Nichts verspielter als
das weiße Lamm
nichts milchiger, nichts mehr Frühling
als das Lamm
das springt vor Lust
nur am Sprung
das schubst die Luft
nur für die Luft
und stupst in mich sein Mäulchen
nur in mich:
die ich nicht nähre, nicht spiele, die ich friere
in der klingenden, vorfestlichen Luft, wissend
was niemals niemand wissen darf.