Fabjan Hafner 

Translator

Ich habe mich im Raum eines Buches verirrt,

ich wurde begleitet von den Versen eines Gedichts

in einer unbekannten Sprache,

voll warmem mediterranem Melos,

wie die gemeinsamem Aufenthalte auf Inseln,

wo man die Freude immerfort erneuern muss.

Und zwei Räume, gefasst mit Schatten und Musik,

löschten mich aus; brachten mich auf dieselbe Ebene,

durch eine nicht gezogene Linie

am Seitenende, außerhalb der Fußnote.

Dort, wo die Zugehörigkeit abstarb,

kam die Leidenschaft für das Geschriebene

zum Vorschein, für eine der möglichen Welten,

ausgestellt als Druckfehler.

Doch der Buchraum veränderte unsere Gesichtsform,

wies uns ein Zweck zu. Und ich war. –

Wahrhaft gefügt in Verse, in Bilder,

geschmiegt an die Schultern von früher.

Träumend von bewegten Nordmeeren,

aus diesen in Verse gebrochenen Briefen.

Lauschte, wann die goldenen Brotkäfer

zitternd meine Haut kitzeln.

Im Polarlicht war ich, in Reichweite des Anderen,

eines anderen, wirklichen Lebens.

Doch wir leben nicht, außer im Lesen, im Betrachten

des im Voraus und im Nachhinein danach Verfassten.

Solange deine Augen kleine Nussschalen

auf einer gedachten Linie, das Meer und die Schlaflosigkeit waren.

Nun gleite ich sanft über Gletscher, deren

Namen und Zweck ich nicht ausmachen kann,

und wie im Tief-, im Tiefstschlaf unter einer Eisscholle,

ruft mich eine Stimme aus dem Licht,

in dem ich mich nicht mehr aufhalten kann

An diesem Morgen, vom Morgen bis zum Abend.

Du wirst dich wundern, wie ich darauf komme,

dir von zu Hause eine Ansichtskarte zu schicken:

dir – unterwegs, dann dir – am Strand und im Restaurant,

an der Promenade. Bis die Sonne unwiderruflich untergeht …

Im Wasser sehen wir, glaub mir, dieselben Winkelzüge der Sonne.

Doch

mein Körper hat sich tief im Innern dieser Halbinsel

eingerollt, ist gestrandet wie ein Fisch in einem Bett.

Und wenn ich aus der Wasserflasche trinke, spüre ich

beinah das verdunstende Salz dort bei dir.

Lass dir sagen, das Wetter ist hier so schlecht

wie immer; das ist ein Richtwert,

an dem man Maß nehmen kann.

Ich gehe zum Postamt, beschreibe einen Kreis mit

einem unsichtbaren Stück Karton in meiner Innentasche:

die Kirche, die Schule, der Stadtpark und alles andere

fänden durchaus Platz in einem Miniaturbilderbuch!

Ein Pfeil zeigt auf die Stelle,

an der du mich vermutest.

Und, stell dir vor, du antwortest auf meine Ansichtskarte,

mit Belanglosigkeiten – mit Wasser, das meinen Namen trägt,

einem Fisch und dem Reis auf dem Teller, von dem

du eben gegessen hast. Mit der schattigen Stelle,

die auf keine Karte passen kann.

Genauso fühle ich mich.

Diese Ansichtskarte, nimmst du an, sei etwas Erfundenes.

Eine Leere, die ich irgendwie ausfüllen möchte, während ich

zweierlei Reisen vergleiche, im Zwiespalt, welche wirklicher ist:

Die hier im Zimmer, wo jeder Schritt eine unsichtbare

Grenze überschreiten muss …

Oder

die tatsächlichen Ortveränderungen unserer Körper,

die uns entstellen wie Zerrspiegel, während

der Traum uns mit jedem Lichtreflex im Wasser,

wieder auf das zurückwirft, was wir sind?

Den Mü.iggang beherrsche ich nicht. Wie gesagt,

das Wetter hier ist wechselhaft, die innere Uhr

überspringt jeden fünften Schlag, im Übrigen

beginne ich mich zu wiederholen. Es reicht,

wenn ich noch einmal schreibe:

Ich warte auf deine Wiederkehr.

Vor lauter Unzufriedenheit. Ich denke: Wie die Stadt

voller Möglichkeiten immerfort enger wird.

Kurz davor, an diesem Vorabend,

geht eine Greisin mit Skistöcken spazieren, obwohl sie nicht Ski fährt.

So bald fällt kein Schnee. Es ist Sonntag, nirgends Lärm.

Deshalb ist die Nacht wie geschaffen zum Nichtschlafen.

Und solange sie vergeht … habe ich nicht einmal eine Standuhr,

die meine Frustrationen auf- oder meine Schäfchen abzählt.

Ich lache in die hellhörige Nacht, so dass mich niemand hören kann;

ich halte einen Augenblick lang inne, um ein- und auszuatmen.

Rumort da nicht jemand im verwinkelten Treppenhaus?

Und ist er nicht schon im Mezzanin!

Eine ganz und gar körperliche Befriedigung empfinde ich,

wenn meine Fingerkuppen die Tastatur

der anvisierten Schlaflosigkeit berühren.

Wenn ich schon ganz eingehüllt bin

in die reine Schnurwolle der geschorenen Schafe,

tauchen Fotos auf, das Gesicht in Gips, Ton oder Staub,

ich kann es nicht genau ausmachen.

Da quillt, einem Wunder gleich, von allein Blut aus dem Zeigefinger

und die Adern am Hals schwellen an

wie grüne Bohnenschoten.

Ein Augenblick der Lebendigkeit.

Ich sage laut, um zu verscheuchen,

was übrig geblieben ist: Wir sind wirklich!

Vor lauter Unzufriedenheit.

Wir waren still. Wie jene kümmerlichen, winzigen Vögel,

die sich dieser Welt nicht bewusst sind.

Immer noch missgestimmt.

Mein Körper erleidet neben deinem

immer einen leichten Flüssigkeitsentzug.

Dein Körper ist weich, und aus ihm

schöpfe ich das Weihwasser meiner Fehler.

Das Wasser, das mir immer fehlt.

Die Seifenblasen und die Waschmittelblasen,

zwei Produkte aus derselben Abteilung; das

haben wir auf der Suche nach dem Ideal erreicht.

Wir fliegen durch diese Wohnung wie das Gefieder

für ein gutes Süppchen gerupfter Täubchen.

Jeder erreicht an seinem Rechner im Computerspiel

sein Ziel. Ich habe das nächste Level erreicht.

Wir besprechen das Second life.

Wer verliert, trägt die Bruchstücke

auf die große städtische Müllhalde.

Nach all dem weiß ich: Wir werden noch stiller werden.

Die Kuhle im Bett wächst wie jede Vorstadt.

Diese Wohnung haben wir nicht bezogen.

Alles wird wärmer, und bald ist Sommer.

Silbern sind die Bäuche der Fische, die mit ihrem Gewicht schachern

und versuchen, es in den Pfandhäusern des Himmels abzulegen;

Silbern sind die Rücken der Wogen, die den Klippen erzählen, woher

sie kommen und was alles sie unterwegs erlebt haben,

doch ihre Geschichte niemals zu Ende bringen, weil ihre atemlosen

Sätze immer wieder zu Salzformen zerfallen;

Silbern ist die Verbindlichkeit der Ölbäume, die ihre Schatten aufsperren,

um Eselsrülpser in drei verschiedene Tonhöhen einbetten zu können;

Silbern ist das Duften des Rosmarins, der mit derselben Sorgfalt

den Saft aus seiner Wunde auf einen gebratenen Fisch und das langsame

Abschiednehmen des Tages träufelt;

Silbern ist der Mittag, der allen gebietet zu ruhen

und durch langsames Atmen die Weite des eigenen Glücks zu ermessen,

in Gedanken zum Hafen zu schlendern, von dem aus

eines fernen Tages im Morgengrauen ihre Kindheit in See gestochen ist;

Silbern ist der Wind, der zu jeder Stunde des Vergessens drei

zusätzliche Stunden des Vergessens hinzufügt, die sich immerfort

in der Gegenwart ereignen;

Silbern sind die Segel, die in Wirklichkeit weiß sind und silbern werden

wegen der Bedürfnisse der Phantasie und der Huldigung der lautlosen

Bewegung;

Silbern ist die Reglosigkeit des Nachmittags, der durch seine Wärme

an die Erde bindet und seinen Sitzplatz dann dem hereinbrechenden

Abend nicht überlassen will;

Silbern sind die Spuren der Wolken, die Städte in der Luft errichten,

wohin wir eingeladen sind, wenn uns nach Tisch

eine Schlaflawine verschüttet;

Silbern sind die Schreie der Leute, die ihre Leiber lieben;

Silbern sind die Zypressenwipfel, die flüchtige Lettern

auf die geschmeidige Haut des Sommers zeichnen;

Silbern sind die Weingärten, in denen sich unruhige Fasane

auf den Schiffbruch des Sommers vorbereiten;

Silbern ist der Flug der Möwe, die das Gesagte und das Verschwiegene zusammennäht

und einen dauerhaften Waffenstillstand mit dem Läuten der Abendglocken stiftet;

Silbern ist die Bewegung des ausgedörrten Grases, das sein Leben

im letzten Frühling vergessen hat und dessen Geister

jeden Tag mit den leeren Ärmeln des Windes ringen;

Silbern ist der Ring aus Mondlicht, den ich dir auf

den Ringfinger stecke, wenn du deinen Leib verlässt und die Nacht

aufforderst, dir alle zu früh Verstorbenen zurückzugeben;

Silbern ist der Mondregen, der innehält und uns

streichelt, wenn wir versilbert von Sommerschweiß

schmelzen;

und silbern sind die flauschigen Samen,

die ich auf dem Rücken liegend betrachte,

mit ins Himmelsblau geschnitzten Augen,

wie sie von nirgend woher fallen und verschwinden in Richtung unbekannt.

Silber, Farbe meines Geistes!

Wenn ich dich lese, schwebe ich. Wie ein Teddy schubst du mich

mit deinen Pfoten in Verzückung. Liegst auf mir, den du verwüstet

hast. Zum Sterben habe ich dich lieb gewonnen, erster unter den Geborenen.

In einem einzigen Augenblick wurde ich dein Leuchtfeuer. Geborgen bin ich

wie noch nie. Du bist das endgültige Gefühl von Erfüllung: das Wissen

um den Ursprung der Sehnsucht. In dir bin ich wie in einem weichen

Grab. Du schneidest und durchglühst alle Schichten. Die Zeit entflammt

und verschwindet, ich höre Hymnen, wenn ich dich ansehe. Streng

bist du und anspruchsvoll, sachlich. Und ich kann nicht sprechen.

Ich weiß, ich sehne mich nach dir, harter, grauer Stahl. Für eine

Berührung von dir gebe ich alles. Schau, die späte Sonne brandet

gegen die Mauern des Hofes in Urbino. Gestorben bin ich für dich.

Ich spüre dich und brauche dich. Du quälst. Rodest und sengst mich,

immer. Und in die Räume, die du vernichtet hast, flutet das Paradies.

Das Schicksal brütet mich aus. Manchmal wie ein Ei. Manchmal

patscht es mich mit seinen Pranken auf die Böschung. Ich schreie.

Wehre mich. Meinen ganzen Saft setze ich ein. Das darf ich nicht.

Das Schicksal kann mich auslöschen, das habe ich schon gespürt.

Wenn uns das Schicksal keinen Honig um den Mund schmiert, erfrieren

wir augenblicklich. Ich habe die Tage in der panischen Angst verbracht,

daß die Sonne nicht mehr aufgeht. Und heute mein letzter Tag ist.

Ich fühlte, wie mir das Licht aus den Händen glitt, und wenn

ich nicht genug Quarters in der Tasche hätte und Metkas

Stimme nicht sanft und freundlich genug wäre und konkret

und sachlich, würde mir die Seele aus dem Leib fahren,

was eines Tages passieren wird. Mit dem Tod muß man

freundlich umgehen. Er ist die Heimstatt, aus der wir stammen.

Wir leben nur einen Augenblick lang. Solange der Lack trocknet.

da war ein durchschnittlicher traum.
da waren zwei lange wellen, die,
die waren so, dass sie den see schnitten.
da war ein wenig nacht, es war ganz still,
da war eigentlich alles zu,
keine probleme,
wir waren alle gesund, keine krebserkrankungen,
ähnliche tödlich beschwerden,
nur das übliche ficken, und nichts, wer wen liebt,
wer wem was und wohin gesteckt hat,
da war es wirklich schön, es war ein langer, glatter see,
überall kleine, bunte lichter,
da waren zwei gräuliche tauben, ein haufen enten, schwarz waren die,
mit weißen schnäbeln, und ein meisenschwarm auf unserem balkon.
5-10 flattrige gramm. mein körper tut weh.
ich sage nichts, ich will nicht reden,
mein friede ist die stille des schuldigen, im freien herrscht dunkelheit,
frost, wenn schert das, mich schert das,
mir ist es nicht egal, meine muskel schmerzen,
mein körper erzählt mir etwas,
eine alte, allen bekannte geschichte,
auch mir, zumindest ahne ich sie,
auf einer leicht metaphorischen ebene.
mir scheint nichts real zu sein, mein körper ist das, was ich aussende,
mir liegt nichts daran, irgendetwas zu sein.
mir ist angst und bang, ich sitze in meinem auto und habe angst,
und es herrscht vollkommene stille, vielleicht gerade deshalb,
nur der motor der maschine ist noch zu hören und das atmen.
mir bedeutet vieles nicht gerade viel. für mich sind viele eitle riesen
nur eine schwache arabische spielart eines samstagspaziergangs,
mir bedeutet es manchmal viel, dass ich klein bin,
dass ich eigentlich für immer unendlich klein bin,
es tut mir weh, wenn meine nächsten denken,
dass ich den strom beherrschte, all diese unwichtigen leitungen,
dass das still herumsitzen und lauschen kein statement wäre
und dass ich mich gerne in gedanken verliere, verstumme, dass mir alltägliche
                                                                           eitelkeiten angeboren sind,
und wäre es auch nur die komische obsession,
dass der staub auf den gegenständen eine ernste sache ist, die keine vergebung
                                                                                                           kennt,
dass die welt von tag zu tag zu einem immer schwachsinnigeren einfall wird,  
und leider nicht nur deshalb, weil alles zusammen ganz en passant passiert,
eine kleine bemerkung, ein paar kamele, ein paar ganz kleine tiere,
ein kaum sinnvolle wahrnehmung von etwas, das besonders real war.
ich bin der, der letzthin an einem grab stand,
und zwar an demselben grab wie vor jahren, als ich irgendwo in mir
unsinn redete:
schau, schau an, was mit mir geschieht, doch es geschah nichts,
fast nicht besonderes, nur dass wir stückweise starben.
wir standen da, und die welt wartete nicht, war nur einfach da,
wie eine gefickte ewigkeit, die alles weiß, die alles versteht
und der in wirklichkeit nichts klar ist. im freien frost und schnee,
und ich wünsche, ich wäre glücklich, aber es geht irgendwie nicht,
immer kommt etwas dazwischen, immer geschieht etwas, immer diese strukturen,
obwohl wir immer schön sind, immer noch haben wir unseren nackten körper,
der wie ein stern glänzt.
immer schön wie ein stern.
und ich will nicht nach hause.

