Juana Burghardt 

Translator

Von wo ziehst du los, reisender Vater?

Von unserer Stadt wirst du losziehen, reisender Vater

Wo lang eilst du, reisender Vater?

Auf dem Talweg wirst du eilen, reisender Vater

Wo wirst du eilends erscheinen, reisender Vater?

In einem unbekannten Dorf wirst du in Eile ankommen, reisender Vater

Von wo willst du aufbrechen, reisender Vater?

Von der Kleinstadt Aiquile wirst du aufbrechen, reisender Vater

Wohin ziehst du los, reisender Vater?

Zum Ort der Stille wirst du gehen, reisender Vater

Du bist meine ewige Mutter, reisender Vater

Du bist mein ewiger Vater, reisender Vater

Woher brach ich auf

vom Q´asiri-See brach ich auf

Nicht vergeblich

Nicht zum Weinen

Worin brach ich auf

Im kirschroten Awayu brach ich auf

Nicht umsonst

Nicht zum Weinen

Worin wickelte ich ihn ein

In eine Decke aus Kastilien wickelte ich ihn ein

Nicht vergeblich

Nicht zum Weinen

Womit habe ich ihn gebunden

Mit einer bunten Schleuder habe ich ihn gebunden

Nicht vergeblich

Nicht zum Weinen

Woher hast du die beträchtliche Brut

der Chullumpi hergetrieben?

Vom hohen Grat trieb ich

Die beträchtliche Brut der Chullumpi her

Woher hast du die beträchtliche Brut

Der Chullumpi aufgestöbert

Von Turu Mallku habe ich die beträchtliche Brut

Der Chullumpi hergetrieben

Woher ich die beträchtliche Brut

Der Chullumpi aufstöberte

Von Jujchu Mallku habe ich sie mitgebracht

Die beträchtliche Brut der Chullumpi

In welchen Farben trieb ich

Die beträchtliche Brut der Chullumpi her

In den Farben von Süßigkeiten

Die beträchtliche Brut der Chullumpi*

* Ruderente, Punataucher

Wenn sich die Sterne scharen

Grüße ich dich aus Pukara

Die Leuchtkraft, die die Lunge erhält

Die Leuchtkraft, die das Herz erhält

Wenn die Sterne leuchten

Grüße ich dich von meinem großen Beschützer

Die Leuchtkraft, die das Blut erhält

Die Leuchtkraft, die den Weg erhält

Wenn die Sterne sich versammeln

Grüße ich dich aus einem Herzen

Die Leuchtkraft, die uns Denken lässt

Die Leuchtkraft, die uns leitet

Beseelungen des Mondes leuchte, leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen der Erkenntnis leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen eines Traums leuchte, leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen des atmenden Mondes leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen eines weiblichen Lichts leuchte, leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen der Befruchtung leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen dreier Schatten leuchte, leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen vierer Schatten leuchte, leuchte, leuchte



Beseelungen, die mich umkreisen, leuchte, leuchte, leuchte, leuchte

Beseelungen der Befruchtung leuchte, leuchte, leuchte

Wenn die Sonne untergeht

Gehen wir nach Tupuraya

Wenn die Sonne untergeht

Gehen wir nach Pukara

Wenn die Sterne einströmen

Gelangen wir nach Tupuraya

Wenn die Sterne einströmen

Gelangen wir nach Pukara

Wofür steigen wir gemeinsam hinauf?

Wir steigen für unsere Beseelungen hinauf



Wofür steigen wir gemeinsam hinauf?

Wir steigen für unseren Hüter hinauf

Von den Scheinwerfern geblendet,

betrachte ich die Dunkelheit, wo ihr seid.

Die Scheinwerfer sind diese Illusion

des Schattens, wo ihr die Klarheit

meiner Blindheit hört: wir alle tragen

einen dunklen Saal in uns,

wo wir still diese Geschichte

der Verführung ohne Hoffnung hören.

Lieben heißt, fern sein.

Liebe ist fremd sein, aber ihr

seid die Gastfreundschaft dieser Stille,

die mir zugehört hat, wissend, dass ich in euch

zu existieren aufhöre, dass ich nichts gewesen sein werde

als der geliebte Schatten irgendeines Anderen.

Eine Zeit lang war ich ein Mädchen mit Zukunft.

Ich konnte Horaz und Virgil auf Latein lesen,

den vollständigen Keats auswendig aufsagen.

Aber beim Eintritt in die Höhlen der Erwachsenen

wurde ich gefangen und brachte die Kinder

eines dummen, eingebildeten Mannes auf die Welt.

Jetzt fülle ich den Becher, sobald ich kann,

und weine, wenn ich einen Keats-Vers erinnere.

