Markus Roduner 

Translator

»Mit hellblauer Fliederseife gewaschene Parks«

die einzige Zeile aus all meinen Schulzeitgedichten

an die ich mich noch erinnere, nicht mehr

zu jener Zeit schrieb ich viel, nummerierte meine Gedichte

mit der Genugtuung des Bürokraten, des Grubenarbeiterzwergs

wog ich und zählte ich sie –

wie Säckel voller Gold

ich veröffentlichte auch in entsetzlichen Mengen

ich weiß nicht, was die Redakteure sich dachten, warum sie sie druckten

schon nach wenigen Wochen schämte ich mich

ich war sündhaft begierig, mich verlangte so schrecklich

nach interessanten Freunden, Fürsprechern, Anerkennung

ich flirtete gern

die Hundert schon hinter mir, doch nur eine Zeile ist hängen geblieben

der ganze Rest teleportierte direkt in ein schwarzes Loch

als der Computer kaputtging

sie weckt in mir ein fast anthropologisches Interesse:

wer war jener Mensch? was kümmerte ihn?

was erfasste er von der Welt, deren Größe und Eigenschaften?

»mit hellblauer Fliederseife gewaschene Parks«

ein Fossil von 2007

manchmal glaube ich, es enthält 

mein innerstes Wesen

die naive Romantik, das ästhetische Gespür

die Fähigkeit zu genießen (ohne sich und die anderen zu sehen)

eine Romantik, in der wirklich wichtig war

die Beziehung zur Natur

und nicht zum (aus)gedachten Partner

(das Liebesmotiv nur die Kulisse, für das Rauschen der Parkbäume

das Knirschen der Kiesel, die Kühle des regennassen Bodens am Morgen

die bläulich schimmernden Wellen des Fliederduftes)

eine Romantik, deren Naivität

boshaft, schlüssig und heimtückisch anmuten mag:

ein Dolch, zwei Hände mit langen Fingern, tausende Blitze

bin ich dieser Mensch?

Als ich einem Zyklopen begegnete

glaubte ich ihn nicht mehr fürchten zu müssen

ich sah die redonsche Interpretation – 

die im rosa schäumenden Moos liegende Frau

und das Geschöpf so groß wie ein Bergrücken:

es schaute sie an, besser gesagt die Galeriebesucher

obwohl fremd und einschüchternd

wirkte es beinahe unschuldig – 

als wollte es Freundschaft schließen, als wäre es voll kindlicher Neugier

ich hielt es für besser, nicht vor dem Grauen davonzurennen

und es stattdessen zart zu streicheln

war doch am Portal in Delphi

eingemeißelt der Spruch zu lesen:

»erkenne dich selbst«

doch als sich unsere Wege kreuzten

erschien der Zyklop mir in der Gestalt einer alten Passion

hatte lüsterne Lippen und kleine mollige Hände

jenen Blick geschmolzenen Eisens, von dem ich Gänsehaut kriegte

Spezialgebiet Psychoanalyse

sein Auge durchschaute mich heillos: ich konnte diesem Menschen nicht 

widerstehen und tat es doch

aus unerfindlichen Gründen sagte mir niemand, dass Selbsterkenntnis

direkt mit Enttäuschung einhergeht

mit seltsamen Arten von Enttäuschungsliebe

die Dichtung, sagt man, beseitige jeglichen

Selbstbetrug, alle Klischees, zerfetze die klebrigen dicken

Spinnennetze, in denen Er haust:

der schwarzbeborstete Spinnenmann mit den Gliedern lang

wie Nadeln, in dessen dunkler Schnute man ein Lächeln erkennen kann

(was es uns sagen will – das steht auf einem anderen Blatt)

die Dichtung soll …

lauter Geschwätz, wir wissen doch alle –

der einzige Weg da heil rauszukommen, aus der Höhle zu kommen

ist an den Bauch eines Schafes gedrückt

Von außen betrachtet

mutet die Prozession der hundert 

Dämonen beinahe feierlich und fröhlich an:

mit bengalischem Feuer, Fackeln, Opium-

Pfeifen und Glöckchen

überqueren sie sicheren Schrittes

die Brücke über den blauen Fluss

einäugige Monster

deformierte Ebenbilder von Menschen

jemand findet die japanische Litho zum Lachen

ein anderer das Farbenspiel entzückend

jemand likt sie, weil er sie erkannt hat – 

er hat schon Dämonen gesehen

achtet sie sogar auf seltsame Weise

ihre einäugigen Häupter mit den riesigen Wimpern 

obwohl der Verstand, als die Prozession losgeht, sich vermutlich 

vor Schmerz krümmte wie eine brennende Boa:

zuerst ganz langsam, missmutig, darauf zischend und kreischend

die versengte Haut und das Fleisch beginnen zu stinken

begleitet von den Klängen der Pauken und Avantgardesaxofone

(aber wie sonst überleben? wohin mit der unerfüllten Gewalt?)

würde eine Prozession aus hundert Dämonen wenigstens einmal 

pro Woche über meinen Schädel marschieren 

(oder auch nur einmal pro Jahr, ich bitte darum!)

siegesgewiss – von zuvorderst bis zuhinterst

und all meine Vorstellungen zertrampeln

die Welt wäre vollkommen

ich spüre, es wäre besser,

es wäre um Vieles

besser

Jene schnauzbärtige Alte auf der Buchmesse

die um zwei Euro Rabatt für Bücher bettelte

die sie nie lesen würde ...

das Gemenge von 68,5 Tausend Menschen

über die sich später die Portale so sehr freuten

(ihre Zahl nimmt von Jahr zu Jahr zu)

all diese Dämchen in ihren Kostümchen

die den Preis der Papiertüte

als persönliche Beleidigung empfinden

vor zehn, fünfzehn Jahren

hätte ich geheult beim Verlassen der Messe, oder zerquetscht im Ge

dränge (genau so war das)

auf dem fremden blauen Synthetikjackett

(ach, würden doch nur meine Tränen ein paar Löcher reinfressen!

aus einfältiger Begierde, Seichtheit)

hervorgestottert: »tschuldigung ...«

jetzt schießt mir das Blut in die Schläfen

zu den aufdringlichsten Käufern sage ich »NEIN! glauben Sie denn, in diesem

Buch steckt keine Arbeit?! wenn es anderswo billiger ist, dann gehen sie doch zu denen«

ich gehe zu schnell in die Höhe

ich weiß, diese Wut ist ein Zeichen für verspätete Reife

und Genesung

aber wartet nur, in noch einmal zehn Jahren werde ich

diese Geizkragen mit dem Skalpell sezieren

mit höflichen treffenden Phrasen, die Wangen schon weiß ...

vielleicht wird man ja so zum schlechten Menschen?

Der Maulwurf pflegte

einen mystischen Hauch

von Raum mitzubringen

der Maulwurf, zerronnen im Boden und vergessen –

und doch buddelt er mit viel Körpereinsatz seinen Bau

der Maulwurf vergisst nie

wo er gerade ist

unaufhaltbar, beharrlich, nicht auszurotten

der Maulwurf

horcht totenstarr der vibrierenden Erde

wie dröhnt, wenn der wind erzittern lässt

die auf den Pfahl gesteckte

durchsichtige Riesenflasche

wie in Ringen sich ausbreitet in der Unterwelt 

im Körper des Maulwurfs

der SCHALL

es hallt

das unsichtbare Zuhause des Maulwurfs

während in der sehenden blau-grünen Welt

lockere ausgebuddelte Burgen

bezeugen: der Maulwurf lebt und denkt nicht ans Gehen

der Maulwurf buddelt mit seinem Körper immer weiter diese Zeit

hin und wieder kommt er zum Gipfel-Grube-Schloss heraus und holt Luft

von der so schrecklich reinen

Luft der unendlichen Weiten

wo der Sterne, Kälte, Farben, des Lichts

du des Frostes Kristalle

sie hat den Maulwurf noch nie gesehen und wird es auch nicht

aber der raum, der sich an seinen Pelz lehnt

bringt sein Herz höllisch zum Klopfen

der Maulwurf ist so winzig

der Maulwurf ist zuhause ein Riese

der Maulwurf hat bestimmt eine Familie

(noch mehr: die unsichtbaren Maulwurfskinder!)