črnə moži
so tone na pule
jamo sqopalə
hwoboko w zamlu
so žowlenje iskalə

s samimi prstimə
so ti mrtle
ven s prsti
skrempala
in obsela
da b wmrlə

Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
- - - - -

črni možje
so zunaj na polju
skopali jamo
globoko v prsti
so iskali življenje

z golimi prsti
so spraskali
mrtve
iz zemlje
in obesili
za umiranje


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

wuči sə
mə zawiw
sunce prapuwedu
wuste pušušu

qoj rjutje
na hamnə
prbit wutrok
q wse drje
pražane


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
- - - - - 


si mi
oči zavil
sonce prepovedal
usta izsušil

samo kričanje
na skednju
pribit otrok
ki odganja
vse druge


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

pogrebcə
čaqajo
da se dwujne duro
wupro
n ldi prnase
wen
na wetr

qoj
tantre
w qustncə
rajajo
ti mrtlə
horti du zwizd

Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016

- - - - -

pogrebci
čakajo
da se krilna vrata
odpro
in se ljudje
prikotalijo ven
na veter

samo
notri
v kostnici
plešejo
mrtveci
gor vse do zvezd

Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

če
paml cweti
lizajo
ldi
smrtə
čriz wuči
hwapci
pusipajo
apno
čriz ti medlə msu
na qostih
pa zapisqajo
ano pesm


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
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ko
zacveti drevo
ljudje lezejo
smrti
čez oči
hlapci
trosijo
apno
po suhem mesu
in na kosteh
zapiskajo
pesem


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

wseanu qaj slišəš
v šiši je tiho

ldi ča marwajo
za swojo bisido
se morəš batə

wundar za miram
so tihe biside
tvojə bratrə
w durah q wofn stojo

kar biside tle na slišəš


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
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beseda I

kar koli slišiš
v hiši je tiho

ljudje ne govorijo
za svojo besedo
se moraš bati

toda za zidom
tihe besede
tvoji bratje
v na stežaj odprtih vratih

tam se ne izusti nobena beseda



Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

či lipše dažale
q b čriz nuč mewa
an taj za skritə

mrtu wtrok
rjove mestə smiha
lbezn
dveh hwadnah wuči
in fejtninje

hor strhane durə
šitro šitro
ča branə se
roče v križ zawite

či lipše dažale
q bi wohkə
an taj tiho biwa


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
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koroška IV

ni lepše dežele
ki bi imela čez noč
toliko skrivnosti

mrtev otrok
s krikom namesto smeha
ljubezen
dvoje hladnih oči
in sovraštvo

odpahnjena vrata
brž brž
brez upora
roke zavite v križ

ni lepše dežele
ki bi lahko
toliko molčala


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

qorošc sm
sm si žinu
da sem qorošc
so m rekli

qoj da domowine
usirat nab smow
pa s tima marnwati
q jih jezq tak na zastopm
naq qoj wsol
hobc wdperat
za neki qar me čist
nč an na hre

saj
sm menda qorošc
tam rojan to že
weč pa tud nak


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
- - - - - 


koroška I

korošec sem
sem mislil
da sem korošec
so mi rekli

samo da domovine
sramotiti ne bi smel
in ne govoriti s tistimi
katerih jezik ne razumem
in ne zmeraj
gobezdati
o nečem
kar se mene ne tiče

saj
sem menda korošec
tam rodil sem se že
kaj več pa tudi ne


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

še wolko
hmajnišə
bo

živá
te bojo
odrlə
iz zob
qaminje womilə
pa z mesam
cihle peklə

potle šele
te bojo v qajfnco hnalə
in se dawalə
da te majo radə


Prevod iz narečje: Fabjan Hafner, April 2016
- - - - - 


nasilje I

še
mnogo grše
bo

odrli
te bodo
živega
iz zob bodo
lomili kamne
in z mesom
žgali opeke

šele potem
te bodo odgnali v pripora
in se ti
dobrikali


Prevod iz nemščine: Fabjan Hafner, April 2016

heute bin ich viel auto gefahren. fast den ganzen tag. vorbei huschte eine vollkommen flache landschaft mit ein paar weilern mit je zwei oder drei häusern da und dort. um sie herum wuchsen niedrige bäume. ich sah oder traf keine menschen, keine tiere. was die vögel betrifft, bin ich mir nicht ganz sicher. ich sah nicht  besonders oft nach oben. am tagesende erreichten wir ein dunkelblaues, auch ein bisschen violettes häuschen. darin lebt eine ältere dame. in fensterkästen zieht sie rote und gelbe blumen. sie hat den körper einer jungen frau. ihre schamlippen sind etwas vergrößert. sie trägt ein pepitakleid aus leichtem material. weiß mit hellgelben punkten. sie benimmt sich, als wäre wir nicht hier. deshalb halten wir auch nicht, sondern drosseln nur das tempo, um die frau mit den großen lippen und dem dunkelblauen haus sehen zu können.  alles bleibt weiterhin flach. und hinten der himmel. wir fahren weiter. halten einen kristall in den händen. achten darauf, dass er nicht zerbricht. wir rauchen nur hin und wieder. an hohen feiertagen und im stau.

Manchmal muss man den Atlantik schneiden,
ein andermal den Stillen Ozean, in manchem Jahr nur Bäche.
Wir kehren wieder von überallher,
erwecken die Vergangenen, und in den Pausen,
die den Blick erfrischen, denken wir an die Fehlenden,
die jenseits der Fresken flüstern.
 
Die Flamme wächst, der Wind entrückt die Wipfel,
und die Vögel ergeben sich dem Abend.
Wenn ein Unbekannter anklopft,
ruhen alle Höhen, ruhen die politische
und die religiöse Überzeugung,
obwohl hinter der Tür jemand den Verdacht hegt,
es handle sich um eine heidnische Versammlung.
 
Alle Apostel, unterschieden durch ihre Stimmlagen,
ein Gesicht, eine Hand, der am langen Tisch zugreift,
jedes Jahr überlegter,
unter dem Klappern von abgenütztem Besteck,
der Leere unerreichter Taten
und dem Kommenden.
 
Sobald sich vielerlei Sinn einstellt,
legen sich die Stürme der Verbannungen,
die einst die Wolken auseinanderrissen,
Sonntage aus den Angeln abgegriffener Türen hoben;
und der unhörbare Gruß eines Rocks
flatterte durch die Frühlinge,
eilte Zielen entgegen mit der Geschwindigkeit eines Kometen,
der keine Wiederkehr kennt.
 
Wir neigen uns zum lichten Kern,
rücken die Steige zurecht, die uns getrennt geleiten
über die Winter, über die trüben Gewässer.

Durch den provinziellen Stadtkern
zaust sich eine Latinomusik ihr Haar,
von allen Seiten umfriedet
von einem Hochwaldchor.
Weiße Zähne lächeln,
ein benommener Geist schiebt Züge auf.
Der Abend ist über Erwartungen aufgespannt.

Die Kirschen tasten nach dem Wesentlichen im Mai,
und die Luft seiht alles durch,
was wir nicht in Worte fassen konnten
nach Art des Tageslichts,
eingeklemmt zwischen dem Uhrzeiger
und den leeren Straßen.

Der dunkle Kupfer von den Dächern ergießt sich
über die duftenden Gesichter und verbrauchten Augen.
Hinter den verschlossenen Toren des Tempels
zwinkern uralte Prophetien.

Auch heute Nacht bricht sich der Wind Bahn durch die Wipfel
und bringt die Echos der immergleichen Namen wieder,
die unserer Stimme bedürfen.
Wagen wir uns einzugestehen, dass allein die Haut
uns von der Erde löst und die Zeit zum Stillstand bringt?

Im Haus, das ich betrat, sind fünf Zimmer.
Ganz weiß segeln sie in Richtung einer orangen Masse,
die sich von meinen Gewohnheiten nicht stören lässt.

Einige Zeit werde ich noch auf der Veranda sitzen
mir selbst zuhören. Dann werde ich durch den Garten
in einen weiteren gewöhnlichen Abend hinuntergehen.
Ich werde darauf achten, die Kante zwischen
mir und dem Vollmond zu meiden.

Gerne würde ich hier bleiben,
vielleicht nur für ein paar Monate,
vielleicht nur für ein paar Winter.

Die Leben sind weniger vorhersehbar
als Zeitungskolumnen, die an
denselben Stellen stehen wie gestern,
als die Karikaturen im Machtrausch,
sind lichter als das dünnste Glas,
das zu Boden fällt und zerschellt,
noch ehe man eine Entscheidung aussetzen kann.

Es stört mich nicht, wenn die Fliesen nicht glänzen,
wenn die Türangeln langgezogen Laut geben und
die Fenster nicht abgedichtet sind gegen die scharfe Luft,
die nachts am Schlafzimmer nagt.

Gerne würde ich meine Gedanken unter diesen Decken sammeln,
den Spielarten des Echos lauschen,
durch einen langen Gang wiederkehren
und mich in der Herbstlandschaft abbilden.

Alle erbleichten Leben waren
das zögerliche Schließen von Übereinkünften,
manchmal an gefährlichen Orten,
manchmal im Zug von Verbündeten.

Sollen doch die weißen Wände hoch aufragen
und die Gesten ausruhen,
die die Bürgersteige satt haben,
soll ich doch lange bei der Flamme sitzen,
die hinter meinem Rücken Gespenster zeichnet.

Gerne würde ich hier bleiben
und meinen zerfetzten Pass der Zeit übergeben.
Dann werde ich die Eingangstür versperren
und aus demselben Grund weitergehen,
ehe die Nacht die Hecke erreicht.

Ich flüstere: „Herr, es ist Zeit.“

Der Ahorn antwortet mit einem Flüstern, der Sand knirscht unter den Schritten,
Die Nacht, zum Teil bewölkt, im Westen Reste von Abendrot,
der Schein der Abgase, eine Nebelschwade,
das Schnauben im Marstall, das Pferd im Pferch tritt von einem Bein auf das andere,
es furzt, so dass es in der Nacht widerhallt,
das Hotel ist halb leer, die Gäste schlafen,
die Pferde schlafen im Stehen. Einige sind wach,
ich flüstere, damit die unbekannten Schritte sie nicht erschrecken,
die Zeit steht still, die Stunden sind verklumpt zu einer Nacht,
ohne Mondlicht, Lampen, ein wenig Licht
fällt vom Hotel herüber, zu wenig, der Blick muss durch den Dämmer dringen,
das Auge gewöhnt sich, der Leib lauscht. Zwischen den Schatten
weiße Pferde, die hellsten Körper neben den Sternen.
Man spürt die Kühle, den Duft von Pferdeäpfeln,
dem Herbst nach dem Sommer. Der Efeu schmarotzt am Ahorn,
die Kiefern bahnen der Eiche den Weg, die Eiche verdrängt die Kiefern,
ein Leben frisst ein anderes, so muss es sein:

Die Abfolge der Passagen verstehen,
den eigenen Stellenwert darin, übersteigt den menschlichen Anteil.

Die Ausrichtung des Herzens ist alles, was wir zu bieten haben.

Die Welt gewinnt Form in den Körperöffnungen,
unter dem Dach meiner Lider biete ich den Türhütern ungeahnter Minuten ein Nachtlager.

Der Schimmel im Pferch wendet sich mir zu,
an den Stamm des Kastanienbaums gelehnt verweile ich
eine ganze Ewigkeit so. Die Wolke über uns verstreut
Sporen von Gelassenheit. Nicht einmal die Einsamkeit erscheint mehr
unausweichlich, die Trauer fällt ab, die Passage ist offen,
durch sie fließt etwas Dauerhafteres als Worte.

Ich lausche der Abwesenheit des Windes unter den Blättern
und dem unbesiedelten Nachmittag.

Wegen drei Dingen lasse ich die Fensterläden angelehnt,
wegen vieren schließe ich die Tür.

Wegen des Mondes, der weißglühend aufzischt, wenn der Schmied ihn in den Eimer taucht.
Wegen des Morgens, der erblasst, wenn ihm die Sonne ins Gesicht sieht.
Wegen des Tages, der in die Nacht hinein errötet, und wegen der Schwelle,
die anstelle von Schritten von Blüten abgewetzt werden wird.

Die drei erheben sich zum Himmel,
die vier sind ohne den leisesten Laut durchgebrannt.

Der Brennfaden in der Glühbirne ist durchgebrannt
und der unvollendete Vers aus meinem Kopf.
Durch das angelehnte Fenster drang Kühle,
und am Tisch fand das Abendbrot Platz.

Die vier Dinge kann ich nicht begreifen,
die drei nicht vergessen.

Den runden Stein am Strand, als ich Kind war, hat er mir beigebracht,
das linke und das rechte Knie, die linke und die rechte Straßenseite zu unterscheiden.
Den Schmerz, der allumfassend war und im nächsten Augenblick verschwunden.
Das liebenswerte Meer, jede Nacht träume ich von ihm, erwartet mich vor der Tür.
Am Tag schickt es Möwen und andere Boten um Antworten.

Und den Baum, der über der Welt untergeht.
Man kann nicht sehen, wer sich um wen dreht.

Anhand der Länge der Schatten bestimmen wir die Himmelsrichtungen.
Anhand der Länge der Schritte die Nachtstunden.

in den himmel wachsen,
bis man zum baum wird

voll von verlesenem regen und bröckligem erdreich

was kann der wind dir anhaben,
wenn du dich in blüten kleidest?

die unwiederholbarkeit ist dein zepter

weder gold noch silber
gaben ihren leib
für einen tisch, für ein bett

und sobald die vögel in deiner krone eingeschlafen sind,
rührst du dich nicht mehr

das zeichenalphabet wird ersetzt durch schweigen

Fischrestaurantduft und auf der Terrasse Tellertanz,
Flüsterfülle, Passantenschatten … und du allein,
gespießt auf dein Küstenstück, ein Unendlichkeitsgefühl
überflutet deinen Leib – um im nächsten Augenblick zu verschwinden.

Der Tag, implodiert zu einer geballten Faust,
sich langsam zum Staubopfer öffnend,
als letzter Abschied vom Meer.
Eine Woge, wie aus Musik, und du weißt nicht,
wo sie beginnt und wo sie endet.
Das stumme Pflastern der Möwenwege.
Auch in dir ist ein Meer – kennst du es schon?

Abends verschmilzt du wie ein scheuer Schatten mit dem Dunkel.
Verschwindest an deine Küste, schweigst
in der Puzzlewelt der Sprache
und schaust, wie ein armes Tier, in den brennenden Horizont.
Langsam lässt du dich nieder und harrst auf den Mondfrevel.

Die zarte, durchscheinende Muschel am Fensterbrett ruft
das Meer wach. Das Abrücken des Blicks bringt Angst
in die nackte Stadt, die am Bahnhof auf die bunten
Umzüge der wachgerüttelten Ausdrücke wartet.

Durch die geriffelte Schale sickert der noch verschlafene
Tag. Wie ein gut vertäutes Boot lichtet er langsam
seinen Anker. Die Oberfläche der Muschel reflektiert
die Fassade des Hochhauses vis-à-vis, die graue Umfriedung,
die Umfriedung der Gedanken, die Aschenwolke.

Deine Fingerkuppe fährt das Rückgrat entlang,
um die Körperfestung zu entblößen wie
ein Nebelhorn; ein näherkommendes Zuggeräusch
weckt mich und füllt mich bis obenhin an mit Meer.

Im Augenblick erscheint alles vergebens.
Die Wörter sind über die Straße geflogen,
ohne wiederzukehren. Du schweigst,
gehüllt in einen schweren Wollschal.
Du wartest. Doch die Zeit ist zu schwer,
um zu duften. Sie wird zu einem Amalgam
verfluchter Träume. Die Stille, die durch
ihr Schürfen die Tiefe beschwört,
der Fluss, der nur eine Ausflucht ist,
damit du loslässt. Sonst bliebst
du als Idee, die sich nicht
umsetzen lässt, an der Steinküste.
Ein amorpher Schwamm, der Zorn
und Zwietracht restlos in sich aufsaugt.

Im Augenblick erscheint alles vergebens.
Gesteh sie dir ein. Deine Angst.
Gesteh dir deine Angst ein.
Sie weiß etwas von deiner Zukunft.

Das zweite Stockwerk tötete Lieder.
Etwas an ihnen sprach sie
schuldig. Als Gefangene ihrer Geschlechter.
Einige hatten ihren Zahnersatz vergessen,
und umsonst zerbrachen sie ihre Zähne. Da waren
keine Eltern, um auf sie achtzugeben, keine Gegenwart,
um einfach da zu sein. Die Vergangenheit stieß sie
in die Zukunft. Unverzinst.
Die Zinsen wurden mit ihrer Jugend fällig.

