Ludwig Hartinger 

Translator

Dort, wo deine Ader meines Leibs beginnt,
dort, wo die gestirnte Kunst deines Leibes aufgeht,
dort, wo du in mein Gedicht dich legtest, in die Bruderschaft
der schwarzen und goldenen Buchstaben meines Leibes,
in die Briefschreibfertigkeit deines Leibes,
dort, wo du die Hände ins duftende Lesbos meines Leibes legtest,
in die glasige Röte der reichlich rieselnden, silbernen,
schwarzen Blüten deines Leibes,
dort, wo du das Rom meines Leibes gebarst;
Paläste, gebaut aus Sonne, die glycinienduftfarbene
Spanische Akademie deines Leibes;
öffnetest du dich, dort, wo die Gazelle deines Leibes weidet,
die Farbe meines Leibes, der reife Schattenjaspis deines geöffneten Leibes,
als du meinen Penis küßtest, der sich um die Wasser
deines liebenden, schwangeren Leibes windet.

Dann, wenn ich nicht da bin, ist Rom voll beglückenden Wassers,
das die Ansicht weisser Paläste wäscht, das Spielzeug, verborgen
in blauen Gärten, umgeben von den Säulen schwarzer Zöpfe.
In Samthandschuhen ißt der Mond Haare des perlmuttenen
Hundes, ein Tier mit netzartigen Flügeln an den dunklen
Flanken, der goldene Brief der Mutter zittert in der Hand des
Kindes, die sauber ist wie ein langer fahler Gang, mit Blumen
bemalt. Ein Stern vom Grund der Finsternis, Licht eines
Seidenwolfs, steigt aus den kleinen spanischen Äpfeln
in dünnen lichten Strähnen, mit denen mir Botticelli den
Kirschbaum malt. Einen Versunkenen. Ich schreib. Es rauscht,
rauscht der Stift auf weissem Schnee, Feuer, dünne, dünne
Spuren Farbe.Ich bin ein Unglücksschiff auf Kufen,
das durch die Sonnenmetropole gleitet ins warme purpurne
Jahrhundert, das noch vor mir liegt.

Die Schrift über den kürzlich verstorbenen Dichter beendete er um Mitternacht,
er trat auf die Straße, und es war diese Sommernacht, die immer
wiederkehrte – wie ein treues Tier – und ihm sagte,
Vergänglichkeit der Zeit ist nur Konvention, Übereinkunft zwischen Leuten,
denn in Wahrheit kreist die Zeit unaufhörlich und kehrt als die eine wieder,
immer dieselbe – in einer Kreisbahn, die sich genau da schließt,
wo er, grübelnd über der Zeit, steht.

Die Straße war ganz voll von jungen Leuten, fast noch Kind,
über werweißwas erfreut; verstreut bewegten sich alle so,
als würden sie tanzen. Ihre Gesichter waren glatt, glänzend, gerötet –
wie die reifen Marillen, die er sich zum Abendbrot gönnte.
Er war noch immer ergriffen von irgendeinem Vers des kürzlich
verstorbenen Dichters, ein Vers, der davon sang,
daß er  sich selbst einmal als solchen sah,
als wär er gar nicht geboren worden.

Nur dir schenk ich diese armseligen Worte,
die mich niemals aufrichten werden,
denn aus mir schenk ich dir diese Stimmen,
mit Vokalen zur Kette einer Melodie verbunden.

Nur für dich flecht ich sie, die Strophen kindlicher
Sprache, die an der Sonne schmilzt wie ein silberner
Berg und verdunstet, noch eh der Ton sich festigt,
damit ihr Gesicht glatt bleibt und ohne Spuren.

Kommst mit dem Wind aus dem südlichen Himmelshaus,
die Farbe frischer Petrarcatinte, damit du mit Laura
verewigt bist im aufgeschriebenen Namen der Liebe;

im Brief kommst du, damit mich im Schlaf das stumme
Echo deines Leibs berührt, dünn und schwächlich
wie das goldene Gesicht eines kalten Spiegels.

Wir trinken Wein und zwischen deinen Schenkeln August...
Ich zieh dich aus mitten auf dem, vom hohen Abend umgebenen Platz:
Die Katze schleicht um den Abfall, faulendes Gemüse,
Ein Hund schüttelt sich an der Ecke, nah dem Eingang zur Taverne,
wo du breithüftig sitzt, vom Stamm der Fruchtbarkeitsgöttinnen,
und deine Haut atmet ruhig und von ihr zum schrecklichen Äther
steigt der Geruch nach meinem verströmten Samen auf.
Du hebst das Glas, dein Aug wird golden
und die feuchten Lippen berühren den kühlen Mond.
Unter dem dünnen Kleid, das dir ein Mädchen schenkte,
als sie dein Zimmer verließ, schwellen deine Brustwarzen,
und der Wein schmeckt nach Tränen, die im erlöschenden Tag
das Begehren nach deinem Körper hervorruft,
den glatten, wie die Statue einer ägyptischen Königin fremden.
Das Begehren nach dem dunklen Grund, wo deine Seele lauert,
allein mit sich und im Arm der Erinnerung an die Geburt.
An den Tag, als sich in dir der Mann erhob
und du sein erster, blutiger Atemzug warst.

