Tomica Bajsić

                                                        Der Mensch geht ganz gelassen in die Nacht;
                                                        Trägt er im Herzen selbst viel Mitternacht.
                                                                                                                Edwin Rolfe




manchmal scheint mir – ich lebe eine geborgte zeit
meine freunde sind tot, über friedhöfe verstreut
von den tafeln gewischt kein einziger schaffte das dreissigste jahr
leute, mit denen ich brot brach
in denselben bunkern schlief, durch dasselbe
gras und dieselbe nacht lief auf panzer kletterte, mit dem
gesicht auf die erde fiel bedrängt von kugeln und granaten
(oh süße friedliche erde die du unsere gebete kennst)
ihre geister kommen jetzt als letzte worte:
gibt es noch saft? fragt einer der beim angriff stirbt.
pass auf meinen bruder auf sagt ein anderer ihn tötet dann ein panzer
ein dritter will sich erinnern wer er ist und woher er kommt
während sein gehirn langsam erlischt (er wurde in den kopf getroffen)
was ist da los? fragt ein vierter und greift nach einem glas bevanda
richtet den blick auf die berge wo der hinterhalt ihn erwartet
ein fünfter schweigt doch seine augen mögen sagen:
der tod.



manchmal scheint mir ich hätte eine kette zerbrochen
wache auf in der nacht ohne luft durch
das offene fenster rauschen vierzehn stockwerke
(aus den holzkisten steigt geruch nach verbranntem fleisch)
Christus der Heiland klafft stets als frische wunde in schwarzen wolken
elektrische funken wirbeln fluchen und preisen
die zeit da man schweine mit menschen fütterte
unten gibt es ein haus – vor hundert jahren war es blau
doch jetzt hat es kein dach und seine fenster sind offene höhlen
innen – eine ruine, aber seltsam: nachts wird es lebendig
vergessene balkone füllen sich mit blumen und licht
rundliche schwarze frauen in turbanen lehnen gegen die
rostige brüstung und das schwache echo ihres gesprächs
flüstert: mehrere hunderttausend liegen tot auf diesen feldern
wo meine stiefel die sohlen verloren
wo meine augen versanken im morast des alls und
mein herz, die eisentrosse, bricht vom anker
schwirrt durch die luft in blinden kreisen:
ohne ziel, ohne ziel.

Sometimes it seems as if I'm living on borrowed time
my friends are dead and scattered across graveyards
wiped of the slate just like that, none of them even thirty
those people I used to break bread with
those people I slept in the same bunkers with
those people I walked the same grass with, climbing onto tanks and falling down
hitting my face against the ground showered with bullets and shells
(oh sweet quiet earth you know our prayers)
their ghosts still come back with the last of the echoing voices:
is there more juice? asks one who will die in an attack
take care of my brother, says another who will be killed by tank
the third one is trying to remember who he is and where he's coming from
while his brain slowly switches off (he'd been hit in the head)
what's over there? asks the fourth clutching a glass of red watered wine
his gaze fixed over the hill where an ambush has already been set up for him
and a fifth is silent but his eyes are able to pronounce:
Death.



sometimes it feels as if I'd broken off the chain
I wake up in the middle of the night gasping for air
hearing the hum of fourteen storeys through the open window
(the smell of burnt flesh rising out of wooden caskets)
Christ the Redeemer is a lasting fresh wound among the black clouds
electric fireflies scurry, curse and celebrate
the time when pigs fed on human flesh
down there is a house that once, a hundred years ago, used to be blue
now it is a roofless ruin with frameless windows like empty eye sockets
the inside is all wrecked but somehow at night it becomes alive
the forgotten balconies fill up with flowers and light
while round black women with turbans lean against
corroded fence and tiny echoes of their conversation
whisper that there are three hundred thousand dead people on those fields
where my boots lost their soles
where my eyes drowned into the mud of the universe
where my heart was like an iron rope cut off from its anchor
whizzing through the air in blind circles:
aimless, aimless.

                       l’homme qui dans son cœur porte de nombreux minuits
                       marche plus calme vers la nuit – Edwin Rolfe

parfois il me semble vivre un temps emprunté
mes amis morts épars dans des cimetières
effacés du tableau aucun n’a atteint la trentaine
ces hommes avec qui je partageais le pain
dormais dans les mêmes bunkers marchais dans la même
herbe dans la même nuit montais les chars et tombais
le visage dans la terre écrasé par les balles et les obus
(ô terre douce et paisible qui connais nos prières)
leurs esprits viennent à présent dans les dernières voix :
y a-t-il encore du jus ? me demande celui qui mourra lors de l’attaque
prends soin de mon frère dit l’autre qui sera tué par un char
le troisième tente de se rappeler qui il est et d’où il vient
lorsque son cerveau s’éteint doucement (il a été touché à la tête)
qu’est-ce qu’il y a là-bas ? demande le quatrième qui serre son verre de vin
les yeux fixés dans les montagnes où l’attend une embuscade
et le cinquième se tait tandis que ses yeux racontent :
                                                                 la mort.