der Maulwurf hat nie daran gedacht

woanders zu leben

Maulwurf, ich lebe ganz ähnlich

nur ist in meinem Mund ein Bergkristallamulett

mir ist gegeben

viel weniger Zeit

Vielleicht ist mein Verstand detailbesessen

wenn ich auf der Straße einem entfernt bekannten Gesicht begegne

schüttle ich die Erinnerung wie ein Sparschwein durch

bis ich das Mädchen aus der Parallelklasse identifiziere

aus der Schule in unserem letzten Leben

die Kassiererin bei LIDL, die Krankenschwester in der Praxis

den Mann, mit dem ich einmal zusammen Zug fuhr

oder die junge Philologin, die ihrer Freundin

von Sci-Fi erzählte und mich so beim Lesen fürchterlich störte

ich erinnere mich an die vielen Melodien, die nirgendwohin führten

aus denen ich keine Musik zu erschaffen vermochte

zwei, fünf, zwölf Jahre alte Motive

verwaiste Zeilen, Wortverbindungen

aus der Serie „die rosa Borke der Islandbirke“ u. ä.

ich kralle mich manchmal für Monate an so etwas fest

wie ein Ertrinkender an einem schwarz-grünen Algenbündel:

laaaalala laaaalala laaaalala-la lalalaaala lalaaalaa la-laaaaaa ... 

konvulsiv, inert

oder mit der Hoffnung des Narren

meine Gehirnwindungen haben all diese Informationen gespeichert

eine Müllhalde für künstlerische Ergüsse

Lagerhallen voller irreführender Einzelheiten, dumpf hallende Zisternen

strahlende salzüberwachsene Stalaktiten

die ich von der Höhlendecke wegbrechen

lecken und knabbern kann

manchmal fange ich an sie zu hassen

den Haufen unausgereifter, enttäuschender Ideen

die Schädel und Seele sanft zusammendrücken

ich dachte, ich sei nur wütend, weil sie Platz brauchen

aber vielleicht läuft es mir ja eiskalt den Rücken hinunter

weil ich endlich zu erfassen beginne

wie viel Raum dort vorhanden ist

etwa so viel wie im Salzbergwerk von Wieliczka

durch das ich als Kind mit Mama gewatet bin 

^{Remember the day}

^{When I left home to buy some food}

^{Myself in that painful February mood}

^{I did what I could}

          ^{Sibylle Baier}

Auf Facebook sah ich mir ein Ökokämpfer-Video an:

ein Wal war gestrandet und wollte nicht mehr zurück

die Leute brachten ihn weiter hinaus ins Meer –

er schwamm zurück auf den Sand

zuletzt erschossen sie ihn, damit er nicht leiden müsste

bei der Sezierung fanden sie 28 Plastiktüten

der Magen konnte sie nicht verdauen

die Leute wuschen sie aus, strichen sie glatt

legten sie hübsch auf dem Boden aus und filmten sie

(die Marken waren noch lesbar)

ich war aber wirklich hin und weg vor Staunen:

vielleicht reist ja mitten auf dem Atlantik

im Magen eines riesigen, mit Muscheln 

und Seetang überwachsenen Walfischs

eine langweilige Supermarkttüte

in der ich einst essen oder Kleider nach Hause gebracht hatte

von niemandem gebraucht, schwer zu schlucken, widersinnig

dazu einladend langsam und geduldig

zu sterben

mitten im Atlantik ...

wenn ich sie mir vorstellen könnte

dann wäre das schon beinahe dasselbe

wie die Unendlichkeit zu begreifen

^{Die Käfer leben in Baumhöhlen, die sie oft ihr ganzes Leben lang nicht verlassen. Ihre Anwesenheit ist mit einem Duft verknüpft. der von den Männchen als Sexuallockstoff produziert wird. Er wird mit „wie Juchtenleder“ oder nach Aprikose duftend“ umschrieben.}

^(Wikipedia)

Hab bemerkt, dass ich manchmal zu atmen aufhöre

gestern übersetzte ich stundenlang einen Film über das Fressen der Insekten

und spürte, dass ich nicht mehr atme, dann atmete ich langsam tief ein

und übersetzte weiter, das wiederholte sich immer und immer wieder

diese Käfer und Würmer beginnen mich zu verzaubern

ich weiß jetzt, warum sie so ekelhaft sind

sie winden sich, es sind viele, sie ernähren sich oft von Mist, Rosennektar

Verfaultem in allen Spielarten, und in der Bratpfanne ringeln sie sich

erwachen von der Hitze zu neuem Leben, bewegen sich und flüstern

mit anderen Worten, sie sind äußerst lebenskräftig

Wir sind an Leichen und Abstraktionen gewöhnt: das rötlich glänzende

Filet, die fahlblauen Schlegel und das Gehackte mit der roten Mitte

das nie Moos, silberne Evernia oder Bäche gesehen hat, über deren Wasser laufen

die Geschöpfe mit den strichdünnen Beinchen, die die Engländer auch Jesus-Käfer nennen

wir sind uns gewohnt, Leichen zu essen, die keinen Wank tun

im Teller

warum ist das weniger schrecklich

als Auferstehung, Wandel, Wunder

Im vertikalen Kristallsarg

der aus den Schatzkammern der Kirchen stammt

liegt ein Zweimeterhorn –  

der feierliche Beweis, dass Einhörner existieren

auch wenn ich als aufgeblasener Mensch des 21. Jahrhunderts

wusste, dass es sich um den Zahn eines Narwals handeln musste

tat dies dem Eindruck in keiner Weise Abbruch:

der zackige Weltenmeerspeer aus grauem Knochen

die scharfe Spitze

ganz offensichtlich zum Kämpfen bestimmt

dort traf ich auf einen Frommen aus dem Mittelalter

das Urteil lautete für uns beide: Tod

Dinge Moleküle Reisen Gefühle und all das andere

nur von den Reisen hatte man mir mehr versprochen

noch bevor mich der Tod ereilt werden Rucksack, Turnschuhe

der lila Samtrock, die anderen Gegenstände und Kinkerlitzchen

in der Kleidersammlung verschwinden (in Hungerzeiten isst niemand Ledersachen)

oder auf Müllhalden allmählich die Farbe ändern

vielleicht erreicht ja ein Stück Abfall auf Wasserwegen eine tropische Insel

macht es sich gotteslästerlich

im Bauch eines Narwals bequem

vermutlich helfen diese banalen Einzelheiten

dabei, nicht über das Wesentliche nachzusinnen –

ein Denken, beeinflusst von Google und Facebook

respektvolle Furcht, ästhetische Kapitulation

wie beim Menschen des Mittelalters

der mit eigenen Augen erblickt hat das Wunderhorn

das vergiftete schwarze Flüsse zu klären vermag

das dich aufspießen, diesen verhätschelten

ermatteten Körper durchbohren kann –

dann wirst du ganz einfach zu Fleisch

es wäre nur fair, wenn mich dann

etwas auffressen würde

Wie soll ich diesen Duft beschreiben?

von braunen vertrockneten Blättern, Goldstaub

(darauf grüne Safttropfen verspritzt)

wie der Tee die Teichoberfläche wärmt, mit dem süß

dahinrottenden schilf (wo er doch längst hätte gefrieren müssen)

zum ersten Mal habe ich ihn im Herbst 2015 bemerkt:

in die Stadt schwappte für einige Tage

ein drückender Sommer mit dem Duft von in Seen versinkendem Staub

alles bereitete Freude:

die Wärme der Abenddämmerung, das Bad in den Grünen Seen

jedes Einatmen, jeder Schritt

ich fragte all meine Bekannten: woher dieser Duft? spürst du ihn auch?

was bedeutet er? wann kommt er wieder?

die einen rümpften die Nase, als würden sie nichts verstehen

andere spendeten Lob, doch genauso wie für vieles andere, das sie mochten

Nebel, Tau oder so was

weit und breit keine großen Riecher

die im Gehirn Düfte, Erinnerungen und deren Zusammenspiel katalogisieren

giftige und heilende Mischungen zusammenbrauen

ich habe gewartet, nicht vergessen

in diesem Frühling kehrte er wieder, in Begleitung der Mittsommerhitze

wie in einer Falle aus einer Fabel von Radauskas rissen die grünen Tücher

kurz und gut, es erblühte alles naiv – von den Pflaumen bis zu den Kastanienbäumen ... 

ich löste mich auf, trieb im Duft dieser blühenden Erze

den nicht mal die Kirschen durchdrangen

doch feine Stimmchen auf Portalen ließen die Masken fallen:

die Luft ist schrecklich verschmutzt, der Wald ist hektar um hektar verbrannt

ohne wind und regen weiß der Qualm nicht wohin

ein aufdringlicher Mäusechor:

ziep, ziep zieeeep!

zieeep!

zieeep!

                      ^{Sidabro lakiūtė,}

                                          ^Sidabro.