Das zweite Stockwerk ließ sie altern,
höhlte sie aus zu Morgen voller Erwartungslosigkeit,
senkte Angst in die Augen – wie Menschen,
die im Schimmerlicht der Leinwand
den Weg aus dem Saal suchten,
erfüllt vom Eifer, ihre Last über die Schwelle
zu schaffen und im Neuschnee zu vergraben.

Nach dem Film Sånger från andra våningen von Roy Andersen

Sie saßen am selben Tisch,
wählten immer ähnliche Gerichte,
bestellten denselben Wein,
erkannten das Lächeln in den Worten
und umgekehrt die Worte im Lächeln,
die Tage flossen hindurch,
später flossen die Jahre,
und der Tisch wurde immer länger
und die Gerichte immer vielfältiger,
die Worte reichten sie einander durch den Mund des Kellners,

auf ihrem Teller wuchs am Ende,
als sie einander nicht mehr hörten und fast nicht mehr sahen,
Ruccola – jenes schmackhafte Unkraut
in der unerbittlichen Einförmigkeit der Zeit.

Wenn die Abdrücke erwachen, bist du wieder allein.
Die Nacht birgt Zweisamkeit,
gewährt Tilgung und Vergessen,
verwöhnt dich durch die Leichtigkeit,
mit der du schreibst und die Wunden nähst.

Der Tag ist ein nüchterner, ungehobelter Gesprächspartner,
dann wieder weich, sobald du eintauchst
in den Falterflug und das gelassene Diktat
einer Berührung durch die Stille gleitet.

Und so kommt manchmal auch der Tag daher in Paaren,
wenn er, des Alleinseins überdrüssig, zu dir hinrückt.

Zeit für den Apfel, Zeit für den Gang zum
Markt, so wie ich früher zum Obstgarten
hinabstieg, ihn selbst aussuchte und pflückte,
noch im von Tau gewaschenen Morgen.
Auch am Fluss ist Morgen, sein Einschnitt ist eine Schlange,
Babylon erwacht, sein Einschnitt ist eine Schlange,
ich steige hinab wie über einen nackten Leib,
glatt und schnell, dann muss man innehalten,
sich umsehen, eine Wahl treffen, hineinbeißen, so dass
die wieder jugendlich frischen Lippen zu bluten beginnen.
Und ich trinke den Saft vom Gesicht,
teile Augen und Wunden,
alles fügt sich zu einer Ordnung:
das Sehen, das Leben und der Baum,
mit einem Segen teile ich die Frucht
und beiße noch einmal hinein,
dann beißt die Stadt zu
und dann du.

Die dunklen, wie mit Pech geschwärzten Steine
und weiße, bewegliche Kopien, Schwäne mit
unsichtbaren, tief gesenkten Hälsen, vergraben

im Meeresgrund. Ein noch dunkleres Meer überflutet
sie mit Gischt, gibt den Gischt der Leichen wieder,
die es in sich aufgenommen hat, auf der anderen Seite

des Ozeans, an einem anderen Mündung.
Doch alles muss man nicht verstehen –
Das Auge hält sich krampfhaft an

die Härte der Steine, an ihre schimmernden
Oberflächen. Vielleicht macht mich das Wasser
wärmer und nahbarer, vielleicht kann ich nur

in der Liebe daheim sein. Ich wende mich zur
Stadtmauer, wir treffen uns täglich, berühren uns
und sehen das Kommen der Wogen mit Schiffen,

die andere Meere Menschen bringen und forttragen.
Wenn wir am einsamsten sind, wenn die Lichter angehen,
höre ich das Klappern seines Mundes, die zugigen Luken

der Dachböden, die gelbe Zunge der Stadt.
Unsichtbare Regungen wie die Wundheilung nach dem Lieben.
Das Leben profitiert immerfort. Der Leib der Stadt wird kuriert.

Mir ermöglicht die Ruhe, während mich die Stadtmauer umfängt,
mich mit still am Meer zu laben. Die Wogen tasten gleichsam
nach unbekannten Abdrücken. Wieder und wieder.
Immer beharrlicher. Wie die Zeit, die ich mit
dem den Vögeln zugedachten Brot nähre.

Das Gestern ist das Vergessen, die Träume, ist alles,
das Gestern ist das Gedicht, das aufzuschreiben ich vergessen habe,
weil du deine Hand geschlossen hast – wie ein Buch, wie Augen,
in denen ich ruhig schlief wie ein Säugling,
wie niemandes Tochter, wie eine Frau,
in meinen Häutungen, in meinem Körperwechsel,
entlang des Tags erhob sich die Wandung der Welt,
sie wärmte das Wort, bis es Hoffnung war – gestern,
gestern wählte ich die Schlüssel zu den verschiedensten Eingängen,
bis ich Whitmans Knaben hörte, der beim Anblick
der Begräbniswolken weinte,
so viele Gründe gibt es zu vergessen, dass ich mich verliere, ich
weine schreie umarme bebe,
häute mich wie eine bunte Schlange,
innen bröckelt alles wie die Wurzeln von getrocknetem Ingwer
in der Handmühle, deren Kurbel ein Mädchen dreht,
auf dem Boden des Ladens, den ich wie gestern verlasse,
wie gestern, als du deine Hand geschlossen hast.

Ein junger Rehbock huschte, augenblickslang, über die Waldlichtung. Ein ferner Schuss
auf der Brücke inmitten der verschwindenden Stadt vibriert durch unser Zeitalter. Doch
was soll das. Das Wasser brandet über den Damm. Der Herr der Gänge in der Villa am
Zusammenfluss der Ströme wälzt sich in unruhigem Schlaf. Hohl hallt jeder seiner Schritte.

Die Kapelle im Park ist eingeschlafen. Und du, der durch Lager und den Frost des Urals
gegangen ist, bewegst dich leise vorbei an den Wachen, die woandershin schauen.
Sie geben dir einen geheimen Wink. Gleitest durch die mit grauem Gebein gepflasterten
Hinterhöfe. Längst schon hast du die letzte Grenze überschritten und die Basislektion

der Welt gelernt. Überleben kann nur, wer das schmerzliche Geschenk zu empfangen
weiß. Betrachte jetzt nicht die Blumenarchitektur! Schlag so zu, wie Er es sich
erträumte. Damit die Schädel bersten wie die Vanilleplätzchen am Grund der Schale.

Schlag zu! Auf der Klinge glitzert das Stöhnen von Kindern und Engeln und belebt
den Trieb. Soll das Geschlecht, wenn's denn nicht anders geht, sich in der Wunde
wieder erkennen, sollen die Grundfesten der letzten Zitadelle doch endlich zerfallen.

Es ist Zeit. Sag, was schon einmal gesagt worden ist.
Um Missverständnisse zu vermeiden. Fang an, wo
du willst. Schlimmer als jetzt wirst du nicht leiden.
Im Auffliegen des Vogels von der Wasserfläche ist

schon sein Fall. Auch du wirst nichts verlieren. Soviel
du gegeben hast, bleibt dein. Ich weiß, auf der Flucht in
eine fremde Sprache sehnst du dich nach Stille. Die dir
den Körper nicht zerzaust, denn du kennst sie von innen.

Denn es sterben nur die Menschen, nicht ihr Schweigen.
Doch die Schwärme der Stare, die heimwärts ziehen, lärmen.
Du wirst deine Stimme erheben müssen. Sprich jetzt! Sag’s.
Wie still du bist und zum Atem aller Menschen wirst.

Für alles wirst du bezahlen.
Am meisten für deine Geburt.
Ein Schwarm höhnischer Vögel verfolgt dich dein Leben lang.
In der Stunde Ruhe
und in der Stunde Ruhelos
senkt er sich auf deine Brust.
Und fordert Lohn.
Und du wirst zahlen und zahlen.
Doch die Erlösung bleibt aus.
Denn Vergebung ist nirgends.
Nirgends Erlösung.
In dir birgst du keinen Wert,
um damit zu bezahlen.
Und bist selbst Entgelt für alles.

Dieses Gedicht ist für dich, Namenloser. Der reizbar und krank von
monotonem Warten auf Werweißwas noch immer durch die Jahreszeiten
taumelt. Und kein Tagebuch führt. Noch keiner, der wie du war, führte
eines. Du bist dir selbst überlassen. Und der Nostalgie nach Zukunft.

Auf deine schöne Weise wirst du die Flüchtlingslager und den Abschied
von den schönen Ornamenten der Sezessionsarchitektur überstehen.
Im Meisengefieder wirst du vielleicht das flüchtige Blinken einer Waffe
entdecken. Und dein einsamer Pfiff. Der dauert. Lange. Der wird sich

verhärten zu einer Elegie. Da kannst du nichts machen. So muss das geschehen.
Dann die Verzweiflung, die leise in uns rauscht. Die Sache ist die. Du kannst noch
sechs Flaschen leeren, du wirst deine Figur im Spiegel einer fremden Erinnerung
nicht beleben. Bis zum Ende bleibst du der einzige und allein. Ganz sicher.

Nichts zu erreichen. Keine Stimme verdoppelt sich. Als wäre es
nie geschehen. Ruhig dauern die Dinge. Und Morgen wird es
wieder Tag werden. Durch die Adern fließt Blut. Für alle anderen,
mit Ausnahme einer Frau, bist du das tiefe Dunkel am Grund des Flusses.

Ein hoffnungslos glatter Stein mit einem bläulichen Anhauch.
Eine Einbuchtung am Brunnen. Niemandes Anfang, den keiner kennt.
Wie Scotts Tagebuch, verschollen im Polargestöber. Du bist nichts.
Vielleicht bist du meine Traurigkeit, weit wie der Himmel.

Und der Raum und die Leere eines für immer auf die Rolle
aufgewickelten Filmes. Die Stadt ist jetzt nicht hilfloser als
zuvor. Nur ich, das kann ich hinzufügen, werde Töne von mir
geben auf der Frequenz deines Schweigens und warten auf Antwort.

Genug der Worte. Ich schlafe lieber ein. Über mir der Flug der
Wildgänse, in mir trockner Husten und Aschenglut. – Ein Windstoß
dreht den Wetterhahn. Am Ende bin ich übrig geblieben. Wirklich,
es ist Zeit, dass ich zur Akustik der Stille werde, zum verschwiegenen,

unverzüglichen Dialog. Ich werde nicht mehr niemandes Schrei
sein, einkristallisiert in eine Bernsteinkrume. Die Sterne sind kalt,
die Leute machen Licht in ihren Wohnungen. Über die Welt
geht der Ultraklang der Nacht. Was habe ich noch zu erwarten,

was habe ich noch zu geben? Festgehalten habe ich den Rhythmus
des körperlichen Schmerzes, mit dem jeden Tag die Welt beginnt.
Ich kenne den Trug der Bilder und der alten Schriften, gerne wäre ich
wieder allein. Wie das Weinen eines Säuglings, den seine Mutter verlässt.

Ihr goldenen Schiffe mit Winden im Nacken
wohin fahrt ihr wohin fahrt ihr
Wölfe schleichen über den Meeresleib
Blitze stürzen blumengleich
weit weg
an der schnurgeraden Kimm
sind Tag und Nacht Rivalen
unräumbare Rivalen
weit weg an jener Waagerechten
sind Tag und Nacht Buhlen
zwei Vögel zwei Aare
aus weiß Gott welcher Steinzeit
aus weiß Gott welchem Blumenfest
o heilige Liebesgewalt
die die Hagebutte auf ihrer Brust bluten läßt
so daß sie schwillt und sich weidengleich biegt
und die Gesichtskreise über sich sprengt
und der Himmel von neuem Platz bietet für neues Gestirn
o Feiernächte
o Nachtigallen
weit weg
weit weg auf der Waagerechten

Für Frank O’Hara

Ach, Frank, Frank,
ich gehe durch Manhattan mit einem Herzen voller Manna,
das der Wind herbeigeweht hat, als sich das Meer auftat.
Alles liegt noch vor mir, unter mir, alles, alles;
Up Town, Mid Town, Down Town,
die glitzernden Fenster der Wolkenkratzer, die Automonster,
das Brooklyn Ghetto, das Chelsea Hotel,
wo Bill Burroughs seinen nackten Lunch verschlang,
wo Cohen Hitler Blumen schenkte,
die Bronx mit den bekifften Negern, die Ratten im Centralpark,
Pimps mit dünnrasierten Oberlippenbärtchen auf der 42. Straße,
der stille Hudson, die Stahlbrücken, die Tunnel,
die Endstation Greenwich Village.
Die blauen New Yorker Augen kokettieren,
ich frage mich – wen soll ich lieben –
ich treffe Entscheidungen, Entscheidungen,
und die Erde soll sich drehen, die Zelluloidbahnen sollen sich
drehen, Elizabeth Taylor soll im Sauerstoffzelt schlafen,
Marlon Brando soll zur Endstation Sehnsucht fahren,
es wird immer die Dichtung sein, die uns
                                                              der Schönheit am nächsten bringt.
Die blauen New Yorker Augen sind neidisch,
Wörter purzeln wie Wasserfälle von der Zunge,
niemandem liegt an den Rachmaninow-Noten in den Sommergärten
an den Honegger-Oratorien, in karierten Hosen,
an Jackson Pollock, selbst Dante bestellt sich bei McDonald’s
einen Hamburger, und Charon nimmt die Fähre,
niemand schreibt mehr den Dichtern nach Ghana,
die New York School of Poets brennt in meiner Tasche,
während ich durch Manhattan streife,
wie einst du, Frank, das geheimnisvolle
Zentrum alles Schönen
und die Seligkeit des Rock ’n’ Roll sprüht aus
den Radiomembranen, den ganzen Tag, jeden Tag, die ganze Ewigkeit.

Erschlagen werden wir alle Vögel.
Alle. Alle, sagten die Raben im Dämmer.
 
Und in der Stille der Nacht hörte ich,
wie jemand im Garten meine Vögel erschlägt.
Und ich wußte,
nun sind meine Morgen
ohne Lieder,
und ich fühlte,
wie Trauer meine Seele erfaßt.
 
Alle. Alle Vögel, sagten sie.
 
Und ich fühlte,
wie mich dunkle Flügel
umflattern
und mich aus ihnen
ein gelbes Rabenauge anstarrt.
Was suchst du, Rabe, fragte ich.
Unter meiner Schädelrinde
verberge ich keine Vögel.
 
Alle. Alle Vögel.
Alle werden wir erschlagen, sagte er.
 
Und ich fürchtete,
eines Nachts spaltet er mir
durch dunkle Träume
meinen Schädel
und sucht mit seinem irren Schnabel
im Nest meiner Gedanken
nach verborgenen singenden Vögeln.
 
Alle. Alle Vögel, krächzt er.
 
Nun fühle ich überall in meinem Nacken
das gelbe Rabenauge.
Meine Seele ist durchbohrt.
Meine Seele ist ein erschlagener Vogel.
 
Alle. Alle werden wir erschlagen.
Alle Vögel, schnarren die Raben
unter dem dunklen Himmel.