Vater, was für ein leeres Haus bist du und wie
grün sind deine Augen, durch die Spiegel der
Erinnerung flüchtend zur Schwester, die sich als Leib
zurückzieht in den Stein. Ruf mich nicht mit fremdem
Namen, leg nicht die Hand an meinen Mund,
wenn ich den Fisch eß von der heiligen Wand und bau
die lichte Haut der Welt. Siegel bist du, Herz,
Ring, der mehr brennt im Brot als das Schwert,
das zwei Jahre alte, mit dem ich dich kämme.

Mit dem Maschengarn des frischen Regens webst du
das Netz, mit dem wir das harte Wasser fassen
werden vom Grund des Walds, wo dich die Sonne
einwickelte in der westlichen Stirn des Himmels.

Ganz plötzlich wußte ich einfach alles über dieses Land.
Einfach alles. Ich könnte anfangen, es zu beschreiben, könnte
lang darüber erzählen; über ein Land, in dem jährlich
achtzehn Meter Regen fallen; über den hindurchsingenden Fluß, über
seine bärtigen Ufer, die Bäume samt ihren Früchten und Farben,
die am Weg zum Meer tragen. Ich könnte alle kleinen,
lehmigen Dörfer aufzählen, die sich zwischen den dichten und
sanften Pfeilern des mächtigen Waldes zeigen und es gibt Vollmonde
lebhaften Treibens der Einwohner seit Jahrtausenden, das Geschrei
der Kinder, die hinter den samtigen Ferkeln her laufen, alle noch
bloß und mit Dreck bespritzt, über entblößte Weiber, oh nackte
Weiber!, über irdene Töpfe gebeugt, aus denen die
Duftschwaden des bitteren Fleisches quirlen, über die
straffen dunklen Brüste und die kräftigen Hintern, die sich, jetzt
die einen, jetzt die andren, lüpfen im Takt der Hausarbeiten,
der magischen Tierbewegungen, in Sorge um die Paraphernalien
dieses glücklichen Volkes einer dunklen Sprache, die jetzt
die einen, jetzt die andren, schwanken und dünne, bleiche Rippen
zeigen, geschlachtet im brennenden Silber auf Ananasbögen; ein andres
Mal wieder Kraushaar, das da in der gleißenden Sonne blau wird
und die ziemlich hellen Schamlippen bedeckt, die bei den
Mädchen und Weibern in diesem Land des glücklichen Volkes dunkler
Sprache geschwollener sind und weiter aus dem Geschlecht hängend und
nicht so honigsüß verklebt, und dazwischen ist immer ein zarter
Spalt, das Gekräuselte für einen Moment, einen Finger unterbrochen
und verdeckt nicht ganz den Eingang in das Land des glücklichen Volkes
einer dunkler Sprache.

Naja, egal, ich schreib eins, sagte Herr Heute.
Auch wenn es niemand liest.
Ich werde in die Wolken schauen.
Strohhalm zwischen den Zähnen und Fliegensummen um die Ohren.
Ein bißchen Wind am Hemdkragen, wenn ich durch Kukuruzwälder
fahre. Elektronenglanz des Nachmittags und die
Champs Elysées. Eine um Platanen gewundene Menschenreihe schluckt
der Eingang des Hauses, in dem sie Bilder von Paul Gauguin zeigen.
Es handelt sich um eine Fernsehgalerie. Jedes Bild flimmert
auf seinem Fernsehschirm (die Originale verwahren sie
sicher im Tresor der Nationalbank).
Fährst du mit dem Finger über den Ekran, wandelt sich das Bild des
orangen Frauenkörpers in das grüne Wedeln eines Ficus.
Der interaktive ara pacis aus einem virtuellen Haiti.
Doch Herr Heute läßt sich nicht verwirren. Die Welt ist
sieben Mal größer als alles, was er begreifen könnte,
trotzdem kennt er seine Menschennatur
und verwandelt alle Fernseh-Frauenbilder in Fernseh-
Ficuswedel bis die Galerie neunundneunzigmal verwickelt
ist zum Gordischen Knoten eines ergrünten Paul Gauguins.
Dann geht er zur Bank und löst einen Scheck ein.