1.

Als lüde dich jemand ein

als riefe dich einer

als ob gen Norden

verliefen die Schwaden des Strohs

der Gedanke der Erde geweckt wäre

und du wüsstest

was genau du zu tun hast.

Vor Kälte starr bricht ein Faden --

die Nabelschnur des geboren werdenden Mondes.

2.

Ich bin es müde zu schweigen

muss es sagen

ganz schnell

solange der Samen gestreut wird

mit Worten

die Erde verzaubert sich dann

und kann nicht anders

als Leben wachsen zu lassen

sie umfasst die Wurzeln mit Händen

beginnt alles

emporzuheben

solange mich reinigt die Selbstentsagung

solange die Augen des Schreckens mich prüfen.

3.

Und behüte uns vor dem Regenguss

der mehr verspricht

als wir brauchen

gib uns Mäuler genug

wenn du die Frucht über die Felder

auf uns loslässt

ich weiß, du bist mir Mutter

meine Beine stecken tief in dir fest

für immer und ewig

und Loslösung

verspricht unvermeidlich

das neuerliche Werden zu dir

ich weiß, dass wir dich lieben

und das nicht einmal

weil du die Gebete erhörst

und uns eine Ernte schenkst

sondern weil du nicht aufhörst zu nähren

selbst den Mund, der dich nicht ehrt

der nicht zu begreifen vermag

was es ist und woher es kommt

dieses Leben --

deine Bedingungslosigkeit

ist die vollkommenste Form der Gerechtigkeit.

Möge der Himmel mit uns sein

während es regnet.

4.

Vor Kälte starr bricht ein Faden --

die Nabelschnur, die die Erde verbindet

mit dem rosa Mond des Morgens --

mit dem Schild

der uns beschützt

am Vorabend geboren

nackt.

fossiliengleich hat sich die Steppe 

in ihrer Schritte Erinnerung eingeprägt

und die Füße

sind das Abstoßen von Steigbügeln gewohnt

seit ihre Großeltern das Licht der Welt erblickten --

haben hier vier mal zehn

Söhne von Omeldesch

zum Andenken hinterlassen

vierzig Paar heldenmütige

Stiefelabdrücke

seit der Geburt ihrer Großeltern --

seit dem Sturz

in den Acker

aus himmlischen Wolken

aus dem ersten Bersten der Welt

dessen Ritual immer aufs Neue vollführt

der Frühling

die Bäume

die im Herbst Krieger aussäen

erinnern an sie

die einst

eines Monats eines Jahres

ein Vater aussäte

in vierzig Frauen

hier --

die Steppe und die singende Zeit

im Umland von Vilnius

der Vorstadtbus

zerreißt sie

wie das hauchdünne

Spinnnetz der Welt

und lässt uns zurück

umherirrend

zwischen Moschee und

sowjetischem Laden

und schon scheint es

als hätte die singende Zeit

hier gar nie existiert

doch alles verbindet

das auf der Straße davonlaufende

Mädchen mit dem langen

schwarzen Haarschopf.

                             ^{für G. Ž.}                      

I.

Eine Zither in den Händen

als würden sie sticken

als würden sie nähen

nur in den Nähten

klingen

die Wirklichkeiten.

 II.

Du könntest das Grab besticken 

mit Augen

und Pfaden

und Leben

damit zu hören wären

die Tür die auf- und zugeht

das langsamer werdende

Lebenstempo nach dem du

schon lange suchtest

beim Nähen der Soldatenschicksale

wenn es Krieg gäbe

wüsste ich was ich aufnähen soll

auf deine Achselstücke

auf das Perkaltuch

das die pulsierende Ader

bedeckt

was oder wer auf Erden das Leben aufrechterhält

warum die Erdoberfläche so groß ist

wo Hunde keine Unterstände

gesehen haben

küsse ich dich

ruhe in Frieden --

eingenäht sind die letzte Kugel

und der von den Nähten bestimmte Pfad.

III.

Mutters Gesicht

das kleine Dielenfenster

mit den Spitzen

dort wird die Welt geboren

durch das Muster des Vorhangs

durch den Pfad zur Sauna

der sich bisweilen zu mir umdreht -- 

Mahnmale einst bewohnter Häuser

Schützengräben in Wäldern --

Zeichen tödlicher Schusswechsel:

der Raum balanciert

zwischen Haus und Sauna

zwischen jetzt und Morgen

zwischen noch bin ich

und 

es tut nicht mehr weh.

1. Der Handschuh

Fünf Ställe

eine Tür

ein Tor –

        das Milchige 

              das Nasse 

                    das Spitze

es möge nicht aufgehen der abnehmende Vollmond 

es ströme herbei aus diesen Quellen der Tau

und meine Augen

mögen auswaschen

die alles heilenden Hände –

fünf Ställe 

eine Tür

in meinen Händen

die Enden der Stadt

das Ende der Fische

das der Ruthenen

das Blinde

und auch das Spitze

in meinen Adern

die Wasser der Vilnia

und Fische

fünf Ställe 

eine Tür.

2.

Sie kämmen ihr Haar mit Fischgräten. 

Sie kämmen ihr Haar, sie glätten ihr Haar.

Schwimmt, feine Härchen, das Bächlein hinunter.

In dem mein Liebster Wasser schöpft.

Wasser schöpft, sein Rösslein tränkt.

Sein Pferd ist ein Falber, der Sattel ist golden.

In meinen Adern

die Wasser der Vilnia

mit Fischgräten

mit der Strömung

gekämmt

und dort –

das Spitzmorgige Tor

der Ašmena-Gasse

Vorstadtschärfe

die Enden der Stadt

das Ende der Fische

das der Ruthenen

das Blinde

und auch das Spitze

an Zügeln führe ich sie herum

auf dem Glasplatz

Himmel und Hölle

dahinter sause ich

auf meinem falben Ross

durch die spitze Vorstadt des Tages

über den Markt für Getreide und Pferde

durch den Tau

der sich unter den Linden von Liepkalnis angesammelt hat

die tropfen

und tropfen

ein Tropfenstrom

bildet sich dort

die Wasser

der Kaukysa

und jenes Bachs

von dem aus man sieht

die Gipfel des Doppelrückens.

3.

durch die Dominikaner-

die Straße der Hunde des Herrn

zum Läusemarkt

das Tor --

das Rote

das Weiße

das Untere

des Teufels

und der Ungarn

das Tor --

das Zerbrochene.

4.

Wozu deine Hände?

zum Pflücken der Lindenblüten

um dich zu umarmen

brauche ich längst keine Arme mehr

ich brauche auch keinen Körper

um mich an dich zu schmiegen

nur brauchen unsere Körper uns noch?

brauchen unser beider Hände noch ein Zuhause?

um die Wunde zu nähen

um den Faden zu schneiden

ich habe alle Stimmen

alle Finger und spüre --

sogar wen ich liebe

der gehört mir nicht

und auch nicht ich selbst

wir pflegen nur hier zu sein.

habe versucht euch zu begreifen
in eure Gesichter gesehen
doch eigentlich suchte ich
nicht nach eurem Geheimnis,
sondern nach meinem –
ob uns etwas verbindet:
eine Faser, ein Faden, ein Strang
sind wir vom selben
Finger berührt
haben wir den schwarzen Hörer
noch rechtzeitig abgenommen
hat uns ein Funken durchbohrt
ein Licht
das dich vergewissert:
dir ist gegeben
der Vorhang ist aufgegangen
verdient
natürlich, verdient
diese Fallen
dieses Wissen
die Abhängigkeit
die süße Ungeduld
verdient
in allen Gesichtern spiegelt sich
dieselbe Verwirrtheit
Verwunderung
schüchterne Frechheit

Arroganz

Die Literatur beschreibt nicht, wie sich Frauen die Beine rasieren.
(aus einer Vorlesung zur Literaturtheorie)

1. Klinge

ein Welpe leckt die Waden einer Frau ab,
nagt mit spitzen kleinen Zähnen
am grasbewachsenen Knochen,
übrig bleibt ein roter Streifen
von jenseits der
Haut

eine Katze schläft unter der Achsel der Frau,
zupft hin und wieder an einem Haar
die Frau, umrahmt von Nylon, Schaumstoff,
im Königreich der Frotteehandtücher und Schatten
malt sie eine Landschaft, die ihr nicht unähnlich sieht
(unterdessen leeren sich lautlos die Farbfläschchen)

das Bad verändert die Frau,
die Uhr miaut,
der Spiegel nickt
– jetzt kannst du gehen

zu Hause angekommen wäscht
die Frau das Salz des Schweißes ab,
vertreibt die Lidschatten,
legt den Glanz der Lippen ab,
im einsamsten aller Zimmer
lässt sie Wasser ein und den tagsüber gehüteten Körper,
Hund und Katze los,
um zu grasen