Sie weiß nicht, solange sie jung ist, dass es keinen

Ort gibt, an dem sie für immer bleiben kann.

Sie wundert sich auch, daß niemand kommt,

bei dem sie Ruhe findet.

Sie verkennt, solange sie jung ist, daß die Anfänge

niemals mit den Schlüssen übereinstimmen.

Dreimal mit der Hand auf die Mauer schlagen:

Kaiser, wieviele Schritte darf ich gehen?

Wir laufen drauf los, während sie nachhallen,

und halten beim Anblick der Schulter des Todes inne,

der sich rascher umdreht, um die zu erwischen,

die sich noch schwungvoll bewegen,

er wirft sie für immer aus diesem Spiel.

Kaiser, wieviele Schritte darf ich gehen?

Das Licht geht unter. Wie ein goldene Punkt

lässt die Kerze die Schatten im Zimmer flackern.

Warum ist es in der Nachkriegszeit so bitterkalt?

Der Tod dreht sich um, ich sehe, wie meine Schwester

im Fieber sich bewegt und unter der Eiseskälte weint.

Kaiser, wieviele Schritte darf ich gehen?

Die Vergangenheit war das Antlitz meines Vaters:

Gefangenschaften und Narben, Fahnenfluchten.

Wie sehr erschreckten ihn die Schläge

mit der Hand gegen die Mauer.

Ich kann meine ungeduldige Haltung nicht aufgeben.

Die Wut und die Angst haben ihn an den Tod verraten.

Kaiser, wieviele Schritte darf ich gehen?

Wir wichen nicht mehr von seiner Seite.

Und jetzt spiele ich mit meiner toten Tochter.

Warum habe ich ihre Augen nicht enträtselt?

Aber die Zukunft schummelt immer mit List.

Ich habe die drei Schläge nicht gehört: sie lächelte mich an

und in meiner Nähe war bereits ihre Leere.

Und das Spiel mußte weiterlaufen.

Kaiser, wieviele Schritte darf ich gehen?

Mir ist es bereits egal, ob der Tod mich sieht:

Ich drehe mich um und lächle die Nachfolgenden an.

Da ich jetzt fast an der Mauer angekommen bin,

weiß ich nichts über das Dahinterliegende.

Ich weiß nur, daß ich zu meinen Toten gehe.

Im traurigen Girona meines siebten Jahrs,

wo die Schaufenster der Nachkriegszeit

die graue Farbe des Mangels hatten,

war das Messergeschäft ein Ausbruch

von Licht in den kleinen Spiegeln aus Stahl.

Die Stirn an die Scheibe gedrückt

betrachtete ich ein Taschenmesser, lang und schmal,

schön wie eine Statue aus Marmor.

Weil man zu Hause keine Waffen wollte,

habe ich es heimlich gekauft. Wenn ich ging,

schlug es mir in der Tasche gegen den Schenkel.

Manchmal öffnete ich es vorsichtig

und die gerade, dünne Klinge trat heraus

mit der klösterlichen Kälte der Waffe.

Verschwiegene Anwesenheit der Gefahr:

die ersten dreißig Jahre habe ich es versteckt,

hinter Gedichtbänden und später

in einer Schublade, zwischen deinen Höschen

und zwischen deinen Strümpfen.

Jetzt, kurz vor dem achtundsechzigsten Geburtstag,

betrachte ich es wieder, geöffnet auf meiner Handfläche,

so gefährlich wie in der Kindheit.

Sinnlich, kalt. Näher am Hals.

Wir parkten den Wagen

bei der Wand aus Zypressen.

Seit dreißig Jahren leben wir gemeinsam.

Ich war ein unerfahrener Jüngling – du, ein Mädchen,

alleingelassen und warmherzig.

Der Schatten der letzten Gelegenheit

verdeckt nun den Mond.

Ich bin ein unerfahrener Alter.

Und du, eine alleingelassene, reife Frau.

nicht gestorben sind die Vögel

unserer Küsse /

gestorben sind die Küsse /

die Vögel fliegen ins grüne Vergessen /

ich werde meinen Schrecken in die Ferne legen /

unter die Vergangenheit /

die glüht

schweigsam wie die Sonne /

ein Wind von Getrennten /

von Küssen die wir uns nicht gaben /

biegt den Weizen deines Bauches /

seine sonnigen Lilien /

komm /

oder ich wollte nicht geboren sein /

bring dein klares Wasser /

die Zweige werden erblühen /

sieh nur:

ich bin ein zerbrochenes Kind /

ich zittere in der Nacht

die von mir fällt /

Mal schauen, wie es ist.