Am regnerischen Vormittag brausen Böen
in den verlassenen Park an der Universitätsstraße
unter der Jugendbibliothek (Pestalozzi, Zürich).
Ungestüme Herbstluft, offene Noten überm stummen

Gras. Aufwallende Wiesenblumen in der
wilden Rhapsodie des Nassen. Alle Blütenlippen
flüstern Knospendüfte. Ein kleiner Hund mit
trunkener Schnauze horcht witternd

in grasigen Durchgängen. Naß und behangen
mit Pollen, Samenkörnern. Blütenblättchen
kleben am kleinen Fell wie Tropfen

Manna, das sich ins nackte Sein ergießt: Nirgendwo
jemand. Die Vögel sind verstummt. Der Park ist wie
ein offenes Buch. Dichter noch, wenn wieder
Wind die Blätter faltet und Tropfen in die Stille fallen.

Der Zugang steil, die Gassen eng, die Häuser haben Terrassen,
die Kirche und die alte italienische Schule: ein großes Gebäude mit großen
eingeschlagenen Fenstern, denn in der Schule geschieht schon seit langer Zeit
nichts.
Der einzige Ort hier, der Weitläufigkeit ausstrahlt, ist von Leere erfüllt.
Sie folgt der Geschichte über die Insel, die groß und einsam ist, oder es scheint
nur so, denn die Menschen hier sind vornehmlich Touristen, die
kommen und gehen,
und auf der Insel bleiben nur jene, die es niemals geschafft haben zu gehen,
auf der Insel wird nichts aus Cres angeboten, denn niemand erzeugt es.
Oliven sind überall, doch das Öl kommt aus Brač.
Schafe gibt es überall, doch der Käse kommt aus Pag
nur Lamm, ja, es wird auf eine eigene Art zubereitet.
Erst heute fiel mir ein, dass ich eigentlich niemanden vor der Insel kenne,
nicht eine einzige Person.
Und dass ich einmal vor langer Zeit, als Absolvent der Slawistik
mich um eine Arbeitstelle auf Cres bewarb,
und dass diese Bewerbung auch angenommen wurde,
und dass ich davor niemals auf Cres war, und dass mich gewaltig die Panik
überkam,
und dass mich gewaltig die Panik überkam, dass ich dann eine grässliche Lüge
erfand, und auch niemals kam um mir diese Arbeitsstelle anzusehen,
mich auch später dann nie mehr um eine Anstellung an einer Schule bemühte,
denn sie könnten mich einstellen, da wäre ich dann in einer schönen Klemme,
denn auch ein anderer Ort könnte so
verlassen und trostlos sein wie Cres im November.
Mensch, diese Insel ist doch herrlich!
Vermutlich schöner als wenn Horden von Italienern und Slowenen,
Kroaten, Franzosen, Deutschen in jedem Loch herumschnüffeln,
jeden Schafsdreck umdrehen, hinter jeden Vorhang spähen,
und schließlich die Insel verlassen, ohne etwas gesehen zu haben: sie gehen
ohne Geruch in der Nase und ohne Geschmack im Mund,
denn sie hatten Čevapčići mit Zwiebeln und Pljeskavice mit Kajmak gegessen,
dazu Laško- Bier oder Märzenbier getrunken,
dabei ihre teigigen Ärsche im klaren Wasser der Kieselsteinbuchten eingeweicht.
Das Dorf Dragozetići befindet sich im äußersten Nordwesten der Insel,
nahe dem Hafen Porozina, wo die Fähre anlegt.
Der Zugang steil, die Gassen eng, die Häuser haben Terrassen,
die Kirche und die alte italienische Schule ein großes Gebäude mit großen
eingeschlagenen Fenstern, denn in der Schule geschieht schon seit langer Zeit
nichts.
Der einzige Ort hier, der Weitläufigkeit ausstrahlt, ist von Leere erfüllt.

2004-8-9

Herr Heute überlegte:
Wahrheit ist unwichtig, wichtig ist, was Leute denken.

