Katja Roloff 

Translator

Tu es né en pleine nuit en pleine mer
parmi des millions de pieuvres noires
et pour revenir à la vie tu dois boire
toutes les larmes de tous les enfants de l’océan
un nouveau-né en haut de l’escalier vacille
papillonnant comme un condamné à mort
puis toute la vie l’échappe et chaque marche
le frappe au cœur puis à la tête
il se noie dans les algues et les prières
ne respire plus tout près du sol
où l’on meurt résolument

parmi les rouilles les désespérés les éviscérés
l’océan noir à la fin de l’escalier le recrache
son corps se relève seul parmi les revenants
il a toutes les lumières du monde
les yeux secs des enfants terribles
je lui lave les joues avec ma salive
il ressuscite et portera le monde

Une multitude de mains
Tranchées et
Changées en pierre
Une multitude de pierres
Au bord des tranchées

Wir schaufeln ein Grab...

Racines déracinées
Refusant d'abjurer
Voraces figures de proue
Dépeçant la nuit

           our time
has holes that are black and unfilled

Que d'ombre nous avons bu en chemin
Et tes enfants, Niobé, qui aurait pu les énumérer?
Les causes de ton chagrin?
Nos Lumières longtemps
Ne luisirent guère plus
Que les Lanternes des morts

Les saisons sont frappées de cens

Redevances et abandon
des esprits
des nuances
des sens pour le cens

Les visions floutées
précipitent des corps d'âmes

Précipitent des corps d'âmes
Corps
caractères autonomes
dans les fosses rétrécies
des censeurs

Et les unanimes
disent aux corps
de ne plus voir
disent aux corps
de regarder
dans l'iris
des yeux
floutés

Reliques
hivernales

Les peaux de leurs mots délogés
deviennent fragments
deviennent fragments séquestrés

Et les yeux floutés
Regard unanime
réduisent les peaux
Corps exotiques
singuliers
au silence

Ils démembrent
les inflexions

Suspendent les lambeaux
de couleurs
d'esprits et de sens
à des cordes sans linge

Peloton aérien

Paroles
clampées

Les peaux
déchirées de leurs mots
Draps de corps d'âmes évidés
observent les origines
épient les unanimes

À la surface des globes
les vents et épitaphes
se lèvent
Empruntent
les diamètres
infinis

S'incarnent
blizzard
Crachats
de grésil

Fustigés
les corps de mots
arborent aux vents
des silhouettes
Draps fantômes
navires irréels

Et les floutés
unanimes
crient à fendre les flots
crient aux chairs des mots
de ne plus voir
crient aux mots
aux mots sans chair
d'être l'iris
des yeux floutés

À des cordes sans linge
Soupirs
soupirent
les langues tranchées

Et dans les fosses
Dans les fosses
rétrécies
Dans les fosses
rétrécies
des étroits

Stalactites
clampées

Paroles
hivernales

Mises insalubres
des nuances
à silence

I

Ce sont des voix
à naître

Ni mortes
ni vivantes

Des voix d’ailes

Et chaque respiration
réveille
un battement
fragile

presque inaudible

II

Je m’enfuis

Je m’échappe

Je me disperse
et me multiplie

Alors les écrits
de poussière
et de sable
s’affrontent
et
grondent

III

Au matin
le soleil
sauve
les naufragés

Il délivre
les voix
de tempêtes
prises entre les écueils
du temps sans lune

I

Avant de rejoindre
sa source
l’encre brûle
les points rayonnants
et trouble
les éléments
en équilibre

II

Le calme
précède
au prochain
matricide

Lorsque Dieu
frappera à ma porte
ma maison
s’écroulera

Les amis possèdent un double des clefs

Les rayons, les étagères portent 
la trace des premières jeunesses, des
premiers amours, des premiers
          ? ... & ... ET      qu'importé.

          Les râles se sont englués au dos 
des charpentes. Se sont des couches 
superposées de ...

                                   de? 
Qu'importé.

Elles   ne   cessent   de   prendre    en 
épaisseur et plus nous nous, ...
                                                    plus ?
          La sève est là,           elle
s'englue,        s'enduit et

          s'accouple     avec    les
assemblages d'armatures
                         qui      composent
          l'immuable.

          Le geste
est le soutien du corps ET le châssis le 
pilier des sens.