Ruhig ist die Unruhe dies eine Mal,

die Unzeit zur rechten Zeit; und

wie sehr ähnelt die Welt Gerarda,

eingehüllt in Empfindungen aus Spitzen!

Die Wörter stoßen gegen den Nachmittag

und stören ihn nicht,

die Wut läßt mich nicht mit mir alleine.

Es gibt eine Menge Militärschatten, der mich an der Ecke

nicht alleine läßt,

wo Gerarda und ich sagten: „ich bin dir“, um zu sagen:

„ich bin mir“, in dir, denn du bist gegangen,

um mit den Toten zu leben.

Tut man das?

Der Frühling ist gedankenlos,

aber ich bin nicht der Frühling,

ich zähle Knochen und Blut des kommenden Traums.

Auch wir träumen vom kommenden Blut.

Auf der Rückseite der Welt wächst der Kosmos,

und Gerarda ist da,

wo unser Schmerz nichts sein wird.

     (für Alberto Díaz)

Wie weiß Andrea, dass die Poesie keinen Körper,

kein Herz hat und

durch ihr kindliches Wesen geschieht oder geschehen kann

und sagt, was sie immer ungesagt läßt?

Im Mund gerinnt die Welt und im Licht

der Vergangenheiten, die Andrea auf nimmer verkennt,

ihr Gedächtnis ist ein neues Haus, in dem

andere Gesichter leben werden,

andere Sonnenaufgänge, andere Klagen.

Besser so.

Alles, was jetzt versinkt, diese Zeit, die verrinnt,

werden für sie vergilbte, vergeßbare Blätter sein.

Eines Tages wird sie wissen, daß es sie gab wie sie selbst

zwischen dem Eingebildeten und dem Wirklichen.

Ach, Leben, welch ein Morgen,

wenn du aufhörst zu schreiben!

Zwischen Hölderlin und dem Wahn Hölderlins

gibt es Unterschiede.

Die Poesie ist keine Bestimmung.

Niemand weiß, wer die Poesie für sich ist.

Im Himmelsgehege gibt es Käfige

ohne Sterne noch Leid. Ist das

kleine Mädchen, das weinend um die Ecke

kam, abwegig? Wie

das Geräusch meines Hungers heute? Geht

der Unsinn auf der Straße? Bleibt er

in irgendeinem Haus?

In deinem?

Ruhig ist der Nachmittag im Café. Das kleine

Mädchen, das bettelt, kommt vorbei und

heißt Marie. Ihre Traurigkeit

betritt die Stadt und Gesichter,

die ihr Leben für das Leben gaben und

das kleine Mädchen widerspiegelt. Der Traum

ist eine Buchrolle, die schwelt,

als wäre er ein großer Ofen. Ihre Hand sagt,

daß die Welt hohl ist.

Ich wohne mit einem dunklen Tier.

Was ich tagsüber mache, frißt es mir nachts weg.

Was ich nachts mache, frißt es mir tagsüber weg.

Das Einzige, das es nicht frißt, ist das Gedächtnis. Verbissen spürt es sogar den allerkleinsten meiner Fehler und meiner Ängste auf.

Ich lasse es nicht schlafen.

Ich bin sein dunkles Tier.

