Gegensatz Translation Collective 

Translator

through a rip in your skin

distance entered you. you open your eyes

and you are standing alone, aloof from things, which in their sum

make up a world. you stand cut off from thoughts

and noises and what cuts you off, you are.

you open your eyes for a second time and return your gaze:

cold meat as though perfectly cut to the body, and plastic sheeting

beating against a wall in the wind. the expiration of time

as a god's bodily function, you think, and breathe in

and breathe out; night comes up, on the border

it's already getting dark.

let A equal acceleration

and let T equal time: insomnia, whispers a voice

from the wings. motionless in free fall, the heavy pressure

on your chest and the t-shirt outside in, the skin, partly,

beneath it. a black dog is prowling about the house

and the sounds wilt, they abandon the cocoon

of glass, and all senses as though in cotton and on ice.

there's twilight and there's night; nothing about them

isn't dangerous.

a cold trace of silence is lying in the hall

and the nose catches a hint of address unknown.

floorboards turn in their sleep, telling of the voices,

the music and the laughter too, back then, in the air.

and if we assume that there were flowers in this dwelling

– and why not – then these boards also tell of the absence

of those flowers, of the colours of their petals and the bouquet

of the colours at the windows. and if we assume

that the floorboards' timber never forgets – and why not –

then it's an elegy, then all this creaking tells of the time

in close proximity, of the lying down and the breathing in alike,

of the breathing out, of the til-death-do-us-part keeping of silence.

at some point there was a table here

and here at some point people sat on chairs,

words were set in order for next morning,

dreams were folded up for later use

in darkness and/or by night. fingers busied themselves

with the good porcelain, high windows reflected

their people and the light encompassing them.

you were expected to take your shoes off at the door

and thoroughly wash your hands – thoroughly

wash your hands! – before the meal. the hot water

on the red skin and sap under the fingernails,

from some tree or other, out in the open air.

если серебряное позвякивание ложечек (в чайных стаканах пассажиров) отдается в памяти о новгородском колокольном звоне, то он есть, (неуклонный) путь ускользающего (ускользающий от меня жест пальцев, отчаянно вцепившихся в подушку). здесь: черные пути полускрыты, перегоняющее не перегонит нас, еще никогда не. мы утонули с последним камнем (шум дождя по жестяной крыше поезда).

черные маковки, белые линии, россия, так беспомощно наступает

тишина, имена насыщены влагой, предел лесов,

всегда недоставало руки, опущенной в мех

черные маковки, белые линии, и ты там, так беспомощно в тебе

наступила тишина, в именах и лесах, в дали,

всегда недоставало руки, опущенной в снег, соловки

входы, соловки, черный-пречерный свет, знак города.

опалесцируя, соловки, лица, шумные бесконечности,

если бы все упало, соловки, быть может, под конец что-то забилось

выходов нет, соловки, черный-пречерный свет, знак города.

глазной опал, соловки, лица, если бы после шума бесконечностей все

упало, соловки, быть может, лицом к лицу

статуя, рассекавшая площадь, гигиена страха, холод, вносящий 

в опись кромку снега, спекшуюся нефть и меланхоличного пса,

сияющий сувенир, логика дымового помоста

статуя, рассекающая площадь, гигиена страха, холод – стоял:

вброд сквозь тяжелое струение, негантия, поднялся бы

меланхоличный пес, быть может

лица, I am sitting in a room, размеренность улыбок

  (мерцание)

              в тихом возобновленном ничто

отпечатки тревожного сна, возможно, уже

                                         утоленной усталости

темный колпачок                зимний сад                   ты спишь

             пространствоединственный-единственный

                                              (ничего больше не зовет)

в имманентность

                                                              хлебников плачет

     (выпукло    может быть

                         может быть                     вогнуто)

комитас                                                                                            черно-синий дрозд

на синем заборе                                                твой глаз

                                                                                                     комита

                    неподвижный

             маленькая рука                                            в тревоге к тебе

комитас                                                                                                        в свете

заката

                  в минске                                                                                        апрель

              (твой апрель)                                                                              (твой минск)

                      ком и та                                                         как буря

                                    стая

                                                                                                       пролетающих мимо 

                                                                                              ласточек

столь тихо отдается эхом твое молчание ставшее тишиной              асc асc аcc

      осколки воды                                                                         на темнеющем поле

[...]

