Ponç Pons

Im hintersten Winkel von Tomis
bedeckt von fremder Erde
in einem unbekannten Grab
gepeitscht vom salzigen Wind,
lebst du vielleicht noch heute,
in der Erinnerung alter
liebestrunkener Frauen
und singen dir betagte
lyrische Dichter wie ich
reif und bedächtig die Verse
und romanischen Trauerlieder
von unserem wackligen Leben.
Die Zeit, die alles vernichtet,
dein Ansehen steigert sie nur
und macht deinen Namen als Meister
für immer unauslöschlich.
Doch auch als Klassiker, Mythos,
der die Liebe liebt: Nicht mal der Sex
überdauert, und völlig nutzlos
ist, welker Lorbeer, der Ruhm.
Wir alle sind Saat des Vergessens.
Der eisige Luftzug, der Kladden,
Notizhefte und auch Bücher
zerfrisst und mit Salz überzieht.
Glücklich sein ist Plagiat,
Schreiben ist bittere Pflicht.
Wir leben nicht, sondern die Worte
laugen uns aus und machen
uns zu fieberhaft Suchenden
nach Schönheit, in dem Gefängnis
einer Buchseite verloren,
beim Kritzeln Schiffbruch erleidend.
Auf dem Olymp, diesem Beinhaus
aus Kastanienbäumen und Wolken
unter griechischer Sonnenglut,
sind auch die Götter gestorben.
Alles ist Rauch, und es bleibt
nichts Ewiges mehr, Ovid.

In the final world of Tomis,
 covered in foreign earth,
lying in an anonymous tomb
buffeted by the saline wind,
you are still living on perhaps
in the memory of those
 bygone enamoured women
and we sing to you, old poets,
lyrical like me who
quietly ripen my verses
and in Romance lament the pain
of our uncertain life.
Time that demolishes all,
consolidates your prestige
and makes your peerless name
ineffaceable for evermore.
But now classic, myth,
 lover of love, not even sex
endures and futile is
the faded laurel, fame.
We are all seed of oblivion.
The sharp draught that consumes
notes, folders and books
steeps everything in salt.
Being happy is plagiary,
writing a bitter duty.
We do not live, the words
undo us, making of us
feverish seekers of beauty,
the lost prisoners of a page.
We are wrecked on scribbles.
On Olympus, pure ossuary
of chestnut trees and clouds
kissed by the warm Greek sun,
the gods too have died.
All sent up in smoke,
Ovid, nothing left eternal now.

En el último mundo de Tomis,
cubierto de tierra extraña,
en una tumba ignota
que el viento salino golpea,
quizás vivas todavía
en el recuerdo de antiguas,
enamoradas mujeres,
y te canten viejos poetas
como yo mismo que, lírico,
maduro, pausado, los versos
y plaño dolido, románico,
nuestra vida incierta.
El tiempo, que todo lo hunde,
consolida tu prestigio
y hace tu nombre de maestro
para siempre imborrable.
Pero ya clásico, mito,
amante de amor, ni el sexo
perdura y es inútil,
laurel marchito, la fama.
Todos somos semilla de olvido.
El mistral que corroe
cuadernos, carpetas, libros,
lo empapa todo de sal.
Ser feliz es un plagio,
escribir un deber amargo.
No vivimos, las palabras
nos desviven y nos hacen,
buscadores afiebrados
de belleza, perdidos
prisioneros de una página.
Naufragamos en tachones.
En el Olimpo, puro osario
de castaños y nubes
que el cálido sol griego besa,
los dioses también se han muerto.
Todo es humo y no queda
ya nada eterno, Ovidio.

Dans le dernier monde de Tomis,
couvert de terre étrange,
dans un tombeau inconnu
que le vent de sel fouette,
peut-être vis-tu encore
dans le souvenir d’amoureuses
femmes d’antan
et des vieux poètes te chantent
comme moi-même qui, lyrique,
mûris, posé, les vers
et pleure meurtri, roman,
notre vie incertaine.
Le temps, qui détruit tout,
rend ton prestige solide
et ineffaçable à jamais
ton nom de maître.
Mais désormais classique, mythe,
amant d’amour, même le sexe
ne perdure pas et c’est un vain
laurier flétri que la renommée.
Nous sommes tous graine d’oubli.
Le fort vent qui ronge
cahiers, dossiers, livres,
imprègne tout de sel.
Être heureux est un plagiat,
écrire un amer devoir.
Nous ne vivons pas, les mots
nous dévivent et ils nous rendent
et ils nous rendent,
chercheurs fébriles
de beauté, prisonniers
perdus d’une page.
Nous naufrageons dans des gribouillis.
Sur l’Olympe, pur ossuaire
de châtaigniers et de nuages
que le chaud soleil grec embrasse,
les dieux aussi sont morts.
Tout est fumée et il ne reste
plus rien d’éternel, Ovide.