          Tout passe

          ou presque et dans l'iris des 
nouveaux jours les anciens

sont déjà anciens.

          Les racines se sont couchées et 

          restaurent les mémoires

-  branches  écartées,  charnelles  aux 
lumières -

          elles signent éros & Vénus.

          Demain, le tronc sera cime, 
d'ici-là il faut tailler 
creuser le chêne.

          Des   parties   d'ossatures   ont 
peuplé les translucidités

          Chairs dénudées

et les organes se sont emplis 
de bois

de  vaisseaux   chargés   de  vides   en 
suspension.

Les duramens flottent, tels des coeurs
allongés.
Imputrescibles
ils sont           embarcations
Au tournant des caps          ils
font chavirer
les corps        d'air et de
poumons
tuméfiés

          Tout passe ou presque

          Et nos cuirs 
          chancellent

          en surface
                                  se divisent

Les enveloppes se séparent

elles  s'alignent dans  les  casiers  du 
temps.

Des cloisons d'eau   font
peaux neuves
                    Des organes - paroles, 
écorces - pantomimes
                              rejoignent  l'écoulement 
des berges inhabitées.

Nos membres sont des fissures de la 
réalité

Entre hier et        ?
                                                  hier ?
Mouvements
Rythme
brassent les fécondités pigmentées.

Naviguant sur des blancs

          -    parfois trop vastes, parfois trop
                pétrissables
                mais parfois seulement -

la lumière est ivresse. 

Une avarice. 

Fleuve

goulu
qui bénéficie de l'usure des âges.

                                               Substances 

Essence & Moelle 

Dans les replis cousus

des récits
                              les collines et les 
                    rochers 
jaillissent en abondance.

Ils s'engouffrent, se troublent et se 
jettent dans... 
             dans?

Qu'importé !

          De        toutes       voiles,        ils
s'échappent,    se  couvrent de  résidu
terrestre   et  écument  à   toutes   les
blancheurs

          écument          ?

Dans les entrepôts des existences, les
étagères   cultivent   les   patines,   les
poussières,                                          les
déjà,
les retours                     ET       ?

les encore...
          encore ?

          Dans    l'attente    d'un    instant 
lézard, les tout se sont juxtaposés

Ils

                                        morcèlent        les 
                           temps

                                        à l'infini

Nós vivemos da misericórdia dos mercados.
Não fazemos falta.
O capital regula-se a si próprio e as leis
são meras consequências lógicas dessa regulação,
tão sublime que alguns veem nela o dedo de Deus.
Enganam-se.
Os mercados são simultaneamente o criador e a própria criação.
Nós é que não fazemos falta.

Alguém dorme, respira,
Com o frio da mente a debruar-lhe o corpo
E os cegos desejos de si arredados.
Alguém a quem eu não diria palavras
que não fossem tardias e ausentes
como as da poesia.
Alguém que, como tu, me vai esquecer.

Alguém respira, o corpo contra a treva,
as palavras do esquecimento como faúlhas acesas
no coração da morte.
Dorme, silencia
- e quem irá depositar mais palavras
sobre as nossas cinzas?

Inventasse eu a noite, que ainda assim me esquecerias!
Desse-te eu todas as palavras que sobram do fim do mundo,
a ternura estremecida, a música mais leve –
- nada poderemos fazer. Deita-te ao meu lado.
O filme parou. As bobines giram no vazio
e só a luz fria arde sobre a tela. Amor que a nenhum amado
amor perdoa. A nenhum amado.
Esta mesma noite tu me irás esquecer.

Gestos,
apenas gestos. A minuciosa ternura
posta nas coisas imediatas,
nas que duram contra a noite,
nas que acendem lâmpadas precárias
e contêm o silêncio, o silêncio,
como se a música fossem
e nela nos viéssemos
perder.

Gestos,
tu ouves?
Nem o teu coração pode dar guarida
a tanto silêncio da terra.

Se agora mesmo devagar nos anoitecesse
e se, mergulhados numa aguda nostalgia
ou na recordação de um rosto,
nos desencontrássemos do mundo,
só esse gesto viria resgatar-nos,
a nós, feridos de amor e de sentido.

Por isso, hoje só posso dizer
o que o teu coração abandonou.