Beispiel: Vater, er stirbt gegenüber dem Zimmer, in dem der Mensch
röchelt, der in hohem Maße das Gemetzel auf dem Balkan ausheckte
(Stane Dolanc, eine auf Gurgeln und Koma geschrumpfte Erscheinung).
Ich war bei Vater, als er bewußtlos in der neurologischen Klinik
(der dieses Namens unwürdigen) lag. War bei ihm in dem
Moment, als er nach einmonatigem Koma erwachte und mir
mit leerer Verwunderung in die Augen schaute. Bei ihm war
ich auch, wie sie ihn gewaltsam aus dem Krankenhaus ins Heim
nach Mengeã brachten. Und auch, als es uns schließlich gelang, ihn
ins Kolezija zu bringen, wo er heute schon zweimal unterwegs war
zu den unerreichbaren Schatten jenseits. Doch, wenn er wach
war, fehlte ich ein paar Mal.
Und jetzt ist Vater für immer dorthin unterwegs
mit dem Gedanken, daß ihn der älteste Sohn vergaß.
Unwiderruflicher und unabänderlicher Gedanke, Endgültigkeit, wie
sie keine Geschichte berichtigen kann.

Und das Gegenteil? Was, wenn Wahrheit wichtig ist
und nicht, was Leute denken?
Und bis wohin reicht sie? Durch die Menschenwelt dorthin,
woher die primären Anstösse
für den Lauf der Welt kommen sollten?

Herr Heute überlegte, doch eine Antwort bekam er nicht.
Die Antwort findet sich vielleicht selbst.

Wer bin ich?

Wanderer. Von allem, was ich liebe, geh ich
fort, weit ans Ende der Welt, unüberblickbarer
Horizont, wo ich ungefährdet allein bin: im Fremden.
Dies mein Herz ist todneugierig.
Aber hier ist nichts mehr. Alles gelöscht. Hier gibt es
nur schwindlige Leere: für immer
zugefroren das liebe Gesicht und ein Hagel
erinnerte Berührungen, schmerzlich zugegen.

Wer bin ich? Mörder.

Ich handle systematisch, grausam konsequent
Aus unverständlicher, doch innerer Not.
Ich fliehe alles, was bekannt ist und geordnet.
Dann schüttet mich die Fremde zu.
Von Geburtsort bleibt mir nur der Wort-
schatz, dieses Messer, Schlimmstes schneide ich damit.
Jetzt schreib ich einen schändlichen, einsamen Brief
euch allen, die ich liebe und töte, damit wir nicht mehr sind.

Wer bin ich? Mörder. Töte durch Abwesenheit.

Hier hat einst gesungen
Von der Vogelweide. Rundum sind
die Hänge von Reben durchzogen.Wind
bringt aus dem Süden Duft nach Jasmin, im

Tal sprüht von fern ein Geruch nach Meer.
Meer, das Geschichte ist, das Meer.
Nichts Klares hinterläßt die verwaschene Spur.
Ganz aus der Geschichte oder dem Gedächtnis

flutet auf dem kieseligen Ufer, bis zum
ovalen Horizont gespannt, etwas Verdichtetes,
Unmittelbares, das angeschwollene Wasser.

Worüber Von der Vogelweide sang, weiß ich nicht.
Weiß aber, wer sang und warum. Auch
weiß ich gut, was er verschwieg und welche
er heftig liebte, über alles liebte.

Ich stehe vor einem Bild von Veno Pilon.
Es packt mich ein Gefühl von starker Einsamkeit
und im Gesicht spür ich den Hauch eines Flusses.
Ein trauriger, feuchter Geruch,
der nach rostigen Tropfsteinen unter der Brücke riecht
und nach Urin. Und irgendeinem Hund vielleicht,
der zwischen Pfützen nach Nahrung schnuppert.

Charlie Parker steht unter der Brücke
und schaut schweigsam auf den Fluß,
der vorübergleitet.
Nur eine ihm bekannte Mischung
aus Musik und absurdem Leben
franst ihm die Seele in Strähnen Gram
und Sturzbäche von Pathos.

Charlie Parker aus irgendeiner Cortazargeschichte.
All diese pariser Lateinamerikaner,
die für die Unesco übersetzten,
auf die zu Hause Steckbriefe verfaßt wurden,
die, längst schon ausgebleicht, vielleicht der Wind
noch in staubige Strassen von Anden-
dörfern trägt, nach denen sie sich sehnten
und wohin sie nie mehr zurückkehren wollten.

Offen bis zum Schmerz, einem sinnlosen und
unbeschriebenen, weiß wie die Gloriole eines Heiligen,
und auch banal alltäglich. Und vor allem
ständig hungrig...
nach dem Wind, der vom andischen Azur herab,verdünnt
und scharf, in der Februardämmerung und
im traurigen Regen, zwischen Dorfbewohner fährt, vom billigen
Schnaps Betäubte, feucht benommen, im Gefolge einer grotesken
Prozession, aus der sie sich davonmachen und am
Dorfrand in dem wenigen Gebüsch noch eine
Tragödie anfangen, die die Welt nicht erschüttert.

