Wie ein Matrose
am Ende der Geschichte,
im Auge des Sturmes,
im Nabel der Welt
der Blut verspritzt,
und es verbreitet,
an den Mast gebunden
dieses balkanischen Schiffes
das weder sinkt noch schwimmt
ganz das Ohr unverstopft gelassen
höre ich den Gesang der Sirenen
der eine Warnung ist vor einem Luftangriff
höre ich das Dröhnen der Wellen
die kopflos voranstürmen
wie gierige Hunde
und an jenes bekannte -
unbekannte Ufer anbranden,
nagen...

Da weiß ich:
die Unterwasserströme, die weltlichen,
tragen uns unaufhaltsam dahin.
von der Skylla und Charybdis
zu den Umarmungen des blindwütigen Europa
das wie eine abgewirtschaftete Circe
zuerst uns zu Schweinen machen,
uns in den Dreck des balkanischen Schweinestalls werfen
und mit Aufwaschwasser ernähren will
um uns so herzurichten wie es ihm paßt
für später,
etwas wenigstens mag uns dadurch auszeichnen,
daß es sich ergötzt an unseren heroischen Epen und Oden.