Nunca, entre tanta serenidade,
Poderia pousar uma crispação, uma recusa
ou um brusco estremecimento do coração
desmedido. Não conhecer a paixão
é o privilégio dos mortos. Entre a mão e a barca,
entre o silêncio e a aridez,
entre a claridade
e o tremor
caem as sombras sobre a água como
a roupa se desprende e cai do corpo desejado,
entrevisto,
como de tanto amor se tece a Morte!

Pour une seconde n’être et n’être que cela.

Là aussi un croisement de commencements et de fins
   tranquillement derrière.

Avec des hauts et des bas comme une énigme à résoudre
   à un pouce de ses yeux.

Il sera neuf heures si vous voulez dit-il dans une
   quinzaine de langues.

Pour ce qui est du passé toutes sortes de moyens
   remarquables qui ne remettent pas Adam en question.

Dont un centre qui ne cesse de bouger quelque chose qui en
   nous se retrouve autour.

Nous ne pouvions battre du jour,
ni sur la lame d’un miroir
guérir de nos gestes,
mais pour ne pas crier,
pour ne pas crier,
nous écartions les bras
afin que, consolés du nombre
ou de sa vérité,
le ciel verse l'eau :

des rires bruyants
il est vrai.

Les statues pleurent sur la solidité qui n'existe pas les
    âmes sont dangereuses.

Je sens ce que je sens à quoi sert le hasard sinon à lire les
    étoiles.

Même le feu s'imagine qu'un fantôme éclatant se présenta à
    ma vue alors je recule.

L'obscurité pointe vers la coupure à tel point que mon cœur
    pense trou dans une feuille.

On aurait voulu réchauffer les arbres on se dépouille on
    sort regarder sa souffrance dans la matière.

Il est temps d'allumer sa lampe avec une douceur
    rassurante et aller vers la lumière même si la lumière
   est un mythe

Le temps parfois nous rapportait des os,
le détail d'un mouvement
qui soulevait les roses,
à répétition,
nos plus rudes prières
(leurs bêtes humides et affolées).

Était-ce pour répondre du vide ?
du fin calibre des merveilles ?

Nous ne savions qui parlait,
qui, aimé en nos nuits,
frôlait la rouge découpe
d’obscurité.

Le premier venu puis un autre c’est très spécial ici la
   parole semble de trop on ne frappe pas les trois coups.

Chacun pense dans l’électricité de cette sensation
   irremplaçable un corps repartira à mesure.

Pouvoir se reprendre si j’ai une chance d’exister réellement
   au moins de 10 à 20 minutes par jour.

Les jambes allongées sur la banquette on devient un
   personnage qui dépose sa tête à côté de son corps.

Disons une naïveté opaque une âme d’automne une vitre
   malade qui se couvre de poèmes.

Rien ne bloque le plaisir d’être imbriqué son cœur en état
   de rêve permanent chut le laboratoire n’en démord pas ça
   s’accélère avant de passer dans le sang comme du gaz.

De certains rêves, nous possédions la langue.
Du vide, comme d’un amour,
nous épuisions l'élan extrême,
puis sa désespérance.

Nous avions vu la beauté
(un orient au cœur des lettres exécutées),
mais n’avions pu trouver de réponse au mal
qui battait en nous
et ce qui était resté
dans nos yeux,
avec le vent,

montait l’éclair.

Or sur le fleuve
ciel dedans
on s’en va dans les eaux
comme elles fondent au soleil :
les glaces

On n’en revient pas de l’éclat
tout tombe
et l’éclat se reprend à chaque main :
il coule

On n’y pense plus
soudain l’horizon s’ajuste
comme lentilles
regard au loin :
l’œil luit

On retourne sur ses pas
il y a devant scène
une image bouche ouverte
alors elle parle :
la pierre

L’oreille tendue
les mots s’éclipsent
en plein soir noir
la matière serait-elle
muette?

