Katharina Narbutovič 

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schicht für schicht
über den alten ...
wir sind palimpseste
und nun sage mal einer
wann es sie gab, diese tabula rasa

Ein Pranger, ich,
genagelt an einen schändlichen Menschen.
Beide spüren wir
die Ausweglosigkeit der Situation:
Ich schlage bald Wurzeln
von seinem Harn und Schweiß,
während er darauf wartet,
daß ich hoch aufschieße
und wer lenkt in mich hinein
ein Passagierflugzeug.

es entgleitet
wie ein hecht
hinterläßt schleim
in den händen
den haaren
in mir.
zum erbrechen bekannte zeilen
fügen sich zu einem nekrolog.
die einzige dichterin
gleicht der steten zigarette
zwischen ihren fingern.
die luft ringsum
flirrt leicht
torpedos
umschwirren das kerzenlicht
in unseren fenstern
in unseren augen ...
wir kleben zettel an
morgens tragen sie
krallenspuren.
mist ergießt sich
von der glotze
auf die tapeten, die gardinen
nun sind auch wir
im system.
mit vogelherzen ausgezeichnet
haben wir H5N1.
die sprecherin zielt mit ihrem gelben
speichel auf die gesichter.
vom bildschirm schieben scheibenwischer
 den geifer im akkord.
das meinige pflanzt sich aufs papier  
es windet sich, es zischt ...

in den schweizer bergen aber
in kriegerpositur
dahingepflanzt ein mensch
der besänftigt seinen Ozean.
wie gerne würde ich
ihm in die augen schauen!

Wenn sieche Gedanken wie Schlangen
hervorgleiten unter den Steinen der Erinnerung,
die man nicht verrücken darf,
sie herbeigeschlängelt kommen beim fernen Brandungsfauchen,
dann hebt sie an mit ihrem Tanz ...
Und jemand reißt Wände nieder, nahebei
und jemand trachtet einfach, durchsichtig zu sein,
sie hingegen erfindet neue Figuren
und ihre Schönheit tanzt mit ihr.
In einer vernebelten Ecke der Lehrer. Er sieht zu
und wartet, wann die Tänzerin verschwindet
und nichts bleibt als der Tanz.

Über den Brunnen beuge ich mich
um mich selbst zu sehen.

Es schauen mich
aus der Tiefe an
bald ein Bürschlein mit blondem Schopf
bald ein graubärtiger Greis
bisweilen aber
ist da kein Abbild
als hätte niemand sich
über den Brunnen gebeugt.

Bin das wirklich ich – das Bürschlein?
ich – der Greis
ich –
das fehlende Abbild?

In der Ruhe deiner Augen
in der Wehmut deiner Tränen
in dem Rätsel deiner Worte
auf dem Grunde deines Schweigens
und dem Grenzstreifen von Wiedersehen und Scheiden
im Strome der Flüsse und Autobahnen
in der Nishnepakrouska-Straße zu Polack
und Unter den Linden Berlins
auf den Seiten alter Folianten
unter neuen Buchumschlägen
im Vogelflug
und der Märzkatzenmusik
in Gedichten und Nekrologen
im Duft deines Parfüms
und den Tiefen deines Schoßes –
überall
suche ich nach den Zeichen dessen
was sich erfüllen muß
in diesem Jahrhundert
überall –
Tag für Tag –
suche ich deine Zeichen
Freiheit.

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er artikuliert worte
die sich durch mich mahlen
wie durch einen fleischwolf

vergessen ihre bedeutungen
die intonation ein akt der gewalt
in ihnen ist knechtung
in ihnen ist zerstörung

seine tätigkeit
treibt an zur tat
seine blicke
geben mir spiegeleigenschaft

ruft man mich
nennt man auch seinen namen

er ist es der mich schuf

Passanten
spazieren durch unser Zimmer
und entfernen sich
fachen zusätzlich Begehren an.
Die Stimmen der Stadt
verklingen
allmählich
in unseren Körpern.
Die Musik
verklingt zuletzt –
auf den Lippen
den Fingerspitzen.

Die Welt
entsteht aus einem stillen Schrei
und aus einem Lachen.
Der Atem
pflanzt Pfirsichflaum
auf die Wangen.
Musik
erwacht
in heißen Lakenfluchten.
Ein neues Muttermal
zeigt sich
auf der schmächtigen Schulter.

Drei Männer
ziehen an mir vorüber
durch den reinen Schnee –
drei Stapfenspuren
ketteln sich hinter ihnen her.
Drei Freunde von mir
ziehen durch den Neuschnee
und ihre Spuren
reißen ab.
Zuerst hinter dem einen
dann dem zweiten
dann dem dritten.
Drei Freunde von mir
ziehen durch den Schnee
und hinterlassen keine Spuren.
Weshalb sind keine Spuren hinter euch?
schreie ich erschrocken.
Ich schwieg
als es zu sprechen galt,
erwidert der erste.
Ich sprach,
als zu schweigen galt,
der zweite.
Und du, mein teurer Freund,
weshalb hast du dich nicht umgesehen?
Er ist taub,
erwidert der erste.
Er ist stumm,
der zweite.
Drei Wanderer
ziehen an mir vorüber
durch den reinen Schnee.

Schlaf nicht, wenn die Sonne sinkt,
sonst schläfst du ein mit ihr
und wachst nimmer auf des Morgens.
Schau nicht in den Spiegel um Mitternacht,
sonst löst du dich auf in ihm
wie ein Körnchen Salz
im Brunnen.
Geh mit den Mädchen nicht ins Korn
nicht in die Blumenwiese
denn soviel Ähren du zerknickst
so viele Menschen
werden Hungers sterben
so viele Blumen du zerdrückst
so viele Kinder
bleiben ungeboren.

Das Korn ist schon lange geschnitten
und meine Wiese
gemäht.
Die Sonne sinkt.
Tiefe gewinnt im Eichenholzrahmen
Großmamas Spiegel.