Auch hier unter der Brücke hat die Kälte
die Nüstern der wunden Tiere gereizt.
Der Mensch ist allein
und auch seine Schwermut ist allein.

Doch der Himmel öffnet sich, der Morgen klart, aus dem Dämmer
tritt ein andres Leben. Den Mund offen, in
dem die Seufzer verstummten,
dort treffen wir uns alle auf derselben Blick-Kreuzung
von Absurditäten und Unterschieden,
diesen ungreifbaren, die in Schwermutsböen wachsen
im Herzen und diese Welt, die dich rühmen wird dereinst,
trunken von der starken Kraft deiner Schwermut,
jetzt aber taub, hoch droben auf der Brücke, die lärmende Welt,
oder dort, am anderen Ufer mit seinen
geometrischen Veduten,
voll von magischer Anziehung,
Gerüchen einer saturierten Stadt, daß es nur so zischt.

Der Mensch ist allein
und auch seine Schwermut ist allein.

Doch der Mensch lebt leibhaftig und dichterisch,
beide Bleiben sind jedoch zu stark oder zu klein.
Tiefe stille Freude und Augenschatten, sodaß du durch
verdunkelte Gassen schwimmst wie ein Betrunkener,
der Arm, der den klaren Bögen der Brücke
aus verdichteter Luft folgt,
und kehr ich hinter ihm zu diesem Ort zurück,
seh ich, daß er woanders wuchs und jeder von uns jetzt
in seiner Einsamkeit da ist , wo die langezogenen, rauhen Töne
einer Trompete sind und diese zerrissenen Buchstaben und Züge
irgendeines Pinsels, verbunden mit einer unsichtbaren Erhabenheit,
die alle Welten umspannt,
vom Andenstaub durchsichtig wie ein Augapfel,
feucht vom Urin der Hunde und Clochards
und auch von seinem
auch von seinem warmen und ausgedachten Urin.

Und von verschütteten Bierflaschen
in der muffigen Bar am Ende der Nacht,
zwischen Frauen mit verträumten und müden Augen
unter aufgetragnen Schminkmasken,
betrunken, nicht zu sehr,
und doch irgendwo weit weg,
Körper und Seele offener als beim Lieben,
die Seele wund am hoffnungslosen Grund
des süssen, verschwenderischen Zeitvertreibs,
fahl wie Pergament von den schläfrigen Lichtern,
von der hehren Stille der Musik
und den schweren Vorhängen des Zigarettenrauchs.

Und draußen diese weite und schweigsame Nacht,
gegen Morgen gleitend,
irgendeiner reglosen Brücke zu,
der für einen im ersten Blau des jungen Tages still
Zuhörenden stumme Monolog einer verrückten Trompete,
die das Blech der Seele windet
zur furchtbaren Erinnerung an den Ort,
wo vor einem halben Jahrhundert
irgendein Maler unablässig ausharrte.

Der Mensch ist allein
und auch seine Schwermut ist allein.

Nie sagtest du was
und ich hörte nichts,
trotzdem ist klar:
Die Wirklichkeit meines Gedichts
erhebt sich aus
dem Dämmer deines
Schweigens.
Dort drinnen leuchtet das Maß
für tiefreichende Verwirklichung,
für fragende Blicke unter Brauen hervor,
für das Rauschen des Waldes am schwarzgrünen Hang,
für wilde, nebelumhüllte Höhen.
Und weiter, wie der Vogelschrei,
der aus feuchtem Schatten an die Sonne dringt,
auf die Hänge zwischen den Reben und sich mit der Goldschwere
des Herbstes in den Wein absetzt.
Aus dir wächst das Erinnern an tirolische Gelüste nach Mediterran,
nach dem ädrigen, grünen Belag auf den Pyramiden
aus rotem Granit über Bozen.
Oder an lange schwüle Nächte,
aus denen sich Träume tief ins Gewebe
einer anderen Wirklichkeit ausbreiteten,
Nächte, aus denen ich erschrocken erwachte,
düster, schweigsam,
als Zeuge uralter Zustände,
ohne richtig sagen zu können, woran ich dabei denke,
stammelnd und noch naß vom lebhaften Geschluchz der Seele.

Später aber, fast nicht zu sehen, die Täler
hinab mit den dunkelgrünen Flanken
scharfer, von Eis und Sonne zerrissener Felsen.
Du hast all das vielleicht gewußt,
über die Kette der Väter und Söhne und wie sich angehäufte
Erfahrungen übertragen von einer Seele zur andren.
Doch wir reden nicht nur von persönlichen Geschichten.
Den Fluß talauf schwappten die Wogen
der Weltgeschichte, wirbelten um
Zellkerne und brandmarkten sie.
Die Welt hat keinen Mittelpunkt.
Ein besonnener Vorfahr hob den Kopf, nahm
die Herausforderung an, baute am Bachquell eine Einsiedlerkapelle
und stellte im Graben ein Marterl auf,
zu dem dann die Leute von weit her kamen,
weil sie eine Antwort suchten...

