Damir Šodan

dans le train pour Cascais
tu as vu la plus belle des filles.

son visage à la peau tannée
ses seins ronds
(comme ceux d’Ornella Muti)
elle portait un t-shirt
Dolce & Gabbana
avec l’allure de Thérèse d’Avila
au moment où elle contemplait la lance
par laquelle le soldat qui la tenait
etc.

mais elle a dû être décontenancée
par la biographie de Wittgenstein
entre tes mains
car soudain elle s’était levée
pour descendre à Estoril
pendant que tu continuais pour Cascais
tristement convaincu
que tu as peut-être laissé filer
la jeune fille de ta
vie
(ou du moins de la vie de quelqu’un)

La belle de l’Atlantide
semblable au corps de son idiome insaisissable,
juteux et chuintant
ressemblait à cette samba

de jadis dans la ville de Bohinj
l’été de tes dix-huit ans.

mais que pouvais-tu faire?
tu as continué de lire ce livre maudit
avec la conscience amère
que les limites de ta langue
signent les limites de ton monde
entièrement dépendant du hasard.
semblable à celui-là
que je n’aurais accepté de soustraire à aucun prix. 

na vlaku za Cascais
sem videl najepše dekle.

olivne polti
in zaobljenih prsi
(kakor Ornella Muti)
nosila je majico
Dolce & Gabbana
in držo Terezije Avilske
ko kontemplira kopje
s katerim bo njezin kopjenosac
itn.

toda verjetno jo je odbila
Wittgensteinova biografija
v tvojih rokah,
saj je naenkrat vstsala
in izstopila v Estorilu,
ti pa si nadaljeval za Cascais
z žalostnim prepričanjem
da si mogoče zamudil
žensko svojega
(ali vsaj nekogaršnjega)
življenja.

atlantičanko lepo
kakor telo njenega neulovljivega narečja,
sočno in šušteče
kakor samba
tistega poletja v Bohinju
ko si imel osemnajst let.

in kak si mogel?
nadaljevali si brati to prekleto knjigo
z grenkim spoznanjem
da so meje tvojega jezika,
tudi meje tvojega sveta,
ki je vse, kar je tudi naključuje.
kakor to tukaj
ki ga niti mrtev ne bi zamolčal.

sul treno per Cascais
hai visto la ragazza più bella del mondo.

di pelle olivastra
e seno tondo
(come quello di Ornella Muti)
indossava una maglietta
di Dolce & Gabbana
e aveva la postura di Teresa d'Avila
mentre contempla la lancia
con la quale il suo lanciere
ecc.

ma dev'essere stata
la biografia di Wittgenstein
nelle tue mani
a scoraggiarla,
perché si è alzata d'improvviso
scendendo a Estoril
mentre tu hai proseguito fino a Cascais
tristemente convinto
di aver perso la donna
della tua vita (o almeno della vita di qualcun altro):  

un’atlantica bellezza
come l’indole del suo dialetto incomprensibile
succulenta e farfugliante
come quella samba
di quell'estate a Bohinj
quando avevi diciotto anni.

e che ci potevi fare?
hai continuato a leggere quel maledetto libro
con l'amara consapevolezza
che i limiti della tua lingua
sono pure i limiti del tuo mondo
regolato dal caso.
anche se nel tuo
nemmeno un morto sarebbe stato zitto.