schwarz ist das Holz deines Hauses

und das Grün deiner Pflanzen glänzt wie handpoliert /

es wird dir wohl viel Abwesenheit geregnet haben /

es wird dir wohl die Feuer gelöscht haben,

           die du entfachtest

um deine Brüste zu lesen /

um zu wissen, was sich da aufhält /

im Sommer deiner gedrängten Strenge /

was wäre der Tod ohne Regen? /

seine Wissenschaft aus Rauch und Helligkeit? /

du zitterst wie ein Kaffeehaus /

man hörte Tangos von Gardel und schon sehr sanfte Stiere /

deine Beine glühten neben den Engeln

und Funken flogen vom eingeäscherten Geheimnis /

wie ist das Grauen des Wissens möglich? /

mach schon / Wind! /

kratze die Musik, welche Diamanten hervorbringt

an jeder Ecke der Lächelnden! /

die Musik, welche die Geburten der Vogelscheuche trennt /

die wahren Vogelscheuchen! /

die mich kennen und nicht ich sind! /

du / weißt, wie man Messer macht

aus einem Augenblick der Liebe /

singe / während du auf den Broten sitzt, die ich backe

und nie essen werde /

singe / damit der Morgen verläuft

und die Kanarienvögel aufbegehren

die insgeheim weinen /

ein Kind versenkt die Hand in sein Fieber und holt Sterne heraus,

die es in die Luft wirft / und niemand sieht /

ich sehe sie auch nicht /

ich sehe nur ein Kind mit Fieber, das die Augen geschlossen hat und

Tierchen sieht, die am Himmel vorüberziehen / in seinem Zittern weiden /

ich sehe diese Tierchen nicht /

ich sehe das Kind, das Tierchen sieht /

und frage mich, warum dies heute geschieht /

geschähe gestern etwas anderes? / verarbeitete das Kind gestern

eine große Seelenqual? / ich weiß nur, daß das Kind Fieber hat /

es hat die Seele geschlossen und versenkt sie

in Aschen, die es zurücklassen wird, weil es glühte /

ist es jedoch so? / versenkt es seine Seele in die Aschen von sich? / ein Baum

schaut hinter dem Fenster zur Sonne /

die Sonne scheint /

hinter dem Fenster steht ein Baum auf der Straße /

jetzt geht ein Kind mit einer Hand in der Hosentasche auf der Straße /

es ist froh und nimmt die Hand aus der Tasche /

öffnet die Hand und läßt lauter Fieber frei, das niemand sieht /

ich sehe es auch nicht /

ich sehe nur die zum Licht hin offene Hand /

und das Kind / was sieht es? /

sieht es Ochsen, die an der Sonne ziehen? /

ich weiß nichts /

ich weiß nicht, was das Kind mit der Hand in der Hose sieht /

auch nicht das Kind, das Fieber hat und die Knochen des Atlantiks sieht

und die Knochen aller aufgewühlten Meere in seinem Herzen /

ich sehe nichts / ich weiß nichts /

ich weiß nicht einmal, an welchem Tag ich geboren wurde /

ich kenne das Datum, aber nicht den Tag, an dem ich geboren wurde /

oder ist dieser Tag jener, an dem ich zum x-ten Mal sterbe? /

ist es dieser Tag, an dem alle Verstorbenen

mit mir wieder sterben? / oder ich mit ihnen? /

in diesem offenen und sanftesten Licht? /

und was macht das Kind mit diesem Licht in seiner Hand? /

während alle arbeiten, um außerhalb dieses Lichts Geld zu machen? /

eingesperrt außerhalb dieses Lichts, das man nicht ohne ein inneres Licht sehen kann? /

ohne eine Liebe mit Kummer im Innern? /

jetzt ziehen die Briefe vorüber, die du mir geschrieben hast /

Sohn / du / der du so sehr aus diesem Licht kommst /

deine Briefe haben Fieber, von dem ich nichts weiß /

und nie etwas wissen werde /

sie sind wie Vögelchen, die mit deiner Gelassenheit fliegen /

Sterne, die du in die Luft geworfen hast und keiner sieht /

ich sehe sie nicht, auch nicht mein unsicherer Schmerz /

du dachtest an ein reineres Leben als dieses /

ein Leben, das man waschen /

in die Sonne deiner Güte hängen konnte /

ein Leben voller Gesichter / wie Reisen /

wo sind diese Gesichter? / diese Reisen? /

das Leben ist nackt wie ein uferloses Meer /

und ich kann das Leben nicht zurückdrehen /

es bis zu deiner Wiege tragen /

es auch nicht vorwärts bringen /

ich bin weniger wirklich als der Tisch, an dem ich esse /

ich esse, um wirklich zu sein, wie der Baum hinter dem Fenster /

jetzt stellte sich ihm ein Kind zur Seite /

es nimmt die Hand aus der Hosentasche /

es öffnet die Hand zum Licht

und denkt, daß der Tod der Tod ist

und nicht mehr als das /

Der Wind, der in die Küche weht, rüttelt am Plakat

mit dem Gesicht irgendeiner Schauspielerin vom Stummfilm.

Mary Pickford vielleicht. Sie ist schön, ihre Augen

leuchten sanft, und mit dem Mund bilden sie ein leichtes

Lächeln, unheimlich zärtlich und still.

   Auch wir hier sind stumme Schauspieler. Wir haben ein

sanftes Leuchten, verschmuddelte Zärtlichkeiten mit

trockenem Blut wie Kinder, viel Schweigen drumherum.

   Das Parkett bevorzugt den Tonfilm. Wer hat diesen

Streifen gedreht? Auf dieser Seite der Leinwald, unsere,

hört man, wie Tote allmählich, wie ein Ächzen des Traums,

Leben loslassen, die Gefolterten schreien, Leute

zerknirschen in der Gefangenschaft, unter dem Getöse der

Militärstiefel ist die Ungerechtigkeit ein teuflisches

Gebrüll. Auf der anderen Seite sehen sie scheinbar blasse

Gespenster, und kein Piano kündigt sie an.

   Ich liebe dich, Mary Pickford, ich weiß, daß du mich

jetzt liebst. Der Wind weht herein und rüttelt an unseren

Liebesgeschichten aus Papier.