Hier ist kein Tod. Alle Formen fließen nur ineinander.
Alles schwebt. Wenn ich die Augen schließe, sehe ich
McAdams Straßenbelag zum Himmel fliegen. Die Akazien
verausgaben sich mit ihren Schatten, streuen das Weiß ihres
Duftes aus. Die Kirschbäume antworten ihnen von der anderen
Seite des Gartens, vom Außenrand des Tages. Ihre Sprache
wird bald rot. Die Fassaden der graubraunen Häuser mit
den flammenden Fenstern fressen wie vielmündige Riesen
die Nachmittagssonne. Gelbe Bagger haben den Hügel
benagt. Ich bin klein. Streichle ein Kätzchen, das kleiner
ist als das Maigras. Ich höre die Stimmen der Menschen,
die das Haus nach mir betreten und verlassen. Beim Eintreten,
werden sie von Finsternis und Kühle beleckt, beim Hinausgehen
werden sie von Sonnenstaub überflutet. Der Flieder trennt unseren
Garten von der Straße, trennt unseren Garten von der Welt. Nur
zersplitterte Stimmen und entfernte Schatten dringen in sein
Inneres. Alle rufen mich bei meinem Namen und legen mir
ihre Hand auf meinen Kopf. Die Wörter – Zorn, Angst, Hass,
Schmerz, Aufbruch – kenne ich noch nicht. Ich kenne den Raum
hinter ihrem Klang nicht. Nichts kenne ich, nur diesen Garten,
diesen unendlichen Wurf  eines Augenpaars, das die Welt vermisst.
Wenn ich mich auf den Rücken lege, sehe ich Wolken. Wenn
ich vorsichtig atme, ändern die Wolken sich. Jetzt: ein Flugzeug,
ein Hundekopf, ein Pferd, ein Schaf, Hände, die Schnee bringen.
Nun fahren wir gemeinsam. Sieben Meere und neun Hügel weit
ist es bis zum ersten Fluss und zum letzten Tal. Der Garten nimmt
kein Ende. Die Welt nimmt kein Ende. Im Zimmer aller Stunden,
auf der Kreuzung aller Tage leuchtet das ewige Licht oder eine
einzelne Kerze. Es macht keinen Unterschied. An der Innengrenze
des Goldes werden die Seiten der Zukunft gewendet. Klein wie
ich bin, kann ich sie nicht lesen. Klein wie ich bin, krieche ich
ruhig unter das Lid der Zeit. Das Tor ins Licht ist sperrangelweit
offen, gepolstert und weich. Es schlägt gegen niemanden,
es weist niemanden ab. Ich liege und schaue und atme lautlos.
Der Garten verwandelt sich jeden Augenblick in eine Wolke.
So kann er im Archiv des Himmels am längsten überdauern.

Mein Freund ist Existenzialist. Er sammelt chinesisches Porzellan
und japanische Teekannen. Bei ihm bekommt man den besten Tee
zu trinken. Sekundengenau. Vielleicht ist die Zeremonie nicht
authentisch, doch in unserem Trinken, wenn wir rund um den
Tisch unsere Plätze einnehmen, ist sicher etwas Ästhetisches.
Ich mag die Szene, wenn wir schweigen und den Teeduft schlürfen.
Wir sind alle Existenzialisten. Zuerst lachen wir, und dann sagen wir:
ein guter Witz. Auch wir beide lesen den Witzbold Šalamun. Einmal
wiederholten wir die ganzen Ferien: Jonas, bist du ein Fisch? Ein Fisch
bin ich. Auf einmal waren wir alle auf Hvar. Ich habe noch einen anderen
Freud, der ist Buddhist. Einmal standen wir an der Grenze zwischen
Philosophie und Theologie. Wir sagten: Au, das ist scharf. Hier kann
man sich schneiden. Vielleicht liest er die verborgenen tibetanischen
Tantras, wir könnten dann gemeinsam auf der Schusterbrücke lachen.
Ein andermal witzelten wir über die Leere, wie ekelhaft kühl sie ist für
unsere Häuser. Er sagt: Ich habe mir mit Weisheit den Bauch voll geschlagen.
Jetzt nehme ich sie nur noch teelöffelweise zu mir. Wir alle werden in die Irre
geführt. Aus Nepal hat mir Branko eine heilige Kuh geschickt. Er müsste schon
wieder hier sein, aber er ist ein Herumtreiber. Zwei meiner Freunde sind Musiker.
Einer schreibt mir aus dem Norden, obwohl er einen östlichen Namen trägt.
Laotse ist eine Legende. Der andere ist Bassist. Vielleicht redet er einmal
mit Peacock. Auf Tales of another sind die Fußspuren weiß. Jarrett spricht
mit Engeln. Auch mit Geistern, wenn ihr wollt. Wenn wir über Musik sprechen,
wissen wir nie, woher sie kommt und wohin sie geht. Mit Sicherheit steht
sie nicht in den Noten. Darüber sind wir uns einig. Und ich weiß es aus
eigener Erfahrung. Einer meiner Freunde arbeitet in einer Druckerei.
Vielleicht weiß er nicht, dass ich ehrlich bin. Dass ich mich freimache,
wenn mir heiß ist. Weil ich fürchte, dass er abstürzt, habe ich ihm die
Klettertechnik geschenkt.

Ein Buch aus dem Jahr 1950. Fahren wir
einmal alle drei nach Medvode, zum Teetrinken, um über unser Schicksal
zu reden. Etwas Dünnes verbindet uns. Grom sagte, ein gutes Stück ist wie
ein Kaugummi, der sich ausdehnt und in alle Richtungen ausbreitet ohne
zu reißen. Ich glaube, mit uns ist es genauso. Wir schaukeln auf einem
Gummiband und passen auf, dass wir es nicht übertreiben. Wenn er heiß
ist, warten wir, dass er abkühlt. Wir pusten auch, und unser Wind schlägt
Wellen am Rand des Porzellans. Etwas Dünnes verbindet uns. Wichtig ist,
dass es knallt, ohne zu reißen.

Schräger Regen fällt vom Himmel. Ich kann mich
nicht in verschiedene Persönlichkeiten spalten und
so viele imaginäre Leben leben. Ich kann nicht. Selbst wenn
auch ich gefangen bin der unvollendeten Metaphysik.

Selbst wenn auch ich Liebesbriefe lächerlich finde.
Mich ihrer schäme und sie verbrenne. Ich verstehe
mich nicht besonders gut mit meinem früheren Ich.
Es war zu wild, zu unschuldig und vertraute zu sehr

der Gnade von oben. Doch durch die Briefe habe
ich dich eigentlich gerufen. Durch das, was jetzt ist,
da du neben mir liegst, Asche auf die Hände. Das Bett
ist unser einziges Überleben, sagst du. Liegst neben

mir, liegst in Gedanken, auch wenn du nicht hier bist,
und ich verschwinde, abgetragen, durchsteppt von Tiefe.
Schräger Regen fällt vom Himmel. Deine Eltern sind
zwei weiße Wolken die unsere Tage überfliegen.

Der Schmerz wächst und erlischt in dir. Mit der Liebe ist es genauso wie
mit einer Katastrophe. Sie wächst über die Sprache hinaus. Im Würgegriff
ihrer Macht bleiben uns nur Brabbeln und Räuspern. Auch ohne Worte
sind in ihr wir geschützt und vermögend. Unsere Gedanken kreuzen

einander ständig und schütteln sich die Hände. Unsere Atemzüge
vermischen sich und geben ein wenig Schwere an die Luft ab. Kurz
sind die Tage und noch kürzer die Nächte, wenn ich manchmal im
Schlaf zusammenzucke und dich von oben sehe, wie du in deinem

Körper tief versunken in die Falten der Laken liegst. Niemand weiß,
wer von uns als erster dem düsteren Fährmann eine Münze reichen wird.
Doch noch viel früher werden wir in einem Haus mit bunten Balkons
leben. Deine Blumen werden blühen und welken, blühen und welken.

Und draußen wird schräger Regen fallen.
Und draußen wird eine Sonne waagrecht scheinen.

Kommt
zuerst ganz leise
wie der Regen frühmorgens
Klopft an die Scheiben der Kneipen
hinter denen die Arbeiter
vor ihrem eiligen Tee hocken
Kommt
aus der lauen Luft
aus dem gläsernen Herbst
mit dem Geschmack nach blühendem Berg
und wölfischer Gier
Berührt Hände und Füße
die Haut den Leib ganz und gar
Kommt
aus dem Rotieren der Windmühlen
der Aggregate
und der Propeller
in den irren
Turbinentag
ins weiße Herz der Welt
Kommt und sagt
ich bin das Wasser des Lebens
wohin fließe ich
wohin fließe ich

Vor seiner eigenen Kühle
bebt es,
und zerbrechlich verglast es,
nicht zu Eis,
zu tränenfeuchten
Träumen, die
mit einem leisen Laut
am Ufer in tausend Stücke bersten.

Diese lautlose Musik birgt viele Variationen. Gleichzeitig beschreibt
sie das Sitzen eines Fremden auf aufgeheizten Betonplatten und
die unbewusste Grausamkeit der Kinder. „Sieh mich an. Mein
Angebot ist besser, geschützt durch Geschwindigkeit und die
Bewegungen eines braungebrannten Körpers. Harmonischer kann

man gar nicht mit der Zeit Schritt halten. Sonst werde ich schnell verlöschen
und in der Provinz ertrinken. Doch das weiß ich noch nicht.“ Das müsste
dich interessieren, nicht das Wasser, das auf der blauen Schutzschicht einen
Stummfilm vorführt und die Höhlenmalereien in die Linien einer verschlungenen
Abstraktion verwandelt. Wer soll sich nur damit behelfen? Die Schönheit ist zu

nichts nütze. Steh auf und fasse die Vergangenheit ins Auge.
Die ihre Beine schon geschlossenen und aus der Reichweite der
Gedanken geschafft hat. Es hat keinen Sinn, sich im Kampf mit ihnen
zu erschöpfen und die letzten Kegel aus weichem Licht zu verpassen.
Im Wasser öffnet die Schule, die du nur mit Mühe geschafft hast,

von neuem ihre Pforten. (Diesmal ohne Angst vor Montagen
und unvorhersehbaren Anfängen.) Du tauchst unter und hältst
sich mit den Fingen an den Filteröffnungen fest. Lange steigst
du nicht zur Oberfläche auf, als hättest du deinen Irrweg endlich
erkannt und am Grund auch den Deckel des Himmels erblickt.

Der große schwarze Stier brüllt in den Morgen.
Großer, schwarzer Stier, wen rufst du?
Leer sind die Weiden.
Leer sind die Berge.
Leer sind die Gräben.
Leer wie das Echo deines Rufs.
 
Der große schwarze Stier brüllt in den Morgen.
Als spritzte schweres, schwarzes Blut
unter die Spitzen der dunklen Fichten.
Als öffnete sich über dem Wald im Osten
ein blutiges Stierauge
in den Morgen.
Großer, schwarzer Stier, wen rufst du?
Genießt du es
zu hören, wie das Echo
deinen dumpfen Ruf zurückwirft?
 
Großer, schwarzer Stier, blutleer ist der Morgen.
Dein Brüllen fällt in die Gräben
wie eine zerzauste Schar
schwarzer Raben.
Niemand hört deine Einsamkeit.
Niemanden tränkst du
mit dem schwarzen Blut deines Brüllens.
Verstumme, großer, schwarzer Stier.
 
Der große schwarze Stier brüllt in den Morgen.
Die Sonne schleift im Osten
ein gleißendes Fleischerbeil.

Vor vierzig Jahren katapulitierte sich Gagarin ins All.
– Die Erde war blau. Engel sah er keine. Sie wandelten unter
Uns. Vor eintausend neunhundert siebenundsechzig Jahren verströmte
Christus seine enorme Aura auf den Hügeln Palästinas.
Es gab eine Finsternis, als er am Kreuz verschied. Er hatte es leicht.
Er wusste, er würde in ein paar Tagen am Ufer des Sees von
Galiläa stehen und seine Stimme erkennen, die das Wasser berührt.
Achtundachtzigmal hast du diesen Tag erlebt und bist nie
Zusammengezuckt. Achtundachtzigmal waren die Zeichen der göttlichen
Numerologie unscheinbar. Nur das Fasten und das Warten auf
Die Wiedergeburt der Welt. Die Zeit für die Blüten auf den Bäumen und
Die Triebe in der Erde. Die Zeit, um sich auf den Boden zu setzen
Und sich im hohen Gras auszustrecken. Es war die Zeit – doch nicht jetzt.

Der Anfang des vorigen Jahrhunderts ist vergessen. Die Kriege, an die du dich
Erinnertest, vergessen. Auschwitz. Der erste Ruf des Jenseits.
Die Juden verlassen die Baracken durch die Schornsteine. Die Zigeuener verlassen
Die Baracken durch die Schornsteine. Der Tod ist ein Meister aus Deutschland.
Vergessen. Die Kinder erwachsen. Weggezogen. Das Haus fertiggestellt. Bewachsen
Mit Ranken. Das Frühaufstehen. Die Feldarbeit. Die Schwaden wie ein
Meer über dem Tal. Das reife Getreide wie ein Feuer am Himmel. Die frühen
Tode. Die Fehldiagnosen. Die Polarkälte der Klinik. Einen Schritt weit
Entfernd ein Leben mit hohen Wogen und Meeresschaum, mit einem
Lachen, das anderen gehört. Vergessen. Der weiße Kirchtum auf dem
Hügel wie der Bug eines Schiffes, das nicht ausläuft. Vergessen.
Die Kaninchen. Die Hühner. Die Gärten. Das Feld. Die Obstbäume. Vergessen.
Das alljährlich neu empfangene und erwartete Leben. Das leise Ticken der Uhren.
Das unsichtbare, aus Güte und Mut geknüpfte Netz. Vergessen.
Der Körper geschrumpft. Als Vorbereitung auf das Nichtsein. Noch einer aus
Dem Dorf gegangen. Noch ein Stern verlöscht. Alles ist verloren und
Wiedergefunden in den langen Gängen der Erinnerungen jener, die bleiben. Worte,
Wie Asche in den Wind gestreut. Tod, Schmerz, Verlust, Beileid.
Hallen hohl im augenblickslang erlösten Mund, des Fleisches ledig. Alles ist
Des Fleisches ledig. Die Kleider. Die Zimmer. Die Augengläser. Der Garten.
Die Zahnprothesen. Die Fingerhüte. Die Pantoffel. Die Schuhe. Die Stille.

In einer langsamen Kolonne bewegen wir uns durch die erste Erdenwoche
Ohne Dich. Wir lehnen uns an die Sonne. Die Wärme verheißt
irgend etwas. Vorläufige Lösungen. Blendwerk. Wir lehnen uns an den Wind.
Eine wunderliche Rasse – die Glieder einer Kette. Zahlen im binären
System des Geborenwerdens und Sterbens. Wenn unsere Kraft versiegt,
Begegnet sie einer anderen. Die Römer brachen nach Ostia auf.
Wir müssen nirgendwohin gehen. Zu uns kommen das Meer, die Wiesen, die Hügel,
Das Getreide. Jesus sitzt bei seinem Vater. Daran zu glauben haben wir
Uns gewöhnt. Gagarins Geist kreist im Orbit. Dem menschlichen Größenwahn sind
Grenzen gesetzt. Daran glauben wir nicht. Du bist unterwegs, zu deinem Mann,
Deiner jüngsten Tochter und deinem Schwiegersohn. Daran zu glauben müssen wir
Uns gewöhnen. Sag ihnen, die Zwillinge seien zerbrechlich, doch du habest
Ihnen immer Mut eingeflößt. Es ist gut. Alles hat seine Ordnung. Wenn du ankommst,
Melde dich. Wir schlafen mit offenen Augen. Atmen tief. Warten auf ein Zeichen.
Die Tränen sind getrocknet. Nach ihnen kam der Regen und lockerte das Erdreich.

Wasser. Wasser bedeckt dich.
Über seinen Grund rieselt Sand.
Das Rieseln winziger Uhren, die trocken Augenblicke rauschen.
 
Die Tagkerzen sind in den
grünen Flußaugen erloschen.
Die lichte Mondkruste ist
in sie gestürzt. In deinen Nacken.
Hat deine aus grünen Wasserblättern
geschneiderten Kleider aufgetrennt.
 
(Der Wind wand sich um die Weide wie eine Waldrebe
mit grünen, raunenden Fingern.)
 
Der gedankenfeine Strahl eines fernen Sterns
durchbohrte deine Brust.
Die kühle Fernenklinge
auf dem weißen Hautschimmer.
Das Wasser trägt dich fort.
 
Das Wasser kämmt dein Haar
mit langen Glasfingern.
Die Mondkruste irrt erstaunt
über deine Hüften.
 
Dann meldet sich das Ticktack im Sand.
Und haarige, krumme Wurzelarme packen dich.
Und der gelbe Mond sucht dich
wie ein verwirrter Fisch.
 
Wasser. Schatten fliehen über die Flußaugen.
Weiße Schaumblüten erblühen
auf dem schwarzen Kolkgesicht.
 
