Kedar Mishra

Ich werde eine Geschichte erzählen
In der es nur dich gibt, und mich, 
und sonst nichts.
In der Geschichte bin ich, 
und es gibt nur einen winzigen Hinweis darauf,
dass du zurück gekommen sein könntest 
und wieder gegangen.
Im Hintergrund der Geschichte 
liegt meine Stirn, aus Asche, ja, 
sie glüht aber noch.
Und wo du warst, ist es jetzt so wehmütig und leer, 
als habe man gerade einen Baum gefällt.

Aber wem erzähle ich das, denke ich, 
während ich auf dem Boden sitze.
Der Fluss ist rot und hat in meinen Adern hundert Arme.
Du kehrst vom Meer zurück, als Gegenströmung.
Deine Augen glitzern wie die Hilsa-Fischlein, sagen
Komm, erzähl mal unsere Geschichte.

Am Anfang der Geschichte stolpert Dunkel über Dunkelheit
In jedem Zimmer liegen Eisendornen ausgestreut, 
Glasscherben, Blutspuren wie Gemälde, tote Tauben, Pfauenfedern.
Ein dichter Wald steckt in der Geschichte, 
ein Schicksal unentwirrbar wie Lianen.
Im Inneren der Geschichte wird gestritten und gekämpft.

Erzähle ich eine Geschichte oder werde ich selber zu einer?
Hörst du eine Geschichte oder wirst du selber 
zur Dunkelheit, zur Sünde der Geschichte?
Jetzt scheint es mir so zu sein:
Unsere Handflächen berühren sich und zwischen ihnen ist die ganze Erde
die Geschichte eines Globus aus Papier.

I will tell you a story
with only you and me in the backdrop, 
a story where I am there, and 
there is a little hint about your departure
shortly from the scene; 

you read my destiny against 
the backdrop of the story, 
like the ashes , still hot and shimmering, 
and your absence, glowing red
like the pale void of a banyan tree
that had just been struck down; 

I ponder over the story, 
the blood flows in the arteries 
like the numberless streams of a river gone red, 
and you come back with the ebb tide, 
your eyes glow like the silvery ‘Hilsa’fish 
very eager to tell our story; 

at the outset of the story you have 
only darkness, dense darkness, 
the plot line filled with iron nails, 
splinters of glass, drawings etched in blood, 
feathers of dead pigeons and peacocks; 
there inside the story you have a dense, 
dark forest, endless bickering and quarrels, 
and a tear-soaked destiny that has lost its way; 

I know not if I am telling the story, 
or, am only a part of it; 
I know not if you are listening
to the story, or just a part of 
the sinful darkness inside it, 
for now I feel as if the entire world 
is like a paper globe 
on your joint palms.