Am Ende eingeholt von meinen eigenen Worten,
schreiben sich die flüssigen Gedichte in meinem Blut,
immer stärker glühend, schwächer werde ich,
Scharlach und Purpur, ein Geruch von Tod
wie von Beutetieren; auf dünnem Schreibpapier
in Schönheit herausgeputzt, beginne ich zu zittern
vor Kälte und davor, daß mich nichts zudeckt
von außen, mich innen nichts beschützt,
sondern nur durchspült und verwüstet
ja zerstörerisch spielt und dann abzieht,
mit einer so unpersönlich kalten Liebe
daß ich es Inspiration nicht nennen will
sondern die Selbstverwirklichung von etwas
anderem als ich, wo ich sie undeutlich wahrnehme,
die schweren, breiten Flügel, schrecklich, detailliert
mit kleinen, gemusterten Schuppen oder Federn,
blutrot und aderblau, die sie mit den Pfeilen kleiner Bilder
oder Raubvogelschnäbeln eng eng umschließen.
Dann sehe ich nicht mehr, sondern spüre nur wie sich
das Zimmer quasi entleert und in einem schwerelosen
Schwindel verschwindet, die Fenster noch weißer werden,
die Freude von vorhin verwässert wird mit Leid
und inmitten meiner Stärke stehe ich verloren da.
Doch wäre ich auch vom Leben gänzlich ausgetrunken,
meine Worte würden im leeren Himmel grünen
und lebendes Wasser und Frühlingswinde zu sich ziehen.
Wie für Bileam kommen leicht und flüssig
Segenswünsche, die nichts Böses kannten,
auch wenn ich mir bis hin zur Übelkeit Flüche wünschte
aus dem innersten Herzen dieser blutlosen Blässe,
die das Fließen der Gedichte mir gelassen hat.