2. Klinge

eine Sense, die Wadenklee mäht,
ein Staubsauger, der den Körperflaum aufsaugt,
ein Boot, dessen Ruder die Oberfläche der Krampfadern abschabt

ein Skelett mit einer Sichel, „Staub zu Staub“, griechische Unterweltsflüsse –
die Beine zu rasieren – ist beinahe sterben,
der Tod ist weiblich,
rasiert sich Beine und Achseln

fuchtelt nicht mit der Sense, sondern mit der Klinge
verwandelt Menschen in Beinwachs,
und singt dazu fröhlich:

I‘m your Venus! I‘m your fire, at your desire!

alle Städte Italiens sind weiblich – so will es die Grammatik
„und auch die Halbinsel“, klackt der Stiefel mit dem hohen Absatz zustimmend

Städte-Frauen wiegen ihre kleine Tochter, die Zivilisation,
Städte-Liebhaberinnen sonnenbaden, die entzückenden Beine am Apennin aufgestützt,
Städte-Gattinnen klappern in der Küche mit den Geschirr, zerstoßen Basilikum, schneiden gefühlvoll den Mozarella und kochen Pasta
Städte-Schwestern warten auf ihre Brüder und versuchen die Sirenen zu übertönen
Städte-Liebhaberinnen
Städte-Töchter
Städte-Witwen
Städte-Verlassene
Roma, Genova, Firenze, Venezia, Udine,
Bologna, Pisa, Milano, Verona, Ravenna

Die Städte Italiens sind Frauen
Die Frauen Italiens sind Städte

für Olga

Gras sprießt in Hände
und in die Schultern schwärmen
Flugzeuge in Schwärmen

wir sitzen da, zu zweit,
umringt

von gestrengen, Grabsteine wie ihre Hände
faltenden Mönchen
unter der Himmelskapuze –
der Bernhardiner

Fürstin, ist es noch weit bis Petuschki?
Užupis, die Polockas-Straße hinunter,
bei der hl. Anna lauern gotische Skelette
und alle Heiligen

mehr nicht!
oder ein paar zünftige Klare

irgendwo ein Lagerfeuer
und in eckigen Klammern –
unsere Geschichten
kriechen
wie eine Schnecke
die eine Spur auf dem Blatt hinterlässt
eine Flüssin

die Schnecke ein Pinsel
die Schnecke ein Stift
ganz ganz langsam –
Wort für Wort, Strich für Strich,
Fallobst-Beere, schmelzender Wachs der Kastanien –
setzen sich die Schleusen unserer Geschichte zusammen
die Chroniken vom wiederkehrenden Fall und Verfall der Stadt Vilnius

Mein Hund betet nachts
zum Hundegott,
tagsüber wedelt er mit dem Schwanz,
und nur seine traurigen Augen verraten,
dass er von allem Kenntnis hat

nicht nur

vom Tod des alten Kläffers Brisius.

Ich träume davon,
wie wir zusammen
all die hündischen Dinge tun,
er aber würde wohl gerne

einen oder zwei hinter die Binde kippen,
und wenn wir beide beschwipst sind, würde er sagen

“Ich habe mein Hundeleben so satt,
das schwarze Fell und auch den Hundegott,
wahrscheinlich ein Hirngespinst der Menschen –
Menschen denken sich alles aus,
auch, dass wir Hunde sie nicht verstehen.

Diese Stadt ist zu klein zum Verstecken:
am Ende triffst du hier stets alle
denen du am liebsten begegnen würdest –
und alle, die du nicht sehen möchtest...

Meist in den Einkaufszentren:
es sind so viele, groß, anonym,
aber gerade hier musst du dich hinter den Waschmitteln verstecken
(ein subtiler Hinweis auf die Reinigung der Seele).

Man sagt, am besten, man versteckt sich gut sichtbar,
deshalb stelle ich mich neben verdingten Worten
und verworteten Menschen hin –
wo ich am leichtesten zu finden bin
wo ich Name Vorname Ausweisnummer habe
ein gewisses Gewicht in einer Tabelle hübscher Zahlen,
eine Plastiktasse Kaffee und Zigaretten,
die ich teile mit den Brüdern in Einsamkeit
und sie im Kreis herum weitergebe wie einen Joint …

Diese Stadt ist zu klein zum Verstecken
und zu groß, um gefunden zu werden.

erst musste ich ihr einen Namen geben
erfahren, wie man sie nennt
diese Blüten
die so violett leuchten

dann in einem kleinen Café Platz nehmen
mit einem daraus geflochteten Dach
das Schatten vor der Mittelmeersonne spendete

eine Tasse auf das Blatt stellen
einen Stift darauflegen
sie mit Kaffee bespritzen
das Gebrauchtrad
für 50 Euro
an den Zaun lehnen

an meinem Lieblingsplatz
der von den Römern gepflasterten
Piazza San Giacomo
das schmelzende Gelato
ablecken, ohne es zu berühren

an Sonntagen den Burghügel hochkraxeln
meinen Blick an den Bergen schärfen
wenn der Nebel sich in die Straßen ergießt
mir dort meine Stadt vorstellen

um mich dann in tausenden Kilometern Entfernung
nach hunderten Wochen
in einem eisigen osteuropäischen
Hörsaal
beim Lesen von D’Annunzio
an diese Blütenpracht zu erinnern

ein in die jahre gekommener schreiberling starrte mich voller ekel an

und zischte zwischen den zusammengebissenen zähnen hervor
wer kann dir verbieten zu schreiben, was immer du willst
sollte wohl heißen als er noch jung war gab’s die zensur und heute reifen wir
alle wie die tomaten in einem gewächshaus gehegt und gepflegt heran

wer kann dir verbieten zu schreiben, was immer du willst
fragen die fische mit ihren verdrehten augen im verborgenen zeitenfluss
wer kann dir verbieten zu schreiben, was immer du willst
wollen auch mickey mouse und mister jesus von mir wissen
die händchenhaltend auf genau jener traumlichtung stehen
auf der ich ertrinke ertrank und ertrinken werde

wer kann dir verbieten zu schreiben, was immer du willst
fragen schnecken muscheln wellen möwen und algen
die kapitäne versunkener schiffe und unschuldigen jungfrauen
in einem jahrzehnt werden sie ihre gläser heben und eine der anderen blut trinken
am denkmal für andersens meerjungfrau oder in einem weiteren hotel

wer kann dir verbieten zu schreiben, was immer du willst
kommen die fensterscheiben der wohnblöcke nicht zur ruhe
und auch die vorbeitreibenden wolken

ich wende mich um und sage zu ihnen
ihr könnt’s mir verbieten und
auch das rot der vogelbeertrauben

einsam spaziert er über den parkweg
stellt gemächlich fuß vor fuß
seziert den körper des frühlings
will wissen warum und vergessen was im austausch

die hände sehnig, die wangen knochig
manchmal weiß er was er will, besonders heute

das von seiner faust umklammerte metall in der tasche noch kalt
die schuhe aus gutem leder
im portemonnaie etwas bares und ein paar karten
auf einer davon lächelt er heute

geht zum ersten mal dieses jahr über die frisch gemähte wiese
ein duften, dass sogar seine vom rauchen taube nase es riecht
er möchte den grund für den tod des frühlings ergründen
oder vielleicht sogar einen roman schreiben

er beugt sich vornüber und treibt sein messer mit aller kraft in die erde

fast gerade der strich, das blut
steckt die hand hinein und sucht lange
bis er ein kleines blaues auto herauszieht
dasselbe das er als kind hier verlor
 

aus meinem fenster sieht man
wie die o-bus-kabel
menschen davontragen

der strom blitzt auf und
erlischt

die pupillen verengen
und weiten sich

das blut strömt in die schläfen

ein hirsch hebt
unruhig den kopf

und horcht dem noch nie gehörten
plätschern der nacht
aus der er getrunken hat

mein computer sagt, wir sind da
im grunde kein schwätzer, plaudert er heute seit stunden
über das schneiden von obstbäumen
er sagt: sie haben ihr ziel erreicht

die zehen sind eingeschlafen
ich steige aus dem raumschiff
sehe mich um, sammle proben für die erdenwissenschaftler
spaziere durch ein zimmer genau wie meins
tausende lichtjahre rundum kein funken leben
auch keine vorhänge
draußen rieselt der schnee
gegenüber blinken die girlanden in den fenstern
die kinder rempeln sich an auf dem gehsteig