протягивая две черты с шахматно-                      черными шарами в пространство

          снега                                                                        пространство погрешности

                   однажды мы покинем                                                невнятность, ветер,

          ради этого пассажа                                                 куда попадает дождь,

    где снег зеркально стар                                  ла

     ели падают хлопьями, камень.                                 в ситуационированной дали

                дрожащее                                                    звяканье, шелест,

звяканье воды                                                      или запотевшего стекла,

если четыре                                                                                  потерянных образа...

                сладок нам лишь                                                узнаванья

                             миг                                                                       – два

                    сломанных кончика карандаша                    на старой бумаге

которые все еще в силах                                            нас напугать

Когда я еще была с тобой на Вы,

я говорила я  и имела в виду

себя.

Вчера я перешла с тобой на ты,

но еще не знаю,             

как мне теперь себя называть.

Людские гормоны

текут пешеходной зоной

меж костяных домов                                       

рыбных котлет

сэндвичей с селедкой

Пляжное чтиво с потным бюстом на обложке

У всех типовой цвет глаз ультрафиолетовый           

Твои приливы и отливы

синхронизируются с пенным бизнесом

Бриз сыплет солью

в лицо

А ты видел

повар лежит мертвый

около него три его руки

отрезанные и выброшенные

передник, измятый

как Северное море, которое он

каждый день подавал к столу

Сытное, пестрое ассорти

Салфетки замараны шиповником и небом

Не разобрать, что это за национальный флаг

И простыни со следами сновидений

не отстирываются посреди

выцветших остатков порядка некий рост

или индустриальные молочные зубы как колонны

без крыши

Морской черт воздевает свой зазубренный плавник 

Чешуя прозрачна Рыбьи кости арфы

Столько Шекспира съел ты и выпил

Жертва богам: твое мясо и графин

Сцена – твой костюм зернисто-каменный

Материя кулис ранит твою кожу                                                       

Рубашка чтобы раздеться сплетенная из ожерелий

Горб в сети из кожаных ремней – одно из «я» 

Королевство острова вульгарно и беззащитно

Успех – порождение опухоли в мозгу правителя

От одеяний речи прячется кончик языка

В немоту животного Оно не любит скорбеть

Править хотел тот кто висит и качается Одиноко

Актер переживает короля ежевечерне                               

Нутро башмака остается темным в зрительном зале

Твои глаза ночного зверя узнают любое лицо

«Сегодня у нас выходной», – написано на

двери парикмахерской. Уже

три года, как день

под названием «сегодня» все не 

кончается, а волосы 

растут где-то не здесь.

Я – зверь с рогами, так он сказал,

и всегда пребываю в первых семи годах

жизни. И что, если я их покину,

я погибну. А если останусь там, не будет

секса. Моя попытка найти обитаемый возраст.

Ты его уже нашел.

Открытая холмистая местность, Замкнутая

в корпусе камеры.

Не сложить хайку о душе,

в которой не бывает времен года.

„Eine Rupie, eine Nadel,
zwei Rupien, zwei Nadeln,
drei Rupien, drei Nadeln.“

Kleine Hände legen
ein riesiges Tablett
auf meinen Schoß.

„Eine Rupie, eine Nadel,
zwei Rupien, zwei Nadeln,
drei Rupien, drei Nadeln.“

Sie lächelt mich an,
die Zähne schwarz, abgebrochen
wie die Steine unter den Gleisen.

„Eine Rupie, eine Nadel,
zwei Rupien, zwei Nadeln,
die Dame, fünf Rupien, fünf Nadeln?“

Fünf Rupien für eine Packung Kekse,
fünf Rupien zum Polizeibestechen,
fünf Rupien für einen Film mit Amitabh Bachchan.

„Ne Nadel
für die englische Dame?
Fünf Rupien, sechs Nadeln?“

Es läuft hier wie am Fließband:
Das riesige Tablett liegt schon
auf dem nächsten Schoß.

