Irina Bondas  (Ирина Бондас)

Translator

Es ist jetzt einfacher, denn der Krieg hat tatsächlich begonnen …

Kateryna Kalytko, „Weniger als einen Tag vor Kriegsbeginn…“

Einst gab es zwischen Liebe und Hass

Wald und Gebäude.

Jetzt ist der Wald zerstört und die Gebäude niedergebrannt.

Zwischen Liebe und Hass nehmen wir den direkten Weg.

So plötzlich ist es hell, dass nicht alle es rechtzeitig schaffen, die Augen zu schließen

und sich hinlegen, geblendet, in den Gärten im Umland.

Und die, die stehen geblieben sind, haben Lippen wie mit Honig verklebt

und wiederholen immerzu die Worte der Liebe und die Worte des Hasses.

Ja,

wir sind Entsandte einer flachen Erde, unser einziges Wörterbuch ist

das Wörterbuch der Antonyme.

Entschuldigt alle, die von uns Nuancen erwarten, die hierherkamen

um Farbfotos zu schießen.

Eure Mühen sind vergeblich, ebenso vergeblich wie

die Kränze unserer Hoffnungen, Jahre des Sammelns von Steinen, Gespräche

an niedrigen Tischen auf hell erleuchteten Bühnen.

Verzeiht. Dies ist unsere Röntgenaufnahme. Darauf:

Knochen und Fleisch. Anderes haben wir dieser Tage nicht bei uns.

Der Himmel eines nebligen Morgens Ende Februar –

Innenseite des Unterarms von einem, der schläft,

unschuldig, selbst wenn er tötet oder betrügt im Schlaf;

der Himmel ist unschuldig.

Wie ein Säugling, der Milch vergießt,

wie ein Kätzchen, das den Arm seines Besitzers zerkratzt,

selbst über Birkenau, selbst über dem Flughafen von Kabul –

der Himmel ist unschuldig.

Denen gegenüber, die sich wegducken, wenn im Nachbarzimmer

ein Buch vom Tisch fällt – der Himmel ist unschuldig.

Dass er unfähige Pressesprecher gewählt hat und

betrügerische Verfechter – der Himmel ist unschuldig,

er muss keine Menschenkenntnis besitzen.

Dass wir fallen, nach langem Anlauf, statt abzuheben –

der Himmel ist unschuldig.

Ich und der nackte Himmel, unter dem mein Großvater während der Erntezeit

und langen Sommerfesten schlief,

rollen uns zu einem Knäuel zusammen, so eng wie wir können,

und schlafen vorsichtig ein,

damit der eine den anderen nicht verletzt.

Liebe Sechste Imo, Großvaters jüngste Tochter,

Keiner brachte dir bei, Blüte zu schreiben / rot ausgerollt übers Bett / Bach,

die Matratze schneidend / Keiner nannte mir deinen Namen / Kreide für

deinen Körperentwurf, offen, sternenbesät / Reis konnte Großmutter gerade

so kaufen, während Nachbarn Gerste aßen / Niemand fragte, woher sie das

Geld hatte / Sie wussten, wohin die jüngsten Töchter verschwanden / warum

auch Kinder von amerikanischen Vätern verschwanden / auf wessen

Rechnung der Seetang für die Suppe stand, den die Älteste in Ehe bekam,

wenn sie einen Sohn austrug / Das erste Mal, als ich das Gerücht über dich

hörte, war es falsch / nach deinem Namen zu fragen, Omma wollte dich

verbergen / Und sie verbarg mich wie ich die mir bekannten Wörter:

kijichon, yanggongju, koa, ibyeongah / unterm Bett, im Schrank, hinter

Tonschalen / all die Namen für Abwesenheit, von denen eine Familie sich

nährt, und die sie kaute und kaute

geb. Kim Hae-gyeong | Seochon, Seoul 1910–1933

An diesem Tisch

posiere ich als analphabetischer Zeichner

Steuereintreiber

gaben bei mir ein imperiales Museum in Auftrag

aber ich gestalte mir einen Namen

als falschen Rahmen

wenn mich auch Bürokraten anführen

als ein Beispiel für Fleiß

Dort graviere ich auf Sparren

aus Knochen gelbe

Raupen für die Tugendhaften

Frauen am Samen

ihrer Gatten erkrankt

der nach Battleship Island gepumpt

als Antrieb für Kohlewagen diente

Die von den Männern eingeritzte Botschaft

Ich will heim

Geliebte du fehlst mir

im Holzschacht

verlege gegen rote Sonne über uns Schindeln

und inmitten der Flammen schneide ich

Flächen aus Luft

für Wände damit einer in Einzelhaft

entlassen aus Seodaemun

darin träumen kann

Hier ängstigen mich

die Berufungskommission nicht mehr

dass sie rotlackierte Schalen

dem Geschichtsverlust vorzieht

oder Administratoren

die Erlasse nageln an meine Veranda

Mutterlos meine Worte

können als Experiment

abgetan werden oder verschwinden

im Innenhof auf dem Grund eines Sees

oder teilen die Säulenordnung der Finsternis

in treibende Zimmer

in denen Mönche und Dichter speisen

Der Riegel aus Bronze schiebt sich zurück

und Blätter wehen durchs Tor

Jetzt ist es möglich

aufrichtig von Flucht zu sprechen

Lass dich nicht von der Katastrophe erwischen

reglos beraubt

Scheitern ist auch eine Geste dagegen, dagegen

für Shynne Gwang-hyun

Wie der Mond in den Brunnen fällt

in die Vase im Brunnen

beleuchtet er eine große

Leere der Vase

wie er andere sammelt, die folgen

auf die Tatsache der Vase

wie sie im Innern des Mondes verschwindet

nach José Pacheco

Du bist, wie wir alle, was du verbirgst.

Im Innern des Helikopters aus Horn

versteckst du dich, leidest,

berüchtigt in deinem Exil. Ausgezeichnet

für deine Kunstfertigkeit, der wir nacheifern

in Gold und Bernstein,

überlebst du ungeködert, entfleuchst und entkommst uns,

deinen Meuchlern, die dir nicht folgen können bis in die Wand,

ins Feld der Schaltkreise, Jakobsleitern,

diese, deine Isolationshaft,

aus der du entflohst. Das Weite suchend, geflügelt,

bist du illegal eingereist, der bescheidenste Fresser,

gejagt von Lichtkegeln, die jemand in Londoner Wohnungen wirft,

träumst davon, unter Dielen getrieben,

dich darin vollzustopfen mit Huhninnereien,

mit dem Haar einer Frau,

das einem Landsmann die Freiheit ertrickste,

Fusseln und Fußnägelschnipsel,

Untergrundwelt entsorgter Exzesse.

Obwohl arm, hattest du niemals vor, ein Gauner zu werden,

Dieb oder Steuerbetrüger.

Dein Mund hakt und klammert sich fest,

produziert eine härtende Schutzschicht,

ausgelöst durch deinen Instinkt. Kein Ehrgeiz

könnte den Künstler in dir aufrechterhalten,

um deiner wahren Berufung zu folgen:

ein Asyl aus deinem eigenen Körper,

die Verwandlung des Wurms,

der sich windet in uns, wir, die beneiden

solch schnellen Erfolg, vollendetes Können,

das, wenn es Autopsie wäre, nichts über dich verriete,

was nicht Schulkinder durch Löchern

oder Rätseln herausfinden könnten, Richter,

Friseure, die deiner Anonymität Treue halten,

oder ausplaudern das Versteck deiner Greencard.

Programmiert von Schatten, sprachlos gemacht,

doch fähig, auf Messers Schneide zu tanzen,

fürchtest du nicht

diese Art Tod. Du hast überlebt,

wie du bei der Wohltätigkeitsgala berichten konntest,

die perlenbesetzten Schlüsselbeine verzaubert von

deiner Haltung, deiner Auferstehung, besungen.

Ein Mistball als Geburtsort und Wiege,

nicht länger Eindringling, Ehrengast nun,

brummst du aus einer Schriftrolle lesend

und mahnst die Kellner zur Ruhe, die einst Mitleid hatten mit dir,

aber jetzt raunen,

unberührbar warst du schon immer.

Unser Murmler, wie du die Geschichte änderst!

Wer ist besser in strategischer Verwirrung als du?

Schädling, weil unübertroffen von uns,

nicht zu töten, zu ignorieren.

Weder Insekt noch Vogel,

existierst du nur imaginiert.