nur die kosmische einsamkeit und der fels
 

neben dir sitzend rieche ich
deine kleider verbergen wunden

durch die haut hervorsprießende
magnolienblüten
 

ich wollte ein omelett zubereiten
schlug ein ei auf
dann das zweite
im dritten stieß ich auf einen schmutzigen jungen

er saß da ohne eltern ganz allein
im shoppingcenter
und hatte eine box bei sich

ich prüfte ob niemand mir zusah
und machte weiter
mein frühstück

der mond ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

die wut ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

die mindaugas-brücke ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

der sommer ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

die dürre in afrika
die vielleicht fünfhunderttausend
kinder das leben kostet
ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

die frau die du liebst ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

die polizisten die den hund der protestler verprügeln
sind eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

den platz freigeben im bus
ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

vor freude singen
wenn du dich begraben hast
ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

stille ist eine tablette
mit einem grübchen
in der mitte

in jener grube liegend
lallt vor sich hin
die betrunkene zeit

frag nie nach
wer uns diese grube
wer diesen tag gegraben
wer den in seinen zähnen
zappelnden vogel gezimmert hat
BRICH SIE ENTZWEI

schluck eine hälfte runter
die andere lege
nachdem du den vogeldeckel aufgeschlagen hast
hinein und schließ ihn wieder

dann endlich
wirst du es sehen

über die zähne des tages
kullern
bluttropfen
 

einmal werden all meine freunde sterben
sterben werden meine verwandten und lieben
sterben werden auch feinde und von der erdoberfläche
verschwinden die nachbarn und menschen
denen ich nicht selten nur einmal auf der straße
begegnet bin

sterben werden klassenkameraden kommilitonen
lehrer dozenten
arbeitskollegen

ihren atem aushauchen werden
alle menschen
mit denen zugleich
ich aus unverständlichen gründen
getragen habe
die uniform dieser zeit
obwohl ich nie kämpfte
in ihren schlachten

sterben werden die vögel die zuvor flogen
hoch über meinem erhobenen haupt
und für immer verstummen die hunde die ich hörte
wenn ich unsere stadt verließ
in grauenerfüllten nächten

in den straßengräben wird noch der huflattich wachsen
auf den gartenlauben werden ermattet die weintrauben ruhen
aber niemand mehr nennt mich beim namen
und ich selbst werde nicht mehr da sein

und dann
ganz vorsichtig
den kopf ein wenig zur seite geneigt
werde ich fremde hunde trauben
und huflattichblüten betrachten

und dann, ja dann
werde ich zum ersten mal wirklich sehen
den flug eines vogels

während ein vorbeeilendes paar
voller verständnis
die blicke vorbeiwandern lässt
an der bank
auf der ich sitze

sie wissen
dass ich ihn anders als sie
wirklich sehe
den flug jenes vogels

dass
ich bin
all meine unbekannten
hunde weintrauben
und huflattichblüten
 

eines tages entdeckte ich beim container einen ausgestopften vogel
ich sah und vergaß ihn, er aber dachte weiter an mich und begann mich sogar zu verfolgen
wo immer ich hinging, wen immer ich traf, er war da, der vertrocknete ausgestopfte

erst tat ich so, als würde ich ihn nicht bemerken
soll er sich zeigen – er kann doch weder zwitscherm, noch mit dem schnabel picken

doch schließlich überschritt er sämtliche grenzen und spukte nicht nur im öffentlichen raum
inmitten von studenten, zuhörern oder passanten in den straßen der stadt
sondern mischte sich auch unter freunde, ließ sich auf geschwistern und eltern nieder

ich versuchte es im guten, ging zu ihm und fragte, was er hier tut und will, der ausgestopfte
doch er hockte nur schweigend da
und vater, auf dessen haupt er zuletzt gelandet war, schaute mich fragend an
papa, auf deinem kopf sitzt ein vogel!, flüsterte ich
doch er winkte ab – nicht der rede wert

dann sah ich den ausgestopften im traum, nicht mal da ließ er mich in ruhe
ich kam kaum mehr zum schlafen, zum essen, zum sein
er begegnete mir auf schritt und tritt – in ein und derselben pose erstarrt, stumm, gerupft
mir kam es allmählich so vor, als würde er lachen. der ausgestopfte machte sich über mich lustig
ich ging zu ihm, packte und schleuderte ihn mit aller kraft an die wand, nur kam jetzt heraus
das war keine wand, sondern ein spiegel

jetzt sah ich in ihm zum ersten mal den fliegenden vogel

Habe engel mit sturmgewehren gesehen
die traurig zum boden blickten auf flughäfen oder bahnhöfen

warteten

Habe von den eltern geschickte achtjährige gesehen
die zu menschenrechtsaktivisten liefen
und laut forderten gebt uns den regenbogen zurück

kicherten

Habe männer gesehen die sich für echte männer hielten
und frauen die sich für echte frauen hielten
beim kennenlernen sagten sie anstelle ihres namens
ich bin die frau von dem und dem

Habe verwaiste dörfer gesehenen, gerodete wälder
gestaute flüsse und die kirchen kleiner städte

im spiegel

Bücher sind mir
Pfade
und Garten

Zuflucht und
Klinik

ich halte mich fest an ihren Sätzen
und betrachte das Grün
auf der anderen Seite

                       – dicht sind deine Gitter
                       oh Zeile

ich schäle
die Gedichtpillen

glatt
wie die Kiesel
am Schwarzen Meer

– – – – – – – –

aber nein –
auch ich möchte

will unbedingt sein
einer von denen –

in Rüstung, hoch auf dem mit Hexametern
bespannten
Wagen

Zügel und Speer
in den Fäusten zusammengedrückt

brüllend

stürmisch vorwärtspreschend

den steinernen
Rücken entgegen,
die uns die Götter zuwenden

Des Frostes Hund leckt
meine Hände. Schnee
und Steine. Kinder-
köpfe schimmern
im Fenster. In Rohren
gefriert das Wasser, Holz bekommt Risse
Dampf tritt aus, perlendes
Licht tastet Glas ab.
Alle Zustände sind jetzt
unbeständig. Die Zeit –
gleich einer Meeresbrise
peitscht, schleift ab,
löst auf. Hab vermisst,
dieses Salz, deine
Haut, die warm wird unter der Hand
die rauen Lippen

das saubere Sein.

hab mich eingelesen in dich
in all den Jahren

in die feinen Falten
die Kapillare
die Poren

in der Dunkelheit
wirst du körnig rau

in der Dunkelheit

gleichen wir uns an
wie ein
Mond
an den andern

ich führe durch die Finsternis
mit dem Flammenbus
vorbei am Bahnhof
voller Schlaflosigkeitsversehrter
durch die Vorstädte
mit ihren Schützengräben, Schießscharten
und Erdbunkern

ich führe friedlich
glimmend
im Feueraquarium
vorbei an den Schnitten der Wohnblöcke
ihren Zähnen und Augäpfeln
die schimmern
in der Dichte der Dunkelheit

ich sähe
wie die Stadt sich zusammenfaltet
gleich einer Blume zur Faust
wie der Wind sich bewegt
die sandigen
Wurzeln seiner Unterwelt

ich führe
mit dem Flammenbus
in die Ferne
in die Tiefe

in die entsetzliche
Gastlichkeit der Natur
in ihre feuchte Zuflucht
ins murmelnde Moos

ich führe
zur Anprobe des kalten
und nassen Kleides

um mich hinzulegen
mit dem Gesicht zur hallenden Kuppel

um abzubrennen

So viele blonde Mädchen
die Unterwäsche falten
das Dröhnen der Waschmaschinen
Neon
die TV-Nachrichten

Verstohlen sehe ich ihnen zu
bei ihren Zeremonien
Körbe voller Unterwäsche
mit dem Geruch des Waschens
mit dem Geruch des Körpers

So ernste
so schöne
und selbstvergessene Mädchen
die mich nicht kennen
die sich über ihre vollen Körbe bücken

Eine fremde Sprache
fremde Körper
ein fremder ich
stopfe hastig
meine Lumpen
in den Rachen der Waschmaschine

Mit beengter Brust
Ein einsamer
splitternackter
litauischer Dichter

ich sah
den Nebel wie er die Seen überschwemmt
die Inseln aufhängt

der Meine
ist schon überschwemmt
die Meinen sind
schon aufgehängt
hoch oben
wie in Swifts Lehrbuch

– weißt du
dass alles nur weniger wird:
Besuche
Umarmungen
Zähne und Haare –

eine milchige Weiße wird die Augen überziehen
du wirst deine Liebste nicht mehr riechen
obwohl du einst stets
wie der Schmetterling in die Flamme flogst

vom Trinken färbt sich gelb
die Zunge
dein Witz wird schlüpfrig
die Rede kommt ins Stottern

– stets aber findest du
mit tastenden Fingern
den Reißverschluss des Vergessens

Welcher Gott spie auf dies wie ein Plätteisen drückende Haus
Was wollte er plätten und was ließ er dann unter glutheißem Eisen schmoren?
Woran litt der Architekt, der überall Häuserscherben einrammte gerade wie Thermometer
Deren eines er unter die nach Containern miefenden
Achseln der fiebrigen Stadt steckte?