„Ne Rupie, ne Nadel,
zwei Rupien, zwei Nadeln,
n Zehner, zehn Nadeln.“

Hinter dem Stamm eines Mangobaums sah man dich
aufmerksam Reisfelder bewachen; später

beim Mist sammeln, Kühe zusammentreiben,
trockenes Fladenbrot essen, Schwiegertochter schlagen.

Ein Bauer verlässt nie sein Land, sagen sie,
möge der Reis sicher sein vor Mensch und Tier.

Als die Eimer voll sind, die Reis-Neem-Mischung fertig,
da geht er. Der alte Mann ist tot, er schläft nicht.

An dem Abend einen Times-Artikel über Konkan-Geister
gelesen, Veetal den Gewitzten, Zhoting den Reizbaren,

Hadals den Menschenfresser. Die Nacht darauf: Geisterjagd,
Geschichten vertreiben, die sich verbreiten

wie Funken in der Nacht. Außer mir haben dich alle gesehen,
das Gesicht dunkel, still wie eine Vogelscheuche,

ans Heu gelehnt. Erst befremdet, verstehe ich jetzt:
Wer aus der Stadt kommt, vertreibt gerne Aberglauben;

aber das Ausgedachte für wahr zu halten
kann auch ein Leben sein, Fakt, Wahrheit.   


       Neem:  bitteres Blatt

Das Porträt, in Plastik gehüllt,
hängt unterm Dach wie ein Kunstobjekt
in der Galerie der Modernen Kunst.
Es verbirgt sich ein Gesicht, büstengroß,
Haut fleckig, eindringlicher Blick,
Muttermal unter den Lippen, büschelige Augenbrauen:
einzige Besonderheiten im unauffälligen Antlitz.

Fürchterlich, dieses Wegstecken
hinter Rahmen, Plastik, weißen Stoff;
das Porträt ähnelt dem eines Mönchs
in safrangelben Gewändern –  
endlose Stille.

Lippen mottenzerfressen,
Nase verschimmelt,
termitendurchlöcherte Ohren,
Spinnweben von Kinn bis Stirn. 

Dem Schicksal überlassen
allmählich Verfärbung, Röte wird Blässe.
Ein Porträt schweigender Vergänglichkeit.

Mein Vater war ein sehr stiller Mensch;

seine wenigen Worte unverständlich

für die gesprächige Welt.



Er saß im Sattel einer Ehe

auf dem toten Gaul der Tradition,

den er für zwei Kinder

allzu hart peitschte.



Auch dann, wenn er da war, blieb er fern.

Er gehörte niemandem an,

kannte unsere Lieblingsfarben nicht

oder unsere Schulnoten,

wusste nicht, mit wem wir ausgingen.



Er lieh irgendwelchen Gangstern zu hohem Zinssatz Geld

und sah es nie wieder.

Seine Hände strichen über Hochglanzbroschüren,

er investierte in den Betrug unerreichbarer Träume.



Er zählte seine Münzen

so wie ich jetzt meine Wörter

Auch ich bin am Straucheln.

Auch ich gehöre niemandem an.

Ich habe Angst, dass er in mir wächst . . .

(Ist man für immer mit seinen Eltern schwanger?)



Ich strenge mich an, für meine Tochter Suppe zu kochen

Ihre Noten zu kennen

und blicke ihr in die Augen

beim Plappern.

Ich kenne ihr Lieblingsspielzeug, ihre Lieblingsfarben

weiß, wer ihre Freundinnen sind.



Die Scherben meiner wachsenden Entfremdung

habe ich versteckt.

Ich töte den Vater in mir ab,

aber er erhebt sich jedes Mal.



Meine Sprache wird fremd

in der gesprächigen Welt.

Auch ich habe Betrug erlebt

Der Seele, des Körpers, des Denkens.

Die Regel ist die: Mindestens einmal im Leben wirst du verarscht.



Ich suche nach ihm in anderen Gesichtern

und drehe mich weg

wenn mir nur eine Ähnlichkeit auffällt.



Aber kann ich der einen Zelle entkommen

die das ganze Selbst ist?