Das Bild von dir wird bleiben,

lange nachdem das Haus demontiert ist,

seine Einrichtung entnommen, versteigert, seine Scharniere

aus Metall verschrottet, seine Ziegelsteine verhökert im Hof,

später wiederverwendet in seriösen Betrieben,

wo die Bedrohung durch dich

Schutzmaßnahmen erfordert,

doch du entkommst wieder durch einen Riss,

in die Dunkelheit, mit der wir uns einmauern,

ohne hineinzukönnen. Wie wir dich dafür hassen

und Gerüchte streuen über deine Seuchen,

dabei bewundern wir deine Lebenswut und

sind, wie du, was wir verbergen.

Warum erzählen wir Kindern diese Märchen,          
sie werden groß und finden eines Tages                 
kein Zauberkraut, um ihren Schmerz zu lindern,    
zum guten Schluss erwartet sie kein Schloss,
tatsächlich ist der Prinz nicht mehr als Frosch?

Beim Wiedersehen mit den tapfren Knaben
von Schicksals Bosheit nie gezeichnet,
gütige Biester, auferstandne Leichen,
wen wird die tiefe Sorge nicht beschleichen,
wenn selbst das Leben voller Scham
verstummt darüber, dass so wenig
davon stimmt?

Doch zeigen sie uns etwas Reines,
fordern schlichte Ergebenheit,                                   
bieten ein Glaubensmuster                                        
zur Wiederherstellung verlorener Vision;      

obwohl wir wissen, dass wir keine Helden sind,
obwohl wir Bauentölpel und Gänsemägde bleiben;             
und manche von uns, unerlöst,
hungern in unseren Lebkuchenhäuschen
und unsere Kinder vertilgen.

Im Verborgenen                                        
dieser öffentlichen Toilette
entledigte sich jemand
ihrer Unterdrücker
und stereotypen Fügsamkeit:                   

vom japanischen Kaiser
bis hin zu Indira Gandhi,
über die Handlanger dazwischen;
Delegierte, Deputierte, die Ganzen –
alle am Pranger
in blutrünstigen Ergüssen:
verurteilt für Verbrechen,
nepotistische Dynastien, Steuern,
Arroganz, Gräueltaten,
sogar sexuelle Exzesse
ebenso explizit beschrieben                                
wie unfassbar.                                        

Du hörst eine Stimme
zu freisinnig, um zu schweigen
bei ihren Vollstreckungen.
Die verkrümmte Kalligraphie                      
gleicht einem Todestanz;
sie zieht sich lieber aus
für einsames Publikum,                         
dessen Reaktion vorhersehbar bleibt,
das Ambiente des Ortes als
sicherer, trauter Rahmen.

Ob es dich erschüttert oder beschämt,
fragst du dich. Vielleicht beides.

Nichts leichter als zu sagen,
das war jemand Hysterisches.

Hat Gewalt ein Geschlecht?
Wurden Frau so enge Grenzen gesetzt,     
dass kein Platz bleibt für ihre Dämonen,
außer der öffentlichen Toilette?
Dieser Vandalismus sagt wohl mehr aus
als die Warnungen an den Wänden?   

Sieh‘ doch –
Die Bürger von Vasenka wissen nicht, dass sie der Glückbeweis schlechthin sind.

In Kriegszeiten
ist jeder ein herausgerissenes Blatt Gelächters.

Sieh' doch, Gott –
ein Tauber hat was zu erzählen
das er selbst nicht einmal hören kann.

Klettere auf ein Dach am Marktplatz der zerbombten Stadt und du wirst sehen –
ein Nachbar stibitzt eine Zigarette,
ein anderer gibt dem Hund
ein leuchtendes Pint Bier.

Gott, Du musst mich finden
wie nen blöden Taubenschnabel,
der kreuz und quer
herumpickt im Erstaunen.

Sie schrubbt mich, bis ich
Seifenwasser spucke.
Du Ferkel, lächelt sie.

Ein Mann sollte besser riechen als sein Land –
solch ist die Stille
einer Frau, die gegen die Stille anspricht, weiß

dass Stille uns zum Reden bringt.
Sie wirft meine Schuhe
und meine Brille in die Luft,

Ich bin von der Taubheit Volk
und habe
kein Land, nur eine Wanne und ein Kind und ein Ehebett.

Zusammen uns einzuseifen
ist uns heilig.
Einander die Schultern zu waschen.