Tausende winziger Uhren rieseln in deine Ohren.
Ihre Stimmen haben weiche braune Spinnenbeine.

Tolar und Dinar, vermischt in meiner Tasche:
Zenit und Sonnenfinsternis
zur selben Zeit, auf beiden Himmelshälften.

In den Belgrader Terazije wird meine Haut
bereits seit zwei Jahre aus zweiter Hand angeboten:
Die Durchsichtigkeit stottert
die letzten Modestunden ab.

Die Schneiderwerkstätte in Zemun
hat, dreimal so teuer wie meine Augen, auch
von den Uniformen betrunkener Generäle
abgerissene Knöpfe im Angebot.

Meine Vulva schwimmt auf der Ljubljanica:
Sucht vergeblich dürre Felder
und hofft auf ein Voraushonorar
für Dauerbewässerung.

Und mein Kopf ist der Sockel
eines gestohlenen Denkmals:
Die Geschichte von Sieg und Niederlage
auf den Knien, für nur eine Nacht.

Mein Lieber, wir haben
genug für einen Dreimontageanspruch
auf die Luft deines Landes.

Und genug
für die Telefonrechnung
und die Kanalgebühr:
die Informationsflüsse.

Wir sind selbst unsere Sozialversicherung
und unser Kreditreich:
Du und ich, der kleinste Staat der Welt,
mit revolutionärem Programm,
immer im Plan.

Wir können wählen zwischen Erzählung und Gedicht:
Das ist dieselbe Wahl wie
zwischen Gummizelle
und Intensivstation.

Heute gibt es
Papier mit Soße zu essen
und morgen schon
gepfefferte Depression.

Nachtlang schruppt der stille Schrapper
mit seinen sechs Beinen
einen weißen Knochen.
 
Einen weißen, in Asche vergrabenen Knochen
schabt er mit seinen schwarzen Beinen,
zarter als Flaum,
der stille Schaber
mit unlesbarer Absicht
in seinen Punktaugen.
 
Nachtlang auf der Knochenstirn.
In einem bedachten Rhythmus
betastet er die Stirn,
vergraben in der Asche der Zeitlosigkeit.
 
Was will er.
Was bringt er.
Mit einem fremden Gedanken,
gedacht von sechs rhythmischen Beinen.
 
Vielleicht setzte ihn der irre Schöpfer
mit zwei Fingern auf die Stirn,
die lichte Knochenstirn.
Erledige diese Arbeit für mich.
Erledige diese stille Arbeit.
Gut und lautlos erledige sie,
denn ich gehe auf einen anderen Stern
eine neue Wahnschöpfung schaffen.
 
Nachtlang schruppt mit seinen sechs Beinen
den weißen Knochen der stille Schrapper.
 
Und wenn er eine Schuppe lossprengt,
schwanken die Kronleuchter der Galaxien,
so sehr freut sich der irre Schöpfer
über sein Werk.

In diesen Tagen fehlt es an Verständnis für die Eile. Die Wasser-
speicher versuchen die raren Wolken aufzuhalten, doch es gelingt
ihnen nur einen Augenblick lang, dann geht die Geschichte weiter.
Die erste Seite wiederholt sich auf der letzten, und dann bricht der
Held auf, so wie er gekommen ist. Still und unverstanden. Alle Dinge

sind so. Sie nähen sich Kleider und tragen sie zu ihrer
Musik. Wir umkreisen sie nur, versunken in Pläne,
wie wir das Licht durchdringen und das Leben
in all seinen Stadien bewältigen können. Einige
überschreiten die Ziellinie, andere geben unterwegs

erschöpft auf. Eigentlich sind die Ergebnisse immer
diesselben – die sonnigen Tage sorgfältig katalogisiert,
die verregneten in einen entlegenen Winkel des Alls
verbannt, gelten als unter dem Strich unwichtig,
reagieren auf keine Aufforderung. Jeder Augen-

blick dauert noch irgendwo anders. Die mit den Augen aufgesperrte
Nachtlandschaft wird zweimal aufgeschlossen, und die Fragestunden
sind nur rhetorische Figuren. Wir atmen weiter, denn die Nähe
des August bleibt unantastbar, als hätte sie nicht die Absicht zu
verlöschen oder sich gar damit zu beschäftigen, was nach ihr kommt.

trifft eine einsamkeit eine andere einsamkeit
und sagt eine einsamkeit zur anderen einsamkeit
geh in mein einsames haus du einsamkeit
und die andere einsamkeit tritt in das einsame haus
und die erste einsamkeit tritt in die zweite einsamkeit
zwei einsamkeiten ineinander
zwei einsamkeiten verleimt zu einer
und sagt die eine einsamkeit zur anderen einsamkeit
gabst mir alles was du hattest einsamkeit
jetzt löse ich mich jetzt bleib ich allein einsamkeit
warte sagt ihr die zweite einsamkeit
warte ehe du alles bleibst einsamkeit
und legt sich auf sie die erste einsamkeit
legt sich als hätte sie sich noch nie auf sie gelegt
drückt sie in eine umarmung aus kleinen flammen
aus blauen flammen als würde die einsamkeit brennen
drückt sie walzt sie entflammt sie unter sich
und jetzt geh sagt sie sei nun nur eine einsamkeit für dich allein
geh nur sei nur sagt sie zur asche unter sich
der asche die nicht mehr antwortet und nicht mehr seufzt
denn die asche ist nicht einsam die asche ist getötete einsamkeit

Entschuldige ich war nicht genug aufmerksam
am meisten zählt das Lob der Nächsten
die Liebe ist eine rasende Heimat auf einem Rad
und der Krieg nur eine Horrormeldung auf den Zungen

unter den Mänteln zerbröckeln Steinstückchen
sie durchschauen niemandes Schwächen
doch versuche zu tun was dich erfüllt
die Angst ist ein Devisenfälscher

der Körper ist eine bis obenhin volle Luftröhre
das All ein luftleeres Gefängnis für den Verstand
wer stirbt sagt nichts mehr

der Krieg ist nur eine Schreckensmeldung auf den Lippen
wenn jeder nur das tun würde ihn glücklich macht
der Wandel ist eine rasende Heimat auf einem Rad

Man kann auf Bestecksammlungen kein Haus bauen,
doch einen Löffel mehr
kann man immer brauchen.

Man kann kein Haus auf neuen Vorhängen bauen,
doch andere Anblicke
muss man von Zeit zu Zeit
in ein neues Tuch hüllen.

Um ein Heim zum Heim zu machen braucht es,
neben vielem anderen, etliches,
auf das man von vornherein
verzichten möchte, und zwar dringend.

Man höre auf die Eskimos:
Um einen guten Iglu zu bauen,
muss man jahrelang
Schnee in den Schuhen tragen.

Und eine im Mantelkragen
vergessene Sicherheitsnadel,
nah an der Halsschlagader.

Später verwandelten
sich alle zu Stein.
Der Algorithmus wurde
zum Gegenstand. Nein, es
war kein Unfall. Sie trieben
gerne Handel: Ihr Wunsch
zu haben überwand ihren
Wunsch zu sein – in zu sein,
mit zu sein. Die digitale Revolution
schloss uns spaßhalber weg
in ein leeres Spiegelzimmer.
Als wäre alles selbstverständlich:
beinahe selig, beinahe ewig.
Wer aufmerksam hinsah,
bemerkte – der Bezug und der Bezug
zum Bezug sind das erste, wo sich
die Wolken wohlfühlen. Wir sind fern,
obwohl alles so nah ist.

Alles siehst du, alles: das Atmen der Fliegen; den singenden Teekessel; eine Ladung,
sorglos ins fahle Morgengrauen abgefeuert; das Tapetenmotiv; das Halbdunkel des
Konzertsaals; die in der Eile auf dem Parkett zurückgelassenen, verstaubten Violinen;
die Inschrift in der Sprache der beiden Propheten, die zu den Slawen kamen; Dinge,

die im unermesslichen Licht versinken; ein Schrei, der binnen einer Sekunde zum
Himmel aufsteigt; ein metallisches Schimmern; eine Kolonne von Minderjährigen
und Frauen mit Neugeborenen; Basilikum, das im Beet duftet; dünne Rinnsale
Pflaumensaft, die ins rissige, von den Truppen auf ihrem Rückzug zertrampelte

Erdreich sickern. Alles. Du siehst Friedhöfe. Die Metastasen weiß glühender
Scheiterhaufen. Hier stößt die bekannte Welt endgültig ihr letztes Röcheln
aus. Die uralte Ordnung der Gewalt kehrt auf die Brandstätten zurück.

Die Wortmagie verstummt. Und stumm steht der Mädchenchor.
Ostwärts führt eine Spur über einen verschneiten Sattel. Von keiner Gewalt
auszulöschen. Und du weißt nun: Die Turmuhr schlägt euch und uns die Stunde.

Hier bin ich, Frisco, hier, der heilige Asphalt küsst meine
Sohlen, weiße Bisons trampeln durch meine
feuchten Träume, Kenneth Patchen verwandelt
meine Worte in Bilder,
hier bin ich, in der Apokalypse des Ventilators,
in der Stimme Joni Mitchells, die an die Wände
des italienischen Restaurants brandet – O Mingus, Mingus! –
eine unbekannte Band dudelt einen trägen Blues im Victoria Corner,
die Köpfe der Skinheads leuchten im Neonlicht, die Hell’s
Angels haben einen erfundenen Drudenfuss gezeichnet,
ein Joint wandert von Hand zu Hand,
hier bin ich, in der Castro Street, eine langsame Straßenbahn
steigt zu Platos Höhle hoch, das Blut pulst in meinen Adern,
die Erektion meiner Gedanken erregt die Aufmerksamkeit
der geschniegelten Tunten, dralle Ärsche lachen mich
unter Lederhosen an, leuchtende Penisspitzen
drängen aus Reißverschlüssen,
hier bin ich, Herr der Cable Cars, wie ein Phantom krieche ich
durch China Town, das Saxophon wimmert in der Clay,
der Sacramento, der Washington, der Jackson,
das Vibrieren der Musik bedeckt Frisco wie ein riesiger Hut,
hier bin ich, in der O’Farrell trample ich einen Mini-Batman nieder,
Bono Vox, Harlekinhippies drängen in meine Taschen,
wollen mir gefakte Karten für ein Grateful Dead-Konzert
andrehen, Tom Waits sieht mich von Plakatwänden an,
ich bin einen Tag zu spät dran, wurde aufgehalten
von den Solipsismen der Motelzimmer in Santa Cruz,
der Pacific Highway hat mich verschluckt und ausgespuckt,
hier bin ich, im sonntäglichen Joggen der Beatnikskelette,
im Duft, der unter den Decken der Chinarestaurants schwebt,
im Run DMC Rap, im Civic Center, auf der Hallidie
Plaza in den Gitarrenriffs eines Südstaatenboogie,
der einzige auf der Columbus Avenue, der sich in den City
Lights Books fotografieren lässt und vis-à-vis in der Tosca,
in italienischen Opern, im Bauch F. F. Coppolas,
im brennenden Flutschen von Jack Daniels, im gerupften
Schritt der Broadwaynutten,
hier bin ich, auf der vierundzwanzigsten Straße springe ich in Bücher,
in denen Bartträger mit Karamasow-Syndrom in der Familie
auftreten, in anarchistischen Buchhandlungen
gerate ich in Wortwechsel mit bärtigen Bakunins,
die Bomben der Liebe legen, mit idiotischen
kommunistischen Agitatoren, die nach Nicaragua
gegangen sind, um dort beim Cocablätterkauen zu helfen,
hier bin ich, in der Bucht, wo die Butthole Surfers die Wellen
schneiden, die Bay Bridge trägt mich nach Oakland, blaue Engel
umkreisen das Colloseum, das Rattern der U-Bahn bricht
durch die warme Novembernacht, das Gedankenatmen wandert aus
aus dem Naropa, ich spüre sein Kitzeln, meine Stiefel
vergewaltigen die Gehsteige, die Penner untersuchen die Poetik
des Überlebens, die Kippen brennen zwischen ihren Fingern ab,
der billige Wein zerfrisst ihre Lebern,
hier bin ich, reite auf gelben Dinosauriern, belausche Mexikaner,
nachts weckt mich ihr lauter Mambo, morgens
badet mich ihr helles Lachen, ich sehe in Richtung Down Town
und Holzhäuser fallen mir in die Augen, die Finger tasten
nach den letzten Gramm Marihuana aus Tahiti, die noch übrig sind,
hier bin ich,
mein Herz habe ich in San Francisco vergraben.

im himmel wachsen rote blumen, schatten im garten
licht dringt von überallher, die sonne ist unsichtbar
ich weiß nicht woher der schatten im garten kommt, der tau im gras
ringsum verstreut große weiße steine um drauf zu sitzen

die hügel ringsum wie auf erden
nur niedriger und mürb anzusehen
ich glaub auch wir sind ganz leicht und berühren kaum den boden
wenn ich gehe scheinen mir die roten blumen ein wenig auszuweichen

mir scheint die luft zu duften, furchtbar kühl und sengend zu sein
ich sehe neue wesen kommen
als legte eine unsichtbare hand sie ins gras
allsamt schön und friedlich und wir sind alle beisammen

manche wirbelt es beim herschweben herum und reißt sie ab
sie verschwinden auf nimmerwiedersehen und ächzen
ich glaube mein körper ist in einem glühenden tunnel
er geht auf wie teig und zerstiebt dann sternwärts

hier im himmel gibt es keinen sex keine hände zu spüren
aber alle dinge und wesen sind völlig beieinander
und streben auseinander um sich noch mehr zu vereinen
farben verdunsten und alle stimmen gleichen einem weichen batzen auf den augen

jetzt weiß ich manchmal war ich ein hahn und manchmal ein reh
ich hatte kugeln im leib dieses jetzt aufreibt
wie schön ich atme
ich hab das gefühl mich bügelt ein eisen und es tut mir nicht weh

Du lässt einen Zweig fallen, hauchst ein Blatt an,
öffnest die lautlose Tür für das gedämpfte Licht,
das nicht verrät, ob sich der Tag neigt oder
ein Morgengewitter sich ankündigt:

So berührt dein Finger mein Gesicht,
fährt herab über die Stirn,
legt die Autobahn Nase zurück,
findet auf dem Kinn einen untätigen Vulkan
und prüft die Wärme des dunklen Rands.

Du lässt einen Zweig fallen, hauchst ein Blatt an,
und das Blatt gleitet auf das Kissen,
und die Tür öffnet sich
mit einem leisen Knarren:

Verzeih, Liebster, ich gehe auf die Dreißig zu
und beginne, die Gesichtscreme
Marke Aphrodite zu verwenden –
Meine abendlichen Küsse sind fett,
und deine Finger schlittern und
stolpern über mein Gesicht

wie unsichere kleine Eisläufer
beim ersten Mal
auf dem noch unsicheren ersten Eis,
unter dem immer noch
die eine oder andere Boje zu sehen ist
und der eine oder andere tapfere,
wenn auch winzige Fisch.

Das erste Lied handelt von der alten
Lebensweise. Wie die Dinge am Anfang
geordnet waren und wie man wusste, wo
sie enden sollten oder mit bekannten Gefühlen

in Umrissen neu anfangen. Doch dann beginnt
der Kuckuck größere Stunden zu schlagen, und das Gras
wächst höher und die Blumen blühen schöner und die
Nachmittagsspaziergänger erblicken übersehene Farben.

Der Schnee ist noch weiß, doch reiner
und klar, der Himmel über den Dachziegeln noch blau,
doch blau in der Goldheit eines erlesenen
Mittags, und das Lied hallt immer noch

in seinem immergrünen Ton. Die Sterne lugen in unsere
Richtung wie überraschte Bekannte, denen man nach
tausend Jahren wieder begegnet, und das Buch besteht
nach tausend Jahren immer noch auf seiner Meinung,

und ein besonderer Fluss kroch unter die glitzernden,
vom alten Fluss-Sein und der rechten Formen
zurechtgeschliffenen, wie haltbare Herzen über
den Grund seines Armes hingestreuten Steine.