Zuerst war er eine Schlange und verliebt in sie – eine weibliche Schlange. Er häutete sich und nach der Häutung wurde er eine Schildkröte, traf auf eine weibliche Schildkröte und verliebte sich. Als er sich nach Jahren seines Panzers entledigte, wurde er ein vierbeiniges Tier, schwarze Punkte durchzogen sein Fell, und er verguckte sich in ein Leopardenweibchen. Auf diese Art bewegte er sich durch Dschungel, Savannen, Wüsten, Himmel, durch Meere, Luft, Land und Erde, veränderte und veränderte sich und lernte immer neue Weibchen kennen, in die er sich verliebte.

Die Liebhaberinnen, die er zurückließ, veränderten sich nicht. Sie waren sie selbst. Sie blieben sich treu.

Es waren eigentlich starke Frauen, die jetzt aber auch gebrochene Herzen hatten und voller Hass auf ihn waren – ihn, der sie mitten im (manchmal) leidenschaftlichen Liebesakt verlassen hatte.

Sie hatten keine Vorstellung davon, wie es wäre, so viele Leben in einem Leben zu leben, wie er es tat.

Ohne Verschnaufpause von der Mücke zum Mann zu werden.

Manchmal rasen Evolution und Fortschritt so, dass sich Gutes und Fluch vermischen, Eins werden.

I.

Ich gucke ein Video, in dem fahrradfahrende Frauen in kurzen Kleidern darüber reden, wie man dabei nicht allzu viel zeigt.

Sie winkeln ihre Beine weit an, nehmen den Rock von hinten

und verbinden den hinteren und vorderen Rockteil mit einer Münze und einem Gummiring;

der Rock wird zur Hose.



Ich male mir ihre nackten Beine in der Sonne aus, wie sie zart und kraftvoll durch die Gegend kurven.


In dem Land, wo ich lebe, laden Kleider, die ein Bein, eine Achsel oder den Ansatz einer Brust enthüllen, zu Grausamkeit ein.

Nichts mit Postkartenidylle.



Schleier, Purdahs, Stolen, Dupattas und Leggings dienen der Bedeckung.



Bei kurzen Röcken geht es nicht um Mode oder Körpertyp, sondern um Freiheit.


Der Tag wird kommen, an dem die Sonne scheint und wir auf rutschigen, regenbenetzten Wegen Fahrrad fahren

auf der Suche nach kleineren Lösungen

die größeren gefunden.



Unsere Röcke machen wir zu Hosen.



Wenn überhaupt nötig.



II.

Die Frauen im Video sind schlagfertig.

Sie drehen sich um und lächeln ihr breitestes Lächeln.

„Klar, wir tragen Röcke und zeigen unsere Oberschenkel“, sagen sie.

„Aber Freiheit ist relativ, wie Zeit oder Armut.“



„Auch wenn wir nicht getötet werden, ist es nicht so, als ob uns nie etwas passiert.“



„Habt ihr von der Frau gehört, die als Experiment

zehn Stunden durch New York gelaufen ist

und 108 Mal angemacht wurde?“



„Eure Kultur zwingt euch zum Verstecken, ihr könnt euch nicht zeigen.[1] 

Wir wollen das.

Damit wir nicht dauernd das sexy Püppchen spielen müssen.

… um unsere Schönheit, Weiblichkeit zu beweisen.

Unsere Oberschenkel sind erlaubt. Unser Körper …

Wir.“



„Wenn wir uns meterweise in Stoff einwickeln wie bei euch,

dann denkt man, wie wären rückschrittlich, unattraktiv.“



III.

Die Frauen im Video und ich, wir meinen:



Warum darf die Welt uns sagen, was zu wenig ist und was zu viel?

Dass wir dieses oder jenes tragen müssen, während alle daran zerren, am Stoff, aus dem die Kriege sind?

Fünf Zentimeter oder acht Meter, bloßer oder bedeckter Kopf,

Die Taille erahnt oder sichtbar?



Warum sagt uns die Welt, was wir anziehen sollen? Andauernd?