Dormir alors rêver
au reste l’aube verra
oiseau ou chat?
peut-être pas
 
Or sur fleuve
ciel dedans
on s’en va dans les jours
comme ils s’égrènent :
les instants

On n’en revient pas
la tombe ou l’ombre
et l’âme coule
entre les doigts :
du temps

Dans la plaine les preuves s’érodent
À vol d’oiseau on croirait un chat
Faisant ses griffes sur ta main
Mais le sang ne vient pas

Les vases cassés dans ta voix
Disent sans jamais la dire entière
La seconde qu’il faut pour disparaître

LIMINAIRE

Il y a des pays qui se voient au lointain et ne peuvent autrement devenir prochains. Il y a des pays qui sont des corps, d’autres des livres et puis ils disparaissent dans la nuit des temps. Il y a des pays sans rives où de chaque côté on risque le vide, un peu comme les lits, ainsi le mien. S’y lever pour fouler le sol, tous les sols, demande un souffle, désir de jour, de veille.

Parfois tout s’abandonne au destin muet et les chapitres s’en vont dans le grand livre du silence éternel dont aucune contrée jamais ne revient.

Parfois aussi, des bribes au passage sont captées, le pas est emporté, la marche se poursuit et les lettres respirent avec les alvéoles d’air et de papier. Aucune garantie n’est alors exigée. Seule est tenue la promesse de la phrase, comme dans les mariages, alliances de métal et de mots.

Les rêves s’enchaînent entre deux êtres, les strophes défilent et se nouent. On regarde les pensées, on pense les images, la poésie s’occupe de tout.

Puis, il y a des retours, des adieux, des testaments, parfois la partance est pour de bon.

Il y a des scènes d’histoire, réminiscences en plein vol, et des paroles au-dessus des nuages.

Dans les bagages, il y a des choses laissées sans nom que les noms soudain ouvrent, les choses se déplient, elles volent avec leur nom de plume, elles ont des ailes jusqu’au chant.

On les écoute comme si le paradis perdu se découvrait enfin un territoire sur la carte de la Terre promise et Dieu n’a pas de corps pourtant, juste un nom, on l’avait oublié, on le sait maintenant.

Alors, on s’invente des géographies, des zones cadastrées, des maisons ancestrales plus vraies que les demeures spectrales, moins éloignées que les abris de survivance imaginées là-bas au bout du chemin long quand, par la fenêtre envisagés, les yeux de la lune sourient à la face de tout et de rien.

C’est là le temps du pacte entendu dans la nuit comme un univers clos. Le gong de la chair a sonné. C’est l’heure des pierres. Les pierres s’ouvrent et saignent, elles ont parlé. Dans leur mouvement subit le corps s’engage et signe tandis que la main suit.

Il y a des planètes remplies d’oreilles luxées. Mais aussi des planètes qui ont une bouche, des lèvres et un ventre qui donne la vie.

Ce matin dans Londres
un tigre passe avec un enfant dans la bouche
ils se détachent en morceaux
tombant l’un sur l’autre en bras en corps
en rayures noires sur l’espace trop vert
je raconte aux vieilles âmes aux Yéménites et aux punks
comment on t’embauma de lys tigre et de violettes
ils me racontent qu’il n’y a pas de bombes au paradis
que je n’ai plus à retenir ma blessure
il y a des anges pour me recoudre

Supposons trois araignées
Et puis n’en parlons plus

Dans l’arbre la nuit s’émiette
Ce n’est pas tant qu’il fait froid
Que la lune morte en plein vol

À Londres ce matin dans un parc très vert
une baleine à bosse échouée respire encore
des punks et des Yéménites
les premiers habitants de la terre
lui donnent les derniers sacrements
en gravant sur sa peau des paroles obscènes
tu manques d’eau nous on manque d’air
sous nos masques de bois sur nos corps de misère
les enfants ne rampent pas devant les miracles
ils se méfient de ce qui tombe du ciel
c’est Londres les branchies au soleil
échangeant sa peau contre l’espérance
et la nature humaine recouverte de sacs de sable
marquant sur la peau du parc un nouvel âge de pierre

C’est un rêve qui commence de dos
Comme toujours l’eau ne bout pas
À sa surface des copeaux d’allumettes

D’étranges animaux avancent au ralenti
Chacun de leurs pas dure une saison
Une fracture et le paysage se désamorce
La neige ne se rend plus

Loin dans un sommeil sans défaut
Les morts dictent leur première volonté

Tu touches aux épaves sans respirer
Les poumons grands comme des seaux

L’oreille contre le chêne ne ment pas
La forêt sombre à distance

Tu me demandes combien de noyés
La mer a délavés pour arriver bleue à tes pieds