Der Tropfen ist ein Modell für die Gedrängtheit:

das ganze Universum

in einem Wasserpunkt eingeschlossen.

Der Tropfen stellt die Sintflut und den Durst dar.

Er ist der weite Amazonas und der große Ozean.

Der Tropfen war zu Beginn der Welt da.

Er ist der Spiegel, der Abgrund,

das Haus des Lebens und das Fließen des Todes.

Kurzgefaßt, der Tropfen wird von Wesen bevölkert,

die sich bekämpfen, vernichten, zusammentun.

Sie können ihm nicht entrinnen

und schreien vergeblich.

Sie fragen wie alle:

Worum geht es?

Bis wann?

Was haben wir Schlimmen angerichtet,

um Gefangene unseres Tropfens zu sein?

Und niemand hört zu.

Schatten und Stille um den Tropfen,

Lichtfäden in der Weltennacht,

in der es keine Antwort gibt.

Die Spinne kam hier vorbei.

Flink wie ein törichtes Feuer,

winzig wie ein Floh, die Spinne nach Maßstab,

ihre endgültige Verringerung auf ein fast mikrobisches Wesen.

Sie stieg auf das Bett,

las ein wenig im offenen Buch

und nahm eine Zeile an den Beinen mit.

Spinne des Motels, wo keiner etwas von den anderen weiß,

sie, die Gleichgültige, weiß alles

und trägt ihre Wissenschaft mit sich: doch wohin?

In die mindere Nacht

ihrer Domäne in den Finsternissen,

aufgerichtete Festung

oder unversehrtes Seidenzelt,

das unsere armen, vorläufigen Augen nicht sehen werden,

obwohl sie so notwendig sind, damit die Welt besteht,

wie ihr Netz.

In ihre Überheblichkeit gehüllt, kommt sie wieder.

Sie entfernt noch eine Zeile.

Sie zerrüttet den Sinn.

Die Spinne ist die Verkleinerung des Schreckens.

Verscheuche sie, wenn du magst, aber töte sie nicht.

Da du weißt, was die Spinne sagen möchte.

*Das Motel von Malibu, wo sich nach der kalifornischen Legende Marilyn Monroe und John F. Kennedy trafen.

FÜR VICENTE QUIRARTE

Der Igel fürchtet alles und möchte Furcht einflößen

in der Tiefe des Wassers oder zwischen Steinen.

Er ist eine Blume, mit Wehrlosigkeit bewaffnet,

ein Stern in der Farbe des Blutes,

zerschmettert in seinem toten Feuer.

Glühender Dorn im Meer, ewige Schwäre,

die den Sturm in ihrem Stachelbett übersteht.

Der Igel flieht nicht: er ist kriegs-

bereit, aber wehrlos vor unseren Augen.

Der Mund am unteren Ende seines Körpers, eine offene

Wunde, unterscheidet sich von seinem Stacheldraht,

sein Köcher für Pfeile, die auf sein Ziel gerichtet sind.

Als vergeblicher Zeuge seines verletzenden Siechtums

glaubt der Igel weder an sich selbst noch an etwas.

Er ist eine Kugel,

deren Umkreis in der Leere liegt.

Er ist eine Insel,

überall von Speeren umzingelt.

Die Einsamkeit des Igels, ein ewiges Martyrium

dieses Heiligen Stephans, der durchbohrt zur Welt kam.

Der Igel hat sich nie gesehen.

Er kennt sich nicht selbst.

Er kann sich nur

anhand anderer Igel vorstellen,

seine schroffen Nächsten,

sein ablehnendes Ebenbild.

Unterm nicht wiederkehrenden Meer kommt der Igel

mit furchtsamen, unsichtbaren Füßen voran.

Er geht unentwegt auf den Sand zu,

wo die Quelle der Stille liegt.

Die Distel ist reine Feindseligkeit.

Regloser Skorpion, der lauert und weiß,

daß sich jemand an seinen Stacheln stechen wird.

Planet des Hasses, Irrtum der Erde.

Die Distel ist nur zum Verwunden da

und beherrscht nur die Sprache

der Schmähung.

Sie möchte ihr Disteldasein rächen.

Eine Beleidigung für alles,

der Igel, der sich ausbreitet,

um seinen Zornesstachel einzustechen.

Und nach seiner erfüllten Bestimmung sterben.

Auf die Wände dieser Höhle

male ich den Hirsch,

um mich seines Fleisches zu bemächtigen,

um er zu sein,

damit seine Kraft und Leichtfüßigkeit mir gehören

und ich zum Ersten werde

unter den Jägern des Stammes.

In diesem Hain

verherrliche ich die Kräfte, die ich nicht verstehe.