Kein Monat, den man nennen könnte,
oder ein Jahr, von dem man wüsste, wann
es begonnen hat, da sind nur ins Ohr mündende
Augenblickstöne, wenn man die Zeit nicht weiß,

als ob die ganze Zeit Vergangenheit wäre, deine Erbsünde
liegt noch im Schlaf begraben, und aus leeren Taschen
kannst du das erste Lied ziehen, das dich dorthin bringt.
Doch jetzt ist es klar und deutlich, nur ihr Refrain,

den du einst auswendig konntest, ändert sich,
und mit dem Text kommst du nie zurecht.

Klar wird es am Nachmittag:
Er schneidet ihr die Beine ab.

Er ist erregt und lacht,
mit einem Messer - nur für sie - stumpf gemacht.

Durch Rock und Strümpfe weiter -
rechts.

Nicht lachend mehr, aber erregt -
links.

Sie gelähmt, ein Vierfüßer er
mit toten Beinen.

Na und, wo wir selbst jetzt noch
lächeln.

das skizzenbuch ist voller gesichter. die kälte reicht
bis an den grund der seele und bis in die fingerspitzen.
ich fotografiere eine alte fabrik,
kolben im gleichtakt.
wozu sollte wir gemeinsam zum abendessen ausgehen,
wo doch am see so ein regelrechter friede herrscht
und die rosen beschnitten sind.
einige arbeiten warten noch.
haben sich der warteschlange angeschlossen.
es war gar keine schlange, nicht einmal ein seil.
irgendetwas dazwischen
kroch und zischte. wieder
stehle ich: ich werde die daten prüfen
und die pferde beruhigen. zuerst
werde ich die pferde beruhigen.
ich habe genug zeit.
auf mich wartet niemand.

Vielleicht hinterlassen
die Tage des Sommers
in uns doch
eine etwas längere Spur.
Einen Weg,
der sich durch den Wald windet,
versteckt
vor dem Lärmen der Welt.
Ein Stück Meer
an der Küste
aus Bernstein.
Vielleicht sinkt die klare Linie
einer Möwe
in uns
und verleiht
der verstörten Hand
nach Jahr und Tag
ruhigere Gewißheit,
oder
der feste Tritt
eines Jungtiers
sammelt sich
im zerstreuten Herzen
als Kraft.
Vielleicht dauern
die unbeschreiblichen
Abendwolken
in uns fort
als Anlaß
für ein Liebesgedicht.
Der Wind,
der durch die Kiefern weht,
hat seine Seite
im ungeschriebenen Buch,
und
die Katzenpfote
hinterläßt ihren Abdruck
am Rand einer Metapher.
Die Winter sind lang
hierzulande,
und die sorgsamen Tiere
füllen ihre Speicher,
wo sie das Schicksal ereilt,
in den reichen Wäldern die einen,
die anderen im dürftigen Freiland.

Voll verhohlener Sensationen, in Hochblüte in der Luft.
Ein leise vor sich hintrocknendes Gemälde berstenden Blaus,
durchwirkt vom Kreisflug der Vögel. Das soll dem Geist zufallen.
Und außerdem: Bäume wie Säulen, in die Höhe gebohrt,
wie schwarzer Regen, der in Garben die Atmosphäre durchsiebt.

Alles nur Erscheinung: Die Kellertür in einen anderen Traum und
so weiter und so fort. Dennoch gelingt immer wieder der Versuch
einer Wiederkehr, ein Entwinden aus dem Würgegriff der wandernden
Seelen, die die Nacht durchgemacht haben. In den offenen Augen wird
der Flugzeuglärm zu einem mächtigen Plastilin, das die Lautlandschaft

des Dezembers verdichtet, und der Pfiff der Lokomotive zum
synchronen Antworten, ein Messer, das das blinkende Skelett
des Tages überfliegt. Bloße Füße kennen den Boden nicht, doch
der Geist weiß, dass das Erdreich eine poröse Rinde ist, ein runzliger
Vorhang, ein gefrorenes Bärenfell, überflutet von Winterwassern.

Also sind wir und denken wir wieder. Also ist der Friede nur
Betäubung, Übersetzung in die Statik. Also ist die Luft eine
scharfe Masse, die die Kehle kratzt, und das Wasser eine Art
Kristallisat, geronnen zu Glas, auf dem der menschliche
Atem manchmal seine Fingerabdrücke hinterlässt.

Als wir einzogen,
lebten wir halb in der Erde,
halb über ihr–
eine Souterrainwohnung
mit Blick auf einen Garten
voller Pfirsich- und Weichselblüten.

Wir wussten, dass zu grelles Licht
die angefaulten Körper verschreckt
und die Feuchtigkeit entzieht,
die man nur zu zweit teilen kann.
Und wir lagen nackt im kühlen Zimmer
und glitten aufeinander
und tauschten kleine, behütete Tode aus,
wie Pullover, in die Motten längst
ihr Gelege verwebt hatten.

Als wir einzogen, sagtest du:
„Einigen Büchern muss man
das Recht zugestehen, sich zu erleichtern“,
und stellte auf ein Bord im Klo, senkrecht
zur unterirdischen Welt,
Joyce’ Briefe an Nora.
„Manchen Träumen muss man
einen Riegel vorschieben“, sagte ich
und schob Ciorans Lehre vom Zerfall
wie ein Lanze neben das Kopfkissen.

Als wir einzogen, halb in der Erde,
halb über ihr,
zog ich wie Ariadne an der Nabelschnur,
die dir bei deiner Geburt dreimal
um den Hals gelegt worden war.

Und du verwandeltest das halbes Kilo,
das mich einst vom Brutkasten trennte,
in die Kraft eines Gewichts, das ich liebe,
das der armen Erde fehlte,
um mich an sich zu fesseln.

Wir waren wie zwei lecke Boote,
aus denen jemand jahrelang Wasser
zurück ins Meer schöpfte.

Heute sind wir zwei Höhlen,
in denen zwei Boote wachsen,
die den Rand kennen,
und dennoch in der Stille
die Ruder einziehen.

Wir stellen uns nicht mehr
auf die Zehenspitzen,
um den Himmel zu sehen:
Wir glauben, dass er von uns
bald Uferlosigkeit,
bald Einöde borgt.

Das Faulen, mein Lieber,
ist ein Vorrecht des Reifens;
über und unter der Erde,
derselbe Genuss, derselbe Austausch.

Geheimnisvoll denke ich immer häufiger an dich,
der ich an dich nicht glaube. Doch einzig
vor dir beugt sich mein Knie
in die Stille, wie in der Kindheit die Flicken
aus Wörtern abreißend und blutend.
Du bist zuhaus in der gekrümmten Armseligkeit
all der Hände, die Todesangst vor Wunden haben.
Sag mir, Jesus, tat es weh?
Der Blitz des Schmerzes reißt an Nacht und Hand.
Doch ohne Wunde bleibt nichts ganz.

Du, den es nicht gibt, begleitest mich als Weichheit,
die Angst der ersten Geschichte, blauer Schnee, der
aus dem Traum weht, weggeworfenes Schwert am Brunnengrund
Mit deinem Licht verschattest du die leichte Erde
des Grabes, in dem mich Immergrünzweige ersticken.
Ich bin allein. Ich kann den Durst nicht überschreiten,
der ewig unser beider Wirbel trennt,
und doch bist du mir nahe wie ein Schatten.
Sag mir, Jesus, tat es weh?
Was ist und nicht ist, schmerzt. Unerträglich weiß.

Du weißt, wie es ist, nur für viele dazusein.
Nicht für sich. Auf dem Berg die Mutter sehen,
die weint, wenn du gehst. Du hast es vermocht.
Du, den es nicht gibt. Deshalb denke ich jetzt an dich.
Ich halte es nicht aus. Menschlich sei das Maß
meiner Hand, vom Morgen bis zum Abend.
Denn die Hand ist ein Brief. Zum Berühren. Die Kinder.
Sag mir, Jesus, tat es weh?
Wäre ich damals dort gewesen, hätte ich deine blutige
Hand in die Hände genommen. Es hätte dir gut getan.

Das ist eine Herberge für von der Dichtung
im Stich gelassene Dichter.
Für mehrstündige Einübungen in die Stille
stehen kleine Zimmer mit Aussicht
auf eine apokalyptische Landschaft zur Verfügung.

Der Götterkatalog liegt dem Anmeldungsformular bei.
Taschenphilosophie gibt es nach Tisch.
Zitate auf Gardinen, um dem vernebelten Blick
angesichts des welken Grün Ruhe zu schenken.
Narbentattoos bekommt man im Untergrund,
imaginäre Lebensläufe ebenfalls.

Im Dachpool säubern Oberinnen
das Gefieder ermatteter Schwäne.
Und ehe sich der Dichter versieht, lassen sie
ihre Köttel im Ornat verschwinden
und säen an ihrer statt Hamburger Trauben.

In den Eiskästen im Keller schlafen,
ein Jahrhundert lang oder zwei,
tote Geliebte, bereit zum Einsatz.
Wenn sich der Poet vor lauter Illumination in der Kälte
mit Tbc infiziert – ist selbst das
für einen Dichtertod ein würdiges Schärfchen.

Von der Kinoleinwand hebt der tote Pound
seine schmale Hand
und stößt Laureat um Laureat
seinen zitternden Finger ins Auge.

Nachdem die überflüssigen Wasser abgeflossen sind,
kann jede Pupille zum schwarzen Rohr werden,
durch das eine bankrotte Mythologie
eine andere beäugt.

Die Erfolgreichsten bekommen Käfige
aus falschem, schmelzendem Stahl,
und den Auftrag zu wuchern
aus der Bibliothek von Alexandria.

Wie die Fenster im Spätherbst beschlagen
sich die Musen vom Odem der Dichter,
die keinen Abstand wahren:
Der Anschluss an die Welt erfordert
immer die ausgestreckte Hand,
die sich auf den Kanten
der Glassplitter ausruht.

In Abendkursen lernen sie,
sich postum zu erinnern:
Sie nehmen einander in den Mund,
mit Achtung und Anstand,
wie Hostien.

Auf mich klebt man keine Marke,
ich werde nicht verschickt,
LUFTPOST kommt für mich nicht in Frage,
wie das mögliche Ausland aus dem Pass,
der nur zur Hölle
fährt.

Denn ich biete kein Panorama,
weder einen gerahmten Sonnenuntergang,
noch Plastikblumen in der absehbaren Vase.

Ich stelle wenig dar, beinahe nichts.
Und habe nur einen
überkomplizierten Vorschlag zu bieten
und den anspruchsvollen Text
auf der Rückseite

einer Ansichtskarte, die niemand
in seine Tasche stecken würde.

Denn so viele Wörter mit sich zu führen
wäre dasselbe wie Steine zu schleppen,
mit denen weder ein Haus gebaut
noch ein Denkmal errichtet wird.

Das Ablaufdatum
verspricht wenigstens
eine gute Wiederverwertung.

Du Stamm,
mit Tränenarmen
und Brotrindenlaib,

du Durst himmelwärts zum Wind- und Sternenzelt,
von dem sich dir nur Vögel und Blitze
zuneigen,

du blaßgrünblättrige Seelenzärte,
du seine Wurzelzähne ins Erdreich schlagender Wind,
du Kühle über versiegten Bornen,

du Vogel im Erdohr,
du Emse im Himmelsauge,

du großes Gleichnis zwischen Himmel und Erde,

du Baum.

Das Wasser ist hier,
kühl, nie gewärmt,
es tränkt und würgt,
ist immer da,
und verfließt.

Das Feuer hingegen hält
nirgends inne. Außer
im Augenblick von Flammen-
schein und Wasserglitzern.
Da umarmen sie einander.

Besucht alte Dichter
nicht.
Ihre langen Einsamkeiten
verstreichen schwerer
als eure eilige Zeit.
Von ihren Stirnen scheint nicht
der Glanz der fünften Auflage
ihrer Gesammelten Werke.
Mit verlöschendem Blick
starren sie
in verkohlte Kladden,
in die sie einst
mit brennenden Stiften
Eintragungen machten.
Auch unglückliche Lieben
können sie nicht mehr retten.
In ihren Busen blieb
von den türkischen Bräuten
nur kalte Asche.
Sie liegen auf alten Sofas,
zurückgeworfen auf ihre Niedergeschlagenheit,
und knarrt eine Stufe,
fragen sie sich,
wer das hölzerne Treppenhaus hochsteigt,
ein Arzt oder der Tod.

Natürlich, einschlafen.
Den Mond aus dem Fenster
verbannen.
Das Fliegengitter
einsetzen.
Den Katzen ihren Platz
für die Nacht zuweisen.
Die traurigen fremden Hunde
zum Schweigen bringen.
Das Gehör für alle Geräusche verschließen,
außer für das Rauschen
des Regens.
Alle schlimmen Gedanken
an ihren Ort
verweisen,
in vergangene
oder künftige Zeiten.
Das Gefühl in entlegene Trakte
des Herzens schaffen,
in bis zum Morgen versperrte
Schatullen.
Den Schmerz unterdrücken.
Die Sehnsucht beherrschen,
und die Beleidigungen verwinden.
Keine Gedichte schreiben.
Den Faden einer Geschichte weiterspinnen,
und ein Märchen erfinden.
Seine eigene Mutter sein.
Seine eigene Geliebte.
Das unzufriedene Herz
mit Küssen bedecken.
Die frierenden Glieder
in eine Decke hüllen.
In die mönchische Enklave
von Dunkel und Stille
eintreten.
Weit fortgehen.
Zum Rand der Welt.
An die Grenze von Traum und Untraum.
Und vielleicht
noch weiter.

Kein Glänzen in diplomatisches Salons, keine Shakehands mit Präsidenten,
kein Den-Attachés-die-Hände-Küssen.
Keine Diners mit Königen & Stammesältesten, bei denen man in die Verlegenheit gerät,
das Tafelsilber und die Finger in der richtigen Reihenfolge zu verwenden
und wo das Schneckenhaus im Ausschnitt oder der Dauerwelle
der Dame am Nebentisch landet, der Kiefer im Schampusglas
und alles zusammen
in Memoiren und Tagebüchern.
Keine Festivals & Lesungen – Ach, welch eminente Gesellschaft.
Sollen doch das Licht und Dynamit des Alfred Nobel oder wenigstens
der Sternenstaub Pulitzers auf mich niedergehen. Drei Tage werde ich
mich weder waschen noch bürsten. Das Talent ist sicher ansteckend.
Keine mitternächtlichen Anrufe bei Übersetzern. – Können Sie denn diese
Illumination nicht sehen? Ein unsichtbarer Dynamo produziert eine neuartige Energie.
Wenn das Erdöl ausgeht, werden damit die Autos und Flugzeuge betrieben.
Jahrelang habe ich unterirdische Gänge gegraben, Vereinbarungen
getroffen, Briefkontakte unterhalten, vor den Besseren und
Rücksichtsloseren gezittert. Niemanden rangelassen. Die jungen
Fans treten sofort näher und lesen den Staub von meinen Füßen.
Ich tausche nicht mehr drei in eine Lingua franca übersetze Gedichte
mittleren Umfangs gegen zwei ins Slowenische übersetzte Haikus.
Sollte Ihnen der Wechselkurs nicht zusagen, überlasse ich Ihnen gerne
auch meine Zahnbürste, meine Frau, einen Grottenolm, Spitzen aus Idrija
und eine Mistgabel.
Kein Konterfei und keine geheimnisvollen Solipsismen im P.M., in Astrophysik
für Anfänger, im Magazin zur Aufzucht von Termiten und Siebenschläfern …
Kein Wiegen von Büchern mehr, kein Anheuern von Fiakern, Rikschas, Lastwagen,
damit sie diese einem Pressehaus zustellen – davor abgesandt: Ein Rundschreiben,
das besagt, man möge es unverzüglich vervielfältigen und in allen
Redaktionen & Rubriken, einschließlich International, Tagesgeschehen,
Sport, Panorama und Todesfälle veröffentlichen, sonst
verbrennen eure Betten & PCs, überfallen euch
Heuschreckenschwärme, versiegt eure ohnehin
fragwürdige journalistische Inspiration.
Kein Zuprosten, kein Einmauern in Generationen –
wer beharrlich und freundlich bleibt, wird kanonisiert.
Kein: Wir sind gekommen, um anzuordnen, wir verfügen über phantastische
Handlungsreisende, die fünfzehn Sprachen inklusive Suaheli und Sanskrit
beherrschen. Unsere Schreibkräfte bringen es auf 500 Anschläge in der Minute.
Wir haben Kontakte zu den Eskimos geknüpft, zu Kannibalenstämmen in Neu-
guinea und zu Atlantis. Letzthin wurden eine Flasche autochtoner Wein
und ein Lipizzander nach Ghana gefaxt.
Wir schließen und schließen die Fenster unserer Studios, doch der Wind
findet immer einen Spalt und wirbelt in einem fort unbeschriebene Blätter
durch das Zimmer.
Keine außerschulischen Aktivitäten.
Keine außerliterarischen Aktivitäten.
Keine litarischen Aktivitäten.
Überlasse es anderen, den Parnass, das Pantheon, die Akademie, die Ehren-
doktorate und die Unersterblichkeit auf den Schultern zu tragen. Sie fahren
in Limousinen mit verdunkelten Fenstern. Solle die Groupies doch ihnen die Kleider
vom Leibe reißen. Lass die Political correctness. Die Ordnung der Welt und des Staates.
Dein Ding ist es, an einem Weiher zu sitzen, den Enten zuzusehen, das Wasser zu kräuseln,
das Vorspiel auf dem Theater und die Ode an die Freude zu lesen und die Karpfen zu füttern.
Nichts. Nichts. Nichts.

