Ich habe immer davon geträumt, Mutter, dass du ein Aaskäfer, ein Totengräber, bist und mich in meinem Larvennest ableckst und umdrehst, damit die Schimmelpilze mich nicht befallen. Beim Schlüpfen ist der Kauapparat deiner Larve sehr schwach, als Weibchen musst du mich füttern und auch nach meiner Verpuppung bei mir bleiben. Aber du lässt mich hungern, weil du ein Hautflügler bist und nur einen winzigen Krug aus Ton für mich fertigst. Du stichst und lähmst eine Spinne, die zweimal so groß ist wie du, stopfst sie in das Gefäß um mich, um dein Ei auf ihren Rücken zu legen und den Krug dann zu verschließen. Ich erwache im Dunkeln auf der betäubten Spinne, einer noch durchbluteten Einsamkeit, meiner ersten Nahrung. Vorsichtig, ohne zu schlingen, fresse ich mich in die Spinne hinein, spare ihre lebenswichtigen Organe für die letzte Verpuppung auf, um nicht zu früh ins Herz der Dunkelheit und das zentrale Nervensystem vorzudringen; und ich stelle mir nie die Frage, woher ich weiß, dass ich die Einsamkeit fressen muss, um lange zu leben, um zu überleben. Ich esse die Spinne sehr bedacht, und kann nicht verstehen, wie sie am Leben bleiben kann ohne zu sprechen. Vaters achtbeinige Abwesenheit sagt mir nicht viel, aber sie ist lebendig, sie hält mich, sie lässt mich am Leben, solange ich es zulasse.

Aber ich wollte doch lieber tauschen: aus einer Totengräberlarve wurde ich zu einer Taumelkäferwaise, und nun wäre ich lieber das Embryo eines eierlegenden Säugetiers; meine Kauwerkzeuge werden für einen Saugkanal durchbohrt, so dass ich mit geschlossenem Mund die Körperflüssigkeiten der Beute trotz des dichten Fells aufnehmen kann, auch wenn es keine Zitzen gibt, nur Drüsen im Brustbereich, dem Milchfeld; ich warte nicht, bis die Nahrung aus dem Fell hervorquillt, ich wühle mich hinein und sauge auf, Mutter, was du mir verwehrt hast.