Doris Kareva

Sie war aus der seltsamen, für Außenstehende unverständlich
verbliebenen Ehe zwischen einer Tänzerin und einem Philosophen
geboren; aus der flüchtigen Liebesvereinigung von Schönheit
und Wahrheit, der Harmonie von Widersprüchen inmitten verblassender,
bröckelnder Welten.
Auf ihrer Stirn huschten Schatten und spielte der Gedanke; in der
Grazie ihrer Handgelenke verbarg sich königliche Ahnungslosigkeit.
Blau, oh! zuckte in ihren Adern das Blut, das unter der schier
durchsichtigen Haut, auftauchend und wieder verschwindend,
rätselhafte Muster bildete. Der Rhythmus, die Ruhe war in ihr, und —
wie der Ozean — ihr bodenloses, klares und salziges Geheimnis.
Sie spürte wohl kaum ihre eigene Wirkung; mit großen Augen sah sie
sich im Spiegel ihrer glänzenden Pupillen, im Staunen und in der
Freude der Menschen, ihrem Grimm und ihrem Schrecken. Sie
existierte, ja gewiß; die Welt schimmerte aus ihr und formte ihre
Vorstellungen.
Als sie einmal auf der Schwelle zur Nacht einen Blick in den
Drehspiegel warf, verstand sie es plötzlich.
Sie war das Gedicht.

She was the fruit of the strange mysterious marriage of a
ballerina and a philosopher; of a fleeting loving embrace of
beauty and truth, a transient chime of polarities amidst
fainting worlds.

Her forehead, a stage for shadows, thought´s play; the grace
of her wrists hid royal unpredictability.

Blue, oh! blue was the blood pulsating in her veins that
under her translucent skin formed an enigmatic pattern.
This rhythm, this peace was in her, was her - like an ocean
- fathomless, clear and salty.

Neither did she know herself nor her influence. Wide-eyed,
she looked at her reflection in the sparkle of people´s eyes, in
their rage, in their fear. She existed and that was enough; the
world shimmered through her, moulding the imagery.

Once, at the threshold of night a glance into the revolving
mirror suddenly struck home.
She was a poem.

Il était né du mariage étrange et mystérieux
d’une danseuse et d’un philosophe, de la brève
union du beau et du vrai, d’une harmonie de
polarités parmi des mondes pâlissants et
décadents.
Des ombres frôlaient son front où passaient
ses pensées ; dans la grâce de ses poignets se
dissimulait une imprévisibilité souveraine.
Son sang bleu battait dans ses veines, qui,
apparaissant et disparaissant sous sa peau
diaphane, composaient un motif énigmatique.
Ce tempo, cette paix l’habitaient, et lui, tel un
océan, était un secret insondable, limpide et
salé.
Il ne se connaissait pas lui-même, ni ne
percevait son pouvoir ; les yeux écarquillés, il
regardait son reflet dans les pupilles
scintillantes, dans la surprise et la joie des
autres, dans leur fureur et leur frayeur. Il
existait, cela suffisait. Le monde qui luisait en
lui modelait des images.
À l’orée d’une nuit, jetant un regard dans un
miroir tournant, il comprit soudain.
Il était un poème.