Coral Brocho 

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En una fría mañana de febrero
los robles al fin son del tamaño de la tristeza
padre, frente a tu foto
el viento de ocho dobleces mantiene la  mesa en calma

desde la dirección de la niñez
vi siempre tu espalda
mientras pastoreabas nubes negras y ovejas
por el camino a los emperadores

un viento elocuente trae inundaciones
la lógica de las callejuelas corre por el corazón de la gente
cuando envías por mí te vuelves el hijo
cuando te sigo me vuelvo el padre

el destino maldice en la palma de una mano
mueve el sol la luna las estrellas para girar
bajo un único, masculino, candil
todo arroja sombras dobles

las manecillas fraternales luchan para formar
un ángulo agudo, luego se vuelven una
el trueno enfermo resuena en el hospital de la noche
golpeando a tu puerta

la aurora surge como un payaso
la llama cambia las sábanas para ti
donde el reloj se detiene
el dardo del tiempo pasa silbando

en el olvido entre los árboles
los ataques líricos de los perros
al final de un viaje interminable
la noche hace girar todas las llaves de oro
pero ninguna puerta se abre para ti

un farol sigue
los antiguos preceptos del invierno
camino derecho hacia ti
mientras abres el abanico de la historia
que está plegado en una solitaria canción

la campana del anochecer te pregunta con lentitud
el eco responde dos veces  por ti
la noche oscura navega a contracorriente
las raíces que generan electricidad en secreto
han iluminado tu huerto

camino directamente hacia ti
al frente de todo camino extranjero
cuando el fuego se prueba la pesada nieve
la caída del sol sella el imperio
el libro de la tierra abre la página de este instante

en Ramala
los antiguos juegan ajedrez en el cielo estrellado
el final del juego titubea
un pájaro cautivo en un reloj
salta para dar la hora

en Ramala
el sol trepa el muro como un viejo
y atraviesa el mercado
lanzando luz de espejo sobre
un plato de cobre rojizo

en Ramala
los dioses beben agua en vasijas de barro
un arco  pide a la cuerda que lo guíe
un niño sale a heredar el océano
desde la orilla del cielo

en Ramala
las semillas se siembran en pleno mediodía
la muerte florece tras mi ventana
resistiendo, el árbol adopta la forma
original y violenta de un huracán

al fin, los cuervos fríos unen las piezas
de la noche: un mapa negro
he vuelto a casa– el  regreso
más largo que el camino equivocado
largo como una vida

trae el corazón del invierno
cuando el agua del manantial y los remedios de caballo
se convierten en las palabras de la noche
cuando la memoria ladra
un arcoíris ronda el mercado negro

la llama de  vida en mi padre pequeña como semilla
yo soy su eco
doblando la esquina de los encuentros
una antigua amante se esconde en un viento
arremolinado de cartas

Beiying, déjame
brindar por  tus faroles
deja que mis canas muestren el camino
por el mapa negro
como si una tormenta te llevara a volar

hago cola hasta que la pequeña ventana
se cierra: O la luna encendida
he vuelto a casa– los adioses
son menos que los encuentros
sólo uno menos

cuando el sereno se duerme
te vuelves con la tormenta
envejecer en el abrazo es
la rosa del tiempo

cuando el camino de las aves define el cielo
volteas para mirar el ocaso
surgir desapareciendo es
la rosa del tiempo

cuando el cuchillo se dobla en el agua
cruzas el puente pisando canciones de  flauta
lamentarse en la conjura es
la rosa del tiempo

cuando una pluma dibuja el horizonte
te despierta un gong desde el este
florecer en ecos es
la rosa del tiempo

en el espejo siempre está este momento
este momento conduce a la puerta del renacer
la puerta se abre al mar
la rosa del tiempo