Die Wände des Treppenhauses laufen heiß
Stotternd steigt die Säule des Aufzugs
Die glänzende Flüssigkeit durchschlägt das zerbrochene Dachfenster
Wie viel Schweiß Tränen Speichel wie quicklebendiges Silber
Vermöchtest du in einer strahlenden Kristallkugel für die Zukunft zu sammeln

Jeden Abend erwachen zwei glasgewordene Bilder zu neuem Leben
Während in der Stadt die Schalter klacken, auch meine Nachbarinnen machen sie an
Und hängen zischend still und schwarz an der Wand

Die Alte schaltet zur Abkühlung aus die glutheißen Seelen der Helden
Die Strickpulli-Maschen sind müde geworden vom  Klimpern
Die schlimmen Nachrichten hächeln durstig am Fenster
Vom giftigen Dampf  durchs Fensterchen fröstelt im Hof gar der Herbst
Und die Frühlinge kommen hier immer zu spät

Die Junge beobachtet noch nicht mein Leben
Sie kühlt ihre Sehnsucht am Fenster
Und streichelt den Sims wie die Flanke eines Tiers
(ihr Gesicht einst vom Neid gezäumt
Und vom Zaumzeug tröpfelt das Gift)

Wie Briefmarken fransige Fenster
Strahlen weiß an die Wände geklebt
Die Frauen gekrümmt wie zwei Fragezeichen
Die Verpackung macht längst nicht mehr an

Was sind das für welche woher für wieviel?
In der Faust der staubige Tüll zusammengepresst
Es dreht und wendet wie ein Fisch sich das Auge
Von Schuppen bedeckt ist der Sims

Nicht er noch nicht jetzt wann dann?
Mit den Fingern die Jalousien aufsperrend
In den Platten steckt ein bemaltes Auge
Eine Baldrian-Kapsel

Es zwitschern die Frauen wie in Höhlen eingegrabene Schwalben
Das Gebäude girrt wie eine Spieldose mit ausgeleiertem Schloss
Das durch die Öffnung entglittene elegante Tänzerpärchen ist kaum zu erahnen
Die Gelenke rostig die Hände rauh von der Lauge verblasst ist das Email der Augen

Wer saugte sie aus wie eine Hülse, ließ sie zurück
mit dem Vorhang zu flattern?

Wer  spannte sie wie eine Schnur auf dem Balkon
Und was wird Abend für Abend auf ihr getrocknet

Es klappern die Klemmen mit Kastagnetten-Zähnen,
Es rascheln Wischer und Teller
Es hämmert im Brustkorb das Metronom,
Ich flöge schneller, wenn ich könnte

Ich tippe auf den Treppen-Tasten und es strömen
Meine missratenen Lebens-Etüden hervor,
Die schweren Deckel der Nachbars-Tür
Harren meiner Melodie.

Inspiration von 10:23 bis 11:47.
Eric Satie, „Der Tagesablauf des Musikers“

1. Mit dem Wandel der Jahreszeiten wird unser Frühstück immer barocker.

2. Von einem Gewitter synchronisierte Baumkronen → Licht wie beim Zerteilen einer Frucht.

3. Du fragst, ob ich mich noch an den Mond im aufgehängten Hemd erinnere; das Wasser verdunkelt die Vase.

4. Notiz in einem Heft: „Das Gedicht ist die Enttäuschung in der Sprache. Beweise?“

5. Es gibt keinen Unterschied zwischen meinem Gehirn und einem Pflaumenkern.
 
6. Beweis Nummer eins: das Wort „Vogel“ wirft keinen geflügelten Schatten.

7. Wir verschwinden wie Lärm, der sich von unseren Händen nährt.

Die Freude behält in mir stets die Oberhand; deshalb ist meine Ankunft wahrhaftiger als mein Weggang.
Bei der Abreise ist es oft unhöflich, Freude zu zeigen.
André Gide,, „Stirb und Werde“

Er wacht auf unter dem zerbröckelnden Mond – in Tausenden Widerscheinen erlöschen die Grünflächen der Mairie, Lampen führen sie durch die Straßen, wie das Herz den Körper führt; zugleich verdunkeln sich die Fenster der Zimmer, die von Schlaflosigkeit anschwellen, krüppelhaft die Scheiben verbiegen, und ein milchiges Licht bricht sein Gesicht auf, das gerade noch in der Dunkelheit lag wie der Raum hinter der Tür – die Lider lassen die Augen zerknittern. Er wacht in einer Stadt auf, die schläft, hingeworfen zur Ebene hingeworfen, und das Motorengebrumme, die Lingua franca des Morgengrauens, stimmt die Erscheinungen mit seinen Schritten ab, während sie in der Landschaft verschwinden.

Nur eine treffende Metapher erringt den Sieg über die Stunden aus Hass und Donner, wenn der Wind seine Netze schleppt, prallvoll mit den Scherben unserer Niederlage, und wenn eine Falte im Laken – oh weh, wie traurig – einen Sarg in deine staubüberzogenen Lippen fädelt. Mit einem kurzen Tritt schickt er ein fremdes Herz fort.

— alles bleibt Halbwort, doch einer schrieb einmal: meine Brust ist wie eine  Lampe, die ein Blick entzündet, und sie leuchtete weiß Gott den Zikaden zur Freude, als ich den nächtlichen Duft der Berge atmete. Jetzt hat der Bildschirm einen Riss — zugeschneit wie nach einem starken Schlag — und zeigt einen mit Öl verklebten Raben und eine Lyra mit zerrissenen Nerven, einen bekritzelten Zettel, ins Gras geworfen, und ich selbst bin auch wie Papier — zur Hälfte verbrannt, doch die Augen werden schweigen wie in Säure gestampftes Obst. Was Musik und Licht war, Töne und Licht, Töne und Kaskaden, ist jetzt schwaches Geflüster und, sieh nur, die Flamme der Feuerzeuge erlischt im Gesicht der letzten Muse, bevor sie kommt und zerschneidet —

Nachts auf dem Balkon stehen – zur Linken zwischen Kaminen versteckt sich der Mond, zur Rechten verschwindet ein Paar im Alexander-Triumphbogen – und um der einsamen Extravaganz willen einen Karaffenkorken aus kristallklarem Bohemia-Glas zwischen den Fingern hin und her drehen. Dastehen wie der Gutsherr im Bademantel vorne auf dem Bild und nicht ahnen, dass dieser Augenblick der nur dein zu sein scheint, zu einem ganz anderen Leben gehört, das – gleich einem vom Wind fortgetragenen Haarband – völlig überraschend genau hier gelandet ist, um schon einen Augenblick später wieder in der Dunkelheit zu entschwinden. – Welche Splitter beherbergt diese vollkommene Form?

Der Kopf der Königin wird von Gerüchten und brennenden Blicken umkränzt aus Vogelfedern emporgehoben — kein Satz geht tiefer als ein Kinderschuh, nur zarte Vergleiche, traurigen gefährlich nahekommend. Nur die schneeweiße Haube der Magd driftet ins Morgenlicht. „Nur der unbarmherzige Gong der Sonne, gegen den, von Westen kommend, die Donnerkeulen schlagen“, empören sich unter dem Baldachin wie geschlagene Hunde sitzend die Liebhaber, scheinbar wie Spielzeug, das mit einer Feder im Rücken leben muss.