Die Geschichte überschwemmte das Tal wie eine Flut,
wählte Söhne und Töchte aus jeder Generation aus
und drückte ihnen ein unauslöschbares Siegel auf.
Alle trugen wir das Mal,
alle schrieben wir mit markierter Stirn auf,
was wir nicht immer verstanden.
Wir hinterließen Gräber, bedeckt von Kieselsand,
auf dem jetzt die Sonne zersplittert blinkt.
Reglos wie ein Sperber auf dem Ast.
Doch im Antlitz der schon Verstorbenen reifte
auch unsrer beider Selbstbewußtsein und Kraft.
Wie Hirsche im Dämmer am Waldrand, ziehen diese
Erhabenheit, diese Größe unmerklich über das Schweigen,
in unsichtbaren Geistesblitzen, die anders wirken
und wandern wie Alltagsgedanken.
Und nicht nur wir beide, jeder erzittert, durchbohren ihn
diese Ausblicke, mit dem Geist, der über das Tal weht,
und durchsetzt ist von den Blüten der Obstbäume,
voll barocker Pracht wie das Gespann von Burg Ãtatenberg,
das vor dem heimatlichen Haus anhielt
oder düster wie das Kloster unterm Berg und der Park,
in dem du voll Angst gewartet hast,
daß deine Frau Mutter zurückkehrten von der Beichte,
aber Herr Papa preßten zu dieser Zeit im Weinberghäuschen,
das die neue Macht nach dem Krieg verstaatlichte samt dem übrigen
Gut, einen Wein, ausgezeichnet mit dem Diplom,
das heute an der Mauer hängt, auf die ich schaue.

So lang die Eltern leben, sind sie Körper
zwischen Tod und uns, die Kinder:
Schicksal sehn wir wie durch Schleier.

Mich schmerzten deine dünnen Hände,
als du starbst, mein einzig Vater:
noch deine, und schon fremd, zu tief,

fielen sie, wohin ich nicht vermag,
ins Weite, und ganz nah, hierher, zum Quell
der Tränen, wo ich falle aufs Gesicht und weine.

An jenem schrecklich hehren Abend,
als wir den siechen Körper wuschen,
zurückzugeben rein den Ruhelosen Ewiger Ruhe,

nahm ich ihn an, kristallklar und jäh,
meinen Menschentod: seitdem bin ich Vater,
ich, bin offne Wunde, welche ohne Hoffnung

schützt ihr Kind vor Hagelschlägen
einzig mit dem Tod des eignen Körpers,
der aus Erinnerung ins Morgen wächst

und singt, Rhythmus des Tanzes, Schnee des Abschieds.
Ins Jenseits flieg ich, folge dem Gesetz
der Zugvögel, und weine, komme ich zurück zu dir,

mein Vater.

Zärtlichkeit, du allzu schwache Grobheit,
die zwischen unsren Leibern einen Fisch gebiert,
besuchst mich jetzt in Gestalt eines dickköpfigen Esels,
dessen schwarzer Schwanz herabschlenkert unterm Bauch.
Und ich muß trinken, viel trinken, um den Durst
all derer zu stillen, denen du mich versprochen hast.

Grobheit, du allzu schwache Zärtlichkeit,
mit der Kinder den Esel füttern, daß seine Zähne
siebenfach die Sonne vergolden und sein dunkles Geweb
schneller schwillt als Knabenduft.

Da, bei dir wird mein neues Heim sein, zwergwüchsiger
Lüstling, der in mir die hohe See erblickt,
einen Wald wie der Schnee eines fernen Salzes,
das in der Wunde brennt, in den Augen, am Schwanz.

Herr Heute ist etwas, das auf zwei Beinen geht.
Er sagte: zwischen den Sternen am Himmel über meiner Stadt
gibt es eine noch einmal so große Stadt. Die Leute dort verstehen
Dinge, die ich nicht versteh.
Dort ist auch mein großer Sumpf.
Zwischen Binsen zieht eine tiefe Strömung langsam dahin,
mit der mir der Satan die Nerven strapaziert.
Die Straße, auf der ich gehe,
löst sich in Nebel auf.
In weiter Ferne liegt schwer passierbar ein Minenfeld
aber ich bin zu schwer für diese Spiegel.
Etwas Uraltes treibt aus der Erde,
und ich bin einfach zu klein.
Zu solcher Stunde kommt einem ein verstandeswirrer Kahn recht,
auf dem ein Häuptling zwischen Schmerzschilf rudert
durchs Tonwerk eines neolithischen Morgens.
Hier unten aber in dieser Zeit
trinken wir digitalen Espresso
und schauen zu, wie sich aus dem Nichts langsam eine Gestalt erhebt.

