speichel
von den weißen, ebenen Zähnen tropft?
Kann ich niederfallen und die Schuhbänder lösen,
oder - Meister! - die geschundenen Hände küssen,
ohne daß der nächste Mann mir mitten auf die Stirn,
den schmutzigen Stern seines Schuhabdrucks setzt?
Ist das der Sinn der Sache, daß der hohe Schädelknochen
und die weiche Füllung des Gehirnes,
die mit zarten Fäden die Identität webten,
wie eine Seifenblase im Nichts zerspringen?

Aus dem Schwedischen von Margitt Lehbert