Michael Roes 

Translator

1.
Sonntag ist der Tag des Herrn
Feiertag der Handwerker
Ruhetag der Makler
Und
Mein Geburtstag

Dieser Tag jedoch an dem Gott
Sich entschlossen hat die Erde
Zu verlassen ist zur ewigen Ruhe geworden
Er ließ diese armen Schauspieler
Weiter ihre Rollen spielen
Und begnügte sich von seinem Sitz
Im hohen Himmel aus zuzuschauen

Jeden Sonntag ließen die Leute
Ihre Masken und Schleier fallen
Sie beteten demütig und ungeschminkt
Damit ein jeder seine Rolle weiterspielen konnte

2.
Es gibt Dinge, die einen Sinn haben
Und Dinge, deren Sinn geraubt
Und weit fortgeworfen wurde

Einige gingen zornig in die Bar
Und einige begaben sich auf den Markt
Und erstanden dort Brot, Papier und womöglich
Erkenntnis

Einige griffen zur Waffe
Einige sind wahnsinnig geworden, oder gestorben
Einige weinen dort noch immer
Gab es den Sinn überhaupt

6.
Mein Lieber
Dies ist meine Hand
Nimm sie!
Ich habe eine zweite
Ich bin der Wiederholungen müde!

Dies ist mein Kopf
Unter uns laß ihn aufteilen!
Loslassen will ich die Hälfte der Welt

Meine Füße werde ich in eine andere Stadt lenken
Und ihnen zeigen, wie sie sich verlaufen können
Damit sie mich nicht dort hinführen
Wohin sie wollen

Das kleine Ding werde ich der ersten Frau schenken
Die mir entgegenkommt

Ich werde mit einer Hand leben
Mit einem halben Kopf
Sich verirrenden Füßen
Und ohne Trieb
 
7.
Ich werde die Zukunft ins Kühlfach legen
Neben die Tomaten
Dort wird sie es besser haben

Und ich werde die Vergangenheit in die Toilette
Spülen
Und nicht vergessen,
Das Wasser fließen und fließen zu lassen
Tag um Tag
Ihr so den Rückweg zu versperren

Dann werde ich ein Fest mit allen meinen verrückten Freunde
feiern
Wir werden schöner als die Welt sein
Wir Kopflosen
Mit irrenden Füßen
Nachdem wir einhändig gegen die Wiederholungen
Rebelliert
Und unsere Lust an Straßenmädchen gespendet haben

8.
Gott wird uns heilig sprechen
Und uns vielleicht goldene Kutschen schicken
Die uns in den Himmel bringen
Ohne das ein Stau
Die Reinheit unserer Liebe gefährdet

Früher gab es einen Gott
Der einen Tisch der Fülle deckte
Für unsere Ahnen die Mörder und Wahnsinnigen
Seinen Engeln befahl er
Sie auf ihren Schultern in den Himmel zu tragen
Und dort zu speisen, zu tanzen
Und ihre Liebe in den Lüften zubewahren

Es war ein Gott, der dem Abend den Rückweg zu seinen
Abendbrüdern wies
Dann kamen die Diebe Könige und  Herrscher
Erschlugen ihn und verboten
Den Wahnsinn

I

ich bin nichts
meine worte sind vorübergehend
wie ich
unter vorübergehenden

daher
spreche ich von dir
von dir spreche ich
nicht von deinem ruhenden schatten
unter der ruhe des baumes allein

die weggabelung
alte telegraphenmasten mit abgerissenen drähten
vorübergehende deiner aufmerksamkeit
sie wenden sich nicht um

von dir spreche ich
nicht von deinem schatten vor meinen augen
oder in meinen träumen
ich spreche von dir
nicht von der lampe die die schatten verhext
die verhexten schatten

und nicht von den wurzeln die erfahrene hände
aus der tiefe der erde reißen

und nicht von den minen die
in einem anderen leben
reich der mühe und der sklaverei genannt wurden

niemand blieb zurück
niemand außer dir
retter derer die für immer ihre häuser verloren
zurück blieb niemand
und deine rettung ist diese lange nacht ohne schlaf

hier liebt niemand den stein und
niemand fühlt sich geborgen in seiner kälte seinem
schweigen die albträume raubten dem stein
jeden sinn und selbst ein toter baum
gebiert keinen kiesel

von dir spreche ich
in der klarheit des wahns
du allein bist wahr
wortkarg und kalt und stolz auf dein
schweigen deine kälte
du allein bist wahr

und wenn wir an unseren toten zweifeln
rufen wir dich an
gesenkten hauptes demütig
mit gefalteten händen

flehen um rettung
für unsere erinnerungen unseren
schmerz und fürchten zugleich
daß du die rettung bist

von dir spreche ich
wie lebende von lebenden sprechen
von deinem innern deinem
erloschenen feuer
kalt

von deiner rauhheit deinem verborgenen
groll deiner vergiftenden berührung
die betäubend durch meinen körper fließt

von dir spreche ich
deinem wahren selbst
deiner wirren bestimmung

ich spreche von dir
und nicht von den gräbern den wänden den häusern
den gedenksteinen
nicht von der weisheit der alten dem stammbaum
der steine

II

hier nennt man die gräber
auch wenn sie von toten bewohnt sind
die reisende hinterlassen haben
nicht gräber sondern
wegmarken
für die nachfolgenden die dort
einen ziegenschlauch und speisen und decken
und spuren hinterlassen

hier nennt man die züge nicht leichenzüge
sondern reisen

hier nennt man die gräber an den wegen
auch wenn sie bewohnt sind
nicht gräber sondern
gedenksteine

obdach in leerer landschaft
unfertig
unbewohnt
doch behaust schon von erinnerungen

man nennt sie nicht gruft denn niemand
liegt darin man nennt sie
wegzeichen nach denen sich umsieht
wer vorbeifährt oder geht
flüchtig

keine bäume umragen sie klagend
keine bäume spenden schatten
keine steine
keine namen
keine mauern
keine marken
keine wege

augenblick des vergehens
der verblaßt ehe der weg ihn
mir entzieht

du bist nichts
deine worte sind vorübergehend
wie du unter vorübergehenden

daher
spreche ich von mir
von mir spreche ich
dein vorübergehender

(mai 2005)