Warum lautet unsere tiefste, tägliche Frage:

„Was soll ich anziehen?“

Und stellen wir uns die Frage für uns selbst oder für andere?

Kund*in: In diesem Absatz scheint ein Dialog zu stecken, allerdings stehen nur ganz am Anfang und am Ende Anführungszeichen. Ist das ein Fehler oder sollen die verschiedenen Stimmen vermischt werden?

insgesamt neun Mal
das Wort Nichts

immer und
immer wieder
im zwanzig-Wort-Gedicht
des Meistermönchs

der Drachen, sagen sie,
taucht ins Meer
auf der Suche nach Sinn
und spuckt Juwelen aus
Juwelen, die zu Felsen werden
ihre Stalaktiten
stechen ins Gestein

Lichtsäulen, gehüllt
in atemberaubende Farben

Teufel tanzen
im Gleichschritt mit Göttern

all das
ist auch wieder Nichts
und schafft Sinn

*

was ist echt?

der Vogel
wie er am Himmel flattert
oder der regungslose Vogel
im strömenden Fluss

der gekräuselte Mond
im Wasser
oder der beständige Mond
da oben

immer

beides

Mitten
Im Lichtkreis
Der langsam aufsteigt
aus dem atemlosen
Fluss der Erfahrung

Liegt die tiefste Wahrheit meines Lebens

so weiß
dass sie mich blendet

Alle Farben vereint,
Ganze Leben eingesogen
das Weiß wird immer weißer
Und ich
Blinder

Komm, hauche Wörtern
Leben ein

Im Exil sind
Wörter Steine

Ohne Dichter*innen
Bleiben sie leblos und lahm
vereinzelt,
Verharren starr
Es sind Fossilien.

Wie anders sind da die Hunde …
Mit ihrem Überlebensinstinkt
Staksen und tapsen sie
Auch auf fremden Straßen
Und fordern erneut
ein Recht auf Land
Sie schlagen Wurzeln und
Verbinden sich wieder mit Herzen aus Gold

Getrieben und geleitet
von Erinnerung,
Vergangenheit, reiten sie
die sprühenden Wellen des Jetzt

Mach es wie sie
Komm, schwing dich in den Sattel
Strecke die Hände nach den
Ruhenden Wörtern, den lauernden
Felsen des Schweigens

Erwecke sie
Zu Träumen von einem Universum

Einer einzigen Schöpfung, eines einzigen Lebens
Von Gedichten

Der Verbindung
Aller Menschen, Tiere, Pflanzen
Wo nirgends Exil.

but who knows what it will look like

when it’s over including the waiting for trains

in winter everything eternal the farewells are over

only one more without you it gets easier

but who knows what it will look like

the books will be packed in my room

is what you had not all that much what you needed

were two or three quiet poems and some music

but who knows what it will look like

if you believe in nothing everything’s likely

if anyone considers your name three times a year

one hears less and less a slip of someone’s tongue

but who knows what it will look like

have I asked too often no one has an answer so

I’ll pack my two or three quiet poems some

music for a farewell would still be nice.

я на диване / стримлю цунами / за чашкой капучино
картинки в лайфстриме / фукусима на ютюбе / as it happened full
посттравматический / поток изображений автоматический / как и 911
as it happened full / или complete ''8:10:12 / необработанной реальности

необработанные отпечатки / пыль и породы везувия / оседают на склон
строка поиска кайло / поисковое бурение словесный керн / движуха картинок
случайные пер- / спективы обычно смазанные / на дым и на пепел
видео first / draft of history готово/ : ты видишь невинность?

аудиовизуальный документ / в прострации / с синхронным переводом
распад save / континуум время пауза / lots of weighing in
лайф в студиях / рим нью-йорк берлин каир / пекин перт лима
все экраны мерцают / конец всем конфликтам мир / единение в событии

жеребятина вместо китятины / суши не ешь саке пей прошло- / годний кампай
или что тут еще / син годзира есть для меня / я на диване
далекие драмы / шок но вот мышки щелчок / и я принимаюсь за плиния