Ich erfinde Gott

nach dem Ebenbild des Großen Vaters, der ich

mit uneingeschränkter Macht über den Stamm sein will.

Auf diesen Ziegel

zeichne ich die Anfangsbuchstaben,

das Alphabet, mit dem ich in Symbolen die Welt einnehme.

Das T ist der Turm, von dort aus herrsche und bewache ich.

Das M ist das unbekannte und gefürchtete Meer.

Dank dir, von meiner Hand gezeichnetes Alphabet,

wird es nur einen Gott geben: meinen.

Und er wird keine anderen Götter dulden.

Nur eine Wahrheit: meine.

Und wer sich ihr widersetzt, erhält seine Strafe.

Es wird Hierarchien geben, Gedächtnis, Gesetz:

mein Gesetz: das Gesetz des Stärkeren,

damit meine Macht über die Welt für immer währt.

Vater, das Meer – unabänderlich und gerecht –

löscht im Hafen die Fracht der Tage

sicher vor Kälte und Salz.

Und in den Silberfässern, die du verwaltest,

räumst du sorgfältig die Zeit auf.

Draußen, wo der treue Bezug der Berge,

nach denen man sich richtet, nicht da ist,

beginnt der Wind zaghaft über dem Wasser zu wehen;

die Erde, innen, Verbannung des Meeres,

befolgt unerbittlich die eigenen Gesetze,

die gegen den Körper und vom Körper vorgeschrieben werden.

Dein Körper ist kein Salz und ist das Salz,

wie er auch kein Brot ist und das Brot ist,

das ich nun zweigeteilt esse,

frevelhaft, heilig, Opfergabe,

Abendmahl der offenen Nacht.

Dein Körper ist keine Wohnung und ist die Wohnung,

die ohne Beleuchtung bewohnt werden könnte,

die gelben,  brennenden Kerzen, gelbe Gerüche,

verwundete Zeiten ohne Schuld, ohne Ursprung,

Altar ohne Verdammnis, Abendmahl.

Unter den Linden beging ich neue Orte

mit der Furcht derer, die an Flucht denken

und schon von Anfang an verloren sind.

Ich suchte nach Abwehr zwischen den Gesichtern,

die ohne Stimme und ohne Namen

erstickt in der verschlossenen U-Bahn fahren,

und blieb im Eis aus weißer Einsamkeit stecken,

während die Einöde des Untergrunds vordringt.

Und warum kann ich jetzt nicht Unter den Linden

den Frieden und Schatten der Linden bemerken,

wenn nichts, wenn von mir nichts sonst

als mein Alter, mein trauriges Zeugnis bleibt.

I

Wann begannen wir den grausamen Marsch von der Apokalypse aus Menschenschatten, zwischen dem Kriegergebrüll, unter einem Furchthimmel, der alle unsere Erwartungen und Wünsche tödlich verwundete.

Wann verzichteten wir auf uns, um unser Schicksal auf die Schulter des Bruders zu laden, und flohen an die Ränder des Wahnsinns, wo die Höllenstädte nicht mehr in Sicht sind.

Wann wußten wir, daß sich die Frühlingspforten öffnen und sich nicht nur für uns öffnen würden, daß wir den Menschenschatten ausnahmslos vermissen würden, den wir von Anfang an liebten, als es keinen Tod auf den blühenden Wiesen gab und der Morast noch nicht in den Gedanken der Menschen aufgekommen war.

Dann erneut zurückkehren, den Knoten im Herzen unseres verwundeten, sanftmutigen Landes auflösen, das Nichts unseres verlorenen Traums von einem gemeinsamen Leben in der Schwebe.

II

Die lustigen Schatten der Arapapageien, in den Schatten der Baumwipfel versteckt, plappern über das fröhliche Treiben der Affenschatten. Der Farnschatten tanzt über dem Jaguarschatten. Eine wuchtige Sonne ist der einzige Unterschlupf des Salamanders. Träge Wolkenschatten über geduckte Schatten, lauernde Schatten, fürchtende Schatten. Ein Menschenschatten weicht einem anderen Menschenschatten aus.

Das Schattenmeer des Menschen, der ankommt, wirft sich über den Schatten des Menschen, der war. Da jammert der immer Schlaflose, der Verwunderte. Es ist Nacht über dem Lichtrinnsal, das in die Pupille des Menschenschattens mündet und den Schatten der Helligkeit hinzufügt.

III

Was nutzt der Schatten dem Menschen in der Wüste? Der Baumschatten wiegt schwerer als der Menschenschatten. In der Wüste weißt der Schatten der Menschen mit einem Hitzeschlag, daß das Paradies ein wahrer Schatten ist.

IV

                                               „Die Steine werden schreien“.

