Onur Behramoğlu

Das Gefängnis von Diyarbakır, Schlachthaus Nr. 5,
es war einmal, die Heimat war der kälteste Planet,
nachts erzählt der Dengbej ihre Geschichte,
du weinst, das Fleisch rinnt dir die Wangen entlang,
mit Speichel, mit Erde heilst du
dein aufgelöstes Gesicht,
denn deine Hand ist ein hartes Strahlen
und unaufhörlich das Feuer
von schlecht gedrehten Zigaretten.

Sag Lori, Lori, Lori,
meine Mutter, die Landsmännin, meine heimatlose Mutter, die Heimat,
meine Mutter.

Die Luft ist so nass und feucht,
als würde ich mich mit der Erde vereinen,
mein Schuh flog davon, ich sah,
dass er in meinem Fuß stecken blieb,
auch die Last hatte ich auf dem Rücken,
und als man mich schlug,
änderte sich täglich die Farbe des Waldes,
jedes Lebewesen hat den Tod gekostet,
außerdem mit dem Rabatt von zehn Raten.

Der Schlüssel liegt unter der Fußmatte,
meine Mutter soll ihn holen, meine arme Mutter, das Nichts,
meine Mutter.

Wir liegen nebeneinander,
entweder zu spät
oder zu früh,
wir massieren unsere asiatischen Körper,
mit dem Flaum des räuberischsten Vogels
stechen wir Nähte ins Herz.
So wie man ein Kind küsste,
hinter uns Steinhagel, vor uns schwarzer Rauch,
der Fluss, der uns trennt,
schreckt vor seiner eigenen Stimme zuück.

An dem kaputten Fenster
das Rascheln
von vergilbtem Zeitungspapier.

Im Schlamm
frische Galoppspuren.