грибами поколениями теми кто их разводит и собирает
отравлены
                   лучись анемона на берегу пруда-охладителя
где еще намывается свежее
                                                         по вечерам в тени блоков
отравлены
                   лучись анемона твои корни знают
из распыления из семян развеваемых ветром и прорастающих
из роста из увядших цветов из зонтиков они знают
из пересадки из порывов ветра из ураганов они знают
                                                    : чистых могил не бывает
и не только слезами сочится черное горе 

To have a friend who knows nothing about
you is the best thing for everyone and for me and
I’ve been sneaking behind my friend for days
my boy with the restless legs hugs
the lanterns when the wind wants to pass through him
in his undershirt so green he has something
in his head that’s not right a light
from vending machines as long as it blinks no one
leaves the scene he plays the people
the whole works the display everything reads error
and he swims in the streets of rain
the people of the cars the buttons in the ear
error and I also wanted to say

это не птица свила гнездо
на ящике мигающем
за постелью где ты лежишь
и время от времени свистит пронзительно
это просто кардиограмма
бдит над тобою пищит

ты не пугайся отдыхай
даже если гремят колокольчики
если вокруг хлюпают помпы
и не прекращается писк
это просто подсчёт подсчёт
параметров жизни твоей

десятки лет ночь за ночью
ты не сдавался ей
самой длинной ночи и никогда
резко не вскакивал ни разу
вот только – сейчас ты слышишь чуешь
шорох черных крыльев

We carefully listen within and
throw coins into the shaft
because nothing falls and nothing sounds.

We’re totally cleaned out. Who knows
who’s speaking? It was in another life,
when we moved out tongues in time.

We recover the years from the ground,
the photos make the work easier.
We had already been there,

just paler, the colors rubbed off
from our cheeks. I don’t recognize anyone
anymore the faces turn to the moon

and sickles cross above. Time
is at a loss, is drowned out in us
the heavenly bodies turn. Is everyone alone.

как топором насквозь как по грудине
как влага холод боль как безнадежно
как пробуждение как без как с как шов как нить
в ночи
           как безкак она тянется в ночи
           ночная нить след скальпеля
тело в сновиденье какбез парение бездвижное во сне
а после пробуждаясь как на страже
пробуждение как бдение как воскрешение
                           а после он тот самый он
                           ghoul, ghoul
               chewer of corpses
                                           corpsechewer
как князь со свитой у твоей постели
как кардинал как серый серый
его работа смотреть и резать          
в тебя в твое в живое в прах
                           и он увидел
                                             это хорошо
он викинг с бородой набухшей красным
как вата как всклокоченный тампон
вот он щупает пульс зачем наощупь
кругом на всех экранах о пульс
но все же он осязает его и рука
оператора показалась тебе
слишком грубой чтобы рассекать рас-
секать нежную плоть так и скажи нежную она нежна
сквозь нежную плоть он грубыми руками
сквозь плоть где дуновение твоей души
вдох спокойный такт
                 и снова выдох дыха-ание
вот уходит викинг красная борода
твой товарищ по скальпелю который открыто взглянул
                                                                          тебе в сердце

The traffic light on the faces is
a soft thunderstorm red and the recording
button is on red smolders the snow in February
we move closer together in our
box but nothing works that’s part
of the deal like the icy rustling of the AC
our blue hands rummage around beneath the seats
we put on an old tape and quietly listen
to the reel the beginning is everything we count
the silence in between is what you have to endure
first three seconds for three chords
we composed back then with record and
stop invented a new dramaturgy
bent over the radios our nervous fingers
trembling between the announcements
for the position we heard for the first time
that we are flowers in the garbage can.

on the last page of my diary
i write with black ink
from the morning on
about our story once more
i write and write about
the words i write
layer by layer.
it gets dark. the paper
now depicts the image of a sky.
the sky we sat underneath
on the first night a pen
pushed behind our ears.
we never suspected that a story
could end at its beginning
that our signs disappear
into the depths for one look
for one moment

and at some point the wind is
only the restatement
of the river.
and at some point the river is
only the restatement
of your language
when you tell stories
about the wind
about the river.

who are you and i
if things disappear altogether?
if poems are reeds
growing out of the river
written in the wind?

i’m going to fill up a cup
at the river where you and i
spoke about flow. i’m going
to paint us just how we were
in the years afterwards:
save for us, an empty room
a window wet with rain
the city behind it.
we will be mud: two
bodies mixed with colors
of light. we will
touch each other with our fingertips
me seen from the back
you gazing out of the picture.
the white in your eyes will
be the last empty space
and the paper that holds us
will make waves

renflement
du ventre du dragon dans
le fast food : abondance
de tout ce qui promesse
du présent midi et soir
donne du prix à
la louange matinale
depuis les tables en plastique des résultats en
courageants que peut-il
advenir ?