Dichtung beginnt nicht mit dem Urknall, sondern mit einem Wimmern.

ein stein spielt mit dem gewölbe
spielt glas
geht über scherben

die luft spielt mit dem gewässer
spielt himmel
geht über blüten

der körper spielt mit dem kreis
spielt bach mit dem laut
geht über kerzen rauch

der vater spielt mit dem kind
geht unter dem kreuz
das meer spielt

mit dem schiff
ein spielzeug der wellen
ragenden inseln entgegen

spielst du mit dem licht
der blindheit immer näher
lange ich nach deiner hand

der tod spielt
mit mir
wie mit einem kind

Noch staubig vom Vergolden
kommt der Engel.
Was hast du getan
– sagt er.

Ich dachte, es seist
Du – zittert er.
Ich war’s, doch das
rechtfertigt dich nicht
– geht der Engel fort.
Gold versprühend, wenn
er losrennt.

Mon père,
ich weiß nicht, warum ich dich so nenne,
du konntest kein Französisch,
doch das hättest du wohl verstanden;
vielleicht sorgt die Fremdsprache
für Distanz,
nur so konnten wir
einander lieben:
nicht zu nah.
Wir saßen
in alten Gasthöfen,
tranken einen Rizling,
einen Šipon
oder einen anderen
sauren Wein
und besprachen
sehr alltägliche Sachen.
Das Leben stand
hinter der Tür,
in sicherem Abstand.
Es schien,
zu
stark,
für
einen Namen.
Wir hatten Angst,
mon père,
vor zu großen Worten.
Nun bist du nur noch
ein Bild an der Wand
und ein Grab
auf dem schönen Friedhof.
Ich entzünde ein Licht,
ich bringe Blumen.
Nicht dir,
deinen Knochen.
So viel
sage ich dir.
Und du schweigst.
Da ist nur der Grabstein.
Mit den Daten.
Von - bis.
Mein Gott,
was wagen jetzt Söhne nicht alles
ihren Vätern zu sagen.
Den lebenden und den toten.
Mon père,
keiner war wie du.
So allein,
so mein,
so Vater,
auf Erden verloren
wie ich.

Du sollst meine Sachen nicht berühren.
Das Leben erteilt jetzt seine Lehren.
Nichts nimmt es mir mehr übel.
Tief in die Seelen konnten wir uns nie retten.
Als junge Katzen schon hat man uns ertränkt.
Als junge Mädchen hat man uns entjungfert,
als junge Burschen durch die Kälte gefahren.
Als Papagein in Wintergärten gesperrt.
Uns mit Muttermilch, mit Angst genährt.
Als Erben junger Helden gebrandmarkt,
Seelenkultur sei bourgeois,
Zweifel am Leben ein unkeuscher Spaß.
Dein Optimismus die kinder.
Bis dahin, ich bitte darum, geht alles gut.
 
Verzweifelt nicht,
ihr habt uns gebeten, nicht zu leben.

Wir sitzen in ein und demselben Schlafzimmer,
schweigend, jeder an seinem Tisch,
und schicken einander – zuerst ausführliche,
dann immer knappere
E-Mails.

Am Ende selbst das nicht mehr, nur Unterschriften
unter der Frage:
Kaffee, Tee, Kuss
oder gar nichts?

Die Bildschirme leuchten und sirren
vom Zuviel an Erinnerung an etwas,
das wir im Flur der lauten Frühgeschichte
unserer Ehe zurückgelassen haben.

Mit dem ganzen Leib gepresst
ans Glasweiß wie einst in den Schnee
zeichnen wir gefallene Engel,
Millionen Gigabytes schwer,
die selbst das stabilste System zum Abstürzen bringen.

Was übersteht, ist blau
wie das Auge der Guillotine.*

Zu Wort melden sich:
Tische, Stühle, Aschenbecher, Böden.
Sie werden sich gegenseitig übertönen und
nur die Gestalt unserer einstigen Nähe annehmen.

* Adam Zagajewski, Referendum

Es ist leicht, die einzige Hündin auf dem Mond zu sein:
Das Wedeln deines Schwanzes und Spähen in den Krater,
den du für eine leere Schüssel hältst,
bekommen eine metaphysische Qualität.
Niemand da zum Anbellen, außer einer Fahne,
alles wird aufgezeichnet, und anstelle
eines Knochens hält man dir ein Mikrofon hin,
doch wird nicht aufgezeichnet, wie du
dein Bein hebst, um sie anzupissen.

Es ist leicht,
wenn die Museen deine Zecken kaufen.

Es ist leicht, die einzige Hündin
auf dem Mond zu sein;
es ist schwer, der einzige Mond
über so vielen Hündinnen zu sein,
die alles daran setzen zu dichten,
und sobald sie dich ablecken,
haben sie dich schon verdaut,
und lassen dann ins Metagras,
wie weiße Scheiße, die Digestfassung
einer persönlichen Erfahrung fallen.

Lange trägst du Feuer im Mund.
Lange hältst du es verborgen.
Hinter dem knöchernen Zaun Zähne.
Gepreßt im weißen Bannkreis deiner Lippen.
 
Du weißt, daß niemand Rauch
aus deinem Mund wittern darf.
Du erinnerst dich, daß die Raben weiße Raben erschlagen.
Deshalb versperrst du deinen Mund.
Und versteckst deinen Schlüssel.
 
Doch einmal spürst du im Mund ein Wort.
Die Höhle deines Kopfes hallt dir wider davon.
 
Da beginnst du den Schlüssel deines Mundes zu suchen.
Lange suchst du nach ihm.
 
Als du ihn findest, sperrst du die Flechten deiner Lippen auf.
Sperrst den Rost deiner Zähne auf.
Dann suchst du deine Zunge.
Doch da ist keine Zunge.
Dann willst du ein Wort aussprechen.
Doch dein Mund ist voll Asche.
 
Und statt eines Wortes kollert
ein Klumpen Asche zum Ruß
in deine Kehle.
Deshalb verwirfst du den rostigen Schlüssel.
 
Dann formst du aus Erdreich eine neue Zunge.
Eine Zunge, die Worte aus Erde spricht.

Wenn Isaak schläft,
bedecke ich seine winzigen Schwingen,
sehe, wie er atmet,
und beschnuppere ihn,
als gehörte er mir.
Wenn mir Isaak zuwinkt,
ermahne ich ihn über die Straße
und zittere,
als gehörte er mir.
Weil ich ihn freilasse,
nachdem ich dreimal geklopft habe,
ihn jeden Tag freilasse
unter die Raubtiere.

Wie soll ich es sagen,
als wäre es mir einerlei.
Isaak, komm, wir gehen
auf einen hohen Berg.
Wie soll ich einen Hackblock suchen,
einen sauberen, glatten Hackblock
für ihn.

Wie soll ich mit dem Messer,
als wäre es mir einerlei,
mit dem nackten, grauen Messer,
wie soll ich ihn bei lebendigem Leib
abschneiden.

Isaak, komm, wir gehen.

Ist auf einer anderen Welt. Einer gleichen.
Ist ein anderer auf der gleichen Welt. Gleich
Ist gleich auf derselben Welt. Anders auf einer anderen
Derselbe.
 
Ist dir gleich. Gleiches Haar
Gleiche Hände. Gleicher Kopf
Gleiche Augen. Gleicher Blick. Gleiches Alter.
Ist derselbe.
 
Gleiche Torheiten. Gleiche Lieben
Gleiche Erfahrungen. Gleiches Kosen.
Der im Augenblick dasselbe denkt
Gleiche Tänze wiegende Schritte
In Dämmernetzen in Mitternachtsschlingen
gefangen in denselben Fußangeln.
Derselbe
 
Gleiche Wunden. Gleiche Narben
Gleiche Zweifel. Gleiche Irrtümer
Gleiches Zaudern. Gleiche Stürze.
Ist du ahnt dich.
 
Wenn er dich erblickt wenn er dich im zerborstenen Licht
Wenn er dich unter dem Volk das ausstirbt denselben
Wenn er dich Ahnung wenn er dich Schatten denselben sich
Sagt er wenn er dich erblickt
Ach, was für ein Sinn. Was für ein doppeltes Nichts. Ha.
(Brabbelt dieselben Worte. Spult dieselbe Sprache ab.
Derselbige.)

Die Laibacher Taxifahrer möchten wetten,
ich käme aus der Ukraine.

Auf mein „Guten Tag“ hin
wünschen sie mir eine „Gute Nacht“ –
mein Slowenisch riecht nach Süden oder Osten,
Genuss garantiert.

Die Belgrader meinen,
ich käme aus der Gegend von Užice,
spräche so gedehnt, wie die Morava vor der Dürre.

Und die vom Busbahnhof,
wo ich müde ankomme,
sagen, mein „ć“ sei nicht so weich wie das ihre,
ich müsse Slowenin sein –
und unter dem verstärkten Druck
tickt der Taxameter immer schneller.

Und sie fragen, für welche Firma
ich den schlanken Körper, den erhitzten Kopf lenke,
wem das Köfferchen auf den Knien gehöre
und wem der kurze Rock darunter,
der Hühnerstall mit dem vergnüglichen Zweck.

Wem das harte DŽ auf den Sandalen
anstelle der Schnalle gehöre
und wem die beiden lauten „a“ im Namen
um meinen Arme und meinen Hals, anstelle einer Schlinge.

Und sie fragen, ohne zu wissen:
Meine Sprache ist schneller als ich,
ein Marathonstachelschwein, das 500 Kilometer läuft
und dessen Stacheln nach innen wachsen.

Wie Verschwörer treffen wir uns
in der zollfreien Zone, auf halbem Weg:
Uns gehören die stummen Wälder, die taube Zeit,
dort kann ich mein Sprachschwein in der Hand wärmen.

Einer des anderen Schicksal
überstehen wir die Grammatikrevolutionen schweigend:
Ich – die Freude der wiedergefundenen Zweizahl,
er – die Angst vor dem schwarzen Imperfekt.

Furchtbarster Fels, weißer, weißer Wunsch.
Wasser, du entspringst aus Blut. Soll meine Form sich
verengen, soll mein Körper zerbröckeln, damit
alles in einen ist: Schlacke, Skelette, eine Handvoll.

Du trinkst mich, als würdest du die Farbe meiner Seele
ausreißen. Schlabberst mich, Mücke in einem winzigen
Nachen. Mein Kopf ist verschmiert, ich fühle,
wie die Berge entstanden, wie die Sterne geboren

wurden. Du hast mir deinen Scheitel entzogen, dort
stehe ich. Schau, in der Luft. In dir, nun bist du
eins und mein. Goldene Dächer krümmen sich unter

uns, Pagodenblätter. In riesigen Seidenbonbons bin
ich, zärtlich und zäh. Nebel schieb ich dir in den
Atem, Atem in den Gotteskopf in meinen Garten, Hirsch.

Einmal bringen wir
den Tiger ins Tal.
Dann ruht er auf
der offenen Schwelle und
borgt uns Gold.

Doch jetzt, jetzt
kann ich nicht schlafen
vor dem Geschick der
Schlangenlinien, wann
gleiten sie wieder
über deine Wiege.

Gäbe es dich nicht,
das sage ich dir, flöhe
ich wieder in Grauen,
denn im Rachen
spukt Tag und Nacht
der Ruch der Vertilgten.

Schlaflos lerne ich,
lerne ich, ihn zu umarmen,
damit wir ihn, den Tiger,
eines Tages ins Tal
bringen können.

so ein klebriger tag heute.
beim gehen klimpern die münzen in meiner tasche.
junge enten hocken haufenweise im schatten eines baumes,
der, wenn sie mich so schnell fragen, eine weide sein könnte.
zwei frauen mit bis zu den knien entblößten beinen lachen
und gestikulieren selig beim überqueren der straße,
die sich um den see windet. das gehen ist wichtig.
das nachdenken beim gehen. die körper beim gehen.
die radfahrer auf dem treppenabsatz stammen aus
einer anderen welt. sie tragen science-fiction-helme,
haben alle hochrote köpfe, sehen aus wie außerirdische.
beim gehen trifft man etliche ziemlich göttliche geschöpfe,
z. b. die schon erwähnten kleinen enten oder
die eine hier, die ganz allein am see hockt und scheinbar
einfach so ihren mund sperrangelweit aufsperrt, so dass
ihr langer, schlanker hals eine schöne spannung erhält.
so ein klebriger tag, und trotzdem
eine so angenehme vorabendstille,
nur auto, vögel und aus der ferne
ruder, die auf den see einschlagen,
und es scheint, als wären wir tiere im großen und ganzen zufrieden.

Mit der Vatermilch
sog ich die feste
Architektur des
Hauses ein,
und in diesen Räumen
deckte ich mich abends
zu bis über den Kopf,
und kein Zweifel besteht:
Im Offenen kämen die,
die es nicht gibt und
fräßen mich.

Schwer ist ein Haus
im Kopf.
Abends setze ich mich
auf die letzte Schwelle
und rufe lang gezogen
die, die es
nicht gibt.

Spazieren fährst du mit dem Auto;
von den Bäumen liebst du,
was von ihnen im Rückspiegel bleibt.

Siehst du eine Kuh, sagst du: Schau, eine Kuh!
Und der Fleck auf ihrem Fell
wird zu vergeudetem Erdöl.

Du frierst in der Morgensonne,
wärmst dich am ersten Schild
und den Verkehrszeichen.

Inmitten eines blühenden Feldes
denkt du bald über Literatur nach,
bald über die Kilometer, die dich von
der nächstgelegenen Apotheke trennen:

Dein Kopf birst vor Schmerzen,
zugleich mit der klaren Sicht
in alle vier Himmelrichtungen.

Siehst du einen Igel, sagst du: Schau, ein Igel!
Und seine Stacheln werden
zu kleinen Granatwerfern.

Du setzt dich hin im gleißenden Mondlicht,
brennend vom Zuviel an Schwermut
in einer zu langen Dämmerung.

An einem verlandenden Flussarm
ersehnst du dir Telefonzellen,
im Dickicht wenigstens eine
unterkühlte menschliche Stimme.

Dein Missbehagen wächst mit der Luftflut.
Deine Angst mit dem Zuviel an Blau.
Deine Privathölle wallt auf
mit jedem neuen Zusammenstoß
von Licht und Pupille.

