Geschrubbte Steinschalen, verschneite Kinogärten,
wo der Herrgott sich misst an wirklich wahren Werten,
`ne miese Wattejacke hat er um die Rippen,
und wie ein Gasrohr schmalblau, so sind seine Lippen.
Und weil als Krähen wir beständig uns vergehn,
Hände und Füße aus pritsch Federnkrampf bestehn,
unsere Fehlbarkeit, ach, liegt vollkommen bloß,
der Herr legt seinen traurgen Zwicker in den Schoß
und winkt, wie ein schwarz-weißer Kinoheld,
dem keine Träne aus den Augen quillt,
groß-stummes Wrack, geizend mit Wort und Geste,
blafft er in Richtung einer faden, gramen Frau
(im Schummerlicht sieht man die beiden nicht genau):
“Na stehn Sie auf und gehn wir, meine Beste”.