Lutz Seiler

a last colony smell & heavy
action at the chalets: some
hung sleigh-bells, late
returnees’ overcoats, at the pockets
hard & frayed, we
still had silver foil, at times net curtains in
the cherry trees, bottles wherever one stepped, on
the short brown necks. there

we huddled around the table with
severe partings a few
pounds of eye whelps under the lids: rustic
fences, asbestos cement forever or
a he-won’t-do-anything-pitbull in the pimpish
chaos & crystal-

clear bottles, first hard
to separate from the body but when empty
to be dug into the rat
holes, the whistling necks

against the western moon. how good
it was then the rat-swatting in a
northwesterly & whatever
we now have here: this

patrolling from the skull points, by day
when our musing carefully rests its
temples in the membranes of the air, raw
nerves on the tree-barks when

in the early light head
& life of a bird clash
   with each other

sidste kolonihavelugt & hårdt
slid i havehusene: mange
               hængte kane bjælder, ved
lommerne slidte & bulede militær-
frakker, vi havde stadig staniol, af og til stores i
kirsebærtræerne, flasker, hvor end man trådte, på
              de korte, brune halse, dér

              sad vi ved bordet med hårdt
trukket skilning et par
pund øjen hvalpe under øjenlåget: jæger
stakitter, bølgeasbest for altid eller
en den-gør-ikke-noget-pitbull i alfons
              virvaret & krystal-

              klare flasker, først svære
at skille fra kroppen, men tomme
til at grave ned i rotte
              hullerne, de pibende halse

mod vestmånen. hvor skøn var
så ikke rotte-smadringen ved
              nordvest & det
vi altid har her nu: denne

patruljeren fra kranie spidserne, om dagen
når vores tanker forsigtigt lejrer
sine tindinger i luftens lameller, blanke
nerver på barken, når

            i morgengryet
en fugls hoved & liv
slår mod hinanden