J’ouvre quelque chose mais la lumière du soleil relâche mon omoplate.  Un magasin d’alimentation luit, vulnérable, se balance dans la cour du voisin.  Maintenant je marche le long de la rue, échangeant avec des arbustes et des salades, et le bus de la ligne devient aussitôt un jardin rapide.  Belle journée, on peut s’attendre à ce qu’il y ait des avions, qui brisent les petits doigts blancs, disons-nous, ainsi commence le bleu, ça vaut la peine de continuer à s’y blesser, l’air est bon, semble audible sur la poitrine de mon pull-over.  Un pâté de maisons, avec ses fenêtres et ses portes, m’ébranle jusqu’à la moelle, agite, en la faisant sonner, ma main au billet de bus.  Et je commence aussitôt à avoir mon accident.