Ficken kannst du
alle – aber mit wem kannst du
im Wasser sitzen?

Kleine Tochter
Regenwasser

Schnee und Äste schützen dich
weiß getünchte Wände

und die Hände aller Nachbarn
meines Monats April Kind

kleine Erde
sechs Pfund schwer

mein weißes Haar leuchte dir
im Schlaf

Auf Balkonen Sonnenlicht. In Pappeln Sonnenlicht, auf unseren Lippen.
Heute schießt niemand.
Ein Mädchen schneidet sich mit einer unsichtbaren Schere die Haare –
die Schere im Sonnenlicht, ihr Haar im Sonnenlicht.
Ein anderes Mädchen stiehlt dem schlafenden Soldaten die Schuhe, von Lichtspießen durchbohrt.
Als die Soldaten aufwachen und uns so angaffen, wie wir sie angaffen,
was sehen sie?
Heute Abend haben sie fünfzig Frauen auf der Lerna-Straße erschossen.
Ich mache mich ans Schreiben, um dir zu sagen, was ich weiß:
ein Kind lernt die Welt kennen, indem es sie in den Mund nimmt,
ein Mädchen wird zur Frau und die Frau zur Erde.
Körper, sie geben dir die Schuld für alles und
suchen im Körper nach dem, was nicht lebendig ist im Körper.

Du trittst aus der Dusche und ein ganzes Land steht still –

ein Tröpfchen Zitronen-Eiershampoo,
Du riechst nach Bienen,

ein schneller Kuss,
ich weiß nichts von dir – nur vom Sprüh der Sommerflecken deiner Schultern!

was mich so erregend mich

alleine fühlen lässt.
Ich stehe im Pyjama auf der Erde

mit vorstehendem Penis–
seit Jahren

so dir zugewandt.

Leute, ihr wart verdammt geil
am Morgen der ersten Festnahmen

vorher ängstlich, ans Bett gefesselt, stehen unsere Männer jetzt wie Menschenmasten aufrecht
es durchfährt uns Taubheit, wie die Trillerpfeife des Polizisten.

Hiermit also
bezeuge ich:

jeder von uns
kommt heim, brüllt eine Wand an, einen Herd, einen Kühlschrank, sich selbst ins Gesicht. Vergib mir, ich

war nicht ehrlich zu dir,
Leben –

dir stehe ich Rede und Antwort.
Ich laufe etcetera mit Beinen und Händen etcetera laufe die Vasenkastraße runter etcetera –

Wer auch immer mir zuhört:
danke für die Feder auf meiner Zunge,

danke für unseren Streit, der endet, danke für die Taubheit,
Gott, solches Feuer

von einem nie gezündeten Streichholz.

Schauplatz ist unser Land.
            Wenn Soldaten in die Städte einmarschieren, herrscht Versammlungsverbot. Aber heute rotten sich die Nachbarn vor dem Klavier von Sonja und Alfonsos Kasperletheater am Marktplatz zusammen. Manche von uns sind auf Bäume geklettert, andere verstecken sich hinter Bänken und Masten.
            Wenn Petja, der taube Junge aus der ersten Reihe, niest, stürzt der Handpuppensergeant mit einem Schrei zu Boden. Er richtet sich auf, prustet, droht dem lachenden Publikum mit erhobener Faust.
            Ein Armeejeep fährt vor, spuckt einen eigenen Sergeant aus.
            Weitergehen, nicht stehen bleiben!
            Weitergehen, nicht stehen bleiben!, äfft die Puppe die Stimme in hölzernem Falsett nach.
            Alle erstarren, nur Petja kichert noch. Jemand drückt ihm mit der Hand den Mund zu. Der Sergeant dreht sich mit gehobenem Zeigefinger zu dem Jungen um.
            Du!
            Du!,hebt die Puppe den Finger.
            Sonja guckt zu ihrer Puppe, die Puppe zum Sergeant, der Sergeant zu Sonja und Alfonso, aber der Rest von uns guckt auf Petja, der sich zurücklehnt, alle Spucke im Rachen sammelt und sie auf den Sergeant schießt.

            Das Geräusch, unhörbar, scheucht die Möwen vom Wasser auf.

Swidrigailow reist aus nach Amerika.

Über diese seine Abreise habe ich 1994 einen Vortrag an der Iowa University gehalten.