Stein, Talisman, der die Prinzen auserwählte, Knochen der Anwesenheit und des Anfangs, ich erkenne deinen heiligen Geist.

Unsere Vorfahren meißelten den Stein der Verzauberungen, gingen in das Steinhaus der Verschwörung ein, wo das unsichtbare Leben spricht.

Vorgeschichtliche Uhr aus Licht, der Schatten wendet den Stein, der das Pochen des Menschenherzens hört.

Amphions Leier hob die schwebenden Steine in Theben. Die Stimmen, die aus dem Stein drangen, durchlaufen das Gehörlabyrinth.

Im Abstieg vom Sonnenstein und in Schatten getränkt, hört der Mensch nicht mehr den Stein, der singt.

V

Steinplatten enthüllen geheime Wandlungen der Unerschütterlichen, neue Ausdünstungen im Morgentrieb, aus dem Herzen des Steines, das der Blitz einmal bewohnte, bevor ein uferloses Wasser unter dem schwebenden Licht aufkommt und ein Geflecht aus Blumen und Tieren schmiedet, um den Wald in Heimat zu verwandeln.

Das Biest ist der Käfig

Die Zukunft erreicht uns als Raupe     die Freude spart nicht

an Mühe

Die Vergangenheit ist ein Gartenschläfer, der mit wenigen

schönen Träumen schnarcht

Die Hoffnung ist ein weißer Phönix

Und meine Sorge gilt der roten Gazelle, die von den Windhunden

des Königs verfolgt wird

Dieser Zoo ist eine Stadt aus Käfigen, an jeder Tür

      Schlösser      und verrostete Verschlüsse     in jedem

Fenster Gitterstäbe und Augen

In den Ecken sind Affen, die sich weigern, mit Darwin verwandt

zu sein,     nächtliche Panther

mit Brandaugen Krokodile, die weinen, als bereuen sie die Liebe

Boas mit Appetit nach Bischöfen und Bankern      Arapapageie

in den Farben der

Gedichte     Hyänen, die vor dem glanzlosen Tag lustlos lachen

Löwen, welche die Würde und die Haarpracht verlieren

     hieroglyphische Tiger

Menschen, die in ihren Augen erscheinen, in den unendlichen

Augen der Tiere

und viele Zellenwächter, die an ihre Eisenstäbe gekettet sind

Wenn ihr groß seid, helft uns, die Käfige zu öffnen.

                                                         Für die Kinder

Mestizen, wir sind auch Araber. Jemand, der vor zehn Jahrhunderten aus Spanien kam, umringt uns, er kennt die Sterne und ist eine Karawanserei in der Wüste.

Sarazenen mit Krummsäbeln und Rundschilden reiten immer noch durch die Ebenen zu wundersamen Moscheen und überfluten Räume und Gemächer in der Sprache der Halbmonde.

Wieder Perser und Hebräer, die unsere Honigflüsse begehren und das Zeltlager in Brand setzen, die Zärtlichkeit spannen wie einen Bogen, erneut gefährden die Heuschrecken die Olivenhaine, süßes Palästina, du bewahrst dein Antlitz hinter einer Skimaske.

Und trotz allem summen noch tausendjährige Zedern, tanzt der Himmel vor Freude über deine bewaffnete Liebe.

Es ist der Krieg deiner Kinder auf blühendem Niemandsland, während die Alchimie in deinen Adern brodelt.

Wir sind gewarnt: eine unsichtbare Macht skalpiert uns.

Indem ich starb,

                                              wurde ich Rauch.

Ich träume, daß ich träume,

du bist mit deinen Augen voller Liebe in meinem Traum,

du bist wach und betrachtest mich in deinem Traum,

wir träumen uns beide in einem Traum, in dem wir uns nicht

berühren können,

dieser Traum ist ausdauernd und schwer und hüllt alles ein,

nun sieht man, daß wir uns schon küssen können,

dieser Traum ist wie das Meer,

ich träume, wir umarmen uns im Meer und albern miteinander,

dieser Traum hat sonderbare Eigenschaften,

er kann sich ausdehnen und einziehen und kann nicht aufhören,

von den Träumenden hängt das Leben von vielen ab, die nicht

träumen,

einer kann nur aufwachen und an einem offenen Tag lieben, ohne

das Träumen zu beenden,

gegen den Tod leben und im Halbschlaf kämpfen

und dabei die kommende Zeit wie einen Magnet anziehen,

denn nur das, was nicht ist, kann nicht sterben,

in meinem Traum ist das gelassene Nicht-Sein wirklicher,

ich weiß, daß man diesen Traum bestärken muß,

es ist notwendig, daß wir viele Nächte lang träumend wachen,

eher ein uferloser Traum, in dem sich die Welt befreit,

jede Sekunde wirft ein Traumwellengang  deine Wirklichkeit und

auch deinen Tod um,

und du siehst dich selbst zum ersten Mal leben.

