Josep Palau i Fabre

Reeds gaat 't schrijven me niet, mij gaat 't schrijven niet meer.
De inkt bekladt me vingers en aders...
- Al het bloed heb 'k op het papier achtergelaten.

Waar, tenzij in de vrucht, zal 'k iets over de gouden vrucht haar vlees
kunnen zeggen, gezegd laten of neerschrijven,
waar, tenzij in het bloed, iets over storm in 't bloed,
waar, tenzij in de wind van een boom, iets over de boom en de wind?
Waar, tenzij in mijn dood, tenzij 'k dood ga, zal 'k iets over
de dood kunnen zeggen.
Woorden de rest...
Niets beters zal ik nog schrijven.
Ik leef het leven àl te nabij.
Binnenin gaan de woorden me dood,
en in de dingen leef 'k.

Já não sei escrever, já não sei escrever mais.
A tinta me mancha os dedos, as veias...
— Eu deixei no papel todo o sangue.

Onde poderei dizer, onde poderei deixar dito, onde poderei inscrever
a polpa do fruto de ouro senão no fruto,
a tempestade do sangue senão no sangue,
a árvore e o vento senão no vento de uma árvore?
Onde poderei dizer da morte senão na minha morte,
morrendo?
O resto são palavras...
Nada saberei escrever de melhor.
Perto demais da vida vivo.
As palavras morrem dentro de mim
e vivo nas coisas.

Non so scrivere, non so scrivere piú.
L’inchiostro mi imbratta le dita, le vene...
— Ho lasciato sulla carta tutto il mio sangue.

Dove potrò dire, dove lasciar detto, dove iscrivere
La polpa del frutto d’oro se non nel frutto,
La tempesta del sangue, se non nel sangue,
L’albero e il vento se non nel vento di un albero?
Dove potrò dire la morte se non nella mia morte,
Morendo?
Il resto sono parole...
Non saprò mai scrivere niente di meglio.
Troppo vicino alla vita vivo.
Le parole mi muoiono dentro
E io vivo nelle cose.

No sé escribir; ya no sé escribir más.
La tinta me emborrona dedos, venas…
—En el papel dejé toda la sangre—.

¿Dónde podré decir, o dejar, o escribir,
la pulpa del dorado fruto, sino en el fruto;
la tormenta en la sangre, sino en la propia sangre;
árbol y viento, sino en el viento de un árbol?
¿O podré decir “muerte”, aparte de en la mía,
muriendo?
El resto son palabras.
Nada sabré escribir mejor.
Junto a la vida vivo: ¡eso es muy cerca!
Dentro de mí se mueren las palabras,
y yo vivo en las cosas.

Već ne znam pisati, ne znam pisati više.
Crnilom zamrljah prste, žile ...
- Sva mi je krv ostala na papiru.

Gdje reći, gdje rečeno ostaviti i gdje upisati
meso zlatnoga ploda ako li ne u plodu,
gdje oluju krvi ako ne u krvi,
gdje stablo i vjetar no u vjetru nekog stabla?
Kako izreći smrt do li svojom smrću,
sam umirući?
Ostalo su riječi...
Nikad neću znati ništa bolje napisati.
Odveć blizu života živim.
Riječi mi iznutra zamiru
a ja živim u stvarima.

I no longer know how to write, I no longer know how to write anymore.
Ink clots all over my hands, in my veins...
—I have left on paper all my blood.

Where can I say, where can I leave said, where can I inscribe
the pulp of the golden fruit but in the fruit,
the storm in my blood but in my blood,
the tree and the wind but in the wind through a tree?
Where can I say death but in my own death,
as I am dying?
The rest is words.
Nothing better will I know how to write.
I live far too close to life.
Words are dying inside me
and I am living in all things.

Paris, 6 May, 1946