Nach dem Vortrag hat ein chilenischer Schriftsteller
mit gerade in Mode kommendem Spitzbart mich gebeten,
für ihn den Namen Swidrigailow in lateinischen Buchstaben aufzuschreiben.

Er hatte Schuld und Sühne gelesen, konnte sich aber nicht an diese Figur erinnern.

Hey, Sie, Svidrigaylov.

Was denken Sie über die Lust?

Es ist das, was sich nachfragt.

Und über Schmerz?

Der Schmerz ist etwas anderes als die Lust, ich will sagen, er ist
nicht deren Gegenteil. In gewissen Fällen entsteht er unter
der Bedingung einer rhythmischen Reihe von kleinen Schmerzreizen.

Fliegen Sie mit Luftschiffer Berg?

Kann sein.

Haben Sie Angst vor dem Tod?

Wenn ich mich allein photographiere in Bahnhöfen oder auf Flugplätzen, werfe ich die Sache weg oder ich zerreiße sie in kleine Stücke, die  ich aus dem Fenster fliegen lasse, wenn’s ein Zug ist, ich lasse sie in einem Aschenbecher zurück oder in einem Magazin, wenn’s ein Flugzeug ist.

(Pause.)

Der Angst vor dem Tod fehlt es an eigenem Vorstellungsinhalt, sie ist ein Analogon der Kastrationsangst.

…………………………………………………….
War G. bei diesem Vortrag anwesend? Weiß ich nicht mehr.

Jedenfalls lektorierte sie meinen Text, mehr noch, machte sogar eine saubere Abschrift. In meiner Schamlosigkeit tat ich es mit ihren Händen (Hand).

Traum kurz vor J.s Ankunft.

Am Flughafen treffe ich A., wir fahren in die Stadt.

Sorgenlosigkeit, die an Wahnsinn grenzt.

Später auf einer Bank am Teich oder irgendeiner Senke im Park, könnte aber auch auf dem winzigen Platz Ecke Dostojewski und Rasjesschaja-Straße sein. Links von mir A., rechts Wassili Kondratjew, ganz in schwarz: Lederjacke, Hose, Schuhe, hinter ihm noch jemand. Aus irgendeinem Grund kippt Wassja
unaufhörlich nach vorne, pennt weg, seine Hüfte knickt dabei ein, sodass er Kopf auf die Knie fällt, wie bei einem Schlangenjungen.  Wir müssen einen Körper an der Banklehne stützen, als wäre er betrunken oder eingeschlafen.

Wie wir überhaupt hierher geraten sind, ist unklar.

Im Nacken spüre ich die Nähe der Straße, von der wir durch Gestrüpp (durchaus imaginäres) abgetrennt sind: Das kann doch nicht so weitergehen, es muss etwas passieren (mit dem Körper, versteht sich).

Irgendwann bemerke ich vor uns die verschwommenen Umrisse einer Wand. Nach und nach zeichnet sie sich ab, als würde die Wirklichkeit selbst sich unausweichlich anbahnen. Das ist die Wand der Vermittlungsstelle. Es fühlt sich auf einmal an, als wäre der Ort vertraut (davor waren wir ‚nirgendwo‘).

Als wäre das Objektiv, durch das ich sehe, scharf gestellt worden.

Ich spüre keinen Schauder, W. muss einfach von Zeit zu Zeit ‚gerichtet‘ werden.

Jetzt zu A.

Wie immer ist ihr Erscheinen unerträgliche Freude. Ich dachte (alle dachten wir), du wärst gestorben, aber du, stellt sich heraus, hast einfach gefehlt. Ewig lange. Warum? Es musste so sein. Aber wortlos das, nur mit Blicken.

Verzückung.

Als läge in der Berührung selbst die Schwelle verborgen.

Ebenso, als würde der Traum mein Wissen zu seinem Vorteil nutzen, besteht doch mein Wissen darin, dass berühren nicht möglich ist.

In den Armen halte ich zwei Tote.

Begehre ich, A.s Auferstehung zu sehen?

Der Zwanghaftigkeit nach zu urteilen, mit der sie zurückkommt zu mir – absolut.

Folglich begehre ich also ein Wunder?

Wahnsinn.

Dieser Wahnsinn, dieses Wunder haben jedoch einen ‚Prototypen‘.

