Die Rose,
ich und der Tod teilen uns die Bühne.
Unablässig tauschen wir die Masken.
Mal bin ich der Tod,
dann schlage ich mit vernichtender Faust alles kaputt.
Mal erblüht der Tod
zu einer Rose am Zaun,
und schon wird die Rose
zum tödlichen Glassplitter.

Wir drei auf der Bühne
werden von ein und derselben Hand gelenkt,
einer geübten, kräftigen Hand.

Was ist das für eine Hand, die wie ein Adler über uns kreist?
„Die Hand Gottes“, sagt die Rose.
„Die Hand des Teufels“, sagt der Tod.
Ich aber
sage nichts.
Der Tod legt mir seine Hand auf den Mund,
ehe ich ein Wort sagen kann.

                              1992