Bulge
of the body of the dragon in
the fast food chain the abundance
of all gifts the promise
of the present afternoon and evening
bless them
morning praise
at the plastic tables up
lifting realizations what might
come?

the room, the picture

        I’m looking for you

remains open is
let your eye
close

Inland navigation
knotted up
and too capably
counter
and capsize in / in
the flow of language
that comes so harm
lessly across
that’s where
my misgivings come in
lacking dissonance
the red
flag taken down
the index finger
pulled back
the document re
signed

navigation intérieure
nouée
et trop insinueuse
la mutiner
la noyer dans le / dans le
fleuve de la langue
qui vient l’air
de rien
de là
ma défiance
la fausse note déjoue
l’alerte
bat halée
l'index
rétracté
le document ré
signé

la pièce, l’image

        je te cherche

demeure ouverte
laisse ta paupière
tomber

                                   De lo esencial puedo prescindir.

cuando sea rico, sólo me voy a oler
dinero pulverizado al 100% de pureza.

cuando sea rico, no construiré una casa,
me compraré las de ustedes.

cuando sea rico, sólo dejaré que los más excelsos
símiles expresen mi aburrimiento.

exquisitos bufés llenos de extintos
manjares ofreceré, cuando sea rico.

cuando sea rico, también me volveré gay.

todos me tendrán cariño y estima,
porque sabré saborear el vacío.

el propietario del yo lírico en la zona de entrada
           favor reportarse en la caja
                                   necesitamos más dinero que a dios,
                      a whole new generation to sell to.
please remain calm and assertive
             until we come back,
                                                 sobre el overshoot y todo eso, hoy
                                    es el día de la autodenominación.
                                    las circunstancias biológicas
                                              podrían justificarte hasta desaparecer.

                                                          con el corazón en la mano, papá, ¿cuándo
                                              te diste cuenta de que eres heterosexual

                                                            ¿fue acaso
                                      justo después de ponerte rosa o azul?
                qué poco cool son los padres fumadores.
                          (contra) los elegidos de la dispersión urbana,
                                     y a quien la patria tanto ama
                                                 se le cae la fachada
               como suele decirse: punk
                                     viene de puntualidad,
                                         ¿y para cuándo acaba este siglo?
                                   [based on the epic tv mini series „the bible“]

hay magia en cada comienzo,
recordarán los más viejos
(los demás, al carajo).

son estas las ideas que uno no sabe,
si llamar hermosas o ingeniosas,
los penes del hombre pequeño/corriente/común.

tus prácticas de tiro pa’ la sala de statements,
menchevique, o como se llame
de donde vienes.

wa'allah, sé honesto,
si en verdad eres el pueblo.
obedece pues también.

1

de las afueras de hohenschönhausen
vengo acá, donde están en casa,

y ¿qué reportan sobre el hombre
que de noche se para en la ventana,

golpea los tubos de la calefacción
y contempla los sueños?

los dientes muéstrale
si puedes dormir

(y también esta bandera
es roja).

2

y después una colaboración...
y un colega

más por cada unidad residencial,
el trabajo es ahora sobre todo

lo más importante (un signo de revisado
a cada extremo de la cruz).