Ich geh am Fluß und teil die Stadt in eine Wunde
und eine Erinnerung; Hügel, von Gräber übersät, und Ufer,
bewachsen von Pappeln, die Silberlaub bedeckt.
Am Fluß, der nach Süden fließt, zum Meer,
in dem kalte Fische blinken,
die über Korallen schwimmen,
den wie zerrissenes Kinderfleisch roten.
Hinter meinem Rücken lächelt die Sonne einen einst
mächtigen Palast an, den jemand aus Istanbul
herbrachte: irgendwann, und dann ein Feuer,
jetzt gestaltlose Leere, Vollkommenheit des Vergessens...
Als hätte Erkenntnis die Materie überwältigt
und hätten sich türkische Brücken aus Stein,
gespannt über das Kinderrauschen des Flusses,
der nach Süden fließt, in Luft aufgelöst und wären Steine
wie Spatzenschwärme auseinandergestoben: einige auf den Flußgrund,
andere hoch ins Blau des Himmels.

Den selben Vollmond sehn wir beide... Horizonte
fern, allzu ferne einer dem andern. Zwischen uns
türmen sich Gebirge. Eine weiche, feuchte Kruste
wächst über unsre Spuren. Ganz alleine

quertest du alle Grenzen und kamst in Fremde,
die Bleibe meiner Arme. Gefährlich alleine
krieche ich an Grenzposten vorbei: ich reise
nach Nordwesten, wo ich mich bitter schäme

der Seelenpein inmitten glatter, abstoßender Mauern.
Ich steh davor, ein dunkler Mann aus dem Südosten,
Name verdächtig, zitternd, nackt wie eine Beute.
Ich kann nicht fliehen. Grenze ist Los.

Jetzt weißt du: querst du Grenzen, verwischt du sie nicht.
Höher noch, kappt sie deine Schritte, wie der Zweifel.
Die Landkarte ist kein Trug. Darum sprich leiser.
Jenseits aller Grenzen sind deine Lippen meine Bleibe.

Die Straßen der Stadt sind voll von Hirschen.
Sie sind unsichtbar, grüne, bemalte
Tänzerinnen, mit Hörnern und stumm, in durchsichtigen Röckchen
mit kleinen Schwänzen gleiten sie durch die Zeit und verschwinden.

Manchmal, kurz bevor einer die Tür zuschlägt
und ihnen hochnäsig den Kopf versehrt, sie an die Wand stößt,
oder mit dem Auto überfährt, schaut er sie einen Moment an. Ihre
sinnlichen, feuchten Augen. Dunkel blitzend. Sternkuppeln,

die Weite tiefer Wälder. Durchsichtige Seen,
worin der fremde Blick im Glasstollen versinkt
in bodenlose Stille – wer weiß, warum es so ist.

Der Hirschjäger, der ungebundene Pfadfinder auf der
Spur dieser grünen Vögel aus einem unsichtbaren Wald. Leckt
ihn der Hirsch, selbst auch entblättert, verschwindet er mit ihm.

In einer fremden Stadt traf ich ihn,
der sein Gesicht verhüllt (heiteren
Blickes lauscht er den Nachtigallen).
Weißt du, wer ich bin? fragte er mich.

Ich lächelte und schaute herum.
Kein Mensch. Nur Kinder tollten auf dem
abgelegenen Platz unter der Straßenlaterne,
eine alte Frau eilte stumm nach Hause.

„Ich kenne viele deiner Namen, doch
heute schau ich mit deinen Augen und
überleg mit deinem Herzen.“

Wo war ich, und wer sprach die Worte,
die nicht aus meinem Munde kamen? Und hielt
nicht einen Moment den Schritt an oder schaute
mit einem Lächeln zurück in die finstere Gasse.

9

Die Enge öffnet sich wie ein Vorhang.
Dieser Vers, wetternaher Augenblick der Stille,
sammelt die Welt, in Scherben zerfallen.
Ich fliehe das Grauen wildrhythmisch tanzend.

Geheimnisvolle Zeit reckt sich wie eine Zypresse
Über dem offenen Grab der Geschichte;
Und dem Himmel, wie ein Alptraum aus Vergangenheit
quert das Trugbild eines Feuerrads.