Siehst du deinen Schatten
in der öden Lichtung, sagst du: Schau, ein Schatten!
Und dein Schatten wird zu Moos,
das weder hier noch anderswo
etwas findet, um das es wachsen kann.

Es sei so: Deine Ohren sollen fürs erste das Geflatter der Dohlen nicht vernehmen,
die die Rinnen der Wachttürme bedecken wie eine Himmelsfrucht. Jetzt verfault
sie leise. Dein Fuß soll den unerschöpflichen Grund im Empfangsraum der Akademie
ausloten: Hier züchtet der Atem der Parlamentäre ferner Botschaften einen alten Traum.

Den Traum von Landstrichen ohne Ende, wo derselbe Name von derselben Angst
erfüllt ausgesprochen wird. Dein Speichel soll sich zu einem Kristall verhärten.
Deine Hand soll niemanden zärtlich berühren. Die Zukunft sollen jene Helden
prophezeien, die die illyrischen Hügel überquert und sich am Ufer des warmen

Meeres in die Dünen gelegt haben. Unausweichlich allein. Die Flut soll einen
Augenblick lang über die berühmten Trümmer schwappen, die die Heere hinterlassen
haben. Die todernsten Feldherren sollen dem Befehl der Erinnerung gehorchen, die sich

wie Wachs verdichtet. Damit wirst du das Erbteil des Schmerzes besiegeln, der nach
und nach in den Gesammelten Werken der Hofdichter anschwillt. Zu den Küsten der
geteilten Insel flieht ihr gemeinsam. Dein Kniefall unter dem rohen Stern kommt zu spät.

es geht jederzeit.
nur nicht zu schnell. man muss es möglichst
langsam angehen, mit gefühl und finesse.
zu erfassen und zu berücksichtigen sind
sämtliche details, sämtliche mit filigraner
präzision ausgearbeiteten arabesken.
zu berücksichtigen sind der feuchtigkeitsgrad,
die spannung und die straffheit der haut. ihr reibefaktor.
verschiedene persönlichkeitsmerkmale und präferenzen,
jugendlieben, in liebesbriefen versteckte
chiffrierte nachrichten, geheimschriften.
wirklich schlüpfrige gedanken. die empfindsamkeit
von ohrläppchen und fingerkuppen.
das wohlgefühl, das uns beim streicheln selbstverständlich
erscheint. der rhythmus der wimpern. alles zufällige
und unverhoffte, abhängig vom höherer gewalt und
verborgen in der sprache der gräser. die jasmintöne
in den hellgrünen porzellantassen aus China,
das frische, noch ein wenig warme marmalendebrot.
guten morgen samstagmorgen auf dem nackten rücken.
das ist kein echter drache.
dichten heißt leimen.

Der ins Sonnenoxyd gehauene Hochgebirgsrand,
die über dem Mittag strahlende Himmelsnaht.
in die Luft ergossene Nordsäure
und die Onyxhüllen südlicher Düfte.
die Schneeschwinge, den Raum überflügelnd
in der Ferne mit weißem Frostgefieder,
ausgebreitet ins ruhige Gleichgewicht
der Zweischneidigkeit, senkt sich, nie angelegt,
mit Schwanenglast, schwerer als das Vergehen,
auf die Seelen.

Einsamkeit, wo sich Schritt und Feld kreuzen.
die Abwesenheit des Waldes, des fernen, der mit Schwaden
noch seine Frische ins Augenlicht aushaucht.
das gehimmelte Markscheidewesen der Vögel
                                                                                                     und die Pappel,
die Pappel Einsam
in der Spiegelernte der Schwingen.
die Luft erfüllt vom überwindbaren Ächzen der Jahre.

treibsandiges Immerzu, im Geriesel ohne Gewicht,
der lichte Takt von Augenblicken,
auf dem das zur siebenblättrigen Knospe des Weißen
gefächerte Licht in sich das ewige Nein umklammert,
ist das Sein?

doch der Weg? nirgend-
wo findet man eine weniger furchtbare Nacht
unter gastfreiem Dach, Blättervolk
im nie tiefer eingeatmeten November
mit Lungen voll anderer Welt.
nicht mit dem schmelzflüssigen Bleiklumpen, mit der Hoffnung
auf ein unbesorgt kaltes Schauen
                                niemandes
rätselgleich
eingeflößt, ist die Ver-
zweiflung? Leben. weissagungslos
in der Weltnacht.

in der Simil-Lage der Sterne, nachtwärts,
übergossen vom galvanischen Schauer des Geglitzers
reiner Durchgängigkeit im Kuß, dem unendlichen,
in dem das Unaussprechliche dauert,
                                                          die Sprache,
mit wie viel Himmel-Erdenfahrt gesammelt in der Mundberührung
Lebender, Toter? für immer mein, und nicht für immer,
im Atem, doch was abfällt, zerstiebt blätterlos raschelnd
zu Schweigen.          
             ausgelaugte Bedeutungen
an Gedankenenden, Tränen, mit geperltem Gewicht
das zudrückt, funkelnd, doch in den Augen
die Richtung, in die sich der Tag neigt. das Lichtmaß,
höher als das Meer, im Hochblüten-Schaum
der herzbeschallten Weiten zeitein, zeitaus.

die Erde lastet, die Klage rankt sich
empor mit dem Blätterwerk, dem abgeblühten, im Windraster,
schattenverzinkter Haßfriedschlaf
und in der Kehle die verhaltene Mitternacht
aus Erdreich.

doch der Raum, durchscheinend, blauverglast,
Fingerabdrücke von Heimweh, wahrt noch
die im Drüben beerdigte, in die Luft geschriebene
Begräbnisfurche der Verschwundenen.

im Dunkel mit Blicken getragener Flimmer,
schwarz ergossen in Schädel. der bis Mark gedrechselte
Schuß zwischen nein und ja. die Bienensaite
des Ausgleichs, mit gellendem Ton gespannt
ins Blut.
         doch der Schrei,
verbissen mit Sintern
weißer Abwesenheit in die Wirklichkeit, die ihn einmauert,
lebendblühend über dem Hals, dem durchgeschnittenen,
stengellos in der Verheißung des Höhepunkts,
des umflatterten.

die Nacht im Hornwald eine blankgepickte Totenbraut
in Schwarz, wacht noch, grabtreu,
                                 mit den Sternen
über ihnen.
ins Mit-
fühlen gekellerte Kerzen, die zu Grabe tragen,
lidlos pulsend mit den Blicken, nullhell
vom Verfließen von Sekunde um Sekunde, tropfenweise.
wieviel Wachs über den Namen, mit allem Seinsgewicht
gelegt ins Schnee-Nichtsnichts,
und den mit noch mehr Tränen getünchten
Schlafkarner, Ehren-
gruben.

Schön ist es zu ihren Füßen,
wenn die Götter sich
herabneigen.

Im Gleißen unsichtbar
schreiben sie ihren Abglanz
in den Staub.
In den nackten Leib
zu ihren Füßen.

Herab zwingt sie
ein unfaßbarer göttlicher
Trieb. Zu ihren Füßen
lassen sie uns nicht im Stich.

Sing, junger Dichter, rühr an meine entzündete Haut, versengt von den langen
Fluchten über Horizonte, durch hügelige Weglosigkeiten; hör jetzt nicht auf, da
die fiebrigen Augäpfel der Kanoniere auf die Risse in den Stuckaturen der Museen
und Palais starren, die stumm vor sich hinbrüten. Wie verbrauchte Heiligtümer.

Zähl einfach auf, was noch übrig ist: Die Schwalbenschwärme, die unter den Kirchtürmen
und Gewölben von einst zwitschern; die ewige Weisheit des französischen Romans,
den wir in den Luftschutzbunkern lesen; der silbrige Flaum an den Ohrläppchen
der Babys, der sich sehr bald löst; das dumpfe Donnern aus den Tiefebenen Pannoniens.

Der Pulvergeruch reizt die Lungen der Leute. Wir haben die Linie im Sand nicht
überschritten. Sprich jetzt: Die Oberfläche des Wasserlochs schlägt Wellen. Ob es je
geweiht wird, weiß ich nicht. Im Schlick glühen Ringe. Unbekannte Dinge freuen sich.

Glaub mir, wirklich: Ich bin bereit. Sing mir zum letzten Mal von der zärtlichen
Liebe zu den Gewittern, vom Geheimnis weiblicher Schatten in den marmornen
Treppenhäusern; sing, wie du gesungen hast, als du noch nicht ergraut warst.

Die Nymphen
erhielten den Besuch
von Götterboten.
Sie ließen
krumme Zweige und
seltsam geformte Blätter
ins Wasser.
Sie lasen, von
Tag zu Tag
unruhiger
wartend.
Das Wasser wogte
heller, und der Wald
bewegte sich noch
spät in der Nacht.
Doch die Zeichen
verstummten,
und sie schauten
verwundert.
Im Glast
des Wassergebüschs
wurden sie verlassen.
Sie spürten alles,
doch erst im nachhinein.

Immer mit dir, dich selbst lebend,
Liebkind deiner selbst, des Herrn,
buchstabierst du dich ins Wachsgefieder,
als Liebender deines eigenen Codes.

Immer im Überfluß der eigenen
Gegenwart, bist du Ente, bist du Ikarus,
bist du ein schwingenloser Zwischenfall
und deine eigene Feuerpause.

Doch, wenn ich mich unter
das Gewicht des göttlichen Zeltes lege,
wenn ich in der Resonanz
deiner Bewegungen bestehe - wenn ich bebe,

brauchst Gott, selbst du,
meine Übersetzung.

Regen, beschütze mich vor mir.
Ich will nicht zu mir kommen, torkelnd
und mit abgetragener Haut.
Nicht mit Verwünschungen unter der geschwollenen
Zunge. Nicht mit Lügen
und nicht mit Honigsüßigkeiten.
Nicht mit einem dösigen Lächeln.
Nicht mit Versprechen. Nicht mit Hoffnungen,
verlogenen. Nein, Regen.
 
Laß mich nicht mehr zu mir.
Nicht verschlissen. Nicht zerrissen.
Nicht als Raffenden, Regen.
 
Du bist Bedacht. Du sperrst mich
in die Stille der Tropfen. Tropfen.
Du überflutest die Wege mit Wasser.
Machst die Passagen unpassierbar.
Pack ihn, von dem wir reden,
halte ihn unter Wasser, laß ihn nicht mehr gehen.
Schmettere seine Seele gegen die Kathedrale Škednjovec.
Er soll sterben. Das Wasser soll seine Augen überfluten.
Ein Wildbach seine Worte fortschwemmen.
Vögel und Mäuse sollen ihn in alle Winde vertragen.
Eine Lebenslänge weit weg von mir.
Der Grenzpfahl zwischen uns der Tod.
 
Regen, halte mich im Wasser.
Bedecke mich mit einem Wasserhut.
Aber laß mich nicht reden.
 
Regen, sperr mich weg von mir.

So eine Scharlachscheibe aus Lauten
Asskalla
So bröckelt weißes Lachen aus Morgen
Asskalla
So über die Wand Felsenzungen
Asskalla
So das trügerische Schattenknäuel
Asskalla
So auf der Löwenmähne deine Hand
Asskalla
So gefährlich mit entflammbarer Haut
Asskalla
So auf der Hand die lichte Lohe
Asskalla
So regst du dich so Tier bist so
Asska
So trägst du verschwiegen so verschlossen
sska
So der schräge Blick von Evas Tier
Asska
So Glut so verpuppt
lla
So aus Rubin so von der Dinge Grund
Asskalla
So versunken so bis zum Ende so
Ass
So trägt uns der Zweck so in der Feuerblüte
lla lla lla
So die Tiere im Quaderschatten
Asska
So gehen sie so lagern sie so der Laut von Evas Tier
sska sska sska
So der Strahl aus den Körperhöhlen
lla lla lla Asskalla

Wirst du immer allein laufen.
Wird dir dein Laufen vergolten.

Eisläufer, die Musik heult aus der Stille
stärker
das Herz hält sein Gleichgewicht mit den Schlittschuhen.

Die riesigen Stadtfiguren wollen dich schwermütig,
doch du darfst nicht stehen bleiben, um ein offenes Reden zu erhaschen.

Und du läufst allein (als liefe jemand neben dir)
in der Masse der Läufer (und läufst doch allein).

Wie du dich änderst, weißt du, was unter dem Himmel ist,
wie geschickt deine Schlittschuhe sind!

Noch er erste Eisläufer will dir zeigen,
wie man am schnellsten läuft auf der kosmischen Eisbahn!

Damit du nicht der einzige bist, sind sie wettbewerbslustiger als du,
doch nicht jeder läuft im wunderbaren Ulmenwald der Leere.

Folgst du einer Himmelsrichtung, folge ihr, folg,
dort ist immer etwas Entscheidendes.

Erzähl nur den Leuten nichts von deinem Laufen,
Sie würden nicht glauben, dass dir dein Gleichgewicht niemand gibt.

Wiederhole nicht endlos, was dich beglückt.
Du bist nicht er einzige mit einer schartigen Kufe.

Lauf, als liefst du in der Einschicht.
Lauf, als liefst du allein.

O Junge, wohin läufst du, vor Wut
kennst du auf Schlittschuhen deine Richtung nicht.

Es ist das All, wohin es dich trägt, und die Schlittschuhe
berühren schon den Boden nicht mehr.

Tanzen die Tänzer hier auf dem Kopf
oder stürzen sie nur
und stecken tief in einem schnellen Stürzen.

Winzige Punkte sind die Planeten, und die Schlittschuhe
rutschen immer wieder von der gekrümmten Fläche.

Ist das ein Tanz über einen Tanz, oder tanzt die Erde
schon die ganze Zeit und ist dein Tanz nur ein Wunsch.

Wenn du dich mit einer derartigen Geschwindigkeit bewegst, hält
dich überhaupt jemand auf, sieht er dich deine Schlittschuhe ablegen.

Ein guter Eisläufer bist du, dein Eislaufen ist
der Flug von Kometensplittern im Kosmos.

Hast du je Sternschnuppen gesehen, Blitze
erblickt, unverhofft, lautes Knallen gehört.

Flog deine innere menschliche Stimme in die Luft
oder redete ein Schweiger, der bisher noch nie gesprochen hatte.

Ach, du zitterst (wenn du ins Nichts läufst),
die Schlittschuhe ächzen: Bedauere gar nichts.

1.
Nimm die verworfenen Schlittschuhe und laufe
über die vereisten Bürgersteige.

Die messerscharfen Kufen kerbe in die Fläche,
und die Füße sollen mit den Eisschuhen eins sein.

Gleite eilig, allein, als wäre es ein Rennen,
beachte nicht die Rufe: „Wohin läuft er?“

Es ist gut, so zu laufen, ohne Einschränkungen
unter den Kufen ist dir alles erlaubt.

Der einzige Eisläufer hier herunten bist du, siehst nicht einmal
die Lichtflecken und Schatten, die die Schlittschuhe werfen.

Du läufst zu den Lichtern der Stadt
hältst das Gleichgewicht
fällst nicht hintüber.

Die Schlittschuhe hinterlassen eine scharfe Linienspur,
auf der glitzernden Fläche unter ihnen sind Schnitte.

Nimm also das verstaubte Paar, und lauf los
in den Gleitstoff, dort fühlst du dich ganz.

Lauf allein, und unter dir verwandelt das Eis sich
in eine lebendige Flüssigkeit.

Erzähl den Leuten nicht von deinem Eislaufen.
Lauf, als liefst du nicht allein.

bin ich überzeugt, dass man der Phantasie und
den Pfaden, die die Sprache in der Weglosigkeit
beschreitet, ganz und gar vertrauen muss.
Sie könnte es wissen – ist jedenfalls klüger
als wir, ist vielleicht die einzige Stütze.
Gehst du durch die Wüste, brauchst du
Wasser und Ersatzteile für den Jeepmotor.
Nimm also alles, was in diesem Wörterbuch steht
und auch das, was nicht drinsteht. Du könntest es
brauchen. Auch später, auch wenn du nicht mehr bist –
Trugbilder von Sternschnuppen über den Dünen,
und die Sterne werden scheinen.