Nächtlicher Anruf A.s aus Amerika.


„Es bleibt, daß der Organismus sterben will nur nach seinem Belieben.
Nicht ein wenig nach seinem Belieben, ein wenig nach dem des anderen: allein nach dem seinen.“

Eine Eingebung, die ich nicht imstande bin, laut auszusprechen.

(für einen Augenblick schien mir, ich hätte sie berührt.)

Wenn J. ins Englische wechselt, überträgt sie sich buchstäblich, wie
eine Durchschrift, von der eigenen verschwimmenden Gestalt, in
der sie sich, möchte man meinen, eingelebt hat.

Die Rede wandelt sich, wird unnachgiebiger, trockener; gebieterische
Töne von Zügellosigkeit erklingen darin, anziehende und abstoßende
Kräfte, die in irgendein Vakuum drängen.

Sie scheint sich zu entfernen und aus dieser Distanz heraus beherrscht sie sich.

Den Mund gefügt zu einem selbstgenügsamen Pleonasmus.

Geschlossen zu einem unnahbaren Idiom.

Versiegelt mit lateinischer Schrift.

Geschlossenheit, die in unermessliche Fremdheit wechselt, berauscht genauso, wie andere ein winziges Muttermal oder eine Narbe auf dem Schulterblatt.

Oder leichte Asymmetrie der Züge.

Ich fetischisiere die Stimme.

Ihrem Stamm wachsen Wurzeln nach unten, in den Abgrund der Kehle, den Sog der Speiseröhre, den Bauchstall, in babylonische Krippen der Hurerei, wo das Ertrinken hemmungslos ist.

Dabei nähere ich mich ihr immer mehr an.
Hypnotisierende Verbundenheit.

Just say it.

Sie bereitet mir Vergnügen – mit fremden Zungen, denen ich kaum hinterher komme, bemerke wie ich mir selbst Fremdland werde.

Übersetz doch.

Dieses Vergnügen fängt an, immer häufiger schmerzhaft zu werden.


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(what a horrifying dream...and yes, very kafkian. it seems to me to have so much to do with the power of language – you pronounce yourself guilty, you are pronounced to be arrested – your confinement is in word only – you can leave but you choose to stay. the source of your guilt (hashish) is simultaneously symbolic of home (the keys). you want to write a novel but remember that you are in russia – you can escape to new york, but you lack the "keys" to get in. and so you live below ground, in a small civilization, a sub(way) culture – where life with its movements and celebrations goes on.

strange, but not so strange...)

Diese Hauseingänge ähneln geplünderten Grabstätten.

Gruften, der Eroberung und Entweihung anheimgefallen durch die Hintertür der Geschichte – in einer Epoche, die selbst schon längst im Bereich der Überlieferung liegt.

Andere wirken wie Labyrinthe, die in ein Gewimmel
von Erinnerungen an die Glazialperiode führen.

Zweifache Exposition ermöglicht die Entdeckung des geisterhaften, halluzinatorischen Wesens dieser letzten.

Sie trennen sich ab von der Retina, in Harmonie mit alterndem, bröckelndem Stuck, hinter dem immerzu neue geologische Schichten zum Vorschein kommen.

Ihnen der Reihe nach folgend, in der fluiden Patina rutschender Konturen, denen es nicht gelingt, nicht gegeben ist, sich zu fügen zu einem Bild, stößt der Blick auf die Stigmata strahlender Transparenz, beinahe Leere.

So schließt die Zeit ihren Schleifenflug.

Und auf einmal, mit dem Einsickern ihrer harzigen, zähen Substanz in die Pupille, deckt sich Geschichte mit ihrem eigenen Ursprung: Gewalt.

Kristallisationspunkt.

Lauf der Ereignisse in messianischer Erstarrung.

Entfleischung entspricht hier dem Erlangen des Sehvermögens.

Die schimmernde Magnesiumnaht hält geschändete Fetzen zusammen.

Das Echo, abgefallen von der humiden Urstimme und irrend im Standwasser der Amnesie. Relikte von Massenenteignung.

Sehr bald schon werden diese Hauseingänge ganz anders aussehen.

Trauern kommt aus der Mode (schon passiert).

Wir wohnen dem letzten Wahrheitsschimmern der Geschichte bei – ihren Ruinen. Das Kontinuum der Geschichte muss gesprengt werden.