„Der Dichter schreibt alles in einem Atemzug“

                                                  (Dylan Thomas)

Die Zeit ist knapp, der Kampf ewig.

Die Jahrhunderte ballen sich in einem Pulsschlag.

Die einzigen Ahnen aller streiten sich:

und da ist noch keine geheime Übereinkunft im Blut.

Jede Stunde gilt der Entscheidung.

Der Augenblick - der Enthüllung.

Der Blitz birgt die milde Witterung.

Wir erwachen: der Traum treibt in seinem Element.

Im Geruch der Menge gehören wir auch dem Wind; wie das Wasser

dem Traum.

Die Reise liegt in der Luft.

Die Welt hat sich zwischen zwei Werbefilmen verändert

der Pabst gab eine CD heraus bekommt seinen Grammy

und schaut uns dabei wie immer von der Außenseite der Welt an

singt alle im Chor die neue CD

weil die Liebe gestorben ist

und die Welt in Scherben liegt

das harte Vorgehen der Generäle

zerbombt gründlich den Widerstand des Lebens

der Krieg ist ein von langer Hand vorbereitetes Fest

während einer Orchesterpause

feiern sie die Zahl der Toten unter den Feinden

der Gute wurde zum Bösen

und der Böse der sich in den Guten verwandelte

ist immer mörderischer

der Tod hat die Kontrolle über die Sender

Was für ein Skandal!

Der Pabst glaubt nicht an Gott.

Ein Journalist hat ihn interviewt.

Der Pabst glaubt nicht an Gott.

Er wird das Gold des Vatikans nicht an die Armen aushändigen.

Er wird nicht in den Hungerstreik treten,

damit sich die Völker der Welt dem Himmel annähern.

Der Pabst glaubt nicht an Gott.

Es ist kein Roman von Jardiel Poncela.

Es ist keine Ente der Boulevardpresse.

Er glaubt nicht an Gott.

Er lebt umgeben von Luxus und Bodyguards.

In seinem Palast eingesperrt mit einem Goldschlüssel.

Er beklagt nur seine 84 Jahre.

Ansonsten geht es ihm gut, ganz gut.

Und er glaubt nicht an Gott.

Er glaubt nicht an Gott.

Er glaubt nicht an Gott.

Wald.

Verzaubert.

Gefällt.

Argloser Wald.

Der Menschen.

Wald, der zur Stuhllegion wurde.

Betten.

Schrankwald.

Särge.

Spiegel.

Spiegel, die den niedergeschlagenen Wald wiedergeben.

Wald aus Lanzen mit Eisenspitzen.

Axtwald

Wald mit Tieren, die Tiere opfern.

Wald vom mittelalterlichen Bosco,

aus dem man die Scheite holt, um die Verdammten zu verbrennen.

Wald der Heiden, die glühend für die Sache kämpfen.

Wald der Liebe und des Widerstands.

Um die Erde mit Bäumen, Wasser, Tieren und Menschen wiederzubevölkern.

Feuerwald, Krieg der Liebe gegen die Feinde des Waldes.

Es gibt kein Gedicht

Es gibt keine Musik die dich ruft

Die dich erreicht

Es gibt keine Melodie die deinen Geist reisen läßt

Es gibt kein Gedicht

Es gibt keine Musik die dich nährt

Die dich berührt

Die Lieder reichten nicht für dich

Kein archaisches Lied umarmte dich

Meine Liebe mit spärlichen Liebesliedern

Vermachte dir kein Erbe

Die Götter warfen dir keine Blumenwogen zu

Sie ließen nicht über dich das gesamte Rot des Alls niederkommen

Das Gold der sagenumwobenen Musik

Aller berauschenden Klänge der Blätter im Wind

Bildet das Weltall mit Wesen die dich umarmen

Im Geflecht aller Zeiten

Meine Liebe ohne Lieder

Ich träume, daß ich in einer Eisregion lebe, wo ein halbnacktes Volk wohnt.

Ich lerne zu laufen, indem ich eiskalte Wände abtaste, auf einem zerbrechlichen Meer aus kleinen Eisschollen, die immerzu wanken.

Wenn ich stehen bleibe, sinkt das Eis unter meinen Füßen, deswegen muß ich mich fortbewegen, ohne anzuhalten.

In der Flüchtigkeit eines jeden Schritts kann ich die Dauer entdecken.

Plötzlich kommt eine Frau auf einem blauen Schlitten voller Kinder vorbei. Und singt.