Der Nordwind weht, Hölderlins liebster Wind – besonders seit 1803, als er in Tübingen die Hymne „Andenken“ verfasste, und bis zum jetzigen Augenblick unter ganz anderen Pappeln. Das können langsam platzende Knospen oder Septemberschatten voller Blüten sein (wenn wir uns in der Zeit verlieren wollen), aber ich kann nicht zusammen mit dir verschwinden, die du stets in der Fremde bleibst. Ähnlich lebte Hölderlin für Susette, die Frau eines Frankfurter Bankiers, in den Diotima gewidmeten Texten – oft schrieb er an sie, bis er den Verstand verlor und der Tischler Zimmer, ein gebildeter Mann, ihm ein Zimmer in einem Turm mit Aussicht auf Fluss und Auen zur Verfügung stellte. Weiter keine Spur mehr von braun gebranntem Körper, nur Bilderfinsternis.

nach dem Tod liegst du auf dem Rücken, spuckst Würmer in die Höhe ─ ist das toll! (mein seliger Großvater)

Kinderstrümpfe auf dem Kopf ─ die Ohren,
Wollsocken über Pantoffeln gezogen ─
schmutzige Hasenpfötchen
sie mochten Kinderprogramme,
also begleite ich in dieser Verkleidung
eine Prozession humpelnder Omas im Himmel
müde kommen wir zum alten Steinbruch
sie stellen sich an und schlittern und
schlittern hölzerne Rutschen
hinunter und kichern, die hagerste
bleibt der Quere nach stecken, die anderen
hopsen über sie rüber, es regnet Handtäschchen
gebackene Äpfel und Pfeifen
das Büchlein von Else fällt raus, dort
krakelte sie was vom ersten Schnee,
vom schmerzenden Kreuz
Fetzen von Gesängen, und jetzt
klapp' ich's auf und sehe: „mein Kopftuch
ist dünn, mich friert an den Ohren, Maulwürfe
haben die Zöpfe zerzaust, die Flanellhose
von Marie (das ist die, wo stecken blieb), ist bequem,
weich hat sie es jetzt da zu liegen!“

„Warum tanzen Sie nicht mehr,
Ihre silberne Wirbelsäule
hat im Hagebutten-Gehäuse geleuchtet
die Farbe der Hagebutten-Naivität
gerufen“

„Mein Liebhaber misstraut mir
versiegelt mich jeden Abend
um mich am Morgen anzutreffen ─
mit Siegel.
So kriechen die Monate dahin,
Die Hagebutten werden dunkel
Ich kann nackt herumspazieren
Die Blütenblätter, in die Haut eingewachsen,
Flüstern den im Halbdunkel Duftenden zu“

„Warum singen Sie nicht mehr,
die Stimmbänder aufgefädelt
aus zitternden Faltern
von Hagebutten pulsierende Lippen
empfindsam wie Nebeltröpfchen“

„Mein Liebhaber misstraut mir
gibt mir jeden Morgen
flüssigen Samt zu trinken
damit ich niemand verführe
durch Lippenweine“

„Warum sind Sie so unnahbar geworden,
die Zunge, stachlig wie Hagebutten
hat die Weichen zerkratzt
das wie die Sense glänzende
Rückgrat aus Silber
die Beine weich werden lassen“

„Mein Liebhaber misstraut mir
lässt mich nicht glücklich sein
nun denn im Winter ─
Hagebutten-Gehäuse
nun denn tagsüber ─
Mondschein-Rückgrat“

1
Rose, nimm die Axt in die Hand,
geh und hacke dich durch den Mist,
durch das Schicksal, das hölzerne Schicksal,
bevor es Nacht wird...

2
Seht ihr die Rose,
die schöne Rose,
die mit der Stimmgabel den Stall ausmistet?

Ein Schwan schwimmt im schwarzen Schmerz des Kanals.
Schwimmt und sinkt nicht unter den blauen Rissen des Nordens.
Ein Bleisarg schaukelt vor den Augen des Schwans auf den Wellen.
Der Wind streichelt mit der Hand das zerzauste Wellengras.
Im Bleischwan liegt ein Schwan – weiß, wie meist die Schwäne.
Weiß wie die zwölf Sternbilder, auf einen Haufen gelegt.
Schwimmt und sinkt nicht und wird es wohl nie.
Das Jahr der Asche, das Jahr des Teufels, das Jahr des Diamanten wird vorübergehen.
Im schwarzen Kanal wird erneut ein Schwan schwimmen.
Der Bleischwan, der mich einst hinlegen wird, wenn ich sterbe.

                                                         Das war nicht hier, das war in China...
                                                         Rainis

Eine kurze geschichte.
Dem klavierspieler
Haben sie die arme gebrochen.

Gebrochen
Im namen der Weltrevolution
und einer Lichten Zukunft.

Man sagt,
wenn die götter essen wollen,
dann muss ein opfer her.

Und für den pianisten
sind die gebrochenen arme
die einzige loyalität,
wenn der mensch überhaupt loyal sein kann
gegenüber einem ausgehungerten götzen.

Auch wenn ich
weder chinese,
noch pianist bin,
Lu Shi-kan,
Ich weiß das eine oder andere
Über götzen
Und die göttlichkeit der götzen.

Zu Fuß irrt am Rand der Welt
der rote Reiter herum
er altert vor unseren Augen
schneller als die Blume verwelkt
Ach!
Mit den Menschen zu reden versteht er nicht
Ach!
Das Pferd erkennt ihn nicht
Ach!
Die Herzen
die den Reiter gesehen haben
bersten ganz ganz langsam

ich bin nicht zu besiegen ich bin nicht auszumerzen auf dem offensten
feld dem zertretenen zerfluchten und zerspuckten
starrt meine knochen nicht an die immer langsamer
unter der haut einherschreiten aber wenn ihr wollt so schaut das mag
lehrsam sein aber horcht meinen worten hört zu
hört an überhört aber hört zu
denn meine worte sind meine taten und andere habe ich nicht
und werde es nie
und es gibt keinen lebenskampf in dem ich zu den verlierern gehörte denn
ich habe weder bayonett noch kriegslist nur das wort das
ich mitten an der offensten stelle hinterlasse und das schlägt wurzeln nach
einem jahr oder zweihundert was macht das schon aus? ob an ort und stelle oder
im schweiße meines angesichts was macht das schon aus?
meine Knochen sind nur einen groschen wert denn mit mir trage ich worte und es sind
weder die worte von jānis noch pēteris noch knuts skujenieks diese worte sind
der Mensch
wenn ihr wollt so starrt nur stützt die knochen in die ellbogen oder
schleudert das bein nach vorne aber wort ist wort und auch vergessen
hinterlässt es den widerhall des waldes die strudel des wassers und die disharmonie
der menschen mit dem leben und sich
und das allergrößte wort das allerbitterste wort ist Mensch es liegt nicht
an mir das zu wissen nicht an euch woher die worte kommen und wohin sie
gehen
und unser unwissen hält uns am leben zeigt gar dem tod
dass wir sind
deshalb hört zu horcht auf treibt wurzeln
und niemand wird euch besiegen

Unsere Führer gefallen sich darin, ihren Eltern zu gleichen,
Obwohl die Eltern seit langem kein Mammut mehr heimbringen.
Unsere Wirtschaft gefällt sich darin, ihrer Mutter zu gleichen,
In der Regel bemüht um Stabilität und Verantwortung,
Doch explodiert sie, so qualmt sie ganz heimlich Kippe um Kippe.

Unsere Börsenaktien gefallen sich darin, ihren Schwestern zu gleichen.
Sie streiten sich und stehlen einander die Taschenspiegel.
Unser Kapital gefällt sich darin, seinem Bruder zu gleichen -
Meist dem ältesten Bruder – der weiß schon, wo Not am Mann ist.

Unsere Presse gefällt sich darin, ihrer Cousine zu gleichen
Die nach jedem Verwandtentreffen Gerüchte verbreitet.
Unsere Werbung gleicht hyperaktiven Nichten,
Unsere Immobilien dem übergewichtigen Onkel.

Unser geschlechtsloses Gift ist dem Körper am nächsten.
Unser geschlechtsloses Gift ist verästelt  wie ein Baum,
Ein Blutbahnenbaum in den ausgestreckten Händen.

Ich habe keine Familie.
Bin früh zur Waise geworden.

Ich will schlüpfen, wenn du mein wirst,
Impfungen gegen Wut
Ein paar Stiche
Und ich bin still
Bewegliche Parallelen
Alles ist parallel
Auch auseinander gehen wir parallel
Der Spiegel leckt nur
Eine Schicht ab
Die übrigen rollen wir ein
Unter Angabe des Datums
In einem Jahr malen wir sie an
Reißen die verklebten entzwei
Beim Aufschreiben erinnern wir uns
Beim Aufschreiben
Sprecht lauter, versucht es
Mit dem Glas, das ist wie ein Mikrofon
Besser im Winter über den See
Sterne aufgereiht auf Schilfrohr
Krachen unter den Füßen wir sind erkältet
Der zertretene Vollmond kreischt laut
Wir suchen Schröpfköpfe, um sie zu erhitzen
Viele Schröpfköpfe, viele Rücken
Um sicher fortzusegeln.

Kasnakt ėda
lapė likučius
dienos liežia
dubenį krebžda
į mano miegą lygų
kaip veidrodis

Die Nüstern sind feucht
Der Atem ist schwer und schnell geworden
Zwei Schalensplitter glitten unter weichpelzige Lider
Ich schloss die Augen, röchelte, die Zunge trat heraus
Rauh, doch schlüpfrig vom zähen Speichel
Ich schnaubte zu Fall gebracht ─ brüllend die Augen glasig vor Schreck

Ein Räucherfass aus Ebonit
Augen aus Feuer, mein Kardinal,
Bröckelnde Fliegenpilze in der Hand
Moos im Mund

Wer hat meine Haare gesponnen
Mit kratzenden Tannzapfenschiffchen?
Wer hat im Herzen den Gürtel eingeritzt,
Wer mich mit Brennesseln verbunden?

Es tritt ein Mädchen aus dem verblassenden Foto
Eine schüchterne Konfirmandin in einer Prozession

Zitter nicht so,
Mein Rehlein,
Zitter nicht so,
Mein Rehlein

Der Reihe nach Feuer schlürfend stechen schäumende Funken
Ätzend mit elastischen Nadeln
Und es schmilzt unter der Haut der vibrierende Stahl.

Die Ohren werden zu Bahnstationen
Ich lege mich auf den Teppich, so schaukelt
Und rattert es, riecht nach Kohle und Trillerpfeifen

Dann, wenn die Züge sich sanft aneinander reiben
Überziehe ich mich mit Gras wie mit Pelz.

Verwelkende Augenlider sind klebrige Blütenblätter.

Ein Stein, unter dem Zug hervor geschleudert
Zerreißt ruck-zuck meinen Pelz

Es strömen die blutigen Signale
Es strömt der wilde Mohn

Bis zum Morgen lecke ich mich, bis ich einschlafe.

Es schläft in Herrscherpose ─
Hände hinter dem Kopf
Langschwänzig das kleine Papierflugzeug
Ein gewaltiger schnarchender
Nachtfalter
Geblümte Flügel ─ solch
Ein Bettzeug hab' ich gekauft
In Blumenduft wickelte ich
Das Falter-Flugzeug heut Abend
Mir bangt davor es zu wecken ─
Insekten ködernde Straßenlaternen
Behängt mit Netzstrumpf-Netzchen
Lodern erinnern
An gut eingefahrene
Landebahnen.

Angelas
lupa
obuolį
norėtų peilio
apsigint
nuo
vienatvės

Kiekvienas žodis
nepasirinktas
rėkia

Kiekvienas žodis
atmestas
rėkia

Kiekvienas žodis
kuris tik lieka
šaukia

Nepasirinktiesiems
Atmestiesiems

Ir visi žodžiai
lygiai
svarbūs

Juodvarnis
striuoksi
speigo
paviršium
 
Ledas
vasnoja
sparnais

Tik lengvutis dvelksmas
raudonos ankšties
ir tu jau čia

Cinamono spalvos
plaukai randas
ant smakro žuvis
vienoje rankoj

Virtuvė pritvinkus garų

Per puodo kraštą
plaukia lauk
žuvis
ir ankštis

Pirmas patiekalas išeina poezija:

Apie vienkiemių kaimą
tarp sniego užklotų ugnikalnių
ir laukinių miškų
kur tukanai
trina sunkius snapus
vienas į kitą

Kartais ji vaikštinėja
tyliai po mano namus
ir sveikinas uodegą vikst prieš įeidama
 
Kartais ji guli ant debesų
ir mekena
ir mane užgesina
kaip žaibas

Sudaužyti man širdį ji moka

Kartais ji taikos nugvelbt mano laiko
sušlamšti mano rožes

Ant ragų smaigalio ji
užsikrauna švytinčią vasarą
ir atneša man
Tylut tylutėlė
padeda ją ant slenksčio
trina galvą į mano duris

Ir matau
švytintį savo ožkos buvimą
Vartai nakčiai paliekami atkelti
mat nežinau kas
ir kur ir išvis ar esu ir kodėl ožka
mane peršviečia ir sekioja
ugny mano dienų

Das Festtags-Tablett und das Lachen
Von fremdem Blick zerbrochen
Lass uns das Foto vernähen
Mit rotem Seidenfaden
Tick Tack Tick, so zappeln
Vom Schluckauf geplagt die Uhren
Die Nadel durchbohrt das Papier
Die Lippen rupfen den Nebel
schlürfen das aalglatte
Sträßchen durchs Fenster
Ich ziehe, du ziehst,
Wir beide ziehn uns zusammen
Zu Döschen mit Hahnenkämmen
In deinem Döschen zirpt die Nadel
In meinem der rote Faden
Wir liegen da, mit den Kämmen
Lecken wir den Seetang vom Teppich

Mein Liebster schneidet die Zehennägel
Auf einem Kulturwochenblatt
Wenn niemand zuschaut dann werd' ich
Die Scherenklinge lecken ─ da ist
Vielleicht doch ein Stäubchen übrig
Wenn ich mich tief in die Zunge schneide
Dann misch' ich das Blut mit dem Staub und
Forme daraus ein Kindchen

Dann leg' ich es in die Streichholzschachtel
Mit aus den Achselhöhlen
Seines Hemds geschnittenen Fetzen
Ausstaffiert
Soll es den berauschenden Duft einatmen
Sollen den Passantinnen die Kniekehlen beben

Aus dem Becken, der Wanne,
Vom Bettuch
Lese ich einzeln die Härchen zusammen
Solches Haar soll es haben
Wird mit sich tragen
Die darin ertrinkenden Frauen-
Hände

Wenn er niest dann trockne
Ich die Taschentücher auf dem Heizkörper
Und wenn sie trocken sind dann schab' ich sie sorgfältig ab
Das sollen die Zähne sein ─ die schnitze ich
Und poliere sie dann mit Zitronenschale
(sie blitzen für die Mädels, wenn es groß ist)

Unsere Führer gefallen sich darin, ihren Eltern zu gleichen,
Obwohl die Eltern seit langem kein Mammut mehr heimbringen.
Unsere Wirtschaft gefällt sich darin, ihrer Mutter zu gleichen,
In der Regel bemüht um Stabilität und Verantwortung,
Doch explodiert sie, so qualmt sie ganz heimlich Kippe um Kippe.

Unsere Börsenaktien gefallen sich darin, ihren Schwestern zu gleichen.
Sie streiten sich und stehlen einander die Taschenspiegel.
Unser Kapital gefällt sich darin, seinem Bruder zu gleichen -
Meist dem ältesten Bruder – der weiß schon, wo Not am Mann ist.

Unsere Presse gefällt sich darin, ihrer Cousine zu gleichen
Die nach jedem Verwandtentreffen Gerüchte verbreitet.
Unsere Werbung gleicht hyperaktiven Nichten,
Unsere Immobilien dem übergewichtigen Onkel.

Unser geschlechtsloses Gift ist dem Körper am nächsten.
Unser geschlechtsloses Gift ist verästelt  wie ein Baum,
Ein Blutbahnenbaum in den ausgestreckten Händen.

Ich habe keine Familie.
Bin früh zur Waise geworden.

Prie tigro
miegoti blogai
Jo smilkiny tvaksi
dryžuotas siaubas
Nagai barkši
antakis šnarkščia
ir traukia savęsp mano sapną
Letena dega
atakai
vis pasirengus

das Böse ist schön
der Rausch ist schön das Böse ist
schön

da ist eine blasse Ermattung
auf den Wangen
der schlafenden Mädchen

die Achselhöhlen eines überfüllten Trolleybusses
umgarnen sie wie ein dichtes Geflecht
aus schwitzenden Dachsparren

die Worte des Trolleybusses legen sich auf die Sparren
wie klappernde Ziegel

die schleimigen Winde der Trolleybus-Lungen
durchdringen die Ziegel

blass schlafen verflochten die Mädchen
in ihren mit jedem Halt dahinschmelzenden Häusern

fahlgelbe Gräser fest umarmend

l'herbes mauvaises
fleures du mal

nach der Arbeit werden
die Fahrer zu Gärtnern
jäten die Beete
Weiße Wurzeln
schleudern sie in die Nacht
in den schwarzen Humus der Haltestellen