Paul Bogaert

I thought that time would work indirectly,
with a light erosion, a slow mould,
that he, from the shadow, gnawing at a lukewarm bird’s leg,
would allow a low-educated wind to do the job,
if necessary would send someone
to steal away a space or discreetly collect a couple of tints.

Why didn’t I see it myself,

wet and blinded by the sun looking in the camera
of your eyes,
pleased to once more feel solid ground, tongue on upper lip,
pleased to be reminded of certain muscles, all the veins
reopened for the sweet high of the blood group, the home run,

why didn’t I see how

time itself had done most of the work
and had apparently decided
in the short-term, between the surf and my things,
in a couple of flashes, with one’s own hands, firmly
with the cudgel, and hop and

rap and another

clap.

Ich glaubte, dass die Zeit auf Umwegen arbeitet,
mit einer leichten Erosion, langsam wachsendem Schimmel,
dass sie, vom Schatten aus, an einem lauwarmen Vogelbein knabbernd,
einen gering qualifizierten Wind die Sache erledigen lässt,
notfalls jemanden schickt
der ein Leerzeichen stibitzt oder diskret ein paar Schattierungen kassiert.

Dass ich es nicht sah,

nass und geblendet von der Sonne in die Kamera
deiner Augen schauend,
froh wieder festen Boden zu spüren, Zunge über Oberlippe,
froh an manche Muskeln erinnert zu werden, alle Adern
wieder offen für den salzigen Rausch der Blutgruppe, den Home Run,

dass ich nicht sah wie

die Zeit selbst schon die meiste Arbeit getan
und offenbar entschieden hatte
kurzfristig, zwischen der Brandung und meinen Sachen,
ruck zuck, eigenhändig, knallhart
mit dem Knüppel, und hopp und

drauf und noch eins

drauf.

Je pensais que le temps travaillerait par des intermédiaires :
une légère érosion, une lente moisissure,
qu’il laisserait, grignotant dans l’ombre une patte d’oiseau tiède,
un vent peu éduqué terminer le boulot,
enverrait à la rigueur quelqu’un
chiper une espace ou percevoir discrètement deux ou trois teintes.

Dire que moi-même, je n’ai pas vu ça,

regardant mouillé et aveuglé par le soleil dans l’appareil
photo de tes yeux,
heureux de sentir à nouveau la terre ferme, langue sur lèvre supérieure,
heureux que certains muscles se rappellent à moi, toutes les veines
de nouveau ouvertes à l’ivresse salée du groupe sanguin, le home run,

dire que je n’ai pas vu que

le temps avait fait lui-même le plus gros du travail
et apparemment décidé
à court terme, entre le ressac et mes affaires,
en quelques flashes, de ses propres mains, d’une batte
mastoc, toc et hop

et chtac et

chtoc.