Christian Filips
Zehnmal klingle ich am Gartentor
Zehnmal klingle ich am Gartentor
und höre es klingeln von oben,
zehnmal: Vater!
Vater? –
Steht er hinterm Zaun, hinterm Fenster,
hinter der Gardine, der vergilbten,
auf Zehenspitzen? Sieht hinaus
und durch mich durch nichts als sich selbst
wie ich auch ihn ja nur durch mich
Gilb : die Gardine sehe
als Fenster, Zaun, Spiegel der Luft
(Fata) Zigarette links, die Rechte
rafft den Vorhang, jetzt winkt sie
- He Papa aus der Batschka! - wischend mich
weg ... Ja, hat er denn wirklich gewunken?
Der Vorhang senkt sich ... Weg! Weg!
Vielleicht war er betrunken? Vielleicht
kommt er gleich runter? Drohendes
Droben, zerstieben, zerstoben....
Nein, runter kann der von da oben
nicht kommen, solange er der
von da droben noch bleibt. Viel zu hoch
für ihn, für mich, von hier aus
vorm Fenster, vorm Zaun aus gesehn:
Immerhin! Vater mal Zehn.
Von hier unten bin ich fremd vielleicht
ihm wie eine seine Scham
(Gogols Streetview)
beäugende Drohne.