parfois il me semble avoir rompu la chaîne
je me réveille la nuit manquant d’air par
la fenêtre ouverte bruissent quatorze étages
(des caisses en bois remonte l’odeur de la chair brûlée)
le Christ Rédempteur est toujours une plaie fraîche dans les nuages noirs
des lucioles électriques se précipitent et maudissent et glorifient
le temps où les cochons se nourrissaient de gens
là-bas il y a une maison qui était bleue il y a cent ans
à présent elle n’a pas de toit et ses fenêtres sont des orbites ouvertes
à l’intérieur c’est une ruine mais curieusement la nuit elle s’anime
les balcons oubliés se remplissent de fleurs et de lumière
des femmes noires et rondes aux turbans s’accoudent sur
la balustrade rouillée et de petits échos de leur conversation
susurrent que trois cent mille hommes sont morts sur ces champs-là
où mes bottes sont restées sans semelles
où mes yeux ont sombré dans la boue de l’univers et
mon cœur telle une corde arrachée de l’ancre
a volé en l’air sifflant en ronds aveugles :
                                     sans but, sans but.

有时候我好像活在借来的时间里
朋友都已死去，散落在墓地间
就这样从石板上擦掉了，没有一个活到30岁
这些人我曾经与他们分吃面包，
这些人我曾经与他们睡在同一个沙坑里
这些人我曾经与他们走过同一个草地，爬上同一辆坦克又倒下
我的脸摔在地上，盖满子弹和弹壳
（噢亲爱的安静的大地你知道我们的祈祷）
他们的幽灵时常返回，随着最后一个回声：
还有果汁吗？一个将要在攻陷中死去的人问道
照顾一下我弟弟，另一个将被坦克压死的人说道
第三个努力回忆他是谁，从哪里来
他的大脑正在慢慢关闭（头部中伤）
那边是什么？第四个手里攥着一杯红水酒，问道
他的目光固定在山上，那里已为他设下埋伏
第五个无声，但他的眼睛宣告：
死亡。

有时候我感觉仿佛散了架
半夜起来喘不过气
隔着敞开的窗子听到阴间的嗡嗡声
（闻到木棺材里散发出来的人肉烧焦后的糊味）
基督救世主是乌云中一个持久的新鲜伤口
电萤火虫奔忙，诅咒，庆祝
猪食人体肌肤的日子
那里有一所房子，一百年前曾经是蓝色的
现在是一个没有屋顶的废墟，无框架的窗户看上去像空洞的眼窝
里面是残骸，但不知何故一到夜间就活了过来
被遗弃的阳台上到处是鲜花和灯光
一位圆圆的黑女人带着头巾
从生锈的栅栏那边靠过来听它们谈话的细小回声
它们低声说有三十万人死在那些田野上
在那里我的靴子丢了靴底
在那里我的眼睛淹没到宇宙的泥土里
在那里我的心脏像根铁绳子，从锚上切断
嗖嗖地穿过空中，盲目地转圈：
漫无目的，漫无目的。

às vezes parece que vivo num tempo emprestado
os amigos mortos espalhados pelos cemitérios
riscados das lápides nenhum chegou aos trinta
homens com quem partilhava o pão
dormia em bunkers caminhava pela mesma
erva e pela mesma noite subia aos tanques e caía
de cara no chão impelido pelas balas e estilhaços
(ó doce serena terra tu conheces as nossas orações)
os seus espíritos ainda me aparecem enunciando as últimas palavras
ainda há sumo? pergunta este que vai morrer num ataque
cuida do meu irmão diz aquele que morrerá debaixo de um tanque
um terceiro procura recordar-se de quem é e de onde vem
enquanto o cérebro se apaga (foi atingido na cabeça)
o que há ali? pergunta o quarto apertando o copo de vinho com água
o olhar fixo nas colinas onde o espera uma emboscada
o quinto não fala mas os olhos podiam dizer:
morte.

às vezes parece que quebrei a corrente
acordo de noite sem ar
pela janela aberta irrompe o zumbido de catorze andares
(dos caixões de madeira ergue-se o cheiro da carne queimada)
o Cristo Redentor é uma eterna ferida aberta nas nuvens negras
pirilampos eléctricos rodopiam e amaldiçoam e celebram
o tempo em que os porcos devoravam homens
lá em baixo há uma casa que dantes era azul
agora não tem telhado e as janelas são órbitas vazias
o interior está em ruínas mas de noite parece estranhamente viva
varandas abandonadas enchem-se de flores e luz
mulheres redondas e negras e de turbante encostam-se
à grade enferrujada e o eco breve das suas conversas
espalha num sussurro que há trezentos mil mortos naqueles campos
onde as minhas botas perderam as solas
onde os meus olhos se afundaram no lodo do universo e
o meu coração se desprendeu como a férrea corda de uma âncora
zunindo pelo ar em círculos cegos:
sem destino, sem destino.