Schau, eine Dogge schnauzenvoll blutigen Speichels!
Wenn der Vers zur Angst wird und der Morgen Glimmen
und die Stadt zum Turm aus Glas und Wut -

Das Kind rettet den Raum fürs Staunen.
Das Kind ist ein Fest, Geburt aus Leere.
Das Kind ist die Krone. Ich kröne dich, Leben.

Grausam ist zu rufen lebend
einen Toten kraft Erinnerung
und vom stummen Zeugen wünschen,
daß die Leere endlich spräche,
heilig festtägliche Stille,
die erklingt in Winterluft.
Eng ist sie, die Totenluke:
laß die Toten in der Dämmerung!

So ist wieder für die Toten
alles Sprechen wohl ein Leid:
leise schauen sie in Knospen
südöstlich der Erinnerung.
Als Geheimnis birgt der Schrein
Träume, gehn vorüber Fremde.
Friedlich liegen sie im Tal:
laß die Toten in der Dämmerung!

Rufe lieber lebend Hügel,
ruf dich selbst mit Kindesstimme,
ruf den Morgen, morgen, Vögel!
Weiß wer, wieviel Weiß denn
fließt durchs blutige Verbrechen?
Wer bist du und richtest Mohn,
in das sich all das Blut verwandelt?
Laß die Toten in der Dämmerung!

Viel zu tief ist diese Bläue.
Wie Gebilde im Gewölk
glimmt die Wahrheit - Lug der Sinne.
Laß die Toten in der Dämmerung!

Letztlich steckt im Gedicht immer ein Individuum.
Herr Heute blättert noch einige Seiten weiter:
das letzte Abendmahl ist etwas Besonderes.
Die Staffelei steht zum Dreieck gespreizt da
und Herrn Heute packt ein anthropologisches Fieber.
Er denkt an die dreibeinige Venus aus Sizilien,
die aus ihrem Schoß entsteigt.
Mit der Zunge bohrt er in seinen Zahnlücken
und denkt ans Krebsgeschwür in Sigmund Freuds Mund.
Herr Heute, Herr Heute, ruft aus dem Speisesaal
Mila Kačičeva (nach genau einem Monat starb sie).
Mag die reale Welt noch so ein Simulacrum,
noch so ekstatisch sein (und drücken ihr unübertroffnes
Ventil), der Anspruch des Objekts ist unabwendbar bis ins tiefe All.
Hej, Herr Heute zieht aus der Tasche ein Büschel Metaphern.
Er verfolgt die Forschung.
Viel bleibt noch zu überdenken –
und warum sollte er es nicht jetzt tun?
Kannst du mir einen einzigen Grund dagegen sagen?
Heute veröffentlichten sie mein Buch, sagte Herr Heute.
Der Vogel meiner Weisheit ist ein Rabe.
Der über das Grafitblau des Nichts gleitet.

Aga Mirak malte Vögel und Blumen, Wasser und den Herrscher. Nur sie,
die als einzige im Herrscherbett liegen durfte, durfte er nicht abbilden.
Denn man würde ihn kastrieren. Er malte und malte Arabesken, trug Millimeter
für Millimeter Farbe in vorgezeichnete Figuren auf und darin erwachten die
Vögel und die Blumen und das Wasser – nur des Herrschers Gesicht war nirgends
mehr zu erkennen. Monate um Monate malte er, ausdauernd, nur zu frühen
Morgenstunden, wenn Arbeiter und Herrscher schliefen. Und eines Morgens,
am dritten Tag des sechsten Mondes, ganz früh, war die Arabeske fertiggemalt
und da war sie, deren Bildes wegen man ihn kastrieren würde. Erschöpft schlief er
über ihr ein, das Gesicht auf ihrem Bauch, den die Finger des Herrschers
zerkratzten. Da erwachte der Herrsche und im Bett neben ihm lag die gemalte
Arabeske als Bild eines Blumenlabyrinths, in dessem Herzen sie für ewig sich
verlor, die als einzige in seinem Bett liegen durfte.

Bevor uns schläfrig Morgenrot erfaßt,
im zerwühlten Dämmerbett,
ängstlich vor dem Morgen, vom weißen
Berg dringt zwischen uns das Schwert,

liegen wir zwei, voneinander noch warm,
und mimen schlecht, als schliefen wir,
während meine Hand, unruhig schon,
noch halten will, was willig gewoben

unter den Sternen der Berührung zergeht.
Jeden Augenblick saugt dich Ferne ein.
Mir bleibt das verborgene Bild von dir.

Auf meiner Schulter liegt dein warmer Kopf
die ganze lange, viel zu kurze Nacht.
Und ich verberge Tränen, wundersame Ohnmacht.