3

la noche te entrena en hormigón celular.
saca las manos de los bolsillos,
...córtate el pelo,
...robertgranos bajo los tilos,
patán de plattenbau entre patanes de plattenbau,
no te largues, es cosa tuya.
Aquí, so cerdo alemán,
...so artista.

leaning into a line
                         like into the corner of a sofa
riding in a line         
                          hair flowing in the wind
floating away with one
            like a balloon
one of them wanders in heavy shoes
                                   on a wooden floorboard
                                                           wander with it
one spreads its wings
                        and flutters about
                                   like a freshly fledged bird
                                                           chase it if you can
one trails off like a rocket
                                   and is never seen again.

my heaven is here and now
my heaven is my idea
                                     of heaven
it is kindness
            reliability
            compassion
in times of joy and misadventure
my heaven is not full of violins
but full of solidarity
my heaven is also a utopia
of a more just world
in which understanding and forbearance
            will be everyday realities
heaven is the tightly woven net
of like thinkers and feelers
and the joy
            of being a part of it
and if it turns out
            there’s another heaven
i’ll let it be a surprise

the apparitions wait
to be named
finally another poet
comes over
the apparitions express their gratitude
with their being

There are a couple of feathers left
behind from his tremendous fall.
Fly high, or else for the long haul:
a warning that’s meant to arrest
the overconfident. History,
though, keeps failure’s shape in mind.
Clio’s ledger’s mystery
is the poor return that profit signed.
The downfall, as the final act,
is rescued from oblivion’s blow.
And from the daily cataract
it rises, like some weird rainbow.

So unassailably dull and term-obsessed:
the managers of bare life’s reign,
each horror, and that it gets repressed:
the voices raised against them are in vain.

Abandoned to a bureaucratic tangle
your days are taken from you, one and all.
Guests on the Earth, you suffer in the wangle
round your human rights, denied by powers banal.

Adrift in meshes of a legal net,
finally strangers even to yourselves,
you can already hear the knife is being whet
for the next calf in a line of countless calves.

Like snow-flurries the human mass
is pouncing on the entire planet,
devouring all the goods upon it
to leave dry deserts where they pass.

Compare this grass: time-traveller.
Petrified, older than this world,
its vegetable form unfurled
as if come down from a foreign star.

It exhibits the futility
of an innumerable miracle.
Through aeons it makes visible,
too late, the way we slip away.

Ça ne l’approchera rien que pour le flairer
roses par une main ingénieure alignée,

que ça reste visible, maison à la croisée,
et retenu encore dans l’ici tout à fait

en héraclite il déplaça le roc
dominical devant les griffures du règne animal

démis sur la pointe des pieds, pour qu’une vie
entière ça reste entrouvert, en sésame coincé

avec assez de place pour une main tendue
par la raideur du linge et la blancheur du mur

assez de poids pour l’empêcher
de désescalader avant que les bêtes l’attrapent

le reconnaissent comme l’un des leurs

La tentation de fixer à la trajectoire
des hirondelles
aux places où elles furent virer
brutalement de bord
juste avant la collision contre la fenêtre
l’angle de la ficelle où elles sont amarrées, sécurisées,
exercer l’attirance-répulsion magnétique
qui solidement ancre un bout du monde et sa limite
de déchargement dans un autre, le fil de tension
qui les épuise dans le ciel en arrêt
et les précipite vers la prairie, prudemment
l’enlever de son clou
rapporter au logis une corde à linge
tombée sur le sol de la cour et ce qu’on a enfilé
avec toutes choses utiles
un ballot
et que ça se mêle, pour toujours

En certaines saisons chaque bruit porte sa charge de nature
entrechoquant couteau et fourchette se libère une plaque de neige

tandis qu’en retour monte l’ébranlement dans les cimes,
enseignement humain. Les oiseaux nichant dans les oreilles
sortent

Achète-toi une glace
envoie des serments d’amour gravés à hauteur de hêtres
meurs
de maladies réelles : par ex. lignification des ganglions
de ceux qui sur les bancs patientent

La forêt est le ventre
que le parc rentre en inspirant

La révérence
effleure le poil sur la panse d’une bête respirant
œil autochtone, le reflet en dedans
regardent fiévreusement
ce qui dans le souvenir donne le tournis, en guise de salut
pose ta tête à côté
et le chapeau sur l’un et l’autre, qu’on oublie
puis silence se fait

La dépense naturelle entrant dans les morts artificielles
dans les cabines d